The Witch and The Priest por Tessa Kelwyn
The Witch and The Priest
Descripción
Rowan siempre ha sido la verguenza de su aquelarre: demasiado debil para importar, demasiado carente de poder para causar miedo. Hasta que descubre que ha sido elegida como el sacrificio de sangre para un ritual que matara a miles. Asi que huye. Perseguida por sus propias hermanas, tropieza y llega al ultimo lugar donde una bruja deberia buscar refugio: la Catedral de San Crispin. Miente para poder entrar, haciendose pasar por una mujer que huye de un pasado abusivo. El bondadoso sacerdote que venda sus heridas y le ofrece refugio no tiene idea de lo que ella realmente es. El padre Mikael no sabe que esta dando asilo a un monstruo. Pero pronto Rowan descubre un secreto propio: Mikael no es solo un sacerdote. La atraccion entre ellos es innegable-y totalmente prohibida. Pero con el solsticio acercandose, sus hermanas cerrando el cerco y un poder peligroso despertando en su sangre, Rowan debe decidir hasta donde esta dispuesta a llegar para sobrevivir.
Capítulo 1
Mar 6, 2026
POV Rowan
La alarma chilló a las 4:47 AM, tres minutos antes de que realmente necesitara despertarme. De todos modos, había estado despierta durante horas, mirando la mancha de agua en el techo que parecía diferente en la oscuridad—menos como una mariposa, más como una mancha de sangre.
Mis dedos fueron automáticamente hacia los billetes arrugados que guardaba bajo la almohada, contando al tacto. Suficiente para otra semana de alquiler en este cuarto de mierda sobre la lavandería, quizá algo de ramen si era cuidadosa.
Cinco semanas. Había sobrevivido cinco semanas desde que huí de la Mansión Briar, lo que se sentía como una eternidad y al mismo tiempo como nada. Y faltaban cuatro meses más hasta el Solsticio de Invierno, hasta que Madre realizaría su ritual conmigo o sin mí—aunque las dos sabíamos que me necesitaba a mí específicamente.
Porque mi sangre inútil, débil, patética, de repente importaba más que cualquier otra cosa en el mundo.
"La magia exige sangre de mi sangre. Rowan ha sido preservada para este propósito."
Preservada. Como si fuera algún tipo de espécimen en un frasco, mantenida viva solo el tiempo suficiente para ser útil. Qué putas de mierda, todas ellas.
Me deslicé hacia el borde de la cama angosta y caminé descalza hasta la ventana, pegando el rostro al vidrio frío. No había sedanes negros, ni figuras con abrigos costosos observando desde los portales, ni hermanas con fuego bailando entre los dedos y asesinato en la mirada.
Otro día sobrevivido. Bien hecho, Ro.
La ducha en el pasillo llevaba dos días rota, así que me conformé con salpicar mi cara con agua fría del diminuto lavabo. Mi reflejo me devolvió la mirada—mejillas hundidas, círculos oscuros bajo los ojos gris verdosos, el cabello castaño rojizo que necesitaba un corte colgando lacio alrededor de mis hombros.
Me veía exactamente como lo que era: una chica apenas sobreviviendo a tiempo prestado.
El restaurante estaba a quince minutos andando por las calles de Portland antes del amanecer. Mel's Place estaba encajado entre una librería de segunda mano y una tintorería, su letrero de neón parpadeando débilmente contra la oscuridad de noviembre.
La campanilla sobre la puerta sonó cuando me deslicé dentro, inhalando el aroma familiar a café y grasa de tocino.
—Buenos días, sol—llamó Jerry, el cocinero, desde detrás de la barra—. Pareces como si el infierno te hubiera calentado.
—Así me siento—respondí, atándome el delantal a la cintura.
Jerry tiene sesenta y tantos, permanentemente manchado de grasa y nunca preguntó por qué una chica de mi edad trabajaba dobles turnos y saltaba cada vez que se abría la puerta. Lo quería aún más por eso.
La hora punta de la mañana era la misma de siempre.
Obreros recogiendo café y donas antes de ir a las obras. Oficinistas revisando sus móviles mientras sorbían lattes. Una pareja de ancianos que venía todos los martes y jueves, siempre pedían lo mismo, siempre dejaban el cambio exacto más una propina de un dólar.
—¿Más café?—le pregunté al camionero de la mesa seis, un hombre corpulento llamado Dave. Su anillo de bodas captó la luz fluorescente cuando alcanzó su taza.
—¿Sabes qué es lo que de verdad me gustaría más?—La sonrisa de Dave se suponía que era encantadora, pero me ponía la piel de gallina—. ¿Por qué no me das tu número, guapa, y te enseño lo que es pasar un buen rato cuando vuelva a pasar por aquí?
—Agradezco la oferta, pero no estoy saliendo con nadie ahora mismo.—La mentira venía envuelta en una especie de sonrisa cortés—. ¿Quiere algo más? ¿Tarta? Jerry preparó de manzana esta mañana.
La expresión de Dave se agrió un poco, pero asintió hacia la vitrina de las tartas. Hombres como él eran fáciles de manejar—todo encanto superficial y orgullo herido. Nada como los depredadores con los que crecí.
Mi descanso fue a las dos y media y salí por la puerta trasera al callejón, sacando un cigarrillo del paquete arrugado que había comprado tres días antes. La nicotina era áspera en mis pulmones, pero le daba a mis manos algo que hacer además de temblar.
De mi bolsillo trasero saqué la fotografía que guardaba como un talismán—la única prueba que tenía de otra vida.
Mi padre, Daniel, sostenía una versión pequeña de mí frente a una cabaña junto a un lago.
Su sonrisa era genuina, llegaba a sus ojos de una forma que aún me apretaba el pecho. Mis manitas regordetas se extendían hacia la cámara, seguramente hacia quien tomaba la foto.
Me gusta pensar que recuerdo el sonido de su voz, enseñándome los nombres de las flores del jardín, risas que no escondían crueldad alguna. Las manos cálidas, el olor a panqueques los domingos por la mañana… Madre me había dicho que nos abandonó cuando yo tenía cuatro años.
Los humanos no son de fiar, me había dicho.
El amor es una debilidad. Los hombres se van cuando las cosas se ponen difíciles.
Pero al mirar esta fotografía, la forma en que me sostenía como si fuera algo precioso y no algo roto, nunca terminé de creer su historia.
Estaba apagando el cigarro cuando oí sonar la campanilla adentro. Hora de volver al trabajo. El turno de la tarde siempre era ajetreado—la multitud de la cena, luego los que venían después de trabajar y querían café para despejarse antes de ir a casas donde los esperaban familias que merecían algo mejor.
Pero al atravesar las puertas batientes de la cocina, todo cambió.
Ella es hermosa de una forma que vuelve estúpida a la gente lista y débil a la gente fuerte. El cabello oscuro caía en ondas perfectas sobre sus hombros, y se movía con la gracia fluida de una depredadora que nunca conoció el miedo.
Vestía ropa cara que de alguna manera parecía casual, vaqueros de diseñador y un suéter de cachemira. Cuando sonrió a Jerry, pidiendo un asiento en la barra, su voz era miel y seda y veneno todo junto.
Morgana—mi hermana mayor.
La que me dio la cicatriz en el pómulo cuando intenté escapar a los dieciséis. La que me sostuvo la cara frente al espejo después y susurró: "Para que nunca olvides a quién perteneces."
Mi sangre se volvió hielo en las venas.
No se acercó de inmediato—eso no era propio de Morgana. La hermana pidió café y se sentó en la barra, removiendo la crema con delicada precisión mientras sus ojos seguían cada uno de mis movimientos.
Quiere que sude, que entienda que realmente no hay escape, no importa cuánto corra o cuán cuidadosamente me oculte, mientras atiendo a los demás clientes en piloto automático. Pero de alguna forma mis manos están firmes a pesar del terror que me sube por la garganta.
Quizá se iría. Quizá esto solo era tortura psicológica, un recordatorio de que podían encontrarme en cualquier parte. Pero cuando me retiré al pasillo trasero veinte minutos después, con la esperanza de escabullirme por la entrada de entregas, Morgana ya estaba esperando.
—Te has adelgazado, hermanita—dijo, examinando sus uñas manicuradas con interés casual, la magia de fuego bailando en espirales perezosas alrededor de sus dedos—. Madre está preocupada por ti. Ya sabes cómo se pone cuando sus hijos no se cuidan.
—Madre quiere desangrarme en un altar—respondí, retrocediendo hacia la salida.
Mi mano encontró el picaporte, pero la sonrisa de Morgana me detuvo en seco. —Es lo mismo, en realidad.
Su risa era como campanillas de plata y cristales rompiéndose.
—Pero no debiste irte tan lejos, Rowan. Solo hiciste que Madre se enfadara más, y sabes lo que pasa cuando Madre se enfada.
Mi corazón golpeaba las costillas mientras me pegaba a la puerta. —No voy a volver.
—Ay, querida.—Morgana avanza despacio, sus movimientos líquidos e inevitables—. Ya tuviste tu pequeña aventura, jugaste a ser humana, pero el juego se acabó. Madre te necesita en casa para las fiestas. La familia es tan importante, ¿no crees?
Levantó la mano, y ahora las llamas bailaban con verdadera intensidad alrededor de sus dedos—tan calientes que podía sentir el calor a tres metros de distancia. Pero yo ya estaba irrumpiendo por la puerta trasera hacia el callejón.
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