Aimed at my heart par Tessa Kelwyn
Aimed at my heart
Description
Mara Archer vit selon des rituels : balayer la piece, n'embrasser personne, garder la Beretta scotchee a la tete de lit. Une collision fortuite dans une galerie lui fait croiser Adrian Ricci-charme sur mesure, des secrets sous verre. Lorsque l'unite de Mara la designe comme traitresse et que ses parents sont executes, Adrian la << sauve >>... et elle decouvre qu'il est aussi la taupe. Lies par la rage et une treve regie par les regles, ils traquent le veritable architecte au sein de Mare Nero, se frayant un chemin a travers salles de poker, planques et filieres clandestines. Chaque baiser est une preuve ; chaque contact, un moyen de pression. Pour enterrer le chouchou du syndicat, Mara doit choisir : partir sans se retourner - ou aimer l'ennemi et bruler la carte.
Chapitre 1
Nov 13, 2025
POV Mara
Je me suis réveillée à onze heures dix-sept avec la sensation étrangère que mon corps n’était pas en état d’alerte maximale.
Pas d’adrénaline déjà dans mes veines, pas d’inventaire mental de qui pourrait avoir besoin d’être blessé aujourd’hui. Juste le poids désorientant de la sécurité, pressant sur moi comme une couverture à laquelle je ne faisais pas confiance.
Mon téléphone vibrait de notifications — deux messages intitulés « Ops » qui m’ont fait crisper l’estomac par réflexe avant que je les efface d’un geste. Aujourd’hui, je ferais semblant d’être humaine.
Le café m’a brûlé la langue, mais je l’ai gardé là, laissant la douleur m’ancrer à quelque chose de réel. Pas de petit-déjeuner. La nourriture est du carburant, et je ne travaillais pas aujourd’hui.
La décision de visiter la galerie venait de cet endroit désespéré où je gardais la voix de ma mère, me disant que l’art me sauverait un jour. Comme si la beauté pouvait laver le sang sous des ongles qui paraissaient pourtant si propres.
À l’entrée de la galerie, j’ai payé l’entrée en espèces et refusé le reçu par e-mail. Je préférais que mes mouvements restent intraçables, aucune trace papier.
Le rythme familier de la galerie aurait dû m’apaiser. Au lieu de cela, je me sentais exposée, comme si ma peau avait été arrachée et que tout le monde pouvait voir la violence tapie en dessous.
Quatre sorties. Deux agents de sécurité. Quatorze témoins. Mon esprit répertoriait les menaces pendant que mon corps faisait semblant d’apprécier l’art, la dissonance me donnant le vertige.
Je me suis forcée à ralentir dans l’aile moderne, debout devant une sculpture d’acier qui ressemblait à mes entrailles — tordue, acérée, à la fois brisée et belle.
« Oh mon Dieu, je suis vraiment désolée ! » La collision est venue avec du champagne et du chaos.
Une femme — toute d’assurance décolorée et d’illusions de créatrice — m’avait percutée en essayant de documenter sa propre existence.
Le liquide froid a frappé comme une gifle, traversant la soie jusqu’à la peau, et pendant une seconde terrifiante, je me suis sentie jeune. Vulnérable. Normale.
Mon talon m’a trahie, glissant dans la flaque de champagne. La chute n’aurait rien dû être — j’avais appris à transformer chaque faux pas en arme — mais mon corps a choisi ce moment pour oublier son entraînement.
Je suis tombée en arrière contre une chaleur solide, mes mains agrippant un tissu coûteux, un bras m’a stabilisée à la taille avec un contact qui a envoyé de l’électricité dans tout mon être.
« Nom de Dieu, pardon, je ne vous avais pas vue, laissez-moi prendre des serviettes, oh mon Dieu votre robe », bredouillait la catastrophe blonde, déjà en fuite vers le café comme une lâche quittant la scène d’un crime.
« Eh bien, c’est une façon de rencontrer quelqu’un », dit-il, et j’ai enfin levé les yeux vers l’homme qui me tenait.
Beau, de cette beauté délibérée qui suggérait que de bons gènes avaient été améliorés par une meilleure coupe. Des yeux verts, amusés par le chaos plutôt que contrariés.
Son bras était toujours autour de ma taille, ferme mais sans se permettre.
« Je préfère généralement des présentations qui n’impliquent pas d’agression au champagne », ai-je réussi à dire, reculant même si chaque terminaison nerveuse hurlait à la perte du contact.
La robe collait désormais à moi, la soie mouillée révélant ce corps que j’avais entraîné comme une arme, et je l’ai regardé ne pas regarder. Cette retenue fit naître en moi quelque chose de dangereux.
Il a sorti un mouchoir — du vrai linge, monogrammé, le geste si sincère qu’il m’a serré la gorge — et l’a tendu à distance prudente.
« Puis-je ? »
« Je m’en occupe. » Je l’ai pris, nos doigts se frôlant d’une manière qui n’aurait pas dû compter mais qui comptait.
Le champagne collait déjà à ma peau, et je me suis surprise à me demander s’il pourrait le goûter s’il… stop .
« J’apprécie au moins que vous ne soyez pas parti en courant comme notre amie au téléphone. »
« Abandonner une belle femme qui vient de se faire attaquer par du prosecco me semble peu galant », dit-il, puis se reprit avec une légère grimace. « Seigneur, on dirait une phrase que mon grand-père aurait prononcée en ajustant son monocle. Je vous promets que je ne parle pas habituellement comme dans un roman victorien. »
L’honnêteté m’a fait rire — un vrai rire qui a surpris nous deux. « Au moins ce n’était pas du vin rouge. Petite consolation. »
Nous avons dérivé vers un tableau, et je me suis laissée imaginer que c’était ma vie — être debout à côté d’hommes beaux dans des galeries, plaisanter sur l’art au lieu de calculer des tirs mortels.
« Je pense que ça parle de la lutte de l’homme contre le capitalisme tardif », dit-il avec un sérieux feint. « Ou alors quelqu’un a renversé de la peinture et l’a encadré. »
« Définitivement le capitalisme. On voit bien que le bleu opprime le jaune. »
« Ah, vous le voyez aussi. »
Quand il s’est tourné vers moi, quelque chose a changé dans ses yeux, et mon corps a reconnu un danger d’un autre genre.
« Écoutez, ça va paraître direct, mais j’habite à dix minutes d’ici. Vous pourriez emprunter quelque chose de sec, ou je peux au moins vous appeler un taxi. Sans pression, juste une proposition. »
Les mots restaient entre nous, lourds de possibles.
Il a réalisé ce qu’il venait de dire une seconde trop tard, les yeux s’élargissant. « Ça sonnait nettement moins louche dans ma tête. Je jure que je ne suis pas habituellement aussi mauvais dans les interactions humaines normales. »
J’aurais pu le détruire pour ça — de bien des façons avant même qu’il ne me voie bouger — mais j’ai plutôt eu envie de suivre la trace de l’embarras qui rougissait son cou, envie de lui dire que les interactions humaines normales étaient aussi mon pire domaine.
« J’apprécie l’offre, mais je survivrai au trajet de retour mouillée. »
Je lui ai rendu le mouchoir. Nous avons échangé nos téléphones, entrant nos numéros avec l’intimité étrange de la confiance mutuelle. Ce n’est qu’après que nous avons réalisé l’absurdité de ne pas connaître nos prénoms.
« Adrian », a-t-il proposé, et le nom s’est logé quelque part de vital.
« Mara », ai-je répondu, regrettant déjà la vérité.
« Je t’enverrai un message dans quelques jours. Une fois que tu auras eu le temps d’oublier ce désastre. »
« J’ai hâte », ai-je dit, le pensant d’une façon qui m’effrayait.
Je me suis hissée sur la pointe des pieds et ai embrassé sa joue — rapide, léger, le genre de geste qui appartenait à quelqu’un qui n’avait pas un pistolet scotché sous son lit.
Sa peau était chaude sous mes lèvres, et je me suis enfuie avant de faire une bêtise comme rester.
Dehors, la paranoïa m’a reprise. Itinéraire différent. Changer de trottoir. Scruter les fenêtres à la recherche d’ombres qui bougeaient quand je bougeais. Mais la ville restait innocemment elle-même, et cela aussi paraissait étrange.
À la porte de mon appartement, j’ai fait les vérifications : cheveu intact, allumette inchangée, rayure alignée.
L’appartement retenait son souffle avec moi.
Devant la chambre de mes parents — porte fermée, rien n’avait bougé. Cuisine — pile de courrier exactement où je l’avais laissée, bien orientée. Ma chambre — rien n’avait changé.
J’ai suspendu la robe ruinée dans une housse, pris une douche rapide et efficace, sans traîner sous l’eau chaude.
Dans le noir, j’ai glissé la main vers le bord de la tête de lit. Mes doigts ont trouvé l’étui, le poids familier du Beretta. Sécurité enclenchée, silencieux fixé, une balle chambrée.
Tout était exactement comme je l’avais laissé, sauf cette fichue lueur d’espoir qui fleurissait dans ma poitrine.
Mon téléphone s’est allumé dans l’obscurité — Adrian. Déjà. L’idée qu’il n’ait pas pu attendre non plus a déclenché en moi quelque chose de brûlant et d’imprudent.
Heureux que tu ailles bien. La prochaine fois, pas de sol glissant.
Il avait tenu, quoi, trois heures ?
La maîtrise prudente dont il avait fait preuve à la galerie s’était fissurée juste assez pour révéler qu’il avait pensé à moi aussi.
Peut-être était-il allongé dans son propre lit, rejouant notre collision, se demandant ce qui se serait passé si j’avais accepté sa proposition.
J’ai souri comme une idiote dans l’obscurité, tapé Deal , et laissé mon pouce flotter au-dessus du bouton d’envoi.
C’était dangereux — pas le genre familier, avec le sang et les balles, mais celui où on donnait à quelqu’un le pouvoir de vous détruire de l’intérieur.
J’ai appuyé sur envoyer quand même, puis éteint l’écran avant de taper quelque chose de stupide comme Je pense à vos mains depuis que je suis partie .
Pour ce soir, je ferais semblant que demain n’arriverait pas avec sa violence familière, que le papillon dans mon ventre n’était que du champagne et non le premier symptôme de quelque chose de fatal.
La porte était sûre. Les routines tenaient. Pour ce soir, les inquiétudes restaient des inquiétudes.
Aimed at my heart
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