His Voice Alone par Tessa Kelwyn

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Description

Leia Graham pensait avoir echappe aux tenebres en laissant son passe derriere elle. L'universite devait etre un nouveau depart-un endroit pour respirer, pour oublier le garcon aux mains tachees de sang et aux silences lourds de secrets. Mais quand son demi-frere entre dans sa chambre universitaire, avec ces yeux qui n'ont jamais cesse de l'observer... elle realise que le passe n'est pas mort. Il l'a suivie. Ezra Graham est sourd, brillant, et adore de tous-jusqu'a ce que les portes se ferment. Car sous cette facade parfaite se cache un homme qui n'a pas besoin du son pour dominer une piece. Un homme qui a traque, planifie et manipule chaque etape pour s'assurer que Leia finisse exactement la ou il le souhaite : sous son emprise, marquee, et brisee par la seule chose a laquelle elle ne peut resister. Sa voix. Il ne parle qu'a elle. Dans l'obscurite. Dans son lit. Et plus il murmure, plus elle se defait. C'est mal. Tabou. Pervers. C'est son demi-frere. Mais ce qui effraie le plus Leia, ce n'est pas l'obsession d'Ezra-c'est a quel point elle desire etre sienne.

Romance campus
Sexy
Steamy
BDSM
Jeune adulte
Romance Sombre

Chapitre 1

Jul 10, 2025

Point de vue de Leia

*Il y a trois ans*

La fenêtre était froide contre mon front, mais je ne bougeais pas. Parce qu'apparemment, je suis une masochiste qui aime la morsure aiguë du verre contre la peau.

Dehors, l'allée était vide et immaculée, comme tout le reste dans cette maison—attendant que quelqu'un vienne perturber ce parfait tableau de banlieue.

La maison des Graham avait toujours cet effet-là. Silencieuse. Trop propre. Comme si nous vivions tous dans une exposition IKEA où les véritables émotions humaines n'avaient pas le droit de laisser leurs empreintes sur les meubles.

Rien qui dépasse, pas de chaleur non plus. Juste des murs beiges et des personnalités assorties tout aussi beiges.

Deux ans et demi que je suis ici depuis qu'ils m'ont adoptée. Assez longtemps pour maîtriser l'art d'être la parfaite petite égérie qu'ils avaient commandée dans le catalogue des familles d'accueil.

Ils n'étaient pas cruels—je leur accorde au moins ça. Juste... distraits. Comme si j'étais une musique de fond qu'ils se rappelaient occasionnellement de monter quand il y avait des invités.

Ils voulaient des bons bulletins, pas de vraies conversations. Des A partout, pas de véritables pensées.

Je leur ai donné ce qu'ils voulaient parce que je suis rien si ce n'est efficace : notes parfaites, aucune insolence, sourires polis qui n'atteignaient jamais mes yeux quand leurs amis du club de lecture venaient s'extasier sur leur acte charitable.

Mais aujourd'hui ? Aujourd'hui semblait différent, et pas dans le genre 'oh wow, peut-être que je vais enfin me sentir comme si j'appartenais quelque part'. Plus dans le genre 'quelqu'un va lâcher une bombe nucléaire dans mon bunker émotionnel soigneusement construit'.

Mon estomac faisait de la gymnastique depuis le matin—pas le genre gracieux, plutôt comme un bambin ivre essayant un salto arrière. Ils ramenaient quelqu'un à la maison.

Quelqu'un dont ils avaient parlé avec ces tons prudents et euphémiques que les adultes utilisent quand ils essaient de faire passer une catastrophe pour une opportunité.

'Perturbé mais brillant', avaient-ils dit. D'un programme pour mineurs. Un garçon qui avait besoin du 'bon encadrement'.

Traduction : un autre enfant cassé qu'ils pourraient réparer et encadrer pour leur prochaine conversation de dîner.

Regardez comme nous sommes merveilleux, accueillant non pas un mais DEUX enfants abîmés. Nous sommes pratiquement des saints.

Je ne voulais personne de nouveau.

Je ne voulais pas de frère, surtout pas un autre projet que les Graham pourraient perfectionner. J'avais déjà du mal à me sentir exister ici—partager l'espace avec quelqu'un d'autre me semblait aussi attrayant que de partager un cercueil.

Mais la vie a cette charmante habitude de se foutre de ce que je veux.

J'ai tiré mes manches sur mes mains, une habitude nerveuse que je n'avais jamais réussi à perdre. C'est alors que le souvenir m'a frappée comme un train de marchandises avec des problèmes d'abandon.

Ezra.

L'orphelinat avait été un enfer particulier—des murs gris qui semblaient absorber l'espoir, de la nourriture qui avait le goût du cousin décevant du carton, et des enfants qui étaient toujours en colère parce que la colère était plus sûre que la tristesse. Mais Ezra avait rendu ça supportable, d'une certaine façon.

Nous n'étions que des enfants alors. J'avais dix ans, noyée dans des vêtements de seconde main et la certitude que personne ne voudrait jamais de moi. Il en avait onze, sourd et silencieux, mais il me regardait comme si j'étais plus qu'un simple dossier accumulant la poussière dans le classeur d'un travailleur social.

Comme si j'étais réelle, comme si je comptais.

Il ne réagissait jamais quand les autres enfants se moquaient de lui parce qu'il était différent. Ne tressaillait jamais quand ils faisaient des blagues cruelles sur son audition. Il observait juste tout avec ces yeux sombres qui semblaient voir à travers les conneries des gens.

Jusqu'à ce jour où j'avais douze ans.

Un des garçons plus âgés—Jake quelque chose, avec une haleine de broyeur d'ordures et des mains qui ne comprenaient pas le mot 'non'—m'a coincée dans le couloir. Trop proche, me touchant, essayant de m'embrasser, riant quand j'essayais de le repousser comme si c'était un jeu hilarant.

Je me suis figée. Parce que c'est ce que je faisais à l'époque—je devenais une statue et j'espérais que les mauvaises choses passeraient leur chemin.

Puis le corps de Jake a heurté le mur si fort que je jure avoir entendu quelque chose craquer.

Ezra était sur lui en un éclair, tout en poings et en fureur et en rage protectrice qui venait de quelque part plus profond que les mots ne pouvaient atteindre. Le garçon plus âgé a pleuré—vraiment pleuré—pendant que les adultes criaient et les séparaient.

Mais Ezra gardait ses yeux sur moi tout du long, complètement imperturbable, comme s'il venait juste de sortir les poubelles au lieu d'avoir presque envoyé quelqu'un à l'hôpital.

Ils l'ont emmené ce même jour. Sans avertissement, sans au revoir, sans adresse de transfert. Juste parti, comme s'il n'avait jamais existé.

C'était il y a quatre ans. Quatre ans à essayer d'oublier un visage qui était apparemment tatoué à l'intérieur de mes paupières.

Des pneus ont crissé sur le gravier, me ramenant à la réalité avec toute la douceur d'une gifle. Je me suis tournée vers la porte, préparant déjà ma meilleure performance de 'fille adoptée reconnaissante'.

Les Graham sont entrés en premier, arborant des sourires assortis qui étaient à la fois trop larges et trop faux. Derrière eux, une silhouette suivait—grande, épaules larges, capuche relevée, mains enfoncées profondément dans ses poches comme s'il essayait de disparaître dans ses propres vêtements.

Il ne m'a pas regardée. Un choix intelligent, honnêtement.

'Leia, ma chérie,' a gazouillé Mme Graham avec cette voix qu'elle utilisait quand elle voulait avoir l'air maternelle mais semblait juste condescendante. 'Viens dire bonjour à—'

Sa capuche a glissé et j'ai arrêté de respirer.

Cheveux blonds bouclés, visage plus anguleux que dans mes souvenirs, pommettes à couper le verre. Mais les yeux—ces mêmes yeux sombres qui avaient hanté mes rêves et mes heures éveillées pendant quatre putains d'années.

Ezra.

Mon cœur ne s'est pas simplement arrêté—il a joué une scène de mort digne de Shakespeare. Je l'ai reconnu instantanément, comme si mon âme avait porté son avis de recherche tout ce temps.

Les années l'avaient changé, l'avaient rendu plus dur en quelque sorte, plus silencieux d'une manière qui suggérait qu'il n'avait pas besoin de parler pour obtenir ce qu'il voulait. Un silence dangereux.

Il m'a regardée, et je jure que le sol s'est évaporé.

'Leia,' a répété M. Graham, se demandant probablement pourquoi sa fille habituellement si bien élevée s'était soudainement transformée en robot défectueux.

Je ne pouvais pas répondre. Ma bouche avait apparemment oublié sa fonction première.

Ezra n'a pas parlé non plus. Bien sûr que non. Il n'en avait jamais eu besoin.

'Il ne parle pas beaucoup, le pauvre,' a murmuré Mme Graham avec ce ton compatissant qu'elle utilisait pour les appareils cassés et les oiseaux blessés.

J'avais envie de hurler, parce qu'Ezra parlait. Juste pas à eux. Jamais aux gens qui ne comptaient pas.

Il a levé sa main lentement, délibérément, et a signé : 'Tu m'as manqué, luciole.'

Ma poitrine s'est complètement effondrée.

Ce nom. Personne ne m'avait appelée comme ça depuis des années. Il appartenait à une autre version de moi, une autre vie où Ezra était la seule personne qui me voyait comme quelque chose qui valait la peine d'être protégé.

Et maintenant il était là, debout dans ma prison de banlieue stérile, calme comme toujours, avec cette même tempête qui scintillait encore derrière ses yeux.

Le garçon qui avait un jour presque battu quelqu'un à mort pour m'avoir touchée.

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