The Pirate’s True Love por Tessa Kelwyn

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The Pirate’s True Love
The Pirate’s True Love

The Pirate’s True Love

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Descripción

Un principe la rechaza. Un pirata la roba. Traicionada en el altar por el principe Adrian y perseguida por portar la marca de sangre pirata, Beth es arrastrada al barco de Alaric Stormborne, el pirata mas temido de los Mares del Este. El oculta una corona robada; ella esconde la marca de sal en su muneca-una antigua maldicion que el propio oceano parece reconocer. Cada enfrentamiento entre ellos se convierte en un fuego que ninguno es capaz de apartar, una tormenta de deseo y furia en mar abierto. Y en algun punto, entre tempestades y miradas robadas, ella deja de querer ser rescatada... y comienza a desearlo a el. Pero cuando su pasado resurja, ¿sera el deseo lo que los salve, o los ahogara a ambos?

Semana en Fort
Acción
Secreto
Realeza
Los opuestos se atraen
Proximidad forzada

Capítulo 1

May 2, 2026

POV: Beth

Despierto antes de que suenen las campanas.

Por un momento me quedo quieta, escuchando la casa silenciosa y observando cómo mi aliento se condensa en el aire gris y frío. Entonces, el pensamiento me golpea tan agudamente que casi río.

El día de mi boda. Las palabras se sienten demasiado grandes para este cuartito.

Aparto la manta y pongo los pies sobre el suelo de piedra. Está helado hasta que encuentro la pequeña alfombra que papá compró el invierno pasado para que “su niña no tuviera que empezar siempre el día con un grito.” Una esquina se está deshilachando. El hogar es ceniza. El cepillo agrietado y la palangana desportillada esperan con paciencia sobre la mesa torcida.

La mancha marrón del techo se ha extendido un poco más desde la última tormenta.

La habitación parece más pequeña que ayer, como si ya supiera que me voy.

Cruzo hasta la ventana y empujo las contraventanas. El aire frío irrumpe con olor a sal y humo. El puerto yace abajo, envuelto en una banda baja de niebla: mástiles oscuros, botes que se balancean, gaviotas gritando mientras los hombres empujan sus pequeñas embarcaciones al agua. Más allá, tras los barcos de faena, una hilera de siluetas mayores reposa ordenada y orgullosa.

Cascos reales. Costados pintados. Bocas de cañones pulidas. Sus estandartes cuelgan flácidos en la luz débil, pero puedo ver el escudo del rey en el mástil más alto.

Uno de esos barcos lo trajo a él. El príncipe Adrian Lancaster. Segundo hijo del rey. El hombre del que los extraños murmuran en el mercado cuando paso. El hombre al que veré por primera vez al final de un pasillo lleno de rosas.

Toco el alféizar de piedra, frío bajo mis dedos, e intento imaginar su rostro. Los retratos que he visto en los periódicos no coinciden: a veces sus ojos son agudos, a veces suaves, a veces su boca es severa, otras sonriente. En mi imaginación cambia cada día. Esta mañana decido que será amable.

Me mirará y verá a una esposa, no solo una firma para cuadrar una cuenta. Le devolverá el sueño a papá. Me dará una vida en la que no conozca el precio de todo lo que poseemos.

“¿Beth?”

La voz de papá llega antes de que abra la puerta. Me vuelvo.

Él está en el umbral con su mejor abrigo, el azul oscuro con los botones decentes. Le queda un poco más suelto que antes. Las sienes están surcadas de canas en su cabello oscuro. Las arrugas alrededor de sus ojos son más profundas que el año pasado. Sostiene un pequeño bulto envuelto en lino.

“Estás despierta”, dice, aunque no es realmente una pregunta.

“Sería de mala educación hacer esperar a un príncipe porque me quedé dormida”, contesto.

Suelta una pequeña risa y entra. Su mirada recorre las cosas familiares—la mancha del techo, la alfombra, el estante torcido—y su mandíbula se tensa por un instante antes de volver a mirarme.

“¿Está todo listo?” pregunto rápido. “La capilla, las flores, los músicos—”

“La capilla está en pie, los músicos han llegado, y el techo no se ha caído durante la noche,” dice. “Para nosotros, eso es estar muy listos. Las flores llegaron al amanecer.”

Mi corazón se aligera. “¿Las rosas?”

Asiente. “Tres cajas, frescas y blancas.”

“Pedimos cinco,” digo, y luego desearía no haberlo hecho.

“Pagamos por tres,” corrige suavemente. “Son suficientes. Nadie las contará. Todos te mirarán a ti.”

Toda mi vida he escuchado frases como esa: pagamos por esto, podemos arreglarnos con menos, nadie se dará cuenta. Hoy se supone que esas palabras quedarán atrás. Hoy el nombre de un príncipe debería hacer lo que el trabajo duro de papá no pudo.

“Tres serán perfectas,” digo. “Si hubiera más, el rey podría estornudar durante la ceremonia. Imagínate el escándalo.”

Eso le saca una carcajada de verdad. Parte del peso abandona sus hombros.

“Te traje algo,” dice.

Deja el paquetito de lino sobre mi pequeña mesa y lo desenvuelve. Dentro hay un par de guantes. De cuero blanco, suaves y finos, bordados en la muñeca con diminutas vides de plata. Parecen pertenecer a un retrato de la corte, no a este cuarto con su espejo combado y la pintura descascarada.

“Son preciosos,” susurro. “¿De dónde—”

“No importa eso,” dice rápidamente. “Son para ti. Un regalo de bodas. Pruébatelos.”

Tomo uno.

El cuero es fresco y liso, con un leve olor a aceite. Al deslizarlo sobre mis dedos, encaja como si alguien hubiera trazado cada uno. El segundo guante abraza mi mano igual. Mis dedos parecen esbeltos y elegantes, no como las manos que frotaron ollas y llevaron cuentas y remendaron medias a la luz de las velas.

Papá toma mis manos enguantadas entre las suyas. Sus palmas son cálidas y ásperas. Gira ligeramente mi muñeca derecha, presionando con el pulgar sobre el lugar donde la piel debajo no es nada lisa.

Un destello de memoria se agita: una calle de mercado atestada, el hedor de alquitrán y sudor, el agarre de un extraño como hierro, el destello de dolor abrasador, mi propio grito, el grito de papá. Semanas de vendajes. Después de eso, guantes cuando salíamos de casa. Era muy pequeña. Me dijeron que no era nada.

“Escúchame,” dice ahora, en voz baja. “No debes quitarte estos guantes hoy. Ni en el camino. Ni en la capilla. Ni delante del príncipe. Pase lo que pase.”

El aire se vuelve de pronto más denso. “No pensaba saludar a la familia real con las manos desnudas,” intento bromear, pero suena débil.

“Hablo en serio, Beth.” Sus ojos encuentran los míos, oscuros y firmes. “Prométemelo.”

“¿Por qué?” La palabra se me escapa antes de que pueda evitarlo.

Duda. Es solo un instante, pero me dice que hay una razón que no quiere darme. “Porque te lo pido,” dice al fin. “Porque respiraré más tranquilo si te escucho decirlo.”

Hay partes de su vida de las que no habla. He aprendido a sentirlas como piedras bajo la superficie de un agua tranquila. Hoy no quiero removerlas.

“Lo prometo,” digo. “No me los quitaré.”

Exhala, como si algún nudo dentro de él se aflojara. “Bien. Te quedan bien.”

Miro mis manos. Los guantes las hacen parecer casi como las manos de las mujeres de los retratos de la corte: pálidas, suaves, intocables.

“¿Crees que le gustarán?” pregunto en voz baja. “Al príncipe. ¿Crees que le gustaré yo?”

Su boca se tuerce. “Si tiene ojos y algo de juicio, sí.”

“Eso no es lo mismo que sí,” digo.

“No lo he conocido,” admite papá. “Sé que sus cartas fueron educadas y que su ofrecimiento reparó más de una grieta en estas paredes.”

Me besa la frente y se va antes de que pueda preguntar más. La habitación se siente de repente vacía.

Miro mis guantes nuevos, la forma en que ocultan mi muñeca, y me obligo a respirar.

La doncella llega con el vestido y el velo, parloteando acerca de multitudes y príncipes mientras me ciñe el corsé. Cuando por fin me planto frente al espejo, solo veo a una novia caminando hacia un futuro, nunca el acantilado que la espera más allá.

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