

Description
Sera Ferrante n'a pas prononce un mot plus haut que l'autre depuis deux ans. N'a pas fait un choix pour elle-meme depuis encore plus longtemps. Mariee a Nico - un homme qui n'a pas besoin d'excuse pour lever la main, pour qui posseder une epouse semble etre une permission suffisante - elle a appris a lire ses humeurs comme d'autres femmes lisent la meteo. Lorsqu'une bombe devaste un sommet secret et envoie son pere en soins intensifs, Nico ne lui demande pas si elle va bien. Il calcule seulement ce que vaut encore son nom de famille. La reponse est : rien. Et elle aussi. Puis Dante Morrante s'assoit a la table de son mari. Nouveau chef de l'empire Morrante. Un homme dont la reputation est simple : aucune dette oubliee, aucun affront pardonne. Il regarde Nico la bousculer parce qu'elle verse trop lentement, et fait ce qu'aucun homme dans sa vie n'a jamais fait - il lui demande ce qu'elle veut. Veux-tu etre ma femme ? Un hochement de tete. Une balle. Une main tendue au-dessus d'un corps encore chaud sur le sol. Dante n'est pas un salut. Il est une autre forme de gravite - silence et controle, une possessivite qui s'enroule autour d'elle comme la fumee. Il l'epouse devant trois cents temoins parce qu'un Morrante ne revendique jamais rien en silence. Et quelque part, entre ses voeux et les bleus qui s'estompent sur sa peau, elle cesse de savoir quels murs existent pour l'emprisonner et lesquels la protegent du reste du monde. Mais Dante Morrante ne fait jamais rien sans raison. Et la raison pour laquelle il a tue pour elle, l'a epousee, l'a revendiquee devant toutes les familles qui comptent - ce n'est pas celle qu'il lui raconte. Sera a ses propres secrets. Son pere aussi. Tout comme l'homme qui dort a un mur de la, celui qui la touche comme si elle etait sacree et la regarde comme si elle etait une guerre qu'il est deja en train de perdre. Chaque secret de ce mariage a son propre battement. Et aucun d'eux ne s'attenue.
Chapitre 1
Apr 23, 2026
Point de vue de Sera
Quelqu'un est dans ma maison.
Je le sais avant même d'être complètement éveillée, comme on sent qu'un orage approche avant le premier coup de tonnerre. Des voix en bas, trop nombreuses, trop fortes pour l'heure. La voix de mon mari qui s'élève au-dessus des autres, tranchante et éclatée, le son qu'il produit quand le monde refuse de plier à sa volonté.
J'enfile un peignoir. Toutes les lumières du couloir sont allumées. Toutes, sans exception. En deux ans de mariage, j'ai appris que lorsque Nico allume chaque lumière de la maison, quelqu'un est mort ou sur le point de l'être.
Quatre hommes sont assis autour de la grande table. Le manteau encore sur le dos, des cigarettes non allumées, des visages que je reconnais des dîners à huis clos et des coups de fil chuchotés. Nico fait les cent pas. Ses mains tremblent. J'ai déjà vu cet homme me gifler sans le moindre frémissement dans les doigts, et là, ses mains tremblent. Mon estomac s'effondre.
Une latte craque sous mon pied. Cette maison ne m'a jamais été fidèle.
« Descends ici. » Ses yeux me trouvent dans l'obscurité comme s'il était né pour ça. Je descends lentement, une main sur la rampe, mes genoux ayant choisi ce soir pour ne plus répondre. « Tu écoutais ? »
« J'ai entendu des voix. Je n'ai pas... »
« Tu écoutais ? » Trois pas. Sa main se referme sur mon bras et son pouce s'enfonce dans l'os. J'aurai cinq empreintes parfaites demain matin. Un ensemble assorti à celles qui s'estompent de l'autre côté. Mon mari — le cadeau qui ne cesse de donner.
« Que se passe-t-il ? » Je tente de me dégager. Inutile. Toujours inutile. « Pourquoi ces hommes sont-ils dans notre maison à cette heure ? »
Il me lâche comme s'il venait de s'essuyer les mains sur moi. Se retourne vers ses hommes. Je suis congédiée. Je ne pars pas.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« La Réunion des Trois. » Il ne me regarde pas. « Quelqu'un a posé une bombe dans le restaurant. »
Mes poumons oublient comment fonctionner. La Réunion des Trois — le sommet secret entre les chefs des trois plus grandes familles. Celui dont personne n'est censé être au courant. Le monde de mon père. La table de mon père.
« Qui… »
« Morrante et Salieri sont morts. » Il se sert un verre. Sa main tremble contre le cristal et il le serre plus fort. « Ton père est dans un état critique. À l'hôpital, de l'autre côté de la ville. Il respire à peine, d'après ce qu'on m'a dit. »
La pièce bascule. Ma main s'accroche au dossier d'une chaise, mes jointures blanchissent — sans ça, je m'effondrerais et je ne donnerai pas à Nico la satisfaction de me voir tomber.
Mon père. Mon père qui tressait mes cheveux le dimanche matin, qui sentait le cigare et le café et qui embrassait mon front à chaque seuil de porte.
Il gît sur un lit d'hôpital où des machines respirent pour lui, et moi je me tiens en peignoir dans une pièce pleine d'hommes qui ne me tendraient pas un verre d'eau si je prenais feu. Quelque chose se fissure sous mes côtes — lentement, structurellement, une cassure qui ne fait aucun bruit.
« Je dois aller le voir. »
Nico ne se retourne pas. Il parle logistique — alliances, appels téléphoniques, qui bougera le premier — et mon père pourrait être en train de mourir là, maintenant, à cet instant précis.
Son cœur pourrait s'arrêter tandis que Nico discute des routes maritimes, et le cri qui monte dans ma gorge est si vaste, si total, que je dois serrer les dents pour le contenir. Je suis un meuble. J'ai toujours été un meuble dans cette maison. Mais mon père se vide de son sang quelque part dans cette ville et, ce soir, le meuble répond.
« Nico. Emmène-moi à l'hôpital. »
Là, il se retourne. Entièrement. Ce mouvement qui signifie que j'ai très mal calculé. Mon pouls bat à mes poignets, à mon cou, dans le creux doux derrière mes oreilles. Chaque cellule de mon corps me hurle de fuir — vers la porte, la rue, n'importe quel taxi qui pourrait m'y emmener — mais mes pieds sont enracinés sur ce sol par deux ans à savoir exactement ce que cette rotation annonce.
« Je crois que tu ne comprends pas. » Il rit presque. « Les alliances de ton père étaient la seule raison pour laquelle je t'ai épousée. »
Sa voix est basse et posée. Ce qui est pire que de crier. « Son nom ouvrait des portes. Son nom achetait la loyauté. Ce nom est en train de se vider de son sang et ne vaut plus rien. »
Il s'approche. Je recule. L'équation ne change jamais. « Tu crois que je vais te laisser veiller à son chevet pendant que je décide ce qu'il reste ? Tu viens avec moi. Tu ne vaux rien sans que je décide quoi faire de toi. »
Les mots tombent sur ma poitrine un à un, comme des cailloux. Vaut rien. Je l'ai déjà entendu — avec d'autres mots, dans d'autres pièces, dans ce silence particulier qui suit le mur frappé de son poing près de ma tête.
Mais ce soir, c'est différent parce que mon père meurt et que cet homme me dit que je ne peux même pas lui tenir la main, et personne ici ne dira un mot. Lâches. Jusqu'au dernier.
Le plus âgé toussote. Tempes grises, le seul qui ait la décence d'être mal à l'aise. « L'hôpital a appelé. Ils ont dit que le traitement sera... coûteux. Il s'accroche à peine, mais ils feront ce qu'ils peuvent. »
Ils feront ce qu'ils peuvent. La version polie de commencez à prier. Ma gorge se serre jusqu'à ce que respirer soit comme avaler du verre. Mon père sur une table quelque part. Seul. Des tubes, des machines, des mains inconnues sur lui, pendant que je reste ici avec le sang de la leçon de la semaine dernière encore séché au coin de ma bouche.
Je veux hurler. Je veux arracher cette maison avec mes mains nues. À la place, je ferme les poings et j'enfonce mes ongles dans ma paume, assez fort pour garder le cri à l'intérieur.
Je devrais me taire. Tous les instincts de survie que j'ai aiguisés dans ce mariage me hurlent de m'asseoir et redevenir le meuble. Mais mon père est le seul être au monde à m'avoir fait croire que j'étais plus qu'une chaise sur laquelle on s'assied, et si une version de moi existe qui le laisserait mourir sans se battre, je ne la connais pas.
« Payer pour ses soins, c'est une question d'honneur familial. » Ma voix sort stable, à la surprise de nous deux. « Même pour les Catara. »
Sa main s'abat sur ma bouche. Ma tête part de côté. Le cuivre envahit ma langue — ma dent mordant l'intérieur de ma joue. Le bruit est plus fort qu'il ne devrait. Ou bien c'est le silence ensuite qui est si absolu.
« Tais-toi. »
Je me tais. Pas parce qu'il me l'ordonne. Parce que ma bouche se remplit de sang et parler le gâcherait, ce seul élan que j'ai réussi à sortir net. Petites victoires. La devise des femmes mariées à des hommes comme Nico Catara.
Je m'assieds. Du sang sur la lèvre. Les mains croisées. La posture d'une femme dressée à ne pas prendre de place, et ce soir je la hais si fort que mes dents me font mal. Ou alors c'est la gifle. Impossible à dire.
Derrière mes paupières, le visage de mon père revient sans cesse — pas le patron, pas l'homme qui dirigeait une ville depuis l'arrière d'un restaurant — mais celui qui m'a appris à faire du vélo dans le jardin et qui tenait les deux poignées jusqu'à ce que je lui dise de lâcher.
Cet homme est seul ce soir. Et moi je suis ici. Et la distance entre nous me paraît capable de me tuer plus lentement et plus complètement que tout ce que Nico a pu faire.
Ils parlent pendant une heure. Territoires, alliances, quelles familles tournent comme des vautours au lever du jour. Je reste assise, je saigne en silence, j'écoute la vie de mon père se faire dépecer par des hommes qui n'auraient pas survécu dix minutes à sa table. Chaque mot est une aiguille.
Chaque plan fait sans prononcer son nom, sans demander s'il respire encore — chaque mot enfonce l'aiguille plus profondément dans un endroit entre mes côtes dont j'ignorais la capacité à contenir autant.
Nico me jette un regard. « Ton père meurt, et là tu me trouveras peut-être une utilité. »
J'essuie le sang du revers de la main. Les yeux au sol. Le vélo. Le jardin. La façon dont il tenait les deux poignées. Ma bouche bouge — à peine, un murmure qui ne franchit pas mes dents.
Pas si tu meurs avant.

A Bullet for a Mafia Bride
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