Heiress of Ashes and Grapes par Nina Soelian
Heiress of Ashes and Grapes
Description
Renee Pasquier est la prete-plume de sa propre vie, le genie cache derriere un empire viticole mondial tandis que son mari abusif s'attribue la gloire et ses reussites. Lorsqu'une trahison publique remet son heritage entre les mains d'un rival, Renee organise une fuite audacieuse, cherchant refuge au seul endroit ou son mari ne penserait jamais a la trouver : le domaine en difficulte d'Estienne Cote. Il etait le garcon qui avait conquis son coeur lors d'un ete decisif, vingt ans plus tot, avant qu'une amere querelle familiale ne les separe. Alors qu'une connexion indeniable renait entre eux, Renee doit emprunter un chemin perilleux fait de redemption et de risques : pourra-t-elle reconquerir son heritage sans detruire le seul homme qui la voit vraiment, ou son passe avec les Pasquier viendra-t-il empoisonner leur chance d'un nouveau millesime ?
Chapitre 1
Apr 9, 2026
Point de vue de Renée
« Le Château Margaux se place à gauche, pas à droite. À moins que tu veuilles que nos invités pensent que nous associons un bordeaux au plat de poisson comme des sauvages. »
Le serveur se fige en plein mouvement, la bouteille serrée contre sa poitrine comme un bouclier. Je n’attends pas sa réponse. Pas le temps de prendre quelqu’un par la main aujourd’hui — pas quand tout ce que j’ai bâti ces quatre dernières années va être célébré sous le nom de quelqu’un d’autre.
« Et ces hortensias doivent être déplacés de quinze centimètres vers la gauche, » j’appelle à la fleuriste qui dresse la composition centrale. « Ils bloquent la vue sur le présentoir des récompenses. »
Elle acquiesce rapidement, déjà en train de corriger.
La chaleur d’août appuie contre les vitres du grand hall du domaine, épaisse et implacable. Elle me rappelle un autre été, il y a vingt ans — la dernière fois où je me souviens avoir été heureuse.
J’avais dix ans. Les rangs de vignes s’étendaient à perte de vue, verts et infinis, et je courais pieds nus entre eux, la terre s’accumulant entre mes orteils pendant que mon grand-père faisait semblant de ne rien voir.
Ce fut l’été où j’ai rencontré le garçon du domaine voisin — celui aux cheveux noirs en bataille et au rire qui me retournait l’estomac d’une manière que je ne comprenais pas encore. Il s’appelait Estienne.
« Tu tiens le raisin de travers, » avait-il dit en le retirant de mes doigts d’un geste théâtral, faussement exaspéré. « Il faut sentir la peau d’abord. Tiens. » Il pressa mon pouce sur le fruit, tout en douceur. « Si ça s’écrase trop, c’est trop mûr. Si ça ne s’écrase pas du tout, il faut attendre. »
« Comment tu sais tout ça ? » avais-je demandé, vraiment impressionnée.
Il haussa les épaules comme si le monde ne lui avait jamais donné de raison de douter de lui-même. « Mon grand-père dit que le vin, c’est de la patience. Tu ne peux pas le presser, tu ne peux pas le forcer. Il faut juste prêter attention. »
Moi, c’est à lui que je prêtais attention. Sa façon de plisser ses yeux bleus à cause du soleil. La trace de terre sur sa pommette. La manière précautionneuse dont il manipulait chaque raisin, comme si chacun comptait.
Il était beau. Il était beau et j’étais trop jeune pour savoir ce que cela signifiait.
Mon grand-père nous a surpris trois semaines plus tard. Je me souviens exactement du moment — Estienne me montrait comment rattacher une vigne à son tuteur, ses doigts effleurant les miens pour guider la ficelle, et j’ai entendu le crissement de bottes sur le gravier derrière nous.
Je n’avais jamais vu le visage de Grand-père ainsi. La mâchoire crispée, les yeux durs, une veine battant à la tempe.
« Rentre chez toi, garçon, » dit-il à Estienne.
Estienne m’a regardée une fois — l’air confus, un peu effrayé — puis il a filé. J’ai voulu le suivre. J’ai voulu demander ce qui se passait, pourquoi les mains de Grand-père tremblaient, pourquoi l’air était soudain dix degrés plus froid malgré le soleil d’août.
« Tu ne reverras plus ce garçon, » dit Grand-père une fois seuls, sa voix lourde de quelque chose que je reconnais aujourd’hui comme du chagrin. « Il y a des choses que tu ne comprends pas, ma petite. Cette famille n’est pas notre amie. »
« Mais c’est mon ami, » ai-je protesté, les larmes coulant sur mon visage. « C’est mon seul ami. »
L’expression de Grand-père s’adoucit, à peine. « Alors dis-lui adieu. Je t’accorde au moins cela. Mais après demain, c’est fini. »
Le lendemain, j’ai attendu à notre endroit — le vieux mur de pierre où se rencontraient nos deux propriétés — pendant cinq heures. Le soleil m’a brûlé les épaules. Il n’est jamais venu.
Puis l’été s’est achevé, et je ne l’ai jamais revu.
Me reconnaîtrait-il aujourd’hui ?
La question surgit sans prévenir alors que j’aperçois mon reflet sur un plateau d’argent poli.
Le nez est différent, plus droit, plus raffiné, avait dit le chirurgien, même si nous savions tous les deux que le raffinement n’avait rien à voir.
Le raffinement n’explique pas la façon dont le poing de mon mari a percuté le cartilage il y a deux ans, ni la visite à l’hôpital que j’ai fait passer pour une chute à cheval.
Le raffinement n’explique pas pourquoi j’ai maîtrisé l’art du fond de teint et de l’anticernes, ni pourquoi je sais exactement combien de temps il faut pour que le gonflement disparaisse.
« Renée. »
La voix de mon mari tranche dans le souvenir. Je me retourne lentement, composant mes traits dans une neutralité agréable.
Frank se tient dans l’embrasure de la porte, ses cheveux argentés impeccablement coiffés, son costume sur mesure valant plus que ce que la plupart des employés gagnent en un mois. Il a tout du vigneron à succès, du chef de file, de l’homme visionnaire.
Il n’est rien de tout cela. Mais le monde l’ignore.
« La réserve 2019, » dit-il, sa voix portant cette inflexion particulière que j’ai appris à reconnaître. « Quelqu’un l’a remplacée par la 2018. »
« C’est moi, » je réponds calmement. « La 2018 a une meilleure structure tannique pour l’agneau que nous servons. L’accord sera plus harmonieux avec le menu, et les critiques présents ce soir le remarqueront. »
Je garde une voix douce et déférente. Comme il aime.
« J’aurais dû te consulter avant, » j’ajoute vite, observant sa mâchoire se crisper. « Je m’excuse. Je voulais anticiper les besoins de la soirée pour que tu n’aies pas à t’inquiéter des détails. »
C’est la chose qu’il faut dire.
C’est toujours la chose qu’il faut dire — le laisser croire qu’il décide, que je ne suis que l’assistante serviable gérant les tâches ingrates qui lui échappent. Ce scénario, je l’ai perfectionné au fil des ans. Je connais chaque réplique.
Sa main se lève quand même.
Le claquement de sa paume sur ma joue résonne dans le hall. Deux serveurs se figent. La fleuriste devient soudain très absorbée par ses hortensias.
Personne ne parle. Personne ne parle jamais.
C’est la quatrième fois ce mois-ci, je pense, sentant le goût de cuivre là où mes dents ont entaillé l’intérieur de ma joue. La troisième fois devant le personnel. Il devient imprudent. Ou peut-être qu’il s’en fiche désormais. Peut-être n’a-t-il jamais eu besoin de raison.
« Tu ne me contrediras pas dans ma propre maison. » La voix de Frank est basse, contrôlée, réservée à moi seule. « Tu ne prendras pas de décisions sans mon accord. Et tu te rappelleras ta place ce soir quand je recevrai ce prix. Est-ce clair ? »
Ton prix. Pour mon travail.
« Comme de l’eau de roche », je murmure.
« Bien. » Il ajuste ses manchettes, déjà passé à autre chose, déjà en train de composer son visage pour la soirée à venir. « Suis-moi. Nous devons discuter du plan de table avant l’arrivée des invités. »
Il s’avance vers le bureau sans se retourner, attendant que je le suive comme un chien bien dressé.
Mes jambes ne bougent pas tout de suite. Elles savent quelque chose que mon cerveau est encore en train de comprendre : que le bureau a une porte qui se verrouille de l’intérieur.
Que « discuter du plan de table » n’a jamais, en huit ans de mariage, nécessité la moindre intimité. Que la gifle n’était pas la punition.
La gifle était l’échauffement.
Bouge, je me dis. Si tu hésites, ce sera pire. Si tu t’enfuis, ce sera pire. Si tu respires de travers, ce sera pire.
Je touche ma joue prudemment, évaluant les dégâts avec le détachement clinique que j’ai appris à convoquer. La chaleur s’étend, ce qui signifie qu’il y aura une marque dans l’heure. Les invités arrivent dans deux heures.
Anticernes d’abord. Puis fond de teint. Puis poudre pour fixer.
Je l’ai fait tant de fois que le geste est automatique. Je sais exactement quels produits couvrent la peau qui vire au violet, quels pinceaux fondent sans irriter, quels angles camouflent ce que le maquillage ne peut dissimuler.
« Renée. » Sa voix résonne au bout du couloir. Un avertissement.
Quatre-vingt-dix minutes pour me rendre présentable pour une fête célébrant ma réussite qui ne portera jamais mon nom.
« En supposant que je sois encore capable de tenir debout dans quatre-vingt-dix minutes », je murmure à personne.
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