From Wife To Mistress par Tessa Kelwyn
From Wife To Mistress
Description
Lorsque Angie Blake, cadre superieure, surprend son mari artiste en pleine liaison avec son ex-amie Hannah, le choc ne la brise pas-il la reveille. Ce qui commence comme une riposte devient une experience perilleuse melant pouvoir, desir et consentement, alors qu'Angie entraine ses deux amants dans un triangle qu'elle entend bien controler. Le travail d'Andrew prend feu-les critiques affluent, une nouvelle exposition audacieuse se dessine-et les dettes, secrets et fidelites de Hannah enchevetrent le trio d'une maniere qu'aucun d'eux n'aurait pu prevoir.
Chapitre 1
Oct 16, 2025
POV Angie
La chambre baignait dans une lueur ambrée, les ombres s’étirant sur les murs couleur crème. C’était la fin d’une longue et dure semaine passée à écrire, lire, vérifier des contrats, gérer des dizaines de personnes et affronter toutes sortes d’enfoirés manipulateurs, secrets et vindicatifs pendant les négociations.
Je m’assis au bord de notre lit, les doigts tâtonnant pour défaire le fermoir de ma boucle d’oreille coincée dans les vagues de mes cheveux bruns, tandis qu’Andrew bougeait derrière moi, le matelas soupirant sous son poids.
« Viens là, » murmura-t-il, sa main glissant sur mon omoplate. Ce même toucher paresseux qu’il avait perfectionné des années auparavant — la caresse de l’artiste qui autrefois me faisait frissonner. À présent, cela ressemblait à la patte d’un chat endormi. « Tu as travaillé toute la journée. Laisse-moi t’aider à te détendre. »
« Andrew — »
« Chhh. » Ses lèvres trouvèrent mon cou, pressant l’endroit qu’il choisissait toujours, juste sous mon oreille. Son souffle était chaud et répété, comme appris par cœur. « On n’a pas fait l’amour depuis des semaines, Angie. Ça ne te manque pas ? Nous, ça ne te manque pas ? »
Ça me manque, mais pas la version tiède qui existe aujourd’hui.
Ses mains descendirent le long de mes bras, suivant le scénario qu’il s’était écrit — l’artiste-mari sensible, si attentif, si passionné. La routine avait marché, autrefois. Quand sa négligence ressemblait à la liberté, son magnétisme à une gravité dans laquelle je voulais tomber.
Mais à présent, il ne réussissait qu’à faire naître en moi l’ennui, l’irritation devant ces tentatives désincarnées et répétées.
« Je suis fatiguée, » et c’était vrai — fatiguée d’expliquer à quel point il était aveugle à moi et à mes besoins. Je me levai pour ranger les boucles d’oreilles dans leur boîte.
« Tu es toujours fatiguée. » Il y avait une plainte dans sa voix, cette tonalité particulière de la masculinité blessée. « Chaque soir, c’est une excuse. Trop fatiguée, trop stressée, trop occupée. Et moi alors, Angie ? Et ce dont j’ai besoin, moi ? »
« Ce dont tu as besoin, » répétai-je, l’observant dans le miroir. Même en boudant, il était beau — ses cheveux bruns bouclés tombant joliment sur son front, ces mains de peintre qui autrefois avaient exploré mon corps comme une toile. « Dis-moi, Andrew. De quoi as-tu exactement besoin ? »
« Ma femme. J’ai besoin que ma femme ait envie de moi à nouveau. » Il s’affala contre les oreillers, dans une performance de découragement. « C’est si terrible que ça ? Vouloir être désiré par la femme que j’ai épousée ? »
« Non, » dis-je en me dirigeant vers la salle de bain. « Ce n’est pas terrible. Mais ça ne se produira pas ce soir. »
« Incroyable. » Sa voix me suivit jusqu’à la porte qui se fermait. « Absolument incroyable. »
Je refermai la porte de la salle de bain derrière moi, m’y adossant. Le froid du bois traversa ma chemise, contraste brutal avec la tension brûlante de la chambre. Je contemplai mon reflet dans le miroir, l’écho de ses mots résonnant encore à mes oreilles.
Le matin arriva enveloppé dans le silence habituel d’Andrew. Il se déplaçait dans la cuisine comme un homme de verre, fragile et transparent. Le café coulait — il n’en proposa pas. Le pain grillé était beurré avec une précision violente. Chaque geste criait son mécontentement sans qu’il ait à prononcer un mot.
« Je sors, » annonça-t-il enfin, déjà en train d’attraper sa veste.
« Où ? »
« J’ai besoin de… la ville, tu sais. Marcher. Trouver… » Il fit un geste vague de la main, comme pour attraper des mots dans l’air. « L’inspiration. De nouvelles perspectives. L’errance habituelle. »
Ses mots tenaient à peine debout, les consonnes bousculant les voyelles comme des inconnus dans une rue bondée. Mais je n’avais pas l’énergie de creuser.
« D’accord. »
« Ne m’attends pas. » Il s’arrêta à la porte, attendant peut-être que je proteste, que je joue mon rôle dans notre vieux théâtre. Comme je restais silencieuse, il partit, la porte claquant derrière lui, avec une note de finalité.
L’appartement s’élargit en son absence, respirant plus librement. Je traversai la journée sans attaches — un café refroidi, un livre abandonné après trois pages, un déjeuner oublié sur le comptoir. Le soir venu, les murs se rapprochèrent à nouveau, et l’agitation se glissa sous ma peau.
Je m’habillai sans réfléchir — un jean, un chemisier de soie, le blouson en cuir qu’Andrew m’avait offert trois anniversaires auparavant. La ville m’appelait, mais pas mes itinéraires habituels : plutôt des coins oubliés, des rues que j’avais traversées sans jamais y marcher. Le soleil mourant dorait tout d’or et d’ombre alors que je m’enfonçais dans des quartiers où les boutiques poussaient entre les épiceries, où la gentrification n’avait pas encore gagné la guerre.
Les vitrines s’illuminaient de promesses : « Transformez votre vie ! » « Trouvez votre bonheur ! » « Bonheur garanti ! » Chaque publicité semblait plus désespérée que la précédente, vendant la joie comme si elle se trouvait en bouteille.
La foule s’amenuisait alors que je tournais dans une rue plus calme. C’est là que je l’ai entendue — ce rire. Le rire d’Hannah, éclatant comme du verre brisé, inimitable même après trois ans de silence entre nous.
Elle se tenait devant un café français, métamorphosée. Fini l’Hannah aux pulls trop grands qui se plaignait de ses cuisses. Cette Hannah-là rayonnait — rouge à lèvres couleur sang frais, robe épousant ses courbes, cheveux coiffés en vagues captant la lumière des réverbères comme des fils de cuivre.
Et à ses côtés, penché tout près avec cette inclinaison particulière de la tête que je connaissais si bien, se trouvait mon mari.
Andrew parlait vite et passionnément de je ne sais quoi, puis soudain il s’arrêta, comme frappé de stupeur ou foudroyé.
« Je me sens à mon meilleur niveau artistique, tu sais. » Son visage s’illumina d’un sourire, sa voix se fendilla de tendresse. « Grâce à toi. C’est toi qui as fait ça. » Sa main se leva pour effleurer son visage, son pouce traçant sa pommette. « Tu es ma nouvelle muse. »
Le sourire d’Hannah s’affila, prédateur. « Ta muse ? Comme c’est artistique de ta part. »
« Je devrais te remercier. » Sa voix tomba plus bas, intime, sur ce ton qu’il me réservait autrefois. « Si tu vois ce que je veux dire. »
« Oh, je vois très bien ce que tu veux dire. » Sa main glissa sur son torse, ses doigts s’accrochant à sa chemise. « La question, c’est de savoir si tu peux tenir toutes ces promesses. »
« Laisse-moi te montrer. »
Le baiser qui suivit n’avait rien à voir avec les baisers mécaniques qu’il me donnait dernièrement. Là, c’était de la faim, du désespoir, ses mains emmêlées dans ses cheveux tandis qu’elle se pressait contre lui comme si elle voulait s’insinuer sous sa peau. Sa bouche glissa dans son cou ; elle eut un souffle coupé. Là, en pleine rue, sous la lueur néon des enseignes de boutiques, mon mari dévorait mon ancienne amie avec la passion qu’il prétendait que j’avais tuée.
La douleur m’a frappée d’abord — une lame entre les côtes, nette et précise. Trahison. Humiliation. La pathétique comédie de tout cela.
Mais ensuite, en-dessous, quelque chose d’autre a éclaté.
La rage.
Une rage pure, implacable, qui brûlait l’engourdissement comme l’acide ronge le tissu. Mes mains se sont crispées en poings, les ongles entaillant des croissants dans mes paumes. Le sang grondait à mes oreilles. Chaque terminaison nerveuse s’est allumée, électrique de fureur.
Le brouillard dans lequel j’avais vécu des années commença à se dissiper. Les couleurs flamboyaient plus vives — les lèvres rouges d’Hannah, le coucher de soleil violet, la lumière dorée des vitrines. Les sons s’aiguisaient — leurs baisers humides, ses petits gémissements, ses promesses murmurées. Mon corps vibrait d’une énergie dont j’avais oublié l’existence.
Je voulais les séparer. Attraper les cheveux parfaitement coiffés d’Hannah et lui cogner le visage contre le mur de briques. Voir la tête d’Andrew quand il me verrait là, quand il comprendrait que la partie était finie.
Les fantasmes violents arrivaient vite, intenses, chacun envoyant une nouvelle décharge d’adrénaline dans mon corps. Mon cœur battait avec un but pour la première fois depuis des années.
Je me suis détournée avant qu’ils ne me voient, mais ni par honte ni par peur. J’en avais assez vu. La vérité m’avait été servie, emballée dans leur exhibition publique.
J’ai traversé la lumière mourante de la ville, et partout, le monde semblait avouer ses trahisons.
« Il a dit qu’il travaillait tard, » sanglotait une femme au téléphone devant un bar à vin. « Travailler tard depuis six mois, tu te rends compte ? »
Une fille, vingt ans peut-être, était assise sur les marches d’un immeuble, le mascara coulant sur ses joues. « Deux ans, » disait-elle à son amie. « Deux ans et il baisait ma coloc pendant tout ce temps. »
Chaque miette de douleur nourrissait en moi quelque chose de sombre et d’affamé. Leur chagrin, leurs tentatives pathétiques de retenir des gens qui étaient déjà partis — tout cela se déversait dans mes veines comme du carburant dans un moteur.
Quand j’atteignis notre appartement, la nuit avait englouti la ville. Dans la cuisine design, l’électricité bourdonnait sous ma peau.
La rage se refroidit en détermination, aiguisant chaque angle. Andrew rentrerait ramper un jour ou l’autre, le rouge à lèvres d’Hannah hantant son col, la bouche déjà prête à sortir des excuses : « La ville inspire les artistes, » comme si je n’en avais pas moi-même appris le langage.
Qu’ils gardent leur victoire. Dans le verre sombre, j’ai aperçu une femme refaçonnée — l’épuisement consumé, remplacé par quelque chose de vif et dangereux. La colère valait toutes les drogues. Elle comblait les vides.
Mes sens s’aiguisèrent, virant à l’instinct de prédatrice. Pour la première fois depuis des années, je me sentais glorieusement, violemment vivante.
Je n’allais pas le larguer, ni lui faire une scène. Ce ne serait pas suffisant. Je voulais la tuer, le dévorer lui, et les humilier tous les deux.
From Wife To Mistress
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