

Descripción
En la noche en que la princesa Soraya debe sellar una union concertada, su marca prohibida de lobo arde-y su prometido la rechaza publicamente, tachandola de maldita. Arrojada a una mazmorra en lugar de un lecho nupcial, la encierran con Kaelen, un guerrero brutalmente sereno cuya presencia se siente menos como peligro... y mas como destino. Su atraccion es explosiva, incorrecta, imposible-y solo crece cuando se revela que el es el rey oculto de una Casa rival. De repente, Soraya no es una novia descartada, sino el arma mas valiosa en una guerra que se avecina. Si Soraya quiere sobrevivir, tendra que decidir si confia en el hombre hacia quien el destino no deja de arrastrarla-o huir antes de que el deseo se convierta en una prision propia.
Capítulo 1
Nov 28, 2025
POV: Soraya
La noche no debería sentirse como una advertencia.
Desde el balcón de la casa de mi padre, Saren se extiende en oleadas de arena pálida y sal, brillando plateada bajo las lunas gemelas. Faroles cuelgan de arcos de piedra tallada, sus llamas atrapadas dentro de vidrios de colores, esparciendo fragmentos de ámbar y azul por el patio de abajo. Los sirvientes se mueven como sombras silenciosas, llevando bandejas de dátiles y almendras confitadas, decantadores de vino especiado, tazones de sal cristalizada para las bendiciones.
Dentro, lo llaman celebración.
Mi cuerpo lo llama de otra forma. Un nudo. Un paso en falso en una danza que nunca elegí.
“Quédate quieta, Soraya.”
La voz de mi madre es suave, pero sus dedos son firmes mientras fija el velo de sal en mi cabello. Estoy sentada en el taburete bajo y acolchado, las manos cruzadas sobre el regazo, los ojos fijos en el espejo de bronce pulido frente a mí. Una extraña me mira de vuelta—envuelta en seda blanca, cada pliegue perfecto, cada borde afilado como una hoja.
Las túnicas nupciales de Saren se aferran a mi cuerpo, la tela tejida con hilos de plata que relucen como escarcha. Pequeños granos de sal pura de Saren están cosidos en el dobladillo, tintineando suavemente cuando me muevo, un amuleto para alejar la desgracia. Mi cabello, oscuro como la obsidiana enfriada, está trenzado hacia atrás desde mi rostro y adornado con finas cadenas de piedra lunar. El velo en sí es una capa transparente de tela espolvoreada con cristales de sal, destinado a simbolizar la pureza.
Si la pureza tuviera un sonido, sería el pequeño y constante siseo de las expectativas de mi padre.
Lysara se echa hacia atrás para observarme. Sus ojos son cálidos, pero hay tensión en la comisura de su boca. “Estás hermosa”, susurra. “Como un cuento que escuchaba de niña.”
“¿Sobre una chica que se casa con un hombre con quien nunca ha intercambiado más de diez palabras?” Intento hacer una broma. Sale plana.
Su sonrisa vacila. “Has hablado con él más que eso.”
“No lo suficiente para saber si tiene alma.”
“Todos tienen alma, Soraya.”
“¿De verdad?” murmuro.
Zarek Kharad. Señor del Bastión de Obsidiana. Guardián del paso del cañón. Mi futuro esposo, elegido antes de que siquiera supiera lo que significaba el apareamiento. Nos hemos visto tres veces, siempre con muros de protocolo entre nosotros—mi padre rondando, los guerreros Kharad vigilando, la mirada de Zarek sopesando, calculando.
Nunca me miró como los hombres miran algo que desean. Más bien como una partida de cuentas que necesita cuadrar.
Intento calmar mi respiración. “Mamá… algo se siente mal.”
Lysara baja el velo lentamente, dejándolo caer alrededor de mi rostro. A través de la tela vaporosa, la habitación se vuelve más suave, los bordes difuminados por el brillo de la sal y la luz.
“Los nervios son normales”, dice. “Vas a cambiar pronto. Vas a unir tu vida a otra casa. Cualquiera tendría miedo.”
“Esto no son nervios.” Mi corazón late demasiado rápido, demasiado fuerte. “Siento como si hubiera algo bajo mi piel intentando salir a rasgar.”
Sus manos se quedan quietas en mis hombros. Por un instante, lo veo en sus ojos—miedo tan fugaz que podría ser mi imaginación. Luego desaparece, cubierto por una calma ensayada.
“Eres fuerte”, dice Lysara. “Sea lo que sea que sientas, lo enfrentarás de pie. Eso es lo que hacen las hijas de Saren.”
Miro su reflejo en vez del mío. Su belleza siempre ha sido más suave que las líneas duras de nuestra provincia de sal—piel aceitunada, boca delicada, pestañas oscuras. Parece pertenecer a alguna ciudad oasis, riendo junto a una fuente, no en esta casa austera de reglas y piedra blanqueada.
“¿Las hijas de Saren alguna vez pueden elegir, o solo soportar?” pregunto en voz baja.
Su mirada se desliza hacia la puerta, donde la presencia de mi padre es una posibilidad constante. Baja la cabeza. “A veces soportar es la única forma de sobrevivir.”
La puerta se abre con un chirrido.
Darron Saren llena el umbral como una espada llena una vaina—alto, rígido, envuelto en armadura formal color hueso. Cuero pálido, placas de escamas pulidas, capa blanca prendida con un sigilo de cristal de sal. Su barba está recortada con precisión, las motas de gris más de preocupación y furia que de años.
Me mira de un vistazo, y su mandíbula se tensa.
“Ponte de pie”, ordena.
Me levanto automáticamente. Años de entrenamiento hacen que mi espalda se enderece, mi barbilla se eleve, mis manos caigan perfectas a los costados. El dobladillo de sal de mi vestido susurra sobre las baldosas.
Me rodea una vez. Me siento como un caballo que inspecciona en busca de defectos.
“Caminarás con gracia”, dice. “Recitarás los ritos sin tartamudear. No llorarás. No mostrarás miedo. No fallarás en tu transformación. ¿Entiendes?”
Mi lengua está seca. “Sí, padre.”
“Si avergüenzas a esta Casa”, continúa, acercándose, “si me avergüenzas ante el Dominio Kharad, yo—”
“Darron”, interrumpe Lysara suavemente. “Es tu hija, no un soldado en juicio.”
Él la ignora. Sus ojos permanecen fijos en los míos.
“No toleraré la debilidad”, dice. “Te estamos entregando a uno de los hombres más poderosos del desierto. No arruinarás esto con… dramatismos.”
Algo en su tono hace que mi loba se erice. Me lo trago.
“No lo haré”, digo.
Me observa durante otro largo segundo. Luego, con un breve asentimiento, se da la vuelta.
“La procesión de Kharad ha cruzado la cresta”, dice por encima del hombro. “Es hora.”
Lysara toma mi mano, le da un apretón pequeño y secreto. Sus dedos están fríos. “Recuerda tu respiración”, murmura. “Inhala por la nariz, exhala por la boca. Cuenta los faroles si es necesario.”
“Madre…” empiezo.
Ella me lanza una mirada—tierna y urgente. “Mi estrella. Todo estará bien.”
Me ha mentido antes, pequeñas mentiras para suavizar los bordes del temperamento de mi padre. Pero esto se siente como algo más. Se siente como una oración.
Salimos al patio de Saren, palmas y pinos de sal proyectando largas sombras bajo las lunas. La pileta ritual de agua en el centro reluce, llena de agua de manantial importada a gran costo. Hombres y mujeres se reúnen alrededor de los escalones de piedra tallada, vestidos con sus mejores blancos y dorados pálidos, murmurando, girando, estirando el cuello para ver.
El velo de sal amortigua el sonido, pero no lo suficiente.
“La chica de Saren.”
“La prometida a Kharad.”
“Pobrecita. Dicen que es cruel.”
“Cruel está bien si mantiene alejados a los saqueadores.”
Los tambores empiezan a lo lejos—lentos, profundos, el ritmo de marcha de Kharad. Vibra a través de la piedra y sube hasta mis huesos. Mi loba gruñe, bajo y angustiado.
Mi padre hace un gesto y la procesión se forma. Dos guerreros de Saren al frente con lanzas cruzadas, luego Darron y yo, Lysara medio paso detrás, luego el resto. Pasamos bajo el arco de la puerta y salimos a las dunas.
En la cresta opuesta, aparecen los guerreros de Kharad—silhuetas oscuras contra el cielo, estandartes ondeando al viento. Su armadura es negra y roja, el metal captando la luz del fuego como sangre fresca. A la cabeza camina Zarek.
La procesión sobre la duna, a la luz de la luna, nos reúne cara a cara en el punto medio entre nuestras Casas. La arena cruje bajo los pies. El estanque de agua espera, quieto como el vidrio.
Zarek se detiene a unos pasos, su mirada barre a Darron antes de posarse brevemente en mí. No hay calidez en ella. Ni admiración. Solo evaluación.
“Lord Darron”, dice. Su voz es calmada, cortante. “La Casa Kharad responde al llamado del vínculo.”
“La Casa Saren les da la bienvenida”, responde mi padre. Su tono es deferente de una forma que nunca he escuchado en nuestro hogar. “Nuestra sal se honra con su presencia.”
Zarek asiente una vez. El protocolo, satisfecho.
Sus ojos regresan a mí. “Lady Soraya.”
Inclino la cabeza levemente bajo el velo. “Mi señor.”
El silencio se extiende. Mi corazón marca el ritmo de los tambores.
Loba mal, mal, mal, susurra en mis huesos.
Reprimo la sensación. Esta noche no se trata de sentimientos. Esta noche se trata de deber.
“Las lunas son buenos testigos”, dice uno de los sacerdotes a nuestras espaldas. “Comenzamos el rito.”
Nos movemos a cada lado de la pileta. Un joven acólito vierte agua fresca de un jarro de cristal; salpica suavemente, perturbando el reflejo de las lunas.
Me entregan una copa delicada tallada en piedra pálida, grabada con el sigilo de Saren. Siento docenas, quizás cientos de ojos sobre nosotros desde las dunas.
Las palabras de Darron resuenan: no vacilarás en tu cambio. Rezo a dioses en los que nunca he creído de verdad para que tenga razón.
Mis dedos se aferran a la copa. El metal de mis brazaletes se siente demasiado caliente contra la piel. Mi loba presiona más fuerte, paseando, agitada.
El sacerdote entona las palabras del vínculo, frases sagradas que conozco desde la infancia. Mis labios se mueven automáticamente con ellas, pero mis pulmones se sienten demasiado apretados.
“Al ascenso de las lunas”, concluye, “ofrecemos agua como vida entre Casas. Que los prometidos beban y pronuncien sus votos.”
Levanto mi copa. Frente a mí, Zarek hace lo mismo.
Mi voz apenas es aire. “Ante las lunas, ofrezco mi futuro en tus manos. Prometo—”
Un dolor súbito y agudo punza detrás de mis ojos. Me sobresalto, la copa tiembla. Oigo la respiración contenida de mi madre tras de mí. Los pasos de mi padre se desplazan. Los tambores siguen golpeando, implacables.
El calor inunda mis venas, corriendo desde el pecho hasta las puntas de los dedos.
Algo dentro de mí araña. No ahora. No ahora.
El sacerdote frunce el ceño. “Lady Soraya—”
“Estoy bien”, susurro, aunque mi visión empieza a distorsionarse en los bordes. El estanque ya no parece agua. Parece un espejo de luz, girando, elevándose para tragarme.
Intento forzar las palabras. “Prometo—”
Mi loba aúlla contra mi cráneo. El dolor estalla—un rayo blanco caliente despedazando mi cuero cabelludo. Jadeo.
La copa se inclina, el agua se derrama sobre mis dedos. El mundo se afina en una sola y terrible sensación: Algo en mi interior se está rompiendo.

The Outcast Bride of the Alpha Warlord
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