CEO Daddy, Our Son Was Stolen! par Yan Stellar

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CEO Daddy, Our Son Was Stolen!
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CEO Daddy, Our Son Was Stolen!

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Description

Il y a six ans, la vie de Selene Alvaroz a change a jamais. Une nuit imprudente, une boisson de trop-et elle s'est reveillee dans un lit inconnu, ses souvenirs effaces. Puis vint le choc : elle etait enceinte. Abandonnee par sa mere et forcee d'elever seule des jumeaux, Selene pleurait le troisieme bebe qu'on lui avait dit ne pas avoir survecu. Elle n'avait jamais doute de cela-jusqu'a maintenant. Car Dominic Castellano, le milliardaire impitoyable dont elle se souvient a peine, vient de revenir dans sa vie avec une revelation glacante : "Votre fils n'est pas mort. Il a ete vole."

Semaine à Fort
Mauvais choix
Steamy
PDG
Grossesse
Milliardaire

Chapitre 1

Jun 24, 2025

Point de vue de Selene Alvaroz

"Je suis désolé. Nous avons fait tout notre possible."

Les mots me frappent comme un train de marchandises, m'écrasant sous leur poids. Je serre ma veste plus fort. Mon souffle se bloque, mon cœur cogne contre mes côtes, et tout mon corps se fige. Le médecin continue de parler, mais sa voix est lointaine, étouffée, comme si j'étais sous l'eau.

Ça n'arrive pas. Ça ne peut pas arriver.

Mon père allait bien. Il était là. Il se battait. Il était vivant. Je m'accroche aux côtés de la chaise de l'hôpital, mes ongles s'enfonçant dans les accoudoirs en plastique, la désespoir me griffant pour rester ancrée.

"Mademoiselle Alvaroz—"

Une main s'avance vers moi. Je recule si vite que la chaise bascule, mes pieds trébuchant sur le sol en carrelage glissant. Ma poitrine se serre, mes poumons brûlent avec l'effort de respirer, alors qu'un cri guttural et déchirant s'échappe de ma gorge.

Je ne le reconnais même pas. Je me tourne et je cours.

Les portes de l'hôpital s'ouvrent en grand, et l'air froid me frappe.

La pluie est implacable, tombant en torrents, trempant ma robe presque instantanément. Mes larmes se mêlent à la pluie, obscurcissant ma vision et transformant le monde en un spectacle aquatique déformé.

Je continue de marcher. Je ne sais pas où je vais. Je m'en fiche.

La ville bouge autour de moi—les voitures filent, tandis que des silhouettes se regroupent sous des parapluies, leurs rires et bavardages remplissant l'air.

Ils ne me voient pas. Personne ne voit la fille qui vient de perdre la seule famille qui lui restait. Je continue d'avancer, ce qui semble être une éternité, mes jambes protestent, mon corps en coquille, pourtant je ne peux pas m'arrêter. S'arrêter signifie penser. Penser signifie se souvenir. Se souvenir signifie se briser.

Une lueur néon scintille devant. Le Bar de l'Orchidée Noire.

Je pousse la porte, et le monde à l'intérieur est bruyant.

La lourde basse de la musique vibre à travers le sol. L'arôme âcre de l'alcool se mêle à l'odeur âcre des cigarettes, imprégnant l'air. Des rires éclatent d'une cabine voisine, quelqu'un trinque son verre contre un autre, des voix se chevauchent dans des conversations sans signification.

Tout semble si faux.

Je m'assois sur un tabouret de bar, agrippant le bord du comptoir comme s'il était mon seul ancrage au milieu de la tempête intérieure. Le regard du barman perce à travers mes vêtements trempés, mon mascara coulé, et mes doigts tremblants, sans poser de questions mais comprenant.

Il ne pose pas de questions. Il se contente de verser le verre.

Je porte le verre à mes lèvres. Le whisky trace un chemin enflammé dans ma gorge, brûlant de sa chaleur ardente, sans réussir à décongeler le vide glacé qui saisit mon cœur.

Bien. Je bois encore. Et encore.

Le tabouret tangue sous moi, ou peut-être suis-je en train de vaciller. La pièce penche doucement, les bords de mon chagrin s'estompent, s'émoussent, suffisamment pour que j'ignore momentanément—une silhouette à proximité.

Je le sens avant de le voir. Une ombre à mon côté. Grand. Solide. Incontournable. "Tu ne devrais pas être ici."

Sa voix est profonde, rauque, du genre qui exige l'attention même lorsqu'elle est parlée doucement.

Je tourne lentement la tête, clignant des yeux vers lui avec effort. L'éclairage tamisé du bar projette des ombres marquées sur son visage, pourtant je discerne la mâchoire ciselée, les yeux énigmatiques, et la manière dont il se tient—composé, imposant, menaçant.

J'essaie de parler, mais ma langue est lourde. La pièce penche à nouveau.

Sa main stabilise mon bras alors que je trébuche. Sa prise est inébranlable, chaleureuse, rassurante.

"Tu dois rentrer chez toi," murmure-t-il.

Chez moi, le mot me poignarde.

"Il n'y a pas de chez moi," je murmure.

Sa mâchoire se crispe, quelque chose vacillant dans son expression. Il expire, et avant que je puisse protester, tout bascule. Ma vision se rétrécit et le monde tourne. Puis—rien.

***

Le lendemain, je me réveille dans le silence. L'air est trop calme et la pièce est trop sombre. Mon corps se sent étrange, lourd, douloureux, et mal.

Un rythme lent et révoltant palpite profondément dans mon entrejambe, brut et implacable, comme si mon essence même était en train d'être déchirée. Mon estomac se contracte, la nausée s'insinue, transformant mes entrailles en nœud.

Les draps sous moi sont doux. Excessivement doux, l'air porte une pureté de parfum troublante.

Ce n'est pas mon lit.

La panique se propage dans ma poitrine comme un incendie. Je me redresse brusquement, seulement pour être confrontée à une douleur brûlante, insupportable. Mes doigts s'enfoncent dans les draps, chaque souffle un murmure déchirant de terreur.

Et puis—je le vois. Du sang. Rouge foncé, tachant les draps blancs immaculés.

Mon estomac se soulève. Je me lève en catastrophe, mes mains tremblant alors que je m'accroche à ma robe—ou ce qu'il en reste.

Le tissu se déchire, s'accrochant précarieusement à ma forme. Ma peau est marquée par des ecchymoses, des fleurs sombres qui se répandent sur mes cuisses, bras, et côtes comme des tatouages sinistres.

Non, non, non.

Ma poitrine se serre, mes poumons brûlent de douleur, et mes pensées tourbillonnent en un vortex chaotique. Le bar. Le whisky. Lui.

Mais après ça—rien. Les bords de ma mémoire sont noirs, un vide là où il devrait y avoir quelque chose. Un sanglot monte dans ma gorge, mais je ne peux pas le laisser sortir. Je ne peux pas me briser. Je ne peux pas me permettre de me briser.

Mes doigts griffent les draps, saisissant la preuve indéniable, impitoyable, gravée dans ma chair.

Je ne sais pas ce qui s'est passé.

Je ne sais pas qui a fait ça.

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