

Descripción
Lady Elowen pensaba que su matrimonio carecia de amor-jamas imagino que tambien era ilegal. Cuando su esposo anuncia publicamente su compromiso con otra mujer, humillandola frente a toda la corte, Elowen descubre una verdad impactante. Pero esa revelacion palidece ante un secreto aun mayor-ella no es la hija olvidada de una casa menor. Escoltada por Sir Cillian Thorne, un caballero caido en desgracia peligrosamente atractivo, Elowen descubre algo incluso mas peligroso que las conspiraciones de sus enemigos-su creciente deseo por el unico hombre que nunca podra tener. Elowen no se detendra ante nada para reclamar lo que es suyo. Su trono. Su venganza. Y quizas, si se atreve, el deseo de su corazon.
Capítulo 1
Jul 24, 2025
Los sirvientes evitaban deliberadamente el extremo de la mesa del banquete donde se sentaba Lady Elowen.
Los observaba pasar junto a su copa vacía, sus miradas deslizándose como agua sobre piedra. La inmensa mesa de roble se extendía ante ella, cargada de jabalí asado y raíces glaseadas con miel, pero bien podría haber sido invisible.
Su vestido—planchado pero gastado, remendado pero pasado de moda—la marcaba tan claramente como un hierro candente.
"Pasa el vino", le dijo a un sirviente que pasaba.
El muchacho titubeó. Miró hacia la cabecera de la mesa donde su esposo, Lord Alaric de la Casa Denvyr, presidía la corte, y luego de vuelta a ella. "Mi señora, yo—"
"El vino", repitió Elowen.
A regañadientes, el sirviente llenó su copa, pero sus manos temblaban mientras el vino salpicaba el mantel blanco, manchándolo de rojo.
"Torpe idiota", la voz de la joven Lady Tressa resonó desde el otro lado de la mesa, llena de burla y crueldad silenciosa. "Mira lo que le has hecho al... encantador vestido de Lady Elowen".
Las risas ondularon a su alrededor y Lady Isolde, la madre de Tressa, levantó su abanico para ocultar su sonrisa burlona. "Quizás la mancha lo mejore".
Elowen levantó su copa y tomó un sorbo deliberado, pero no dijo nada.
Hacia la cabecera de la mesa, donde Lord Alaric Denvyr—su esposo en nombre, nunca en afecto—se sentaba con la tranquilidad de un hombre que nunca había conocido el hambre ni la vergüenza.
La risa se enrollaba de sus labios como humo, encantando a los señores a su alrededor con historias de escaramuzas fronterizas y victorias empapadas en sangre. Su copa atrapaba la luz. Su sonrisa atrapaba todo lo demás.
Una vez, esa sonrisa había sido suya.
O eso había creído.
Se habían casado en primavera, cuando las flores silvestres florecieron demasiado temprano y la tinta de su dote aún no se había secado. Había llevado un vestido prestado de la viuda de un mercader.
Él ni siquiera se había quitado los guantes de montar en el altar, pero la había llamado hermosa ese día. La había mirado como si fuera una solución.
"Servirás", le había dicho después de los votos, lo suficientemente bajo para que nadie más oyera. "Por ahora".
Desde entonces, se había convertido en un mueble en su gran diseño—presente cuando era conveniente, invisible cuando no. Alaric manejaba la indiferencia como un maestro espadachín, derribándola con cada mirada esquivada.
"Señoras, seguramente podemos encontrar temas más agradables que la moda". Lord Veymar se inclinó hacia adelante, sacando a Elowen de sus pensamientos de vuelta a la cruel realidad. "Dígame, Lady Elowen, ¿cómo encuentra la vida matrimonial? ¿Satisfactoria?"
La pregunta quedó suspendida en el aire como humo y toda conversación al alcance del oído murió.
Elowen encontró su mirada directamente. "El matrimonio enseña muchas lecciones, Lord Veymar. Paciencia, por ejemplo. Y el valor de... las bajas expectativas".
Una inhalación colectiva recorrió a los invitados cercanos.
"Ah, pero seguramente Lord Alaric supera incluso las expectativas modestas", presionó Veymar, sus ojos brillando con deleite malicioso. "Un esposo tan... devoto".
Miró a su esposo en la cabecera del salón, su risa se había vuelto más fuerte, más animada. Alaric entretenía a sus compañeros con historias de incursiones fronterizas y territorios conquistados, sus manos gesticulando grandiosamente mientras el vino se agitaba en su copa.
"Devoto a muchas cosas", respondió Elowen suavemente. "Sus tierras, sus ambiciones, su—"
"...¡su futuro!" La voz de Alaric retumbó por todo el salón.
La sala entera quedó en silencio. Las conversaciones murieron a media frase. Los bailarines se congelaron. Incluso los instrumentos de los músicos vacilaron en discordia antes de detenerse por completo.
Lord Alaric Denvyr se puso de pie en la cabecera de la mesa, su copa levantada en alto. Comandaba la atención tan fácilmente como respirar, y esta noche, su sonrisa tenía el filo agudo de una espada.
"Mis señores y señoras", comenzó, su voz llegando a cada rincón del salón. "Esta noche, celebramos más que buen vino y fina compañía. Esta noche, celebramos el futuro de la Casa Denvyr".
Murmullos ondularon por la multitud y los dedos de Elowen se apretaron en el tallo de su copa.
"Como saben, la seguridad de los linajes nobles requiere... alianzas estratégicas". La mirada de Alaric recorrió la sala, deteniéndose en rostros tanto ansiosos como aprensivos. "Por lo cual me honra anunciar mi compromiso con Lady Alisyn de Veymar".
Las palabras golpearon como truenos.
Jadeos resonaron desde cada mesa. La copa de vino de una mujer se hizo añicos contra la piedra. Alguien dejó escapar una risa ahogada.
"Por mi segunda esposa", continuó Alaric, su voz suave como seda sobre acero, "¡y por la unión que fortalecerá ambas casas y asegurará las fronteras orientales del reino!"
Todos los ojos en el salón se volvieron hacia Elowen. Ella permaneció inmóvil, su rostro una máscara de compostura de porcelana.
"Pero mi señor", llamó su madre, Lady Isolde, su voz goteando falsa preocupación, "ya tenéis esposa".
"En efecto". La sonrisa de Alaric nunca vaciló mientras su mirada finalmente encontraba a Elowen a través del mar de rostros atónitos. "Lady Elowen entiende las necesidades de la política estatal. ¿No es así, querida?"
El salón contuvo la respiración. Cientos de pares de ojos observaban, esperando su respuesta. Esperando que se quebrara.
En su lugar, Elowen se levantó.
Su silla raspó contra la piedra con deliberada lentitud. Dejó su copa con cuidadosa precisión, el cristal resonando como una campana en el silencio.
Se alejó de la mesa, su columna recta como la hoja de una espada. Sus gastadas zapatillas susurraron contra el mármol mientras comenzaba el largo camino hacia las grandes puertas del salón.
"¿A dónde vas?" Alaric la llamó, su tono dominante quebrándose ligeramente.
El silencio que siguió fue ensordecedor.
Ella continuó caminando, pasando junto a nobles burlones y antorchas parpadeantes, junto a sirvientes que se presionaban contra las paredes para evitar su paso.
Las grandes puertas se abrieron ante ella como por arte de magia, y salió sin mirar atrás.
El corredor más allá estaba silencioso como una tumba después del caos del salón. Sus pasos resonaron en las bóvedas del techo mientras caminaba más profundo en las sombras del castillo. Solo cuando estuvo segura de estar sola permitió que su cuidadosa compostura se quebrara.
Su mano se presionó contra la fría pared de piedra, su respiración se aceleró. Pero aún así, no llegaron las lágrimas.
"No por él, Elowen", susurró a la oscuridad. "Nunca por él".
La nieve había reclamado el mundo mientras ella soportaba su ejecución pública. A través de las altas ventanas, la observó cubrir el patio con engañosa pureza, cubriendo la fealdad del mundo con prístinas mentiras blancas.
Abrió una puerta lateral y dio un paso hacia el honesto abrazo del invierno.
El frío la golpeó como un golpe físico, cortando a través de su fino vestido y robándole el aliento. Cristales de hielo danzaban a la luz de las antorchas mientras su aliento se convertía en plata en el aire congelado.
Detrás de ella, la música se reanudó—tentativa al principio, luego ganando coraje mientras el salón pretendía que nada trascendental había ocurrido. Como si la aniquilación pública fuera meramente otro plato entre el jabalí asado y el vino con miel.
La piedra bajo sus pies brillaba tenuemente bajo la luz de la luna, y por un momento, se permitió sentirlo—el silencio, la quietud, el dolor que se asentó no como sufrimiento, sino como algo más pesado. Algo ganado.
Pasos crujieron sobre la escarcha detrás de ella.
Se giró para encontrar a un joven mayordomo acercándose, su rostro pálido de terror nervioso. En sus manos temblorosas, sostenía un pergamino doblado que llevaba el sello Denvyr como una sentencia de muerte.
Se inclinó profundamente, su voz quieta pero firme.
"Mi señora", dijo. "Esto... concierne a vuestro matrimonio".

The Last Living Legacy
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