You`re My Melody por itsvlada
You`re My Melody
Descripción
Ella lleva su voz en la cabeza. El tiene sus palabras en la boca. Ninguno de los dos puede respirar sin el otro, y ambos estan mintiendo. Allison Calloway no ha escrito una sola palabra desde que un chico la destruyo a los diecisiete anos: le robo su poesia, su sueno, y lo convirtio en discos de platino; el se volvio una estrella mientras ella se volvia invisible. Ahora esta en su autobus de gira con un contrato secreto y un puesto que dice acompanante de sobriedad, pero un proposito real que dice escribe sus canciones o pierdelo todo. Aiden Blackwell sabe que es un fraude. Solo que no sabe que la chica que le sirve el cafe es la prueba. Es cruel y magnetico y se esta desmoronando en tiempo real, escondiendo whisky en botellas de agua y talento detras de la arrogancia, y cada cancion que ella desliza bajo su puerta lo acerca mas a una verdad que podria salvarlo o destruirlos a ambos. Enemigos. Colaboradores. Algo mas peligroso que cualquiera de los dos. Y un secreto que hace tictac como una bomba entre cada nota que cantan juntos.
Capítulo 1
Mar 19, 2026
Punto de vista de Allison
Hace ocho años. Westridge Prep.
Por favor, que no me encuentre aquí.
El banco detrás del cobertizo del jardinero tenía una tabla rota y olía a mantillo húmedo, y era el único lugar en toda la escuela donde mis hombros dejaban de estar pegados a mis orejas. Quince minutos. Eso era todo lo que tenía: el hueco entre la última campana y el autobús tardío, y había estado protegiendo ese rincón durante tres semanas como un animal salvaje defendiendo el único rincón de la jaula que nadie más quería.
Saqué el diario. Tapa morada, esquinas dobladas, lomo sujeto por una banda elástica que estaba a punto de rendirse en el próximo estirón. Me sentía identificada. Escribía como otros respiran después de estar sumergidos bajo el agua: rápido, urgente, desesperada por poner las palabras en la página antes de que se disuelvan.
Hoy era un poema. Sobre el silencio. Sobre ser el tipo de persona que ocupa tan poco espacio que hasta el aire olvida que está ahí. Sobre un chico al que nunca nombraría, cuya voz llena cada habitación y no deja oxígeno para nadie más.
La pluma se movía y el mundo se encogía al tamaño de la página y durante unos minutos yo no era la becada con el uniforme de segunda mano y la madre que trabajaba turnos dobles. Solo era una chica con una voz, y la voz era buena, y me pertenecía.
Estaba a mitad de una línea cuando una sombra cayó sobre la página.
—Ahí está.
El estómago se me hundió antes de mirar arriba. Conocía la voz como la presa reconoce el sonido de una rama al romperse. Aiden Blackwell estaba en la abertura del seto, mochila colgada de un hombro, esa media sonrisa que había aprendido a leer como una sirena de advertencia. Detrás de él: Carter con su eterna mueca. Jay, que se reía de todo lo que decía Aiden como una foca entrenada.
—La Chica del Cuaderno tiene un escondite secreto. —Cruzó el hueco, miró alrededor—: el banco roto, el cobertizo oxidado, las malas hierbas—y su expresión se posó en la que más odiaba. No era enojo. Era diversión. Como si toda mi existencia fuera un espectáculo montado para su beneficio.—Esto es triste, Calloway. Incluso para ti.
Cerré el diario. Lo apreté contra mi pecho. No dije nada. Había aprendido que las palabras eran munición que no podía permitirme entregarle.
Carter se dejó caer en el banco junto a mí—demasiado cerca, a propósito, su muslo presionando contra el mío. Me aparté. Él se movió conmigo.—Eh, no seas grosera —dijo Carter—. Solo queríamos pasar el rato.
Aiden seguía de pie, mirándome hacia abajo, y por un instante algo cruzó su rostro que, con otra luz, podría haber confundido con reconocimiento. Como si me viera: la chica que tomaba la misma ruta de autobús, que venía del mismo lado de la ciudad, cuyos zapatos se mantenían unidos por la misma obstinada negación que los suyos.
Cuando llegó transferido hace tres años pensé que podríamos ser amigos—dos chicos pobres rodeados de gente cuyos padres ponían nombres de yates a sus cosas. En cambio encontró a los ricos, tomó prestada su crueldad y me convirtió en el espejo que no podía dejar de romper.
Ese destello se ahogó bajo lo que sea que vivía en él y convertía el reconocimiento en crueldad.
—¿Qué escribes? —Extendió la mano.—Déjame ver.
—No.
—¿No? —Inclinó la cabeza.—Vamos, Calloway. Compartir es cuidar. ¿No es eso lo que enseñan en las escuelas de donde vienes?
Jay resopló. Mis dedos se apretaron en el lomo del diario hasta que la banda elástica se clavó en mis nudillos.
La mano de Carter cerró sobre mi muñeca—no lo suficiente para dejar marca, solo lo suficiente para inmovilizar—y en el segundo en que mis brazos se abrieron, Aiden tomó el diario. Limpio. Rápido.
Me lancé, pero Jay se interpuso entre nosotros y Aiden ya estaba a un metro, hojeando páginas como si hojease una revista.
—Devuélvemelo. —Mi voz se quebró y odié la grieta, odié que él pudiera escucharla.—Aiden, devuélvemelo. Por favor.
El por favor fue un error. Lo supe en cuanto salió de mi boca. Aiden lo escuchó y algo en él—la parte que era cruel, la parte que no podía ver vulnerabilidad sin probar hasta dónde se doblaba—se aferró a eso. Su postura cambió, los hombros se enderezaron, la barbilla se elevó. Con una audiencia de dos le bastaba.
Abrió una página cerca del medio. Sabía qué poema era. El martes pasado, este mismo banco. Sobre la soledad. Sobre el deseo. Sobre un chico cuya risa suena como lo opuesto al silencio y lo que significa amar a alguien que no sabe tu nombre.
Lo leyó en voz alta. Hizo voces. Hizo pausas dramáticas. Se puso la mano en el pecho en la parte del anhelo y Carter se dobló de la risa y Jay jadeaba tanto que tuvo que sostenerse en la pared del cobertizo.
—'Y sostendría su silencio como un regalo' —leyó Aiden, agudo y burlón— 'porque incluso su quietud es más ruidosa que mi—'
—Para. —La palabra salió plana. Muerta.
No paró. Terminó la estrofa con una reverencia—una reverencia real, la mano barriendo bajo—y la garganta se me cerró tanto que no habría podido hablar aunque lo hubiera querido. Estaba actuando. Siempre actuaba. El mundo era su escenario y ahora mismo mi corazón sangrante recibía una ovación de pie de dos chicos que jamás habían escrito una sola frase honesta en sus vidas.
No me moví. Mi rostro se vació. Una pared sin nada. Me quedé perfectamente quieta mientras el chico de mi ruta de autobús leía mi alma en voz alta y se reía.
Cuando terminó, me miró por encima del diario. La sonrisa seguía ahí pero algo en sus ojos—algo que pasaría la próxima década tratando de ahogar—titiló. Lo miré de vuelta. No parpadeé. La mandíbula me dolía de tanto apretar pero no le daría más de lo que ya me había quitado.
Arrojó el diario en la tierra entre nosotros. Extendí la mano—instinto, todo lo honesto que había escrito tirado en el mantillo—y su zapato bajó sobre la tapa. No fuerte. Casual. Como si descansara el pie en un escalón.
—Dedícate a limpiar, Calloway. Lo de la poesía no te va.
La bocina del autobús tardío sonó en el estacionamiento. Dos toques cortos. Aiden miró hacia el sonido, luego me miró de nuevo. Su pie no se movió.
—Corre, Chica del Cuaderno. Ése es el último, ¿no?
Sabía que sí. Tomaba la misma ruta. Sabía perfectamente lo que significaba perderlo: una hora caminando por barrios sin faroles, o llamar a mi madre para que viniera a buscarme en medio de su turno.
—Quita tu pie.
—El bus se va, Calloway.
La bocina sonó otra vez. Miré el diario bajo su zapato, luego al estacionamiento. Tomé mi mochila y corrí—a través del seto, cruzando el campo, zapatillas chapoteando en el césped mojado—y llegué a las puertas justo cuando empezaban a cerrarse.
Me dejé caer en un asiento. Apoyé la frente en el vidrio y el autobús arrancó.
Lo recogeré mañana. A primera hora. Antes de que llegue nadie más.
Mamá estaba en la cocina—aún con el delantal, manos ásperas de doblar ropa ajena doce horas seguidas. Me miró la cara una vez y se quedó quieta. La cuchara de madera se detuvo a mitad de la mezcla.
—¿Qué pasó?
Me senté a la mesa. Le conté lo suficiente—no todo, porque las palabras aún llevaban su voz—pero suficiente.
—Quiero cambiarme de escuela.
No dijo defiéndete. No dijo mejorará. Extendió la mano y puso sus manos callosas sobre las mías.
—Entonces te buscaremos otra escuela, mi niña. —Su agarre se hizo más fuerte.—No van a quedarse con tus palabras. No van a quedarse con ninguna parte de ti.
Fui a mi cuarto. Apoyé la espalda contra la puerta del clóset y miré el techo hasta que se volvió borroso.
Se acabó. No tendré que verlo nunca más. Olvidaré su nombre y su voz y la forma en que leyó mis palabras como si no fueran nada, y algún día él tampoco será nada. Solo un mal recuerdo que se desvanece.
Fui a buscar el diario a la mañana siguiente. El banco seguía ahí. La tierra seguía ahí. El diario ya no estaba.
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