You Were Never Just My Boss por Yan Stellar
You Were Never Just My Boss
Descripción
Beatriz "Bea" Martinez nunca imagino conseguir un trabajo en un imperio de la moda valorado en miles de millones de dolares-y mucho menos como asistente de Julian Wolfe, su frio y exasperantemente atractivo CEO. Ella es puro encanto caotico y pendientes en forma de fruta; el es puro control y trajes hechos a medida. Chocan desde el primer momento. Pero bajo las pullas sarcasticas, las crisis laborales a las dos de la madrugada y un beso poco aconsejable, algo mas desordenado comienza a gestarse-algo que ninguno de los dos esta listo para nombrar. Cuando la politica de oficina, los celos y las duras verdades amenazan con romper lo que apenas ha comenzado, Bea debe decidir si el amor vale la pena el riesgo-o si hay hombres que es mejor dejar sin leer y sin responder.
Capítulo 1
May 22, 2025
Punto de vista de Bea
Si el desamor tuviera una receta, el mío estaría hirviendo a fuego lento en un tazón agrietado de ramen de pollo recalentado, comido en el suelo de un departamento diminuto que apestaba a sueños rotos y humo de velas de vainilla. Sentada con las piernas cruzadas sobre el linóleo pelado, giraba el tenedor entre fideos empapados que se pegaban como si ni ellos soportaran la idea de estar solos esta noche.
La única luz venía de mi portátil, proyectando un resplandor pálido e implacable sobre el quincuagésimo cuarto correo de rechazo que parpadeaba en mi pantalla.
Este dolía más—era de una agencia boutique con la que solía fantasear trabajar, cuando la esperanza no era un lujo.
"No eres el perfil adecuado para nuestro equipo."
Una frase vestida de profesionalismo, pero yo podía leer entre líneas: les gustó mi currículum—solo no el cuerpo que venía con él. Mi garganta ardía mientras tragaba otra cucharada de caldo salado que, de alguna manera, sabía más salado esta noche. Tenía el título. Tres prácticas. Un currículum de Canva pulido hasta la perfección. Pero nada importaba en el momento en que me veían.
La talla grande era vendible en teoría. ¿En la práctica? Yo era demasiado ruidosa. Demasiado colorida. Demasiado suave en todos los lugares donde querían aristas. Demasiado malditamente grande.
Parpadeé para contener las lágrimas mientras dejaba el tazón sobre la vieja caja de leche que llamaba mesa de centro. Incluso mis conductos lagrimales parecían agotados, como si estuvieran cansados de llorar por una chica que nunca lograba pasar el corte. El alquiler vencía en cinco días. Mi cuenta bancaria apenas tenía veintinueve dólares. Y si mi mamá lo supiera, empeñaría algo más que no podía permitirse perder. No lo permitiría. Le había prometido a ella—y a mí misma—que lo lograría. A mi manera.
"Solo un sí", susurré al silencio, con la punta de los dedos flotando sobre el teclado, desesperada por otro anuncio, otra rendija por la que colarme, otra empresa a la que lanzar mi corazón.
Y entonces llegó—el sonido que rompió el silencio.
Un zumbido.
Mi teléfono.
Número desconocido.
Casi no contesté. Probablemente otra estafa o algún robot ofreciéndome un préstamo falso que ni siquiera me atrevía a imaginar aceptar. Pero algo... algo en mi interior, ese mismo instinto que ya había recibido demasiados golpes de este mundo, susurró: Contesta.
"¿Hola?" respondí con cautela, subiéndome las gafas por la nariz.
"¿Hola, es Beatriz Martínez?" preguntó la voz. Sonaba impecable, como si usara trajes con hombreras y nunca se manchara de comida.
"Soy Bea", respondí, preparándome ya para otro educado no.
"Habla Chloe de Wolfe & Whitmore. RRHH vio tu postulación. ¿Puedes venir mañana a las 9 a.m. para una entrevista?"
No respiré durante tres segundos completos. ¿Wolfe & Whitmore? ¿Como el imperio de la moda y el lujo que controlaba medio sector? "¡Sí!" logré contestar, luego aclaré la garganta e intenté sonar como si no acabara de derramar sopa sobre mi camisa. "Sí, absolutamente puedo estar ahí."
"Trae un currículum impreso. Vestimenta formal", dijo antes de colgar.
La llamada terminó y me quedé allí, congelada, mirando el teléfono. Luego grité en mi almohada tan fuerte que mi vecino de arriba golpeó el suelo.
Apenas dormí. Pasé la mitad de la noche planchando mi único pantalón de vestir negro y frotando mi blazer de flores de segunda mano con bicarbonato. Seguía oliendo a tienda de segunda, pero me convencí de que le daba personalidad. No tenía tacones que no chirriaran, así que llevé flats y esperé que los pendientes de limón hicieran que pareciera intencional. El delineador estaba afilado, mi confianza sujeta con cinta adhesiva, y mi currículum impreso en una hoja algo arrugada que encontré bajo una pila de facturas viejas. Me miré al espejo y me repetí que pertenecía allí—una y otra vez hasta que casi sonaba real. Agarré mi bolsa de tela y salí antes de que pudiera cambiar de opinión.
Las oficinas de Wolfe & Whitmore parecían un lugar donde cobraban alquiler solo por respirar dentro. Las puertas de cristal eran más altas que el techo de mi departamento, y el lobby estaba hecho de mármol, oro y juicio. Todo en el lugar susurraba "no perteneces aquí". Igualmente entré. La recepcionista de la entrada levantó la mirada y parpadeó como si yo fuera una ventana emergente y no supiera cómo cerrarla. Su cabello estaba perfecto, sus uñas eran afiladas, y su atuendo seguramente costaba más que mi laptop.
"Hola", dije con una sonrisa nerviosa pero ensayada. "Vengo para la entrevista de asistente ejecutiva."
Me escaneó de arriba abajo lentamente, deteniéndose en los pendientes de limón, luego en mi blazer y finalmente en mis zapatos, como si quisiera incendiarlos solo con la mirada.
"¿Nombre?"
"Beatriz Martínez."
Tecleó algo y se inclinó hacia la chica a su lado, sin siquiera tratar de susurrar cuando murmuró: "¿RRHH está gastando una broma hoy?"
Me ardieron las mejillas, pero no dejé que mi sonrisa desapareciera. Enderecé los hombros y dije un poco más alto: "Sí. Estoy aquí para el puesto de asistente ejecutiva. Nueve en punto."
Puso los ojos en blanco y señaló hacia el ascensor. "Último piso. Alguien te recibirá allí."
El viaje en ascensor se sintió como si durara año y medio. Mi reflejo en las puertas espejadas se veía más ansioso con cada piso que pasábamos. Cuando sonó la campanilla, el aire olía diferente—a dinero y eucalipto. Todo era elegante, de vidrio, blanco, beige. Sentí que había entrado a un museo curado por minimalistas que odiaban la alegría. Una mujer de vestido entallado y moño apretado me recibió en el vestíbulo con un portapapeles y sin una sonrisa.
"¿Beatriz Martínez?" preguntó, sin siquiera mirar arriba.
"Sí. Bea."
"Tome asiento. El señor Wolfe está terminando una llamada."
Asentí y me senté en el borde de un banco que parecía una pieza de arte moderno. Apreté mi carpeta e intenté no sudar. Traté de no imaginarlo a él—Julian Wolfe. El CEO. El ícono. El gigante frío de la moda que podía arruinar una carrera con una sola mirada. Me imaginé que ni me notaría. Imaginé que me daría la mano, diría gracias, y seguiría adelante.
Y entonces la puerta de la oficina de cristal se abrió de golpe, como si la hubieran pateado.
Salió hecho una furia envuelto en un traje gris, caminando con la energía de un hombre acostumbrado a vaciar habitaciones con su presencia. Sus ojos recorrieron el espacio con precisión quirúrgica—hasta que se posaron en mí. Se detuvo a mitad de paso. Su expresión osciló entre la confusión y el asco, como si intentara descifrar qué hacía yo ahí y cuán rápido podía hacerme desaparecer. Su mirada recorrió mi atuendo, mis curvas, mis pendientes, mi mera existencia como si ofendiera los pisos de mármol.
Toda la oficina quedó en silencio. Me miró como si yo hubiera insultado personalmente a su linaje.
Y entonces, sin parpadear, lo dijo. "¿Qué diablos hace un elefante en mi oficina?"
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