Business marriage with BFF par Tessa Kelwyn
Business marriage with BFF
Description
Lorsque la grand-mere de Rae Valmont lui propose de reprendre l'entreprise familiale-a condition qu'elle prouve sa "stabilite" en s'installant dans une relation serieuse-Rae panique et ment : elle affirme avoir deja un petit ami. Le probleme ? Elle n'en a pas. La solution ? Demander a son meilleur ami et associe, Miles, de faire semblant d'etre son petit ami, le temps qu'elle esquive a la fois son pere autoritaire et le pretendant agacant, pourtant seduisant, que sa grand-mere essaie sans cesse de lui imposer dans le cadre d'une fusion. Au depart, il ne s'agit que d'un arrangement simple avec des limites bien definies (pas de baisers, pas de gestes surprises, des points reguliers). Mais tres vite, la frontiere devient floue : faire semblant d'etre amoureux commence a ressembler moins a un jeu qu'a une revelation de ce qu'ils ressentent vraiment. Rae doit alors choisir entre la voie sure qui protege tout ce qu'elle a construit et l'effrayante possibilite que la plus belle histoire d'amour de sa vie se cache depuis des annees a portee de main.
Chapitre 1
Dec 11, 2025
[Point de vue de Rae]
Le bouquet que je serre à m’en blanchir les jointures coûte plus cher que le paiement mensuel de la plupart des voitures. Freesia pour l’honnêteté et lierre pour l’engagement—le langage des fleurs passif-agressif dans toute sa splendeur.
La maison de Grand-mère Béatrice, c’est Downton Abbey rencontre Restoration Hardware. Elle tient audience dans sa véranda, entourée d’orchidées dotées de fonds en fiducie.
« Aurelia. » Elle ne lève pas les yeux de sa taille. « Tu offres des fleurs à une femme qui possède un jardin botanique. Audacieux. »
« J’ai apporté du symbolisme à une femme qui apprécie le sous-texte. » Je pose la composition sur sa table d’appoint en marbre. « Aussi, tes orchidées montrent des signes de carence en azote. »
Là, j’ai son attention. Béatrice Valmont, soixante-douze ans et assez affûtée pour opérer avec sa langue, sourit enfin. « Assieds-toi. Nous avons des affaires à régler. »
Le service à thé coûte plus cher que le budget annuel de ma startup, mais j’ai appris à ne pas broncher. C’est le test.
« Je prends ma retraite, » annonce-t-elle, comme si elle mentionnait la météo au lieu de bouleverser mon univers. « Et je dois bientôt nommer mon successeur. »
Mon cœur fait quelque chose de médicalement déconseillé. « Béatrice— »
« Cela pourrait être toi, chérie. Ça devrait être toi, pas ton père. » Elle sirote son thé avec la satisfaction de celle qui vient d’allumer une mèche coûteuse. « Laurent est brillant avec les chiffres mais nul avec les gens. Tu as le don de ta mère pour voir ce que les autres ratent. Mais il faut convaincre le conseil. »
Je manque de faire tomber ma tasse. Elle ne parle jamais de ma mère. Personne ne parle de ma mère. Pas depuis qu’elle a disparu quand j’avais quinze ans, ne laissant derrière elle que des silences meurtris et la fureur contenue de mon père.
« Il y a une condition, » poursuit Béatrice, évidemment. « Tu dois prouver au conseil que tu es stable. Ils veulent une garantie avant que je puisse te nommer. »
« Florisight est stable. »
« Pas ta boutique de fleurs, chérie. Toi. » Elle repose sa tasse dans un claquement sec. « Ils veulent te voir installée. En couple. Le mot employé était ‘ancrée’, ce qui, nous le savons toutes les deux, signifie ‘mariée’. Sinon, c’est Laurent par défaut. »
Le rire qui m’échappe pourrait décaper de la peinture. « Tu plaisantes. »
« Je ne plaisante jamais avec l’argent, ma chère. C’est vulgaire. » Elle attrape un dossier qui attendait là tel une mine antipersonnel. « C’est pourquoi j’ai pris la liberté d’organiser quelque chose de convenable. Dorian Hale. »
Ce nom réveille des souvenirs. Pour moi, il reste le gamin de onze ans persuadé que le monde tourne autour de lui. Et maintenant, il est censé devenir mon mari arrangé ?
Béatrice fait glisser une photo sur la table. Évidemment, Dorian Hale semble conçu pour les fusions-acquisitions—yeux ambrés, mâchoire parfaite, épaules larges. L’autosuffisance émane presque du cliché.
« La part de sa famille compléterait parfaitement la nôtre, » poursuit Béatrice. « Finir les querelles d’actionnaires, stabiliser le marché, t’offrir l’appui dont tu as besoin— »
« Non. » Le mot sort plus dur qu’espéré. « Je ne jouerai pas à ce jeu du mariage arrangé. Je l’ai vu détruire mes parents, et jamais je— »
« Alors ce sera Laurent par défaut. » Sa voix est du satin sur de l’acier. « Il n’y a que ces deux options, chérie. Prouve que tu peux t’associer convenablement ou regarde ton père tout prendre. »
Mon esprit passe en revue les possibilités. Je ne peux pas laisser mon père gagner—pas après qu’il ait chassé ma mère avec sa philosophie du ‘tout ou rien’. Mais un mariage comme fusion ? C’est le piège que j’évite depuis des années.
« Et si je voyais déjà quelqu’un ? » Le mensonge me vient avec aisance. « Et si on parlait déjà mariage ? »
Le sourcil de Béatrice se soulève à peine. « Dis-m’en plus. »
« On garde ça discret. Raisons professionnelles. » J’improvise, improvisation totale, style jazz dans la catastrophe. « Mais c’est sérieux. Sérieux au point de parler mariage. »
Elle m’étudie comme une de ses orchidées, en quête de pourriture. « Il va falloir que je le rencontre. Demain. Pour un brunch. »
« Demain ? »
« À moins que ce mystérieux petit ami ait un conflit d’agenda ? » Son sourire pourrait rendre le miel létal. « Oh, et Aurelia ? Je te conseille de garder tes options ouvertes jusqu’à ce que tout soit réglé. Pour l’image. Le conseil aime les options. »
« Tu veux que je présente les deux comme une sorte de démocratie romantique ? »
« Je veux que tu prouves que tu sais gérer des parties prenantes complexes. » Elle revient à sa taille. « Considère ça comme ton audition pour le poste de PDG. »
Je quitte sa maison avec la dignité ne tenant qu’à un fil. Il me faut vingt minutes pour rejoindre l’entrepôt de Florisight, assez pour passer en revue tous les candidats potentiels de faux petit ami. Mes options se limitent à des hommes qui ne vendront pas l’histoire à TMZ—autant dire, personne.
L’entrepôt est glacial—on n’a pas les moyens d’un vrai chauffage, juste des radiateurs d’appoint.
Miles est là, parce que Miles est toujours là. Mon directeur financier, mon meilleur ami depuis la fac, mon espéré complice. Il étiquette des seaux de roses avec la concentration d’un démineur.
« Il faut qu’on parle, » j’annonce.
« Ça n’annonce rien de bon. » Il ne lève pas les yeux. « On a perdu le mariage Frederickson ? »
« Pire. Ma grand-mère prend sa retraite. »
Là, il me regarde. « C’est une bonne nouvelle ? »
« Elle me nomme successeur. »
« C’est une bonne nouvelle. »
« Seulement si je me marie. »
Miles lâche son étiqueteuse. Elle tombe sur le béton avec fracas, comme une ponctuation. « Quoi ? »
Je lui explique tout—l’ultimatum de Béatrice, Dorian Hale et sa mâchoire faite pour les fusions, le mensonge sur le petit ami déjà existant. Miles écoute avec ce calme particulier qu’il adopte face aux désastres, calculant les dégâts en temps réel.
« Donc… qu’est-ce que tu attends de moi ? » demande-t-il lentement, commençant à comprendre.
Je prends une grande inspiration. « J’ai besoin de toi comme faux petit ami. »
« C’est quoi ce bordel , Rae ? » explose-t-il, la couleur quittant son visage.
Il y a de la panique dans ses yeux. Ma réponse fuse, précipitée, nerveuse.
« J’ai besoin de quelqu’un en qui j’ai confiance. Quelqu’un qui ne me trahira pas. Quelqu’un capable de résister à l’interrogatoire de ma grand-mère. » Je prends une inspiration qui brûle comme du verre. « Écoute, je sais que c’est insensé. Je sais que j’en demande trop. Mais Miles… »
Ma voix se brise, et je m’en veux. Les mots sont sur le bout de ma langue—‘Je ne peux pas faire ça seule’—mais je ne les dis pas. Je vois dans les yeux de Miles qu’il a compris malgré tout.
Le silence s’étire entre nous comme un fil de funambule. Ses mains, immobiles sur l’étiqueteuse, sont blanches de tension. Je le vois passer en revue toutes les réponses possibles, toutes les stratégies d’évasion, toutes les raisons de dire non.
« Rae, c’est… » Il s’arrête, déglutit. « Ta grand-mère. Ton père. Le conseil entier ! Tu me demandes de mentir à tout ce monde ? »
« Je sais… »
« Et de faire semblant d’être… quoi exactement ? Ton petit ami sérieux qui parle déjà mariage ? » Sa voix monte d’un cran à chaque mot. « Je n’ai même pas un costume à ma taille. »
« Miles— »
« On en avait parlé, tu te souviens ? Qu’on ne devrait pas faire ça, que ça ruinerait notre amitié, » j’ouvre la bouche, prête à expliquer que c’est juste pour de faux, que ça ne compte pas , mais Miles continue. « Même si c’est faux ! Et le brunch c’est demain ? Demain ? »
Il pose l’étiqueteuse avec des mains tremblantes.
« Je peux pas… Rae, je ne… Je bosse dans un entrepôt. Je fais des tableaux Excel. Je ne suis pas le gars qui simule une relation avec une héritière de vieille fortune. »
Le mot ‘héritière’ s’installe entre nous comme une accusation.
Il a raison. C’est insensé. Je lui demande d’entrer dans les jeux tordus de ma famille, de mentir à des gens qui dévorent les menteurs au petit déjeuner.
« Laisse tomber, » je dis, déjà en reculant vers la porte. « Tu as raison. C’est fou. Je trouverai autre chose— »
« Attends. » Le mot sort étranglé.
Miles fixe les roses comme si elles pouvaient offrir une issue. Sa mâchoire se contracte, il mâche des mots qu’il n’arrive pas à avaler. Quand enfin il me regarde, son expression n’est que panique.
« D’accord, » murmure-t-il, tout bas.
« D’accord ? »
Il hoche la tête une fois, l’air prêt à vomir. « Ouais. Je vais… » Il s’interrompt, passe une main dans ses cheveux, les laissant en bataille. « Mon dieu. OK. Je ferai ça pour toi. »
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