His Beast's Bride par Tessa Kelwyn
His Beast's Bride
Description
Amber Shaw n'a jamais eu sa place nulle part. Adoptee bebe par la Maison Veyr, elle a passe vingt-deux ans a porter, en silence, le fardeau d'une famille qui ne l'a jamais desiree-incapable de se transformer, non desiree, toleree uniquement parce que l'abandonner aurait ete pire pour leur reputation que de la garder. Elle a appris a occuper le moins d'espace possible et a ne rien attendre en retour. Lorsqu'un loup renegat attaque sur les terres de Veyr, Amber le tue pour proteger la famille qui ne l'a jamais protegee, pas une seule fois. Personne ne la remercie. Au lieu de cela, ils la regardent avec horreur-car le loup qu'elle a tue appartenait a la meute la plus dangereuse du royaume. La Maison Veyr n'a qu'un seul moyen de survivre a ce qui s'annonce, et cela implique de livrer Amber en guise de paiement. Sa punition : un mariage force avec le prince Desmond Wolfblade-la Bete du Trone d'Obsidienne-un homme qui ne veut pas d'une epouse. Il veut quelqu'un a briser. Mais Desmond a un frere jumeau. Et des qu'Amber rencontre Arthur, quelque chose d'ancien et d'indeniable les marque tous les deux-un lien qui fait d'elle la seule chose qu'elle n'aurait jamais du devenir : quelqu'un pour qui il vaut la peine de se battre.
Chapitre 1
Mar 26, 2026
[Du point de vue d'Amber]
« Tu en as manqué une. » Jonah pointe du doigt, celui qui ne tient pas son panier de cueillette—celui que je lui ai donné il y a une heure, toujours vide, se balançant au bout de deux doigts comme un accessoire dont il n’a pas encore compris l’utilité. « Là. Non—là. Par les dieux, Amber, tu as vraiment besoin de lunettes, ou c’est juste ce qui arrive quand ta lignée touche le fond ? »
Il a dix ans. Il balance ça comme d’autres enfants racontent des blagues Carambar—avec un enthousiasme pétillant et une confiance totale dans la chute.
Je trouve la grappe qu’il désigne et ajoute les baies à mon panier. Mes doigts sont gourds de froid, la peau de mes jointures fendillée et sèche, et les épines ont ouvert trois petites coupures sur ma paume dont je ne tiens même plus compte. « C’est fait. Autre chose, ou as-tu fini de jouer au superviseur ? »
« Je ne supervise pas. » Il donne un coup de pied dans une racine, les mains enfoncées dans ses poches maintenant que le panier a été relégué au creux du coude. « J’attends. Maman a dit midi. Ça fait deux heures, et elle va me le reprocher, alors que c’est toi qui cueilles les baies comme si tu découvrais tes doigts aujourd’hui. »
La lisière de la forêt attrape les derniers rayons de l’après-midi en longues barres ambrées à travers le sous-bois. Parfum de pin, terre froide, la légère odeur de pourriture humide des feuilles qui se décomposent sous le givre.
Je catalogue tout—technique que j’ai perfectionnée depuis que je suis assez grande pour comprendre que l’alternative serait de comptabiliser chacune des façons précises dont cette maison me rappelle que je ne suis que du prêt.
« Tu as vu Mira hier ? » dit-il, sans attendre de réponse, parce que Jonah n’a jamais attendu de réponse de sa vie. « Transformation complète. Courir net. Pas de faux pas, pas de demi-forme. Maman a même souri. »
Il laisse tomber ça, puis me jette un coup d’œil en coin avec la générosité particulière d’un enfant qui arrache une aile de papillon. « Mira a deux ans de moins que toi. Juste—au cas où tu ne comptais pas. »
Je mords l’intérieur de ma joue. J’appuie et je tiens. « Je compte. »
« Maman lui a dit que certains loups ne se transforment jamais. Que ton sang était déjà faible avant que tes parents— » Il hausse les épaules, geste de petit adulte laid sur un corps de dix ans. « Enfin. Tu sais. »
« Je sais. » Mes mains continuent. Épines, baies, panier. Le rythme est la seule chose qui me retient, car ce qui vit sous ce rythme est une chose brûlante, comprimée, que j’ai passé des années à apprendre à ne pas lui montrer. Ma mâchoire me fait mal à force de la serrer. « Ta mère a beaucoup de théories sur mon sang. »
« Ce ne sont pas des théories. » Il est sincèrement vexé. « Ton père courait avec la meute Crestfall. À peine une meute—deuxième catégorie, peut-être troisième. Et ta mère était—quel mot elle a utilisé ? » Il se concentre, mimant quelqu’un qui réfléchit. « Déficiente. C’est ça. Du mauvais stock. »
Quelque chose se contracte derrière mes côtes, dur et serré, comme un poing qui se referme. Je pose le panier avec soin, parce que si je ne le pose pas, je vais serrer la poignée jusqu’à la casser. Je souffle lentement par le nez. « Jonah. Prends ton panier et mets-y vraiment quelque chose, ou je dirai à Isolde que tu as passé toute l’après-midi à rien faire. »
« Vas-y. Maman me croira, moi, pas toi. » Il dit cela sans méchanceté, et c’est tout le problème—ce n’est pas une menace, c’est un bulletin météo. Précis, impersonnel, impossible à contredire. « Elle ne voulait même pas te garder. Tu savais ? Après la mort de tes parents, c’était juste la loi du lien de parenté. Elle a dit à Mira que si elle avait eu le choix— »
Il laisse la phrase là, comme une porte ouverte sur une pièce où j’ai déjà vécu des années.
Je sais comment ça finit. Je l’ai toujours su. Ce que je n’ai jamais compris, c’est pourquoi cela me serre encore la gorge ainsi—cette constriction aiguë, involontaire, comme si mon corps n’avait pas reçu le message qu’on a cessé d’attendre quoi que ce soit de ces gens depuis longtemps.
Je reprends le panier. « Quatre grappes de plus. Après, on rentre. »
« Très bien. » Il s’avance vers la lisière, traînant ses bottes dans les broussailles avec l’ennui suffisant de quelqu’un à qui l’on n’a jamais demandé de se dépêcher. « Mais… plus vite, peut-être ? Certains ici ont une vraie vie à— »
Le loup surgit des arbres comme une déflagration. Aucun bruit d’abord—pas de grognement, pas de craquement de rameaux. Juste une masse soudaine et rapide, une forme sombre traversant la distance entre la forêt et Jonah d’un seul bond explosif.
Il est énorme. Plus rapide que tout ce que j’ai vu bouger. Et il vise directement le garçon qui se tient à deux mètres de moi, la bouche encore ouverte sur une phrase qu’il ne finira jamais.
Mon corps bouge avant que mon cerveau comprenne. Je me jette de côté, sur sa trajectoire, le panier envolé, le couteau déjà en main—le petit couteau à baies, pas une arme, à peine suffisant pour vider un poisson—et l’impact me frappe en plein torse comme un mur qui s’effondre.
Je perds l’équilibre. Peu importe. Le loup pivote vers moi et je suis déjà debout tant bien que mal, le sang battant à mes oreilles, chaque nerf en alerte et hurlant la même chose : garde ses yeux sur toi, ses crocs loin de lui, ne t’arrête pas.
Je n’ai pas de forme animale. Je n’ai aucune formation digne de ce nom. J’ai un couteau à baies et douze ans à apprendre combien il faut peu pour être jetable, et le refus furieux, irrationnel, que ce soit vrai aujourd’hui.
Le loup feinte à gauche. Je me trompe. Ses mâchoires se referment sur mon épaule et le monde devient blanc—une douleur si totale qu’elle n’a pas de contours, pas de forme, juste un bruit aveuglant dans chaque nerf. Je tente de frapper son flanc, je rate. Il me secoue comme une chose déjà morte et je m’effondre, le genou cognant contre une racine, la vision brouillée.
Mon épaule est brisée. Ma poigne lâche. Le loup s’abaisse et bondit, je bascule en arrière—et l’angle que je ne trouvais pas me trouve, la lame croise la jonction de la gorge et du poitrail, sa propre force enfonce l’acier plus profond que mon bras n’aurait pu.
Tout s’arrête. Son poids énorme, terrible, s’abat sur moi d’un coup. Je reste là. La canopée au-dessus, le ciel pâle, ma propre respiration comme un tambour dans le silence.
Le sang quitte mon épaule à une vitesse qui ressemble à un compte à rebours, et ma vision commence à se rétrécir, les arbres devenant flous et sombres. Des pas. Des pas familiers.
Le regard d’Isolde balaie la clairière—le loup, mon corps, Jonah debout, livide et vivant à trois mètres—et son expression ne fait pas ce qu’une mère devrait faire en retrouvant ses enfants vivants.
« Tu nous as tous condamnés, » dit-elle. Calme. Précise. Elle me regarde droit dans les yeux.
J’ouvre la bouche pour demander ce qu’elle veut dire, mais mon corps a déjà décidé que la conversation est terminée.
Le sol bascule. Le ciel se réduit à un point de lumière grise. Et la dernière chose dont je me souviens avant que l’obscurité ne me prenne, c’est la respiration de Jonah—régulière, indemne, vivante—et ma belle-mère debout au-dessus de moi, comme si j’étais la catastrophe qu’elle attendait depuis toujours.
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