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The Taste of You
The Taste of You

The Taste of You

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Descripción

Raegan es la sous chef en Lumiere, uno de los restaurantes mas prestigiosos de Manhattan, sobreviviendo a base de cafeina, rencor y la desesperada esperanza de que su proximo sueldo la acerque a financiar la cirugia de implante coclear para su hermana sorda. El romance nunca ha estado en su lista de prioridades. Ha estado demasiado ocupada criando a su hermanita mientras su madre alcoholica se sumergia en la irrelevancia. La desesperacion empuja a Raegan hacia una solucion impensable: una noche en la cama de un hombre, entregandole su virginidad, a cambio del dinero que necesita. Pero tres hombres la han estado observando durante dos anos. Deseandola. Esperando un momento exactamente como este. Raegan se encuentra en una encrucijada. Un camino la lleva a la cama de un monstruo y a una transaccion que la perseguira para siempre. El otro la lleva hacia tres hombres que le prometen todo-dinero, proteccion, placer, amor-si es lo suficientemente valiente para arriesgarse. Para una mujer que ha pasado toda su vida poniendo a los demas primero, la eleccion deberia ser obvia. Entonces, ¿por que querer algo para si misma se siente como el riesgo mas aterrador de todos?

Semana en Fort
Harem invertido
Urbano
Triple Placer
Intriga
Proximidad forzada

Capítulo 1

Dec 31, 2025

POV Raegan

"¿Llamas a esto una reducción, Delacroix? ¡Mi abuela hacía mejores salsas, y lleva muerta doce años!"

La voz de Adrian atraviesa el caos de la hora punta como un cuchillo particularmente desafilado: molesto, ineficaz y, de alguna manera, aún logrando cortar.

El calor opresivo de la cocina no es nada comparado con las ganas ardientes de presentarle la cara de Adrian a mi sartén. Repetidamente.

Todos los cocineros dentro del alcance auditivo de repente desarrollan una fascinación intensa por su mise en place. Cobardes. Aunque, honestamente, no los culpo. La política de cocina a este nivel hace que Juego de Tronos parezca un seminario de sensibilidad laboral.

"La consistencia está justo donde el Chef Maxwell especificó." Mi voz se mantiene profesional. Apenas. "A menos que sus notas de receta estuvieran escritas en algún código secreto."

Vale, lo de ser profesional necesita trabajo.

"El chef no está aquí ahora, ¿verdad?" Adrian se acerca, su hombro chocando con el mío con fuerza deliberada. "Lo que hay aquí es tu intento mediocre de alta cocina, y yo no pienso cargar con la culpa."

Aquí está el asunto sobre la jerarquía en los restaurantes que nadie te cuenta en la escuela culinaria: el talento no significa nada si el tipo que empezó tres meses antes que tú decide hacerte la vida imposible.

Así que si quiero quedarme, si quiero escalar, me trago el orgullo y aprovecho cada oportunidad para demostrar de lo que soy capaz sin hacer enemigos.

"El plato está listo para la mesa VIP." Logré no agregar 'imbécil' al final de esa frase. Crecimiento personal. "Lo voy a emplatar ahora."

Adrian me empuja un plato blanco impecable: la nueva creación del menú degustación en la que llevo semanas trabajando, dispuesta sobre la superficie como arte comestible.

"Entonces lo entregas tú mismo. Cuando sea una mierda, puedes explicarle al señor Spencer por qué su invitado está comiendo mierda. Yo no voy a cubrir tu incompetencia."

Mis dedos se aferran al borde del plato. La urgencia de redecorar su estúpido pelo engominado con sesenta dólares de mariscos sostenibles es abrumadora.

"¿Hay algún problema en mi estación?"

Esa voz.

Esa. Voz.

Cada célula de mi cuerpo se prende fuego y se congela al mismo tiempo. Maxwell Ravencroft emerge detrás de Adrian como una especie de deidad culinaria que tomó un desvío equivocado y terminó codeándose con nosotros, los mortales.

Un metro ochenta de músculo fibroso que su chaqueta de chef pretende ocultar profesionalmente. Cabello negro azabache que probablemente tiene su propio Instagram. Ojos grises que podrían cortar vidrio—o a mí, honestamente. No soy exigente.

Dos años. Dos malditos años trabajando bajo este hombre—mala elección de palabras, cerebro—viendo esas manos trabajar con precisión quirúrgica, escuchándolo dar órdenes en una voz que convierte "juliana esas zanahorias" en algo vagamente pornográfico.

Es bastante difícil ocultar el enamoramiento secreto junto con el deseo desesperado que se acumula bajo en mi vientre cada vez que se acerca.

Dios, estoy tan profesionalmente jodida.

"¡Chef!" Adrian gira tan rápido que me sorprende que no perfore el suelo. "Solo estaba asegurándome de que la presentación VIP cumpla con sus estándares—"

"He oído exactamente lo que estabas haciendo, Cross." La mandíbula de Maxwell hace ese gesto de tensarse y flexionarse y, de repente, entiendo por qué las mujeres victorianas necesitaban divanes para desmayarse. "Vuelve a tu estación. Ahora."

Adrian sale corriendo como la rata de cocina que es.

Entonces esos devastadores ojos grises se posan en mí, y respirar se vuelve un recuerdo distante, como Blockbuster o la vivienda asequible.

"Vas a presentar esto conmigo." No es una pregunta. Nunca es una pregunta con él. "No me decepciones, Delacroix. Y no me humilles delante de nuestros invitados."

Sí, Chef. Absolutamente, Chef. Amenáceme otra vez, Chef.

He imaginado que me dices cosas mucho peores en lugares mucho más privados.

Jesucristo, necesito terapia. O una ducha fría. O ambas cosas.

Definitivamente ambas.

Asiento porque las palabras son para la gente cuyo cerebro no ha hecho cortocircuito.

La caminata hasta la sección VIP se alarga como una mala primera cita: interminable, incómoda y llena de intentos por no mirar lugares inapropiados como su trasero perfecto.

Soy una profesional. Soy una profesional. Soy una—

Oh.

Oh no.

La mesa VIP es básicamente una convención de seducción, y yo estoy trágicamente deshidratada.

Jared Spencer se sienta en la cabecera como si fuera el dueño del lugar—lo cual, bueno, literalmente lo es. Cabello rubio miel digno de un comercial de champú, ojos azul tormenta que lo notan todo, y un metro ochenta y ocho de confianza que haría que mis problemas con papá se pusieran de pie y tomaran apuntes.

Lo he sorprendido observándome durante los servicios, esos ojos siguiendo mis movimientos con una intensidad que, definitivamente, absolutamente, cien por ciento he estado imaginando.

A su lado está Kobe Spencer, y digo "se recuesta" porque ese hombre no se sienta tanto como se desliza sobre los muebles como una invitación a tomar malas decisiones. Primo de Jared, actor nominado al Oscar y dueño de unos ojos color ámbar que atraviesan cada muro que he construido y encuentran las grietas entretenidas.

Si alguna vez fantaseé con a qué hombre le entregaría mi virginidad, sería a alguien como uno de ellos.

O a los tres. Al mismo tiempo…

No. Basta, vagina. Ahora no. Estamos en el trabajo, chica.

Ese cuerpo de nadador me persigue en sueños con una regularidad inquietante, generalmente en escenarios que harían llorar a mi abuela, asidua del confesionario.

El tercer hombre es mayor, desconocido. Cuarenta y tantos, hilos plateados entre el cabello oscuro, observando la sala con unos ojos calculadores que hacen que mi piel se erice de incomodidad.

Fantástico. Vibras de asesino serial en la mesa doce.

"Caballeros." La voz de Maxwell se vuelve más suave, más refinada. "Nuestra más reciente creación del menú degustación, preparada por nuestra sous chef más prometedora, Raegan Delacroix."

Más prometedora.

Doy un paso adelante sobre unas piernas que, al parecer, han decidido que temblar es su nuevo estado por defecto, hiperconsciente de tres pares de ojos siguiendo mi movimiento.

"Esto es una bouillabaisse deconstruida con espuma de azafrán…" Me sumerjo en las explicaciones, manteniendo las manos firmes por pura fuerza de voluntad.

La mirada de Kobe recorre mi cuerpo con la sutileza de un cartel de neón que dice 'pensamientos impuros ocurriendo'. Jared se queda completamente quieto, como un depredador que ha visto algo interesante.

Incluso los ojos de calculadora inquietante se animan.

Entonces los labios de Kobe se curvan y aparece ese hoyuelo devastador. "Estás sonrojada, Rae."

Rae. Como si fuéramos amigos. Como si no me hubiera estado llamando así durante meses a pesar de mis repetidas peticiones de 'Raegan' o 'Delacroix'.

"La cocina está caliente, señor Spencer."

"Y otras cosas también, al parecer." Su sonrisa se vuelve traviesa. "Y es Kobe. Ya lo hemos hablado."

Mi cara arde aún más. "Yo no—"

"La innovación aquí es excepcional." La interrupción de Jared me salva de cualquier réplica devastadora que Kobe estuviera preparando, cálida y con una aprobación genuina. "Esto es exactamente lo que Lumière necesita en la gala de la industria este fin de semana."

Su mirada azul tormenta se encuentra con la mía. "Acompañarás a Maxwell como representante de nuestro equipo culinario."

El orgullo se hincha en mi pecho, feroz y brillante. "Gracias, señor Spencer. No defraudaré a Lumière."

"Sé que no lo harás." Algo parpadea en esos ojos que me corta la respiración antes de que pueda evitarlo.

"Delacroix." La voz de Maxwell me arranca de la realidad. "Estación. Ahora."

Asiento, retrocediendo de la mesa sobre unas piernas que se sienten inestables.

Mi teléfono vibra en el bolsillo en el momento en que llego al pasillo de la cocina. El nombre de Elsie aparece en la pantalla.

Me meto en el armario de suministros y respondo, inclinando la pantalla para que mi hermanita pueda ver bien mi rostro. La imagen de Elsie aparece, sus facciones de catorce años tensas por la preocupación, el cabello oscuro cayendo sobre unos ojos que son el reflejo de los míos.

Mis dedos se mueven automáticamente, formando las señas familiares. “Hola, pajarito, estoy en medio del servicio, ¿puedo—”

“Mamá estuvo aquí.” Sus dedos vuelan, afilados por el pánico.

“¿Qué quieres decir con que mamá estuvo ahí? Ella ya no tiene llave. Cambié las cerraduras.” Respondo en señas, manteniendo mis movimientos controlados a pesar del miedo que me araña la garganta.

“Encontró tu dinero. La caja en tu armario. Dijo que tú sabías, que le dijiste que podía tomar algo prestado.”

No. No, no, no…

“Pero Rae…” Los dedos de Elsie tiemblan al formar las siguientes palabras. “Se fue. Todo.”

Cuarenta y tres mil dólares.

Años de dobles turnos, de saltarme comidas, de sacrificar cada pequeño placer.

Cada dólar que he ahorrado desde los dieciséis. Cada propina que he escondido, cada hora extra que he trabajado para poder pagar la cirugía del implante coclear que le daría a mi hermanita el regalo de escuchar el mundo por primera vez, para algún día abrir mi propio restaurante soñado…

Mi madre se lo llevó todo.

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