A Kiss For Three par Tessa Kelwyn
A Kiss For Three
Description
La plus fine << enquetrice conjugale >> de New York, Iris Lowell, est payee pour tenter les maris et fournir des preuves. Le meme jour, deux heritieres l'engagent pour tester le magnat de la tech Adrian Cole et le peintre Nico Moreau-mais Iris decouvre que les deux hommes sont des meilleurs amis inseparables, qui demasquent son jeu sans mechancete et lui proposent une treve regie par des regles sur leur repaire secret, perche sur un toit. Ce qui s'ensuit est un enchevetrement lent d'esprit, de tendresse a trois et d'une honnetete genante qui met a mal les principes d'Iris. Tandis qu'elle reunit des preuves montrant que ce sont en realite les epouses qui trompent, le desir s'enflamme : Adrian et Nico rivalisent discretement, et le desir naissant entre les trois devient impossible a ignorer. Iris doit decider si elle exploitera la verite-ou protegera la rare decence qu'elle a decouverte. Des annees plus tard, elle est passee a autre chose... mais conserve une seule photo prise sur ce toit comme boussole.
Chapitre 1
Oct 16, 2025
Je suis allongée entre deux hommes sur un lit si grand qu’on pourrait le prendre pour un sacrement. Ma poitrine se soulève et s’abaisse comme si j’avais couru à travers la tempête et gagné d’un souffle. Je me tourne à gauche. Des yeux amusés et un sourire capable de me faire fondre. Je me tourne à droite. Des yeux vert-gris, insondables mais assez profonds pour me donner des frissons.
Je soutiens chaque regard un instant, assez long pour ressembler à une promesse, ou à un avertissement. La chaleur se diffuse sous ma peau ; la ville bourdonne derrière la fenêtre comme si elle essayait de ne pas interrompre. Deux mains s’élèvent—une de chaque côté—planant, puis se posant contre mon cou, douces, un toucher en miroir. Je ferme les yeux et avale, goûtant l’adrénaline et quelque chose de plus sucré.
Nous sommes là ; lui, moi, et son meilleur ami. Deux de mes « cibles » ; deux hommes qui ont presque détruit ma carrière. Et la leur aussi.
Ne commençons pas ici.
Remontons au jour où j’ai choisi la première fissure.
***
Je n’ai jamais fait confiance aux matins. Ils arrivent lavés et avides, vendant la rédemption comme des fleurs de bodega—éclatantes, hors de prix, mortes à la tombée de la nuit. Pourtant, j’ai pris le mien comme d’habitude : café noir dans une tasse en porcelaine ébréchée qui a survécu à six déménagements et à un mariage spectaculairement mal avisé.
New York ronronnait derrière ma fenêtre de Midtown—des sirènes traversant les avenues, la vapeur s’élevant des bouches d’aération, un bus soupirant comme s’il regrettait aussi la nuit dernière.
Les gens imaginent le bureau d’un détective privé comme un nid de dossiers secrets et de ficelle rouge. C’est mignon. Je ne poursuis pas les hommes avec du papier ; je les poursuis avec des questions. Ma garde-robe ne ment pas : portants chargés de tout, des blazers de tribunal aux paillettes de boîte de nuit, perruques alignées comme des pièces d’échecs, talons empilés comme des munitions. Mais le vrai travail commence avec une bouche et des oreilles.
Le buzzer grésilla. « Mlle Lowell ? Serena Cole pour vous. »
Elle entra portée par un ruban de parfum, toute de soie bleu marine et de diamants qui disaient vieille fortune avec une nouvelle agence de communication. Elle s’assit sans qu’on lui demande et posa sa pochette comme un verdict.
« Détective privée spécialisée dans les affaires d’infidélité, n’est-ce pas ? Je voudrais être certaine pour mon mari, » dit-elle. Sa voix était du velours piqué d’acier.
D’accord, pensai-je, notant : Adrian Cole—magnat de la tech, prodige devenu faiseur de rois. J’allumai mon enregistreur et me penchai vers elle. « Commençons par l’évidence : de qui vous méfiez-vous déjà ? »
Son maintien vacilla. « Je n’en ai pas. »
« Tout le monde en a. » Je gardai un ton calme. « Donnez-moi les noms des femmes qui vous ont fait douter. Assistantes, profs de yoga, la publiciste qui rit trop, la voisine qui envoie des textos à minuit. Celles que vous détestez d’instinct. »
Elle eut l’air offensée, puis rétrécie, puis réaliste. « Il ne… il n’y a personne. Adrian est prudent. »
On me dit toujours cela : prudent, pas fidèle. La nuance paie mon loyer.
« Alors, pourquoi maintenant ? Qu’est-ce qui vous fait douter ? »
« Les schémas, » dit-elle. « Des nuits prolongées de deux heures. Des rendez-vous qui n’apparaissent pas dans l’agenda. Des messages qui commencent par le travail et finissent avec une ponctuation… plus chaleureuse. »
« Quelle chaleur ? »
« Un tilde, » dit-elle sèchement. « La plus lâche des flirts en anglais. »
Le regard de Serena alla vers la fenêtre—rien, puis tout. « Je ne veux pas être la dernière au courant. Parce que le contrat de mariage exige des preuves. Parce que les journaux adorent un titre sur les Cole. »
« Compris, » dis-je. « Des limites à ne pas franchir ? »
« L’humiliation publique, » répondit-elle aussitôt. « Pour lui. Pour moi. Pour notre enfant. Jamais. »
« Je ne fais pas dans le public, » dis-je. « Je fais dans le miroir. Vous m’avez engagée pour vous en tendre un. »
Nous avons négocié : accès, limites, délais. Je fais le brusque mieux que le chaleureux. Le professionnalisme, c’est une gentillesse avec des arêtes. Quand elle se leva, elle dit : « Je veux la vérité, quelle qu’elle soit. »
« Vous l’aurez. »
Les yeux de Serena trouvèrent la penderie à costumes. « Vous vous habillez toujours pour le rôle ? »
« Quand il le faut. »
Elle hocha la tête comme si j’avais dit quelque chose d’intelligent et prit la porte. Avant qu’elle ne se referme, elle ajouta sans se retourner : « Je veux me tromper. »
« Je sais, » dis-je, et le loquet emporta le reste de sa phrase.
Son parfum resta après elle. Je bus une gorgée de café refroidi et observai New York couler le long des taxis et gronder sur les nids-de-poule.
Précision : je joue du violon. Amatrice, mais sincère. Un instrument de seconde main avec une cicatrice sur l’éclisse. J’ai un prof dans le Queens qui m’appelle toujours « gamine » alors que j’ai vingt-sept ans et que mon métier, c’est le cynisme. Pourquoi le violon ? C’est la faute de Sherlock. Si mon enfance avait une histoire d’amour, c’était moi et le détective de Sir Arthur : aiguisé, précis, amusé par le désordre humain.
J’ai épousé un Watson, autrefois. Nous avons monté une petite agence de rien, juste de la débrouille et de la sueur de métro. Il m’a trompée avec une cliente qui pleurait sur mon canapé à cause de son propre mari infidèle. Je pourrais en dire plus ; je préfère la version courte. Désormais, je travaille seule. J’ai plus confiance dans le café que dans le serment.
Le buzzer, encore. « Mlle Lowell ? Camille Astor. »
Ancienne mannequin. Autre soie, mêmes calculs. Camille était ivoire là où Serena était bleu, naturelle là où Serena était laquée. Son sourire avait été photographié jusqu’à devenir une marque.
« Iris, » dit-elle chaleureusement, comme si nous étions à un brunch. « J’ai besoin de vos services d’enquête. »
« Nom, » dis-je. « Et qui vous soupçonnez déjà. »
« Nico Moreau. » Elle fit une pause, savourant le petit tonnerre que ce nom suscite dans certains milieux. « Et je ne soupçonne personne. »
« Faites un effort. » Le nom de la cible me disait quelque chose. Peintre célèbre, chouchou du monde de l’art, génie tempétueux à la réputation brillante et chaotique. Je l’observai de nouveau. « Assistantes. Femmes de collectionneurs ? L’assistante de galerie qui reste tard ? »
« Nico est fidèle à son art, » dit-elle, avec la morsure d’une personne qui a répété sa défense jusqu’à ce qu’elle devienne une plainte. « Les artistes ont besoin de limites. »
Quand elle sortit, je me tournai vers mon navigateur : « Adrian Cole rumeur », « Adrian Cole liaison », « Adrian Cole aperçu avec ». Je trouvai des lancements de produits, de la philanthropie, une mâchoire avec son propre subreddit. Rien de sale qui tienne. J’essayai : « Nico Moreau petite amie », « Nico Moreau scandale », « Nico Moreau sortie de nuit ». Je tombai sur des galas de musées, des interviews tachées de peinture, une histoire amoureuse si lissée qu’elle pourrait être exposée en galerie blanche.
Je creusai plus loin : tags, géolocalisations, apparitions fortuites sur les photos des autres. Photos de charité, étés sur yacht, tables de fête. Il m’a fallu trente minutes et un bonbon à la menthe que je n’avais pas envie de trouver le fil qui a détricoté tout le pull.
Deux garçons sur une plage, ivres de soleil, bras passés autour du cou l’un de l’autre. Légende : « Nico + Adrian, 12 ans et invincibles ».
Puis les photos de bal, puis la remise de diplôme, puis une collecte de fonds où ils sont épaule contre épaule pendant qu’un sénateur rit trop près de l’objectif. Costumes différents, même posture. Une proximité qui survit à la distance et aux avis des autres.
Je me suis renversée sur ma chaise, laissant la ville déverser son bruit à travers la vitre. Deux clientes en une journée. Deux maris sans tache. Une enfance partagée, peut-être coïncidence, peut-être stratégie, peut-être rien du tout.
Je ne crois pas au destin. Je crois aux leviers. Et à New York, des leviers, il y en a partout si on sait écouter.
Je fis claquer mon stylo contre mes dents et lançai au plafond : « Très bien, messieurs. On va tout salir. »
A Kiss For Three
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