Uncrowned Queen por itsvlada
Uncrowned Queen
Descripción
Ella estaba de pie junto al altar y observaba al duque al que amaba casarse con otra. Habia arreglado las flores. Abrochado el vestido. Sonreido a traves de todo ello - porque eso es lo que hace una institutriz. Se vuelve util, invisible, y no desea cosas a las que no tiene derecho a desear. Rose Lancaster ha pasado toda su vida siendo la ultima en enterarse. Ningun nombre digno de reclamar. Ninguna familia que valga la pena mencionar. Ninguna posicion para disputar nada, ni a nadie. Hasta que el rey muere. Se lee un testamento. Y la mujer que no tenia nada resulta tenerlo todo - incluidos enemigos cuya existencia desconocia y una corte que ya ha decidido que hacer con ella. Esta en minoria, superada en maniobras y completamente sola. Excepto por el general a su lado. Compuesto. Sin prisas. Observando la sala de una manera que sugiere que ya sabe como termina todo esto. Ella no sabe lo que el sabe. Pero ha terminado de ser la ultima en enterarse.
Capítulo 1
May 15, 2026
Punto de vista de Rosaline
«¿Te entregarás a mí —de verdad, por completo— de la misma forma en que yo estoy dispuesto a dejarlo todo por ti?»
La pregunta quedó suspendida en el aire entre nosotros, baja y certera, y yo apenas era consciente de nada más en ese instante —ni de la vela temblorosa sobre la repisa, ni de los sonidos de la ciudad colándose suavemente por las cortinas, ni de la considerable impropiedad de mi ubicación presente: la habitación privada de Edward Beaumont.
La habitación privada de un duque. A la cual yo, institutriz sin origen particular y aún menos importancia social, había acudido en cuatro ocasiones distintas durante los últimos cuatro meses; un hecho que a cualquier observador sensato le habría parecido o bien un triunfo romántico o una catastrófica falta de juicio, dependiendo enteramente de cómo terminara la historia.
Lady Audrey Lancaster no lo habría llamado de ninguna de las dos formas, en razón de haberse desmayado en el acto antes de emitir un veredicto y, después, haberse llevado a su hija consigo como último acto de autoridad materna.
Su mano era cálida en mi mandíbula. Sus ojos no vacilaban.
Había pasado cuatro meses catalogando la manera en que Edward Beaumont miraba las cosas: la fría evaluación que mostraba en las cenas, la neutralidad calculada del salón, la soltura ensayada de un hombre entrenado desde la cuna para no revelar nada. Había pasado cuatro meses esperando la versión de él que nadie más recibía.
Esta era esa versión.
«¿Me crees?», dijo, ahora más bajo.
Le creía como se cree en cosas demasiado buenas para ser sensatas —con todo el ser, con una convicción que superaba cualquier objeción razonable que mi mejor juicio hubiera podido ordenar en fila.
Le creía con las manos apretadas en las solapas de su abrigo desechado. Le creía contra cada instinto que me había mantenido cuidadosa y pequeña e invisible durante mis veintidós años en la casa Lancaster.
«Sí», dije.
Algo cambió en su expresión: la última parte de la arquitectura cuidadosamente construida se vino abajo de golpe. Me besó como nunca antes se había permitido, sin la particular contención a la que me había acostumbrado, sin la vacilación de medio segundo que siempre sugería que reservaba alguna parte de sí mismo.
Ahora no había reservas. Sus manos estaban en mi cabello y yo había dejado de ser sensata aproximadamente treinta segundos antes y no tenía planes inmediatos de volver a serlo.
Había imaginado esto. Confieso que lo había imaginado bastante a menudo, en la privacidad de mi propia habitación, a horas en que la imaginación es la única libertad disponible para una institutriz sin perspectivas y con sentimientos incómodamente elevados por un duque. La imaginación, resultó ser, no había estado a la altura de la tarea.
Su boca estaba en mi garganta. Mi columna vertebral había dejado de funcionar como columna y operaba más bien como una sugerencia general.
«Estás temblando», dijo, contra mi piel.
«No estoy haciendo tal cosa», dije, lo cual era una evidente falsedad, pero la dignidad exige sus concesiones.
Él rió —bajo, íntimo, la risa que había estado catalogando durante cuatro meses— y se apartó para mirarme con una expresión que hizo algo catastrófico a mi compostura. Su pulgar recorrió mi mandíbula. Sin prisa. Deliberado. Como si yo fuera algo que merecía ese tipo de atención.
Nadie me había mirado nunca como si mereciera ese tipo de atención.
Lo atraje hacia mí de nuevo, porque la sentimentalidad en este preciso momento parecía un uso ineficiente del tiempo disponible.
La vela se consumía aún más.
Después, yacía con la cabeza apoyada en su hombro, escuchando cómo la ciudad se sumía en ese silencio particular que precede al amanecer, cuando la noche ya se ha agotado y la mañana aún no se ha molestado en empezar.
La respiración de Edward se había vuelto más lenta. Su brazo me rodeaba con la tranquila posesión de alguien que ha tomado una decisión y está en paz con ello.
«He estado pensando», dijo, en la quietud.
«Un duque, pensando. Avisen a los periódicos.»
La comisura de su boca se movió. «Voy a escribirle a mi padre.»
Me quedé inmóvil.
«Rechazaré el título», continuó, con la misma inquietante firmeza que traía a todo, como si hablara del clima en vez de desmantelar la arquitectura completa de su existencia.
«La finca, la residencia, todo. Pretendo llevarte a un lugar donde ningún apellido pueda alcanzarnos.»
Me incorporé para mirarlo directamente, con la convicción de que una declaración de tal magnitud merecía ser recibida a la altura de los ojos.
«Estás proponiendo que nos convirtamos en fugitivos.»
«Estoy proponiendo una isla.» La comisura de su boca se transformó en una sonrisa genuina. «Mucho más agradable, creo yo. Un lugar donde nadie pueda decirte cuánto vales o dejas de valer. Solo tú y yo.»
La vela proyectaba su sombra, alargada y suave, sobre el techo. Mi garganta hizo algo incómodo que preferí no analizar demasiado.
«Hay muchísimas islas», dije, porque al parecer no podía simplemente aceptar algo sin antes catalogar todas sus complicaciones logísticas.
«Lo sé.» Llevó mi mano a sus labios. No fue una actuación, sino algo más silencioso y considerablemente más peligroso que eso. «Escogeré una que sea satisfactoria.»
Caminé a casa por la gris madrugada con la sensación particular de quien acaba de adentrarse en una vida que en realidad le pertenece.
La ciudad aún no había despertado, lo cual era su único punto a favor, ya que una ciudad despierta contenía gente despierta, y la gente despierta tenía ojos, y los ojos que informaban a Lady Audrey Lancaster acerca de su institutriz regresando al amanecer de un lugar desconocido darían lugar a consecuencias que iban desde el despido inmediato hasta el borrado social completo.
Despedirme sería lo más benévolo. Me mantuve por el sendero de los sirvientes, evité la puerta este donde el jardinero empezaba temprano, y llegué a la entrada lateral con la dignidad mayormente intacta y el corazón comportándose de una manera absolutamente impropia para una mujer de mi posición.
Victoria estaba despierta cuando llegué.
Era la única persona en el mundo que lo sabía—la única a quien se lo había contado, la única en quien confiaba con el conocimiento específico que podría desmantelar toda mi existencia si llegaba a los oídos equivocados.
Habíamos crecido en la misma casa, ella y yo, aunque bajo arreglos bastante distintos: ella como la hija de la casa, yo como la chica de origen incierto a quien los Lancaster habían acogido y asignado un propósito de inmediato.
Era, en todos los sentidos significativos, lo más cercano a una hermana que yo tenía. Dejó su bordado cuando entré, me miró una vez y acomodó su expresión en algo cálido y expectante.
«Te ves un poco diferente», observó.
«Tengo algo que contarte.»
Me senté al borde de su cama y le conté todo: la isla, la carta a su padre, el título que él pensaba rechazar, la pregunta que me había hecho y la forma en que le había respondido.
Victoria escuchó con las manos dobladas ordenadamente en su regazo, los ojos firmes y atentos, y cuando terminé se inclinó y apretó mi mano entre las suyas.
«Te mereces cada palabra», dijo. «Cada una.»
Me levanté para irme, ya componiendo la carta que escribiría antes de dormir—si es que dormir siquiera era posible, lo que parecía optimista dado que mi pecho al parecer se había mudado a algún lugar por encima del tejado.
Ya casi había llegado a la puerta.
«Rose.»
Me giré.
La expresión de Victoria se mantuvo cálida, suavemente inquisitiva, con esa cualidad particular que usaba cuando sospechaba que alguien había pasado por alto algo obvio.
«¿Y realmente crees que lo hará?» Un leve ladeo de cabeza. «Un duque. Renunciando a todo.» Una risa suave y cariñosa—del tipo que se produce cuando algo es tan evidente que no requiere más comentarios. «Por una institutriz.»
Se rió como si fuera la observación más natural del mundo.
Yo también reí, porque habría sido extraño no hacerlo, y porque aún no tenía nombre para aquello específico que ocurrió en mi pecho cuando lo dijo.
Subí las escaleras hasta mi cuarto.
La palabra institutriz me acompañó todo el camino, silenciosa y precisa como una piedra cayendo en agua quieta, expandiéndose sin permiso.
Me quedé de pie junto a la ventana en la tenue luz del amanecer, observando cómo los terrenos de los Lancaster surgían de la grisura abajo, y me repetí con firmeza que Victoria simplemente estaba siendo realista, que las personas realistas eran útiles de tener cerca, y que bajo ninguna circunstancia iba a permitir que una sola palabra dicha con calidez desestabilizara cuatro meses de esperanzar cuidadosamente.
Casi me convencí.
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