

Description
Le jour, Emilia Hart n'est personne - Isabella Asher, la secretaire imperturbable du PDG glacial Adrian Marlowe. De naissance, elle est l'heritiere secrete de Hart Industries, cachee dans la tour de l'ennemi pour conquerir le pouvoir a ses propres conditions. Lorsqu'une photo nue fuitee l'humilie en pleine reunion et qu'un appel de l'hopital brise son sang-froid, Emilia revient affronter une embuscade pire encore : les deux familles prevoient de sceller une mega-fusion par son mariage avec Adrian. Lors d'un gala, l'annonce devient publique. Accules, Emilia et Adrian concluent une treve : six mois de faux fiancailles pour dejouer leurs familles, neutraliser les ennemis et controler la narration. Mais des rumeurs divulguees, des coups bas en entreprise et une alchimie inopportune les forcent a choisir - autonomie, heritage ou veritable amour.
Chapitre 1
Sep 26, 2025
POV Emilia/Isabella
« Isabella, ma chérie, tu es absolument radieuse aujourd’hui. Cette blouse est divine — où l’as-tu trouvée ? »
La voix de Brittany tranche dans le brouhaha d’avant-réunion comme du verre enrobé de sucre.
Je ne lève pas les yeux de mes rapports, mais je sens son sourire de prédatrice de l’autre côté de la salle de conférence. Les autres gravitent déjà autour d’elle, telles des mites attirées par la flamme, rires étouffés et compliments à bout de souffle.
« Target », je réponds, faisant glisser la clé USB du quatrième trimestre entre mes doigts. « Rayon des fins de série. »
Le mensonge glisse sur ma langue sans la moindre hésitation. Cette blouse a coûté plus cher que le loyer de la plupart des gens, mais Brittany n’a pas besoin de savoir qu’Isabella Asher fait ses emplettes ailleurs que dans les magasins à prix cassés. Du moins, la femme qui se fait appeler Isabella Asher.
« Oh, que c’est… pratique de ta part. » Le rire de Brittany tinte comme du cristal qui se brise. « J’adore vraiment ta façon de rendre la mode à petit budget si… convenable. »
Je lève enfin les yeux et croise ses grands yeux bleus étincelants de malveillance. « Merci. Je vise l’adéquation en toute chose. »
Sarah du marketing glousse. « Isabella, tu es trop drôle. J’aimerais avoir ta confiance en moi. »
Si seulement tu savais, je pense, mais je me contente de sourire. Un sourire qui ne dit absolument rien, tout en révélant à quel point je me fiche de tout cet échange.
La porte de la salle de conférence s’ouvre avec son sifflement pneumatique familier, et Adrian Marlowe entre comme s’il était le propriétaire des lieux. Ce qui, techniquement, est le cas. Pas de plaisanterie, pas de gestes superflus — juste une autorité pure et efficace dans un costume hors de prix.
« Commençons. »
Deux mots. C’est tout ce qu’il lui faut pour imposer le silence absolu.
J’insère la clé USB dans mon ordinateur portable, les doigts stables tandis que je navigue jusqu’au dossier de la présentation. Autour de la table, chacun se glisse dans son rôle de compétence professionnelle. Brittany sourit toujours, ce sourire aussi coupant qu’une lame de rasoir.
Le projecteur vrombit en s’allumant. Je passe à la première diapositive, et mon sang se glace.
C’est moi. Nue. Dans mon appartement. Une photo que je n’ai certainement jamais prise, jamais partagée, et que je n’ai surtout jamais destinée à s’afficher sur l’écran géant de la salle principale de Marlowe Enterprises.
Le silence qui suit n’est pas qu’un simple calme — c’est le genre de vide qui précède les explosions. Je sens douze paires d’yeux me transpercer la peau, j’entends presque l’inspiration collective.
Mais voilà ce que l’on apprend en grandissant avec un père capable d’acheter et de vendre de petits pays : on apprend à garder le visage impassible quand le monde s’effondre.
Mon pouls s’emballe comme un colibri, mais mes mains ne tremblent pas. Je me tourne lentement vers Brittany, de l’autre côté de la table en acajou poli. Ses yeux sont grands, faussement surpris, absolument étincelants de satisfaction.
Et soudain, le mail aléatoire de « réinitialisation de mot de passe » d’hier soir prend tout son sens. Celui que j’ai ignoré parce que je n’avais dormi que quatre heures et bu trois cafés.
« Passez aux diapositives suivantes », dit Adrian, sa voix tranchant la tension comme un scalpel. Lassé. Presque agacé. « Si tout est en ordre, continuez. »
Je supprime l’image sans cérémonie, faisant défiler le reste de la présentation. Prévisions du T4, analyse de marché, points d’action — tout le reste est intact et professionnel. Bien sûr. Brittany est trop maligne pour saboter le vrai travail. Juste ma dignité.
Avant que je puisse ouvrir la bouche pour évoquer l’éléphant désormais nu dans la pièce, mon téléphone vibre sur la table. M. Wilson. L’assistant de papa.
« Brittany », je dis, la voix aussi solide que le roc, « tu peux prendre le relais. »
Son sourire victorieux pourrait alimenter une petite ville.
Je sors dans le couloir, sachant déjà que cet appel va anéantir ce qui reste de ma journée savamment orchestrée. « Wilson ? »
« Mademoiselle Thorne, je suis désolé, il y a eu des complications. »
Mon estomac se dérobe. « Quel genre de complications ? »
« Après l’opération. Votre père a fait une crise cardiaque. La voiture vous attend en bas. »
Le couloir vacille légèrement. Je ferme les yeux, compte jusqu’à trois, les rouvre. Toujours debout. Toujours en train de respirer. Toujours Isabella putain d’Asher, qui gère les crises comme d’autres gèrent des dossiers.
Je retourne dans la salle de conférence, où la voix de Brittany dégouline déjà de professionnalisme sur mes graphiques. Adrian lève les yeux, son expression perpétuellement neutre ne laissant rien transparaître.
« Monsieur Marlowe. Un mot. »
Il me suit, refermant la porte derrière lui avec une précision délibérée.
« C’est à propos de la photo ? » Il a l’air blasé plutôt que curieux, comme si parler de revenge porn n’était qu’un point ordinaire de l’ordre du jour du mardi.
J’ai failli rire. Presque. « Si j’étais le genre de femme à m’effondrer pour un corps, je ne serais pas celle qui tient votre T4 à bout de bras. Certains de nos collègues peinent à faire un tableau Excel sans tutoriel pas à pas. Moi, non. »
Il cligne des yeux. Une fois. Lentement. Calculateur. « Alors, quoi ? »
« Mon père vient de faire une crise cardiaque. »
Le couloir semble se resserrer. L’expression d’Adrian vacille — confusion — mais je n’attends pas. Je suis déjà en mouvement, déjà trois pas vers l’ascenseur, quand je l’entends prononcer mon nom.
Mais je ne m’arrête pas, je ne me retourne pas, car une berline de la flotte de Papa m’attend au trottoir et si quelqu’un de la compta va chercher un café en ce moment, la couverture d’Isabella Asher est sur le point de partir en fumée très coûteuse.
Le chauffeur ouvre la portière sans un mot. Je glisse sur le cuir qui grince comme de l’argent, la mâchoire serrée comme du béton, les paumes encore fraîches de la climatisation stérile de la salle de conférence.
Derrière moi, Marlowe Enterprises continue de bourdonner, parfaitement inconscient que la femme qu’ils appellent invisible vient de sortir complètement de leur radar.

A Six-Month Deal We Call Love
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