
Description
Pour me debarrasser de la tyrannie de mon pere, j'accepte la proposition de mariage du premier homme que je rencontre. Il me semble etre un choix parfaitement convenable, temporaire, jusqu'a ce que je m'installe avec lui. Il s'avere que notre rencontre n'etait pas accidentelle, tout comme l'offre de mariage. Cet homme, avec un nom de famille aussi symbolique que "Saint", a ses propres projets pour moi, et je ne suis pas une epouse temporaire pour lui. Il ne se soucie pas de mes sentiments, de mes emotions, de mes objectifs ou de mes reves. Il veut seulement me manipuler et ensuite m'oublier. Mais je ne peux pas faire ce qu'il fait... Je ne peux pas oublier...
Chapitre 1
Sep 19, 2024
La soirée aurait pu être meilleure si ce n'était pas de la présence de mon père derrière moi. Il est peut-être à quelques mètres seulement, mais je peux toujours le sentir. À un niveau physique. Je ne veux pas ça, mais la peur constante ne me laisse pas oublier... il observe.
J'examine la peinture accrochée au mur. Elle ne suscite rien en moi. C'est encore une autre exposition à laquelle Papa a été invité, mais tout le monde doit venir. Maman est à côté de lui, tout comme mon petit frère. Seulement moi, je me suis éloigné. J'ai déménagé aussi loin que je le peux.
Je peux le faire, car être dans la même pièce que lui est difficile. Il suffit que nous vivions sous le même toit, souffrant de sa tyrannie. Ça me fait mal que papa nous tourmente moralement à la maison, alors qu'en public, il se comporte comme s'il était un ange descendu du ciel. Tout le monde pense que papa est gentil, mais en réalité, un monstre se cache derrière son sourire.
Je jette un coup d'œil à nouveau à la toile. Les coups de pinceau d'un artiste inconnu sont vifs, rugueux, comme si cette personne cachait une tempête dans son âme.
Cependant, la fille représentée semble forte. La combinaison de rouge, de noir, de bleu, de blanc et de jaune évoque un malaise. Comme si cela devait être différent, mais non... la peinture pousse vers quelque chose de sombre.
— Est-ce que ça te plaît ?
Une voix masculine me fait sursauter. Je ne m'attendais à ce que personne ne s'approche de moi. Je tourne lentement la tête vers l'étranger. J'étudie attentivement son visage. On dit de telles personnes qu'elles sont une montagne froide. Des traits délicats, des yeux bleu profond perçants, des cheveux sombres mais pas noirs. Grand. Épaules larges.
s. Le costume convient parfaitement. Dans son regard, il y a un intérêt subtil et quelque chose qui ressemble à un sourire en coin.
— Non, — je réponds honnêtement.
— Pourquoi ? — il penche la tête sur le côté et prend une gorgée de champagne.
Je m'attarde sur les bulles dorées. Ce n'est qu'alors que je réponds :
— Je n'aime pas ce genre de choses.
— Quel tableau ferais-tu ? — la voix de l'homme coule comme du miel. Elle effleure la peau avec des notes de quelque chose qui ressemble au jasmin, me faisant frissonner, même les poils de mes bras se dressent.
Je passe mes mains sur le tissu de ma petite robe noire, ajuste mon sac à main, jette un autre coup d'œil à la peinture, puis je dis :
— Une fille au milieu d'une forêt. Les arbres sont sombres, mais la lumière du soleil perce à travers les couronnes. Quelque part là-bas, le ciel bleu est visible. Elle est délicate, gracieuse, mais en même temps forte et pleine de détermination. Dans ses mains, un bouquet de fleurs sauvages. La robe est légère, comme... comme... de la gaze.
— Quelles émotions évoquerait votre peinture ? — il prend une gorgée de
f champagne. Il regarde avec indulgence, comme s'il était un adulte appréciant les actions ridicules d'un enfant.
- Joie. Calme. - Je hausse les épaules. - Rien de négatif.
- Et est-ce que celui-ci évoque la négativité?
Je regarde à nouveau la peinture. Les couleurs sombres et saturées évoquent vraiment quelque chose de mauvais. Elles tirent des profondeurs de mon âme des blessures effrayantes, une douleur que je préférerais oublier.
- Oui.
- Dis-moi, la fille qui veut la joie et le calme, est-ce que tu veux avoir tout ça?
Un peu étourdi.
ned, je regarde l'étranger. Un ouragan danse dans ses yeux bleus. Il est calme à l'extérieur, mais à l'intérieur, ses émotions sont complètement différentes. Et en ce moment, l'homme ne le cache pas.
— Pourquoi pensez-vous qu'il n'y a pas de calme dans ma vie ? — je demande sèchement.
Il se penche légèrement vers moi. Sa voix devient basse et grondante, envoyant des frissons dans tout mon corps :
— Tu es Juliana Dyka, et je sais qui est ton père.
Je regarde effrayée dans les yeux de l'homme. Je me retourne rapidement...
Je parle à Papa, mais il est occupé à discuter. Maman se tient à côté de lui, un sourire aux lèvres, ses cheveux blancs, tout comme les miens, arrangés dans une coiffure élaborée. Mon petit frère tient la main de maman, supportant cet événement. Il sait ce qui va se passer plus tard s'il se comporte mal.
— Que sais-tu ? — ma voix est rauque.
— Toi, ton frère, ta mère êtes sous son influence. Effrayés. Toujours obéissants, pour que Papa ne se mette pas en colère. Sous son oppression. Sous son pouvoir. Dans une cage dorée.
Le
l'homme énonce tout cela fermement, de manière égale, comme des faits secs exposés sur papier.
- Pourquoi est-ce que tu...
Il ne me laisse pas finir. Un sourire dangereux effleure ses lèvres.
- Je peux te libérer de cela, ainsi que ta mère et ton frère. Tu veux ?
Peut-être que mon regard est beaucoup plus éloquent que le silence, car l'homme, satisfait, plonge ses yeux dans les miens. Un sourire tordu trace à peine des lignes perceptibles près de ses lèvres. Cela ajoute du charme.
- Comment ? - je murmure à peine audible.
Je ne peux pas croire que cela se passe.
à moi. Ici. À la réception, alors que Papa est derrière moi. Je n'arrive pas à croire que je parle de ça avec un étranger que je rencontre pour la première fois.
— Épouse-moi, Juliana, et tu seras libre.
Une carte de visite se retrouve entre mes doigts. L'homme me laisse presque immédiatement seule pendant que j'examine les lettres et les numéros sur le fond sombre. La police dorée ressort sur le noir. Je lis le nom de l'étranger : "Vlad Svyatyi" et un numéro de téléphone.
Ma respiration s'accélère. La peur me tranche.
Cela pénètre mes os avec quelque chose de subconscient. Je cache la carte dans mon sac à main et me tourne vers la peinture. Soudain, mon regard se pose sur la signature de l'artiste. À ma surprise, il s'agit de Vlad Svyatyi.

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