The Highest Bidder por Yan Stellar

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Descripción

El padre de Ethan necesita una cirugia cardiaca de emergencia. Ciento ochenta mil dolares. Sin seguro, sin ahorros, sin opciones. Excepto una. Subastara su virginidad en linea al mejor postor. La idea es una locura, pero la desesperacion hace que las personas hagan cosas desesperadas, especialmente por una familia que nunca los amo realmente. Solo hay un problema. Ethan nunca ha estado con un hombre. Ha pasado veintiseis anos enterrando esa parte de si mismo tan profundamente que casi se olvido de su existencia. Ahora esta a punto de vender su primera vez a un desconocido, y la verdad de la que ha estado huyendo esta a punto de alcanzarlo. Ethan trabaja en Apex Global, y no puede dejar de notar a sus tres jefes deslumbrantes. Los hermanos Varkas dirigen un imperio de miles de millones de dolares, y Ethan no es nadie. Solo un analista. Solo invisible. Hasta que deja de serlo. Miradas ardientes a traves de la mesa de conferencias. Dedos rozando los suyos cuando entrega los informes. Cuando la subasta cierra y Ethan descubre quien hizo la oferta ganadora, tiene que elegir: alejarse y dejar que su padre abusivo muera, o enfrentar todo lo que ha estado ocultando. Algunos secretos valen mas que el dinero. Algunos precios se pagan con el corazon.

Jefe y Asistente
Harem invertido
Triple Placer
Romance de Oficina
CEO
Proximidad forzada

Capítulo 1

Dec 31, 2025

POV de Ethan

"Las proyecciones están mal, Hale. Otra vez."

La voz de Hargrove atraviesa la oficina de planta abierta como una hoja diseñada para causar el máximo daño.

Veintitrés cabezas se giran hacia mi cubículo, y siento cada par de ojos caer sobre mí como un peso físico.

"Señor, puedo explicarlo—" empiezo, pero él golpea mi escritorio con la palma de la mano, haciendo temblar la foto enmarcada de mi madre que mantengo junto al monitor.

"¿Explicar qué? ¿Que eres incapaz de hacer aritmética básica? ¿Que te pago para que avergüences a este departamento?"

Su cara se enrojece, la vena de su sien palpitando visiblemente.

"La cuenta de Henderson necesitaba esas cifras ayer, y me diste unos números que hasta un estudiante de secundaria podría haber hecho mejor."

No reacciones. No te estremezcas. Sabes cómo va esto.

"Los datos de analítica llegaron tarde", digo, manteniendo mi voz nivelada, neutral. "Marqué la discrepancia en mi correo esta mañana, pero—"

"¿Ahora me estás echando la culpa a mí?"

Hargrove se inclina más cerca, y percibo el aliento a café rancio.

"¿Eso es lo que pasa aquí, Hale? ¿Vas a quedarte ahí con esas manitas suaves y decirme que esto es culpa mía?"

La náusea me sube por la garganta, caliente y amarga. ¿Suaves?

"No, señor."

Las palabras salen automáticamente, programadas por años de práctica. La voz de mi padre resuena debajo de la de Hargrove— no respondes, Ethan, lo aguantas y aprendes .

"Arreglaré las proyecciones esta noche y las tendrá en su escritorio a las siete de la mañana."

"Las tendrás a las cinco."

Se endereza, mirándome de arriba abajo con un desprecio sin disimulo.

"Cristo, Hale. Veintiséis años y aún no puedes mirar a un hombre a los ojos cuando te habla. Con razón tu viejo siempre te está jodiendo—alguien tiene que intentar hacer de ti un hombre."

Las palabras aterrizan exactamente donde él quiere. Siento el calor trepar por mi cuello, la vergüenza acumulándose en mi estómago como algo podrido.

Él no sabe. No puede saber.

Son solo palabras. Las mismas palabras de siempre.

"Y arréglate el maldito cuello de la camisa", añade, ya alejándose. "Pareces como si acabaras de salir de la cama de alguien. Ten un poco de dignidad."

Risas dispersas recorren la oficina—nerviosas, fingidas—y quiero desaparecer por el suelo.

Alguien tose y el ritmo artificial se reanuda mientras yo sigo de pie, ardiendo.

Respira. Solo respira.

Miro mi pantalla sin verla, contando hacia atrás desde diez como me enseñó el terapeuta que no podía permitirme.

Mis manos están firmes sobre el teclado—siempre lo están—pero la presión detrás del esternón crece hasta que apenas puedo respirar.

Manos suaves. Hacer de ti un hombre.

Las palabras resuenan, encontrando cada grieta oculta en mi armadura, cada secreto que he enterrado tan profundo que a veces olvido que está ahí.

¿Lo ve? ¿Lo ven todos—eso que he pasado toda mi vida ocultando, el error que mi padre intentó golpear fuera de mí antes de que siquiera entendiera qué era?

Todos en Apex Global conocen a los hermanos Varkas—los tres cofundadores que convirtieron una firma de inversiones de nivel medio en un imperio multimillonario.

Asher dirige operaciones como CEO con precisión de hierro. Blaine se encarga de la captación de clientes como Director de Estrategia, su encanto rozando lo depredador. Cole supervisa el brazo humanitario como Director de Impacto, la conciencia de una máquina por lo demás despiadada.

Nunca he hablado con ninguno de ellos. Gente de mi nivel no lo hace.

El reloj en la esquina de mi monitor marca las 6:47 p.m. cuando mi teléfono vibra.

Miro hacia abajo, esperando otro correo pasivo-agresivo de Hargrove, pero la identificación del llamante hace que mi sangre se congele.

Hospital St. Catherine.

"¿Hola?" Mi voz no suena como la mía.

"¿Es usted Ethan Hale?"

La mujer al otro lado habla con una calma ensayada, de esas que solo se adquieren al dar malas noticias a diario.

"Llamo desde la UCI sobre Richard Hale. ¿Es usted su contacto de emergencia?"

"Sí." UCI. UCI. UCI. "¿Qué pasó? ¿Está—"

"Su padre sufrió un evento coronario masivo hace aproximadamente cuarenta minutos. Está en estado crítico, señor Hale. Necesito que venga al hospital lo antes posible."

El vidrio en mi pecho no se agrieta—se hace añicos.

"Voy en camino," me oigo decir. "Por favor, solo... manténgalo con vida. Por favor."

No recuerdo haber colgado. No recuerdo haber tomado mi chaqueta ni haber apagado la computadora.

Las puertas del ascensor se abren y corro dentro, ya buscando el botón del vestíbulo.

Mi visión se reduce tanto que no veo al hombre que sale hasta que choco contra él de lleno.

El café caliente explota entre nosotros—por su traje de color carbón, por mi camisa blanca, por todas partes. El vaso cae al suelo de mármol.

"Jesús—" Unas manos fuertes atrapan mis hombros antes de que pueda tambalearme hacia atrás, estabilizándome con un agarre que parece capaz de sostener todo el edificio. "¿Estás bien?"

Levanto la mirada hacia unos ojos color whisky frente al fuego, enmarcados por pestañas oscuras y cejas aún más oscuras.

El rostro al que pertenecen es de mandíbula fuerte y simetría casi agresiva, como si la belleza fuese un arma.

Blaine Varkas. Lo reconozco de los boletines de la empresa, de los retratos en el vestíbulo ejecutivo. De cerca, es devastador de una manera que las fotografías no pueden captar.

Y yo estoy mirando.

Para. Para ya. ¿Qué demonios te pasa?

"L-lo siento", consigo decir, mi voz quebrándose vergonzosamente en la segunda palabra. "No lo vi, es que necesito— Tengo que irme."

"Pareces como si alguien acabara de morir."

Su agarre no se afloja. Esos ojos ámbar recorren mi rostro, catalogando mi pánico con una precisión inquietante, y algo en mi pecho se estremece—no solo miedo, sino un tirón que llevo años aprendiendo a enterrar.

Te está tocando.

Un hombre te está tocando y no quieres que se detenga.

"Mi padre, señor," me oigo susurrar, y no sé por qué le cuento nada a este extraño, no sé por qué sus manos en mis hombros se sienten como lo primero real que he sentido en todo el día. "Llamaron del hospital. Puede que él... está—"

"¿Blaine?" Una voz tras él, más profunda, más fría. "¿Hay algún problema?"

Dos hombres más aparecen en el vestíbulo del ascensor—los otros hermanos Varkas.

Asher es más alto que Blaine, cabello claro que refleja la luz fluorescente, irradiando autoridad como el sol irradia calor.

Cole es más delgado, de cabello arenoso, con ojos verde pálido que se posan en mí y se quedan allí, su ceño fruncido medio segundo, como si ya me hubiera visto antes.

Tres de ellos. Tres hombres que parecen haber salido de un editorial de revista sobre poder y riqueza, parados en formación como dioses oscuros inspeccionando su dominio.

Y yo entre ellos, temblando, cubierto de café, desmoronándome—imaginando y deseando cosas que no tengo derecho a querer.

"Lo siento", repito, apartándome del agarre de Blaine—sus manos me sueltan a regañadientes, o quizá eso me lo imagino.

Quizá quiero imaginarlo porque estoy enfermo y porque Hargrove tenía razón sobre mí.

"No te preocupes", dice Blaine, pero sus ojos no se apartan de los míos. "Solo ha sido un choque."

"De verdad lo siento por su traje. Pagaré la tintorería. Es que— Tengo que irme."

Paso junto a ellos, mi hombro rozando el brazo de Asher mientras huyo hacia las puertas del vestíbulo.

Siento las tres miradas en mi espalda—la curiosidad de Blaine, el análisis de Asher y la... protección de Cole, de alguna manera. Como si quisiera seguirme.

El aire de diciembre me golpea como una bofetada cuando salgo. Levanto la mano para pedir un taxi, el brazo temblando, y entonces lo siento.

La presión fantasma del agarre de Blaine todavía quema a través de mi chaqueta, cálida en mis hombros como si aún me estuviera sosteniendo.

Estado crítico. Infarto masivo. Por favor, manténgalo con vida.

Un taxi amarillo se detiene en la acera y abro la puerta de golpe, lanzándome dentro.

"Al Hospital St. Catherine," le digo al conductor. "Rápido. Por favor."

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Hiding My Twin Pups From their Alpha Dad

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