Guarding Caroline par itsvlada
Guarding Caroline
Description
Caroline Davenport a vingt et un ans, est vierge, et commence a soupconner que la raison n'a rien a voir avec les garcons qu'elle frequente. Son nouveau garde du corps est une ancienne militaire. Yeux bleus, sourcil cicatrise, mains calleuses. Les traumatismes la tiennent eveillee la nuit et elle regarde le pere de Caroline comme si elle voulait incendier sa maison. Regan Halstead a toutes les raisons de hair le nom Davenport. Richard Davenport a detruit son pere - il l'a piege, emprisonne, puis a transfere la dette sur les epaules de Regan. Desormais, elle travaille au sein de sa maison, obeissante en apparence. Caroline est censee n'etre qu'un dommage collateral. La fille protegee d'un homme riche. Facile a ignorer, facile a sacrifier. Elle n'est rien de tout cela. Et chaque jour passe par Regan suffisamment pres pour le constater est un jour de plus ou la mission et la femme deviennent impossibles a tenir ensemble.
Chapitre 1
Jul 1, 2026
Point de vue de Caroline
Avoir vingt et un ans, c’est exactement comme avoir vingt ans, ce qui était exactement comme dix-neuf ans, ce qui était comme toutes les années précédentes où j’étais assise à une table entourée de gens qui m’aimaient et où j’essayais de comprendre pourquoi j’avais encore l’impression de jouer le rôle de Caroline Davenport au lieu d’être elle.
« Elle te regarde encore », dit Priya, inclinant sa flûte de champagne vers le mur du fond.
Regan Halstead est debout près de la sortie de secours, le dos contre le mur, les bras croisés, balayant la pièce du regard avec une intensité qui fait que tout le monde d’autre dans le restaurant ressemble à des somnambules.
Joli putain de cadeau d’anniversaire, Papa. Voilà deux semaines qu’elle a été affectée à moi, et en deux semaines, je n’ai appris que trois choses sur elle : elle est une ancienne militaire, elle boit son café noir, et elle regarde la maison de mon père comme si elle voulait y mettre le feu.
« Elle ne me regarde pas », je dis. « Elle fait son travail. »
« Son travail, c’est de surveiller ton corps. » Priya sourit au-dessus du bord de son verre. « Et elle surveille vraiment ton corps. »
Priya Rao est la seule personne à cette table qui draguerait ouvertement ma garde du corps par procuration, surtout parce que Priya drague toutes les femmes qui croisent son champ de vision.
« Je suis sérieuse, C. » Elle se penche, ses boucles sombres frôlant son épaule nue. « Cette femme a l’énergie d’un personnage principal et… regarde cette posture. Dix dollars qu’elle a des problèmes avec son père. » Priya plisse les yeux. « Mes deux choses préférées. »
« Elle travaille pour mon vrai papa, Priya. Ce n’est pas vraiment un argument de vente. »
« Alors je serai respectueuse. » Priya marque une pause. « Respectueusement obsédée. »
Je me mords l’intérieur de la joue pour ne pas rire, parce que rire ne fait que l’encourager. « Je vais ajouter ça à la bio de ton profil de rencontres. Juste en dessous de ‘se fiancera avec votre barista’. »
Priya baisse le menton et plisse les yeux. « Elle s’est souvenue de ma commande de lait d’avoine, Caroline. C’est quasiment un vœu. » Elle fait tourner son champagne. « Tu lui as déjà parlé ? Genre, plus que ‘s’il te plaît, ne me suis pas dans les toilettes’ ? »
« J’ai essayé. Elle me répond par trois mots puis fait le truc avec sa mâchoire. »
« Le truc avec sa mâchoire ? »
« Cette petite crispation serrée. » Je l’imite, et Priya manque de cracher sa boisson. « Comme si le simple fait que j’existe l’agaçait personnellement. »
« C’est de la retenue, chérie. » Priya lève son verre vers Regan en guise de toast. « Elle est grande, elle a cette cicatrice sexy sur le sourcil, et elle pourrait sûrement nous soulever toutes les deux. Je veux tout savoir. »
J’ouvre la bouche pour dire à Priya que, il y a deux mois, un homme masqué m’a traînée de force dans une camionnette banalisée devant la collecte de fonds de mon père.
Mon ancien garde du corps, Dave, s’est pris un coup de couteau en me sauvant. Mon père l’a viré depuis son lit d’hôpital et a embauché Regan.
Mais avant que je puisse dire quoi que ce soit, Gemma Whitfield, notre unique reine des potins, surgit derrière ma chaise et attrape mes épaules.
« Le gâteau arrive et Nate fait les cent pas au bar depuis dix minutes en cherchant comment t’offrir ton cadeau, alors tout le monde, faites semblant d’être surpris. »
Le gâteau arrive sur un plateau d’argent, et derrière lui vient Nate Pearson, grand, blond foncé, souriant. Il pose une petite boîte en velours sur la table, se penche et m’embrasse.
Je l’embrasse en retour parce que c’est ce que font les petites amies, même les presque-petites-amies, même peu importe ce que je suis pour Nate après trois semaines de dîners, de main dans la main, et absolument aucune envie d’aller plus loin.
Il se recule et scrute mon visage. Je lui offre un sourire, assez large pour gagner encore une semaine sans avoir à expliquer.
J’ai eu quatre petits amis parfaitement bien, et j’ai ressenti plus de choses en mettant du baume à lèvres qu’en embrassant l’un d’eux.
À vingt et un ans, je suis encore vierge, ce qui me fait penser que quelque chose ne tourne pas rond chez moi.
Je souffle les bougies pendant que mes amis chantent faux et que les cierges magiques sifflent dans le glaçage. Je ferme les yeux et fais un vœu que je ne dirai jamais à voix haute.
Je veux désirer quelqu’un. C’est tout, ce vœu pathétique. Je veux perdre ma virginité avec quelqu’un qui me fera trembler les mains.
J’ouvre les yeux.
« Vingt et un ans ! » Gemma fait tinter son verre contre le mien. « Et de la part de tout le monde à cette table, on espère tous que quelqu’un te dépucelle enfin cette année. »
La table explose. Priya s’étrangle avec sa boisson et Nate devient aussi rouge que les roses du centre de table.
— Gemma, c’est quoi ce délire ? j’arrive à dire, mais elle est déjà en train de taper dans la main de quelqu’un de l’autre côté de la table.
— Détends-toi, ce n’est pas comme si j’avais dit quelque chose de nouveau. Elle lève son verre vers Nate. — Pas vrai, Nate ?
Nate ouvre la bouche. Rien n’en sort.
La chaleur me monte dans le cou et s’installe sur mes pommettes. Mes yeux filent vers la sortie.
Regan n’a pas bougé. Les bras toujours croisés, la mâchoire toujours crispée. Mais son regard est sur moi.
Ses yeux bleus accrochent les miens à travers toute la longueur du restaurant, stables et impénétrables, et je sens mon pouls trébucher sur lui-même.
Puis elle détourne les yeux, revient à la salle, aux sorties, et il ne me reste qu’un rouge aux joues que je ne peux expliquer à personne ici.
Gemma se ressert un verre, le champagne déborde sur le bord. Elle boit plus vite que nous tous, son rire devient plus fort à chaque nouvelle gorgée.
— Alors, Nate. Gemma appuie son menton sur sa main et se penche vers lui à travers la table. — Maintenant que tu lui as offert le bracelet et le bisou d’anniversaire, c’est quand que tu vas conclure pour de bon ?
La bouche de Nate se fait mince. — Gemma, laisse tomber.
— Je dis ça comme ça. Elle me désigne avec sa flûte de champagne. — Tu ne l’as même jamais laissée rester après dix heures. À un moment donné, une fille se demande si le problème vient du produit ou du client.
— Le problème, dit Priya, la voix soudain acérée pour la première fois de la soirée, — c’est que tu as dépassé de quatre verres ta limite de personnalité.
Les yeux de Gemma se plissent. Sa main se resserre autour de la flûte, le masque de la commère glisse, révélant ce qui fait que les gens à la fac s’écartent de son chemin sans qu’on le leur demande.
— Tu sais quoi, Priya ? Personne t’a demandé ton avis. Elle se tourne vers moi, et son sourire est devenu tranchant. — J’essaie d’aider, C.
Elle tend la main pour attraper la bouteille de champagne et son coude heurte ma main, celle posée à côté de mon verre d’eau, la cognant violemment contre le bord de la table.
Mes jointures claquent contre le marbre et je pousse un cri, retirant ma main par réflexe. La douleur est vive et immédiate.
Mon annulaire et mon majeur pulsent d’une douleur sourde qui remonte dans mon poignet.
Ma première pensée va à la répétition de lundi et au concerto d’Elgar que je travaille depuis six semaines, et à la tête que fera mon prof si je n’arrive pas à tenir un vibrato correct.
— Oups. Gemma me regarde avec de grands yeux, fausse innocence exagérée. — Désolée, C. Maladroite.
Elle n’est pas désolée. Je connais Gemma Whitfield depuis qu’on a quatorze ans, et elle n’a jamais été maladroite de sa vie.
Avant que je puisse réagir, une main se referme sur la mienne.
Regan est à côté de moi. Je ne l’ai pas entendue traverser la salle, personne ici n’a eu le temps de réagir avant qu’elle ne soit simplement là, debout derrière ma chaise, tenant ma main blessée dans les siennes.
Ses doigts sont calleux et chauds. Elle tourne ma main paume vers le haut sous la lumière des bougies.
— Fléchis, dit-elle. Un mot, bas, juste pour moi.
Je replie mes doigts. Ils plient tous. La douleur explose à l’articulation du majeur mais le mouvement est complet, rien qui accroche, rien d’anormal.
— Encore, ordonne-t-elle.
Je fléchis de nouveau. Regan observe mes tendons bouger sous la peau, son pouce doucement posé sur mon poignet, là où mon pouls bat si fort qu’elle le sent forcément.
— C’est contusionné, dit-elle. Mets de la glace dessus ce soir.
— Ça va, je murmure, mais le mot est tremblant parce que son pouce est encore sur mon pouls et son visage plus près que jamais.
Les yeux de Regan quittent ma main pour chercher mon regard.
De près, le bleu est saisissant — profond, comme l’Atlantique vu du pont d’un bateau, une mer qui semble calme jusqu’à ce qu’on y soit.
— Ce n’est pas toi qui décides. Son regard ne quitte pas ma main. — C’est moi.
Puis elle me relâche, recule, et reprend sa place, sans un mot ni un regard pour le reste de la table.
Ma main fourmille encore là où ses doigts étaient posés.
— Eh bien. Gemma récupère la première. Elle attrape son champagne et le lève vers Regan. — C’était intense. Elle fait ça chaque fois que tu t’écrases un orteil, ou c’est seulement quand tes mains sont en jeu ?
Je ne réponds pas. J’appuie mon pouce à l’endroit sur mon poignet où le sien était, gardant la chaleur là.
Reviens. Prends-la encore. Je me fiche de l’excuse que tu trouveras.
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