Before You Called Me Beautiful par Yan Stellar
Before You Called Me Beautiful
Description
Lors de sa somptueuse fete de fiancailles, Ava Lancaster porte la robe parfaite, la bague parfaite et arbore le sourire parfait, mais au fond d'elle-meme, elle etouffe. Lorsqu'elle s'effondre et se reveille dans son corps d'adolescente, appareils dentaires, cheveux ebouriffes et tout le reste, elle se retrouve piegee en 2010-contrainte de revivre la cruaute du lycee et d'affronter le garcon qui, autrefois, l'a brisee. Tandis que les lignes du temps vacillent et que la montre brisee de son pere recommence a fonctionner, Ava doit choisir : est-elle ici pour reparer son passe, le pardonner... ou enfin le reecrire ?
Chapitre 1
Jun 24, 2025
Ava n’était pas la fille que l’on choisissait en premier. Ni en second. Ni jamais.
À l’époque, Ava traversait les couloirs les épaules rentrées, espérant que personne ne remarque ses bagues, ses rondeurs d’enfant, sa voix tremblante lorsqu’on l’interrogeait en classe. Elle portait des sweats trop grands pour cacher son corps, gardait la tête baissée pour éviter les chuchotements.
Grosse. Bizarre. Forcée.
Ces mots lui collaient à la peau comme un chewing-gum sous une chaussure. Elle avait grandi en pensant que la réussite était pour les autres filles—les jolies, celles dont le rire brillait comme des paillettes, celles qui savaient occuper l’espace.
Ava ? Elle savait à peine respirer en public.
Chez elle, ce n’était guère mieux. Un père parti trop tôt. Une mère qui cumule deux emplois et rentre trop fatiguée pour remarquer quand Ava saute un repas ou passe des heures à pleurer devant son reflet.
Personne ne lui avait dit qu’elle pouvait être quelqu’un. Personne ne lui avait dit qu’elle le méritait.
Mais Ava Lancaster en avait assez de se faire petite.
La soie épousait sa peau comme une seconde couche de mensonges. Des diamants dansaient à ses oreilles, à son cou, à ses doigts. Surtout l’un d’eux. Cette bague.
Trop brillante. Trop voyante.
La voix de Nathaniel traversa l’air, lisse comme toujours : « À Ava Lancaster, » dit-il, levant son verre. « La femme de mes rêves. »
Les applaudissements suivirent. Les sourires s’épanouirent sur le visage de chacun comme des roses. Le sien arriva une seconde trop tard, plaqué de justesse.
« Époustouflante, » murmura quelqu’un à côté.
« Parfaite, » ajouta un autre.
Mais le cœur d’Ava ne battait pas comme celui d’une mariée. Il battait comme un oiseau en cage, se cognant contre des barreaux invisibles.
Ses doigts effleurèrent la bague de diamant, comme pour lui demander pourquoi elle semblait si fausse. Elle resta muette, froide et parfaite, brillant sous les lumières comme si elle devait être exposée dans un musée—pas sur sa main.
Les flashes crépitèrent et Nathaniel se pencha vers elle. Son bras glissa autour de sa taille, trop ferme, trop calculé.
« Allons, Ava. » Son souffle effleura son oreille tandis qu’il chuchotait. « Souris, comme si tu le pensais vraiment. »
Elle le fit. Dents, lèvres, perfection. Mais sa mâchoire se crispa dessous et pourtant—pourtant—le monde continuait de tourner, la musique de jouer, les lumières de scintiller.
Seule, en elle, tout commença à se déliter.
« Tu devrais être heureuse, » avait murmuré sa mère ce matin-là, ajustant les boucles d’oreilles d’Ava avec des doigts tremblants. « Tu as gagné, ma chérie—il est parfait. »
Ava avait hoché la tête, engourdie par le poids des rêves des autres posés sur ses épaules comme un voile dont elle ne pourrait jamais se débarrasser. Les verres tintaient comme des cloches annonçant un mariage auquel elle n’avait jamais consenti.
Elle resta figée, flûte de champagne à la main, son sourire figé et maîtrisé. Le verre de Nathaniel heurta le sien avec un doux tintement, sa voix lisse comme la soie.
« Un toast à l’éternité, » dit-il, les yeux brillants sous l’éclat du lustre.
Elle força ses lèvres à bouger. Ce n’était pas un sourire—juste un mouvement. Le rire ondulait autour d’eux, mais rebondissait sur elle comme la pluie sur une vitre. Son regard glissa vers le mur de miroirs de l’autre côté du bal.
La voilà—illuminée, retouchée par la lumière dorée, habillée comme la perfection. Ava Lancaster. Future mariée. Icône du rêve de quelqu’un d’autre.
Elle cligna des yeux devant son reflet. « Qui es-tu ? » pensa-t-elle, noyée par les violons et les applaudissements.
Nathaniel se pencha plus près, le parfum coûteux lui serrant la gorge. « Ne gâchons pas les photos, ma chérie, » murmura-t-il, la voix mielleuse et creuse.
Sa main glissa le long de sa taille, la serrant un peu trop fort—assez pour lui rappeler qu’on la regardait. Sa colonne se raidit, mais elle ne se dégagea pas.
Pas ici. Pas maintenant.
Ses yeux balayèrent la salle de bal—des rangées de sourires polis, des têtes penchées d’admiration, des rires réglés comme un scénario. Chacun jouait son rôle. Sauf elle.
La voix d’Ava atteignit à peine ses propres oreilles. « Je vais bien, tout va bien, » murmura-t-elle, à personne—juste un sort désespéré pour ne pas s’effondrer. Mais ce n’était pas vrai.
L’orchestre gonfla derrière elle, romantique et lent, la musique sur laquelle on valse dans les histoires d’amour. Puis—claquement, une traction à son poignet.
Elle baissa les yeux. La montre—celle de son père—ne tenait plus qu’à un fil. Le cuir s’était déchiré, le métal tirait.
‘Non, non, non.’
Elle tomba et heurta le sol. Le cadran doré se fendit net en son centre. Quelque chose en elle se brisa aussi. Elle s’accroupit à moitié, main tendue pour la ramasser—puis se figea.
L’air se bloqua dans sa gorge comme s’il heurtait un mur. Sa poitrine se serra, sa vision la piqua. La pièce vacilla sous ses talons.
La voix de Nathaniel coupa la musique. Plus tranchante. « Ava ? »
Elle ne répondit pas. Ne pouvait pas.
Ses doigts tremblaient en l’air, ses genoux bloqués, même ses poumons ne lui obéissaient plus. Elle se brisait. Là, devant tout le monde et personne ne voyait rien.
Ava avança en titubant, comme poussée par une force invisible, les talons raclant le marbre. La flûte de champagne glissa de ses doigts, se brisa à ses pieds, éclaboussant le sol d’un liquide doré.
Des exclamations parcoururent la foule comme une vague, mais Ava ne les entendit pas—ses oreilles étaient pleines de vent et de silence. Ses genoux cédèrent, heurtant les carreaux dans un bruit sourd qu’elle ne sentit même pas.
Des cris retentirent comme des sirènes dans un rêve—aigus, pressants, lointains. Des pas frappaient le marbre. Quelqu’un criait à l’aide. Les voix se mêlaient, mais rien ne l’atteignait.
Elle ne voyait que la bague.
Elle brillait toujours à son doigt, attrapant la lumière du lustre comme si elle appartenait à un conte de fées. Mais pour elle, c’était un carcan. Lourde. Étrangère et fausse.
Ses doigts griffèrent sa poitrine. Rien. Pas d’air. Pas de soulagement.
« Respire, Ava, » se murmura-t-elle, les lèvres à peine mobiles. « Allez… respire. »
L’air refusait de venir. Sa gorge se resserra encore plus, la vision se rétrécit—tout devenait lointain, sauf cette montre brisée sur le sol.
Le cadran doré éclaté. La voix de son père, lointaine, traversa son esprit : « Cette montre a tout vu. Prends-en soin, et elle prendra soin de toi. »
Mais elle n’avait rien fait. Pas ce soir. Pas quand tout s’écroulait.
Une silhouette sombre fendit la foule—lente, déterminée, presque imperméable à la panique ambiante. Elle tenta de se concentrer. Clignant contre le flou.
Puis quelqu’un s’agenouilla à côté d’elle. De petites mains prirent son visage, fraîches et fermes. Ava cligna encore, étonnée par le calme soudain qu’apportait l’étrangère.
La femme était âgée, ses traits marqués mais doux, comme si le temps s’était posé sur elle sans lui voler sa beauté. Elle ne dit rien d’abord. Elle tint juste les joues d’Ava, ses pouces effaçant des larmes qu’elle n’avait même pas senties couler.
« Chut, » murmura la femme. « Tout va bien. »
Ava essaya de parler, mais ses lèvres tremblaient trop. « Je… j’y arrive pas… j’arrive pas à respirer… »
« Tu y arriveras, » répondit la femme, une voix tranquille, enracinée comme la terre. « Regarde-moi seulement. »
Leurs regards se croisèrent. Tout le reste disparut—la musique, les cris, les gens qui s’écartaient, effrayés ou perdus.
Il ne restait que cet instant. La femme se pencha, ses lèvres à peine mobiles, son souffle tiède sur le front d’Ava.
« Parfois, » dit-elle doucement, « le temps doit se briser… pour pouvoir se réparer. »
Before You Called Me Beautiful
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