

Descripción
Hace cinco anos, Valentina Moretti fue abandonada en el altar por un hombre de la familia criminal Falcone-la dejaron de pie con su vestido de novia mientras la lluvia caia y los hombres de el se negaron incluso a llevarla de regreso a casa. Juro que nunca volveria a acercarse a la mafia. Pero cuando el diagnostico de cancer de su madre viene acompanado de una factura que no puede pagar, Valentina toma una decision desesperada: se inscribe en una subasta clandestina donde mujeres se ofrecen como companeras para poderosas familias mafiosas durante un ano. El dinero podria salvar la vida de su madre. La oferta ganadora proviene de la Casa Falcone-la misma familia que la destruyo hace cinco anos. Ahora Valentina debe sobrevivir un ano trabajando para las personas que le rompieron el corazon, mientras el misterioso jefe que compro su contrato parece saber mucho mas sobre ella de lo que cualquier extrano deberia.
Capítulo 1
Feb 27, 2026
[Punto de vista de Valentina]
* Hace cinco años *
El vestido de novia es un error. Lo sé en el mismo instante en que me veo en el espejo—todo encaje blanco y optimismo ingenuo, como si estuviera disfrazándome de alguien que tiene la vida resuelta.
El velo está torcido sobre mi cabeza porque ni Mamá ni yo sabemos lo que estamos haciendo con él. Estamos improvisando. Historia de mi vida.
"Quédate quieta, tesoro", dice Mamá, sus dedos trabajando la tela. Lleva ajustando esto diez minutos y aún se ve como una pantalla de lámpara decorativa con una crisis de identidad. "Ahí. Preciosa."
Me giro para mirarla y la expresión en sus ojos me revuelve el estómago.
Es la misma mirada que tenía cuando Papá murió. Como si estuviera viendo algo precioso escaparse lentamente mientras el universo se niega a poner pausa.
"Mamá, no empieces."
"No he dicho nada." Alisa arrugas inexistentes de mi vestido, que en el Código de la Madre Italiana significa decirlo todo sin romper su silencio.
Es como un código Morse emocional, y yo lo entiendo a la perfección.
"Lo estás pensando tan fuerte que puedo oírlo desde aquí. Prácticamente resuena." Atrapo sus manos, deteniéndolas. "Sé lo que vas a decir."
"¿De verdad?" Me mira a los ojos, y bajo la tristeza hay acero. "¿De verdad sabes quién es Dante Romano, Valentina? ¿Lo que hace la familia Falcone?"
La forma en que pronuncia su nombre, como si le supiera amargo, me dice exactamente cómo va a ir esta conversación.
"Él no es como ellos," digo, y Dios, hasta yo puedo oír lo joven que sueno.
Veinte años y absolutamente convencida de haber descifrado el código para arreglar a los chicos malos con mi cariño.
"Prometió que dejaría el negocio después de casarnos, pero no es nada importante, solo un ejecutor, así que no será gran cosa. Nos mudaremos, empezaremos de nuevo…"
"¿Y el amor lo conquista todo?"
La risa de Mamá es tan afilada que podría cortar.
"Tienes veinte años, figlia mia. Crees que el amor es un cuento de hadas con un final feliz garantizado." Hace una pausa. "Crees que un buen corazón y una cara bonita pueden reprogramar a un hombre criado entre sangre y violencia."
"Él es diferente."
"Es un Falcone." Me agarra de los hombros, los dedos se clavan con fuerza, lo cual técnicamente no es cierto, porque él es un Romano, pero sé que se refiere a la familia. Estoy demasiado nerviosa para intentar bromear.
"Tu padre habría estado tan orgulloso de verte así. Tan hermosa, tan llena de esperanza. También te habría encerrado en esta habitación antes de dejarte casarte cerca de esa familia."
Las palabras caen como una bofetada. Abro la boca para discutir, para defender a Dante, para explicarle que no entiende lo que tenemos—cuando el motor de un coche ruge afuera.
Me asomo por la ventana y lo veo. Negro, reluciente y probablemente cuesta más que nuestra casa. Dos hombres con trajes oscuros bajan, sus rostros tan inexpresivos que podrían estar audicionando para el Servicio Secreto.
Es la hora.
Las manos de Mamá se aprietan en mis hombros antes de soltarme.
"No es demasiado tarde", susurra. "Todavía puedes cambiar de opinión."
En vez de eso, beso su mejilla, cortando cualquier pronóstico funesto que estuviera a punto de hacer. "Te quiero, Mamá. Pero a él también lo amo."
Agarro mi ramo de rosas blancas y su mano en la mía, guiándonos hacia la puerta antes de que mi determinación decida hacer las maletas.
Marco no dice nada al abrir la puerta del coche. Es de los buenos, una especie rara en la familia—también ha hecho muchas cosas pequeñas por mí cuando Dante se lo pidió.
Hasta me alegra verlo. Me sonríe cuando el coche arranca, y yo le devuelvo la sonrisa, nerviosa, apretando la mano de Mamá.
La capilla es hermosa al llegar, de esa forma fría e intimidante que te hace sentir que el propio edificio está cuestionando en silencio tus decisiones de vida. Las vidrieras filtran la luz de colores sobre los bancos de madera llenos de hombres con trajes negros.
No es familia. No son amigos. Solo soldados.
Es menos una boda y más una reunión de la mafia con mejor acústica.
Mamá se sienta en el primer banco, las cuentas del rosario enrolladas en sus nudillos como si se preparara para un combate espiritual. Ella reza. Probablemente para que yo desarrolle sentido común de manera espontánea.
Tomo mi lugar en el altar y espero. El sacerdote me dedica una sonrisa incómoda que grita: «He visto esta película antes y no termina bien».
Ha oficiado bodas para la familia Falcone antes, dijo Dante. Sabe cómo funcionan estas cosas: rápido, eficiente, legalmente vinculante antes de que alguien pueda reconsiderar su mal juicio.
Excepto que Dante no está aquí.
Pasan cinco minutos. Luego diez. El sacerdote cambia el peso de un pie al otro, mirando hacia la puerta como si tal vez se hubiera perdido un aviso. Yo mantengo la vista al frente, la sonrisa fija en el rostro.
Todo está bien. Solo llega tarde.
Probablemente quedó atrapado en un tráfico inesperado. O se detuvo a rescatar un cachorro.
Quince minutos. Veinte. Los hombres de traje miran sus relojes con creciente frecuencia. Murmullos recorren los bancos mientras los ojos de mamá encuentran los míos al otro lado del espacio entre nosotras.
Su expresión dice lo que su boca no: Te lo dije .
Treinta minutos. La lluvia golpea contra las ventanas caprichosas.
Una hora. Me duelen los pies y estoy bastante segura de que mi ramo acaba de solicitar el divorcio.
El sacerdote ha abandonado toda pretensión y ahora mira abiertamente la puerta como si intentara invocar a Dante con pura fuerza de voluntad. Los invitados—si puedes llamar "invitados" a una sala llena de mafiosos—empiezan a salir en fila.
No me miran al salir. En realidad, es casi amable. Como si colectivamente acordaran fingir que no estoy aquí, vestida como la figura rechazada de un pastel de bodas.
Mamá se acerca, sus pasos lentos y cuidadosos, como si se acercara a un animal herido. "Valentina", dice suavemente. "Deberíamos irnos a casa."
"Él viene." Mi voz suena extraña, demasiado aguda y delgada. "Algo debe haber pasado. Una emergencia. Él no haría esto—"
" Tesoro …"
"Él viene."
Marco se acerca con sus ojos amables, lo cual parece un defecto de diseño para alguien cuyo trabajo probablemente incluye "presencia amenazante". Su rostro se tuerce con algo que podría ser simpatía o la expresión de quien sacó la pajita más corta.
"Señorita Moretti," dice en voz baja. "Lo siento, pero la boda no va a suceder."
Las palabras no tienen sentido al principio. Están en inglés, que hablo perfectamente, pero mi cerebro se niega a traducirlas en algo coherente.
"¿Qué? ¿Por qué? ¿Dónde está Dante? ¿Está herido? ¿Pasó algo—"
"No puedo decírselo." Parece realmente apenado, lo que lo hace peor. "No sé todo. Solo recibimos la orden."
"¿La orden? ¿De quién?" Mi voz se quiebra. "¿Es de Dante? ¿O del jefe?"
El jefe, don, el que da las órdenes. Definitivamente es él, no puede ser Dante.
"¿Por qué…" Mi voz sube. "Llévame con Dante. Necesito hablar con él."
"Es de Dante, pero, señorita, yo no puedo…"
El mundo se tambalea con esta revelación. Me da vueltas la cabeza.
"Entonces llévanos a casa." Odio lo desesperada que sueno. Lo pequeña. "Por favor. Está lloviendo afuera. Solo llévanos a casa."
Él mira por encima del hombro a los otros soldados que observan desde la puerta. Algo pasa entre ellos—alguna comunicación silenciosa en el lenguaje de la violencia y la jerarquía.
Cuando vuelve a mirarme, sus ojos muestran pena, pero su mandíbula está decidida.
"Tampoco puedo hacer eso. No estoy autorizado." Sus manos se abren, impotentes. "Lo siento. De verdad. Pero tengo las manos atadas."
Y ahí está. La verdad desnuda. No soy familia. No soy nada. Solo soy la chica que esperó en el altar como una idiota mientras el hombre que amo decidió que no valía la pena presentarse.
Mamá toma mi brazo, sujeta firme pero suavemente. "Vamos, figlia . Vámonos a casa."
La lluvia me golpea en el momento en que salimos, fría e implacable. En segundos, mi vestido está empapado, el encaje pegado a mi piel. El velo cuelga mustio mientras el rímel corre por mis mejillas en ríos negros.
Mamá camina a mi lado en silencio. No dice "te lo dije". No dice nada. Mi vestido se arrastra por los charcos, la tela blanca se vuelve gris. Detrás de nosotras, la capilla se apaga. Los hombres se alejan en auto hacia el asunto que llamó a Dante.
Entré creyendo en cuentos de hadas.
Salgo sabiendo exactamente lo estúpido que fue eso.
Pero lo más irónico es que, dentro de cinco años, todavía lo odiaré por esto. Lo que aún no sé es que también estaré trabajando para él.
Pero esa pesadilla será para la Valentina del futuro.

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