From Their Maid to Their Obsession par itsvlada
From Their Maid to Their Obsession
Description
Gianna Rossi a passe deux ans a recurer les sols pour les freres Moretti-trois parrains de la mafia qui la regardaient comme si elle etait invisible. Puis ses parents l'ont vendue aux encheres pour payer les dettes de jeu de son pere. Les hommes qui l'ont achetee ? Les memes freres qu'elle servait. Desormais, Gianna n'est plus une simple domestique. Elle est devenue tout autre chose-un prix pris entre Luca, l'aine au coeur de glace qui dirige un empire sans jamais flechir ; Matteo, le seduisant cadet dont le sourire promet le peche et la ruine ; et Santo, le benjamin taciturne dont la douceur pourrait bien etre la chose la plus dangereuse de toutes. Ils ne lui donnent qu'une seule regle : choisir. Un frere. Un lit. Un avenir. Mais alors que Gianna navigue dans leur univers de sang, de loyaute et de desir brulant, elle decouvre que choisir pourrait lui couter bien plus que la soumission n'aurait jamais pu le faire. Car les freres Moretti ne partagent pas. Et Gianna en a fini d'etre possedee.
Chapitre 1
Feb 28, 2026
Je suis assise en tailleur sur mon lit d’enfance, adossée à la tête de lit, regardant mon meilleur ami Nico s’agiter comme s’il attendait un peloton d’exécution.
Ma chambre a toujours les mêmes murs lavande que quand j’avais quatorze ans, la même affiche fanée d’un boys band dont je ne me souviens même pas avoir été fan. Le coin se décolle là où l’humidité l’a attaqué il y a des années, je n’ai jamais pris la peine de le réparer.
Nico est mon ombre depuis qu’on a six ans — mêmes genoux écorchés, mêmes secrets, mêmes après-midis d’été collants à partager des esquimaux sur mon perron.
Il connaît mon deuxième prénom, ma peur des orages, la façon exacte dont je prends mon café. Ce soir, ses mains tremblent alors qu’il remonte ses lunettes pour la centième fois, et je sais déjà ce qui va arriver avant même qu’il ouvre la bouche.
Je le savais depuis des semaines, peut-être des mois.
À la façon dont il s’attarde trop longtemps aux adieux. À la façon dont il me regarde quand il pense que je ne le vois pas. À la façon dont sa voix devient douce et étrange quand il dit mon prénom.
« Gigi… » Il s’éclaircit la gorge, et sa voix se brise comme si nous étions à nouveau au collège. « J’ai… tu sais, j’ai toujours… »
Le silence s’étire douloureusement, seulement troublé par le bourdonnement du vieux radiateur et le bruit lointain d’une voiture qui passe dans la rue en bas. J’ai envie de l’aider, de finir la phrase à sa place juste pour mettre fin à l’agonie, mais je ne le fais pas.
Une partie cruelle de moi a besoin de voir s’il peut y arriver tout seul.
« Je t’aime. » Les mots sortent d’un coup, comme s’il arrachait un pansement. « Genre, je t’aime vraiment. Est-ce que tu… veux être ma copine ? »
L’aveu reste suspendu entre nous, petit et tremblant, et je ne ressens rien d’autre qu’une vague de gêne par procuration mêlée à quelque chose qui ressemble à de la déception.
Je voulais ressentir quelque chose. Un frisson. Une étincelle. N’importe quoi qui me dirait que c’était juste, que Nico était la réponse à une question que je me posais depuis toujours.
Au lieu de ça, il n’y a que Nico, doux, familier, et totalement peu inspirant. Le même garçon qui mangeait de la colle en maternelle, qui me demande maintenant d’être sa copine avec toute la confiance d’un chiot abandonné.
« Nico, » dis-je en affichant le sourire doux que j’ai perfectionné pour ce genre de moments, « tu es mon meilleur ami. Je ne veux pas perdre ça. »
Je le pense. Presque.
Bon sang, c’était la déclaration la plus faible de ma vie. Pas de préambule, pas de courage, juste des yeux de chiot mouillé et des mains tremblantes.
Pourquoi tous les hommes que je connais sont-ils faits de papier mouillé ?
Je me déteste un peu de penser ça, mais je n’y peux rien.
Nico acquiesce, anéanti mais essayant désespérément de le cacher, la mâchoire serrée comme s’il retenait physiquement ses larmes.
« Ouais, non, je comprends. C’est… ouais. Amis. Cool. » Il se lève brusquement, manquant de renverser ma chaise de bureau. « Je devrais y aller. Il est tard. Bonne nuit, Gigi. »
« Bonne nuit, » je répète doucement, et j’écoute ses pas qui s’estompent dans l’escalier.
La porte d’entrée claque derrière lui dans un bruit qui sonne comme une fin.
Je me laisse tomber contre mes oreillers et fixe le plafond, suivant des yeux les fissures du plâtre que j’ai mémorisées depuis l’enfance. Quelque part, je me dis, il doit bien exister des hommes qui ne tremblent pas quand ils demandent ce qu’ils veulent.
Des hommes avec de l’échine. Des hommes qui prennent au lieu de supplier. Des hommes qui me regarderaient dans les yeux et diraient « Je te veux » comme une évidence, pas comme une question.
« Gianna. » La voix de ma mère perce le silence du rez-de-chaussée. Trop calme. Contrôlée, de cette façon qui annonce que quelque chose de terrible va arriver. « Viens ici. Il faut qu’on parle. »
Je la trouve à la table de la cuisine, les mains serrées autour d’une tasse de café depuis longtemps froide. La lumière de la cuisine est crue, peu flatteuse, grésillante comme toujours — cela fait trois ans qu’on doit changer cette ampoule.
Mon père est introuvable. Sans doute au restaurant, ou au bar, ou où qu’il disparaisse quand la réalité devient trop lourde.
Mais Maman ne pleure pas pour ça. Je ne l’ai jamais vue pleurer. Pas quand Nonna est morte, pas quand je me suis cassé le bras en tombant de la clôture du voisin, jamais.
Elle reste là, le dos droit, étalant des papiers froissés sur la table comme des photos d’autopsie.
« Qu’est-ce que c’est que tout ça ? » Je m’assois en face d’elle, parcourant les documents du regard.
Des relevés bancaires noyés dans le rouge. Des avis de recouvrement avec des en-têtes menaçants. Une lettre d’avocat qui me donne l’impression que mon estomac chute jusqu’au sol.
« La pizzeria est en faillite. » Sa voix est plate, clinique, comme si elle lisait une liste de courses. « Trois générations de Rossi de pain et de sauce, et ton père a tout perdu au jeu. »
« Qu’est-ce que tu veux dire… il a tout perdu au jeu ? »
« Son bookmaker rôde. » Il y a dans son ton quelque chose qui me glace le sang. « Ce n’est pas une métaphore, Gianna. Il rôde vraiment. Le genre d’hommes qui cassent des choses qui ne repoussent pas. »
Je la fixe, essayant d’assimiler.
La pizzeria. Notre héritage familial.
L’endroit où j’ai appris à étaler la pâte, où ma grand-mère m’a transmis sa recette secrète, où trois générations de Rossi ont bâti quelque chose de vrai. Disparu.
« Combien il doit ? »
« Plus que nous n’en aurons jamais. Nous avons soixante jours avant de tout perdre. Le restaurant. La maison… » Elle s’interrompt, et ses yeux croisent enfin les miens. Ils sont vides. Creux. « Peut-être plus. Peut-être même nos os. »
Mon cœur s’affole, la panique me serre la gorge comme une chose vivante.
« On ne peut pas perdre tout ça… Je peux aider, je ferai n’importe quoi, » dis-je, et je le pense de tout mon être. « Dis-moi ce qu’on peut faire. Je trouverai un autre travail. Deux. Trois. J’arrêterai— »
« Tu le feras, » me coupe-t-elle. « C’est le but. »
Ses mots me figent. Pas l’accord, mais… la façon dont elle le dit. Comme si tout était déjà décidé. Comme si un marché avait déjà été conclu et que je n’apprenais que maintenant mon rôle dedans.
Je ris, sec, incrédule. « Qu’est-ce que ça veut dire ? Qu’est-ce que tu essaies de me dire ? »
Mais Maman ne répond pas. Elle se lève, repousse sa chaise dans un grincement qui résonne dans la cuisine silencieuse, et s’éloigne sans un mot de plus. Sa porte claque, je l’entends tourner la clé.
Je reste là longtemps, fixant les chiffres qui épellent la destruction de ma famille, essayant de leur donner un autre sens. Impossible.
Finalement je monte dans ma chambre. J’enfile mon pyjama. Je me brosse les dents. J’accomplis tous les gestes d’une nuit normale parce que que faire d’autre ?
Peu importe ce que Maman a prévu, peu importe le prix à payer, j’y ferai face. Je suis forte. Je suis une Rossi.
Je vais me coucher en souriant, parce que les filles sont censées sauver leur famille, non ? C’est ce que font les bonnes filles. Elles se sacrifient. Elles endurent.
Le sourire reste figé sur mon visage longtemps après que les larmes se mettent à couler.
From Their Maid to Their Obsession
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