

Description
Lorsque l'heritiere Nova Kingsley disparait et se reinvente en tant que Lyla Monroe, une jeune femme ordinaire et invisible, le dernier endroit ou elle s'attend a finir est en tant qu'assistante surmenee du PDG milliardaire et impitoyable, Luca Steele-qui ne remarque a peine son existence. Mais lorsque son puissant pere tombe gravement malade et exige qu'elle rentre chez elle pour honorer un contrat de mariage enfoui depuis longtemps, Nova est stupefaite de decouvrir que son mysterieux fiance n'est autre que son ancien patron froid et exigeant. Propulses dans un mariage arrange a haut risque que ni l'un ni l'autre ne desirait, les secrets se devoilent alors que Luca commence a tomber amoureux de la femme fougueuse qu'il n'avait jamais remarquee, juste sous son nez. Mais alors que le deuil, l'heritage et la trahison s'abattent sur eux, Nova doit choisir : rester cachee dans la vie qu'elle s'est construite... ou tout risquer pour enfin etre vue-et aimee-pour ce qu'elle est vraiment.
Chapitre 1
Mar 30, 2026
Lyla Monroe
« Qu’est-ce que c’est que ça !? »
Sa voix trancha la pièce comme un coup de fouet.
Je clignai des yeux, la chaleur montant à mes joues tandis que tous les regards de la salle de conférence se tournaient vers moi. Mes mains tremblaient légèrement autour du plateau à café, mais je le serrai comme si ma vie en dépendait.
Luca Steele se tenait à la tête de la longue table en verre, grand, dangereux, et bien trop maître de lui pour un homme qui venait d’être aspergé d’un jet de cappuccino brûlant. De la vapeur s’élevait encore de son costume noir sur mesure, mais ses yeux acier étaient plus froids que la glace.
« Tu travailles pour moi depuis deux ans, » dit-il, chaque mot lent, délibéré, venimeux. « Et tu parviens encore à être un désastre ambulant. Arrange ça. Ou démissionne. »
Personne n’osa respirer.
La tache de café s’étendait sur les papiers blancs immaculés devant lui, imprégnant lentement des chiffres confidentiels et des ébauches de contrats valant des millions. Je me précipitai en avant, attrapant des mouchoirs sur le plateau, murmurant des excuses trop petites, trop brisées, trop pathétiques.
« Je suis désolée, M. Steele— »
« Désolée ne nettoie pas de l’Armani. » Il recula, époussetant sa manche avec un dégoût visible. « Et qu’est-ce que tu portes, bon sang ? »
Je me figeai.
Son regard glissa sur moi. Chaque centimètre.
Mon gros gilet marron pendait à mes épaules comme un rideau emprunté. Le chemisier délavé en dessous me collait maladroitement, un bouton manquant près du col. La jupe vert olive était trop longue, trop froissée, et s’accordait affreusement avec les ballerines usées et éraflées que je portais depuis la fac.
Mon fond de teint était deux teintes trop pâle. Mon rouge à lèvres de travers. La perruque noire de jais que je portais pendait mollement autour de mon visage, non coiffée et manifestement fausse. Et les énormes lunettes de soleil rondes que je portais à l’intérieur ? C’était la touche finale.
J’étais une caricature. Tout le monde le savait.
Des ricanements traversèrent la pièce.
« Je ne dirige pas une œuvre de charité, » coupa Luca, brisant le silence. « Si tu n’es pas capable de te présenter comme une professionnelle, alors ne viens pas du tout. »
Il n’attendit pas de réponse. Il me tourna le dos et se dirigea vers l’écran, lançant une présentation comme si je n’avais pas été dépouillée de chaque once de dignité devant dix cadres supérieurs.
Je restai là, les joues en feu, la gorge serrée.
Puis je me retournai et sortis.
Dès que la porte des toilettes se referma derrière moi, je m’effondrai dans la cabine la plus éloignée. Mes mains agrippèrent la lunette des toilettes tandis que des sanglots secouaient ma poitrine. Des sanglots silencieux, aigus, désespérés.
Je ne me souciais même plus du café. Ni du gilet. Ni des ricanements dans la salle.
J’étais juste tellement… fatiguée.
Fatiguée de me cacher. Fatiguée de faire semblant. Fatiguée de devoir travailler dix fois plus juste pour rester invisible.
Je sortis un mouchoir de mon sac à main et captai mon reflet dans le miroir, à travers l’ouverture de la porte de la cabine.
Mon Dieu. J’avais vraiment l’air affreuse.
Les lunettes étaient embuées par ma respiration. Mon mascara avait coulé sous les verres. Et la perruque—elle reposait comme un animal sans vie sur ma tête, emmêlée, grasse, étouffante. J’enfouis mon visage dans mes mains, tentant de respirer.
Puis—mon téléphone vibra.
LUCA STEELE.
J’avalai avec difficulté.
J’essuyai mon visage avec du papier toilette, refis mon rouge à lèvres d’une main tremblante, replaçai une mèche de perruque derrière mon oreille et inspirai. Une fois. Deux fois.
Quand je sortis enfin de la cabine, les larmes avaient disparu.
Le masque était revenu.
Je marchai dans le couloir, le même couloir que j’empruntais chaque jour, sauf qu’à présent j’avais l’impression qu’un projecteur me brûlait la peau. Deux stagiaires passèrent, chuchotant un peu trop fort.
« On dirait un clown aveugle. »
« J’ai entendu dire qu’elle vit dans sa voiture. »
« Elle doit sûrement faire du chantage sur lui. Il n’y a pas d’autre raison pour que Steele la garde. »
Je ne bronchais pas. Je ne ralentissais pas. Je ne l’avais jamais fait.
Le bureau de Luca se dressait devant moi, les portes vitrées dépolies, hautes et menaçantes. J’entrai sans frapper.
Il ne leva même pas les yeux.
Son bureau était froid, comme tout ce qui le concernait—monochrome, lignes nettes, mobilier minimaliste. Mais il était la seule chose dans la pièce à dégager de la chaleur. Pas de la chaleur—de l’intensité.
Luca Steele, vingt-neuf ans, PDG de l’un des empires d’affaires les plus impitoyables du monde. Cheveux noirs de jais en bataille. Mâchoire parfaitement ciselée. Cette barbe de trois jours qui semblait tout droit sortie d’un magazine. Et ces yeux—couleur glace et sans émotion. Jamais ils ne s’étaient adoucis. Pas une seule fois.
Je lui tendis les rapports corrigés en silence.
Il me remarqua à peine.
« Passe-moi Victoria Ames. Et corrige la présentation à partir de la diapositive 8. C’est bâclé. »
« Oui, M. Steele. »
Je me retournai vers la porte. Mon téléphone sonna. Je m’arrêtai, jetai un œil à l’écran. Numéro inconnu.
« Allô ? » chuchotai-je.
Une voix douce grésilla dans le combiné. « Bonjour, c’est Carla, à la réception. Il y a… euh… un homme ici pour vous voir. »
Mon ventre se serra. « Un homme ? » dis-je, confuse. « Qui ? »
Elle hésita. « Il a donné son nom. Il a dit que vous le reconnaîtriez. »
J’attendis.
« Jonathan Kingsley. »

Behind the Lies: I Was Always His
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