

Description
Elara Voss pensait que le pire dans son mariage etait le silence. Des diners froids. Des regards plus froids encore. Un penthouse a Manhattan qui ressemblait davantage a un mausolee qu'a un foyer. Mais la nuit ou elle murmure le mot divorce, son puissant mari milliardaire lui envoie enfin une invitation pour une mysterieuse mascarade a minuit. Masquee. Dangereuse. Seduisante. L'homme qui la retrouve dans l'ombre la touche comme s'il mourait de faim d'elle... Il lui murmure son surnom intime et lui fait ressentir la vie pour la premiere fois depuis des annees. Il y a juste un probleme : l'homme derriere le masque n'etait pas son mari. Et lorsque deux lignes roses apparaissent quelques semaines plus tard, Elara comprend que la verite est bien plus explosive que le chagrin : le pere de son enfant pourrait etre Caspian Voss... ou son cousin interdit, terriblement seduisant, Rhys. Soudain, Elara se retrouve prise dans une guerre impitoyable au sein de la dynastie Voss, une famille dont la richesse repose sur le pouvoir, les secrets et le sang. Caspian veut la reconquerir, desespere et tout juste eveille. Rhys veut s'approprier ce qu'il croit etre a lui. Et les deux hommes sont prets a bruler le monde-et a se detruire mutuellement-pour la gagner. Mais lorsqu'un harceleur fait son apparition, menacant son nouveau-ne et revelant des secrets que seul un initie pourrait connaitre, Elara doit decouvrir la verite sur la nuit de la mascarade avant que le mauvais homme ne reclame son enfant et que le bon ne la perde a jamais.
Chapitre 1
Dec 24, 2025
POV Elara
Le tintement de ma fourchette contre la porcelaine résonne comme un coup de feu dans ce silence.
À douze pieds de là, de l’autre côté de la table en noyer, Caspian fait défiler son téléphone, la cravate desserrée mais toujours impeccable, la mâchoire crispée d’une manière qui me dit qu’il est ailleurs, très loin d’ici.
Probablement chez Voss Global, l’empire bâti par son père qu’il est né pour hériter. Trois milliards de dollars d’actifs et il ne peut pas accorder cinq minutes à sa femme.
La lumière des bougies vacille sur le saumon que nous n’avons pas touché, sur les verres de vin qui ont cessé d’évoquer la fête il y a deux ans.
Je repose ma fourchette.
« Caspian. »
Son pouce continue de glisser sur l’écran.
« Caspian, je te parle. Regarde-moi, s’il te plaît. »
Le pouce s’arrête.
Ses yeux bleu glacier se lèvent, mais ils ne se posent pas sur moi.
Ils se perdent quelque part derrière mon épaule, sur la silhouette sombre de Manhattan au-delà de nos baies vitrées, au soixantième étage du penthouse que sa famille possède entièrement, et je ne me suis jamais sentie aussi seule.
« J’ai une fusion à conclure dans quarante-huit heures, Elara. » Il prononce mon prénom comme un rendez-vous dans son agenda. « Si tu as quelque chose à dire, dis-le. »
Les mots me brûlent la gorge.
Je les ai répétés mille fois sous la douche, en voiture, dans les heures sombres où son côté du lit reste froid. Mais maintenant, je sens qu’ils s’effritent.
J’essaie quand même.
« Tu me manques. Nous me manquons. »
Il cligne des yeux. Une fois.
Puis sa bouche se courbe en quelque chose qui n’est pas vraiment un sourire.
« Nous. » Il répète le mot comme s’il goûtait quelque chose d’étranger. « On a dîné ensemble trois fois cette semaine, Elara. On a assisté au gala des Harrington samedi. On est là, en train de partager un repas. Qu’est-ce qui te manque exactement ? »
« Oh, tu veux dire le gala où ta mère m’a traitée de jument poulinière devant trente invités ? »
Sa mâchoire se crispe. « Elle avait bu. »
« Elle était suffisamment sobre pour suggérer—haut et fort—que le problème était peut-être génétique. » Je repousse mon assiette. « Et toi, tu es resté là à mâcher ton filet mignon comme si elle avait fait un commentaire sur les centres de table. »
« Qu’est-ce que tu attendais de moi ? Que je fasse un scandale lors d’un événement caritatif ? »
« J’attendais que tu ouvres la bouche. Que tu dises littéralement n’importe quoi. »
« Mes parents veulent des petits-enfants, Elara. Tu le savais quand tu m’as épousé. »
« J’en savais des choses en t’épousant. Je savais que tu étais froid. Je savais que ta famille avait plus d’argent que Dieu et moins de chaleur qu’une morgue. Ce que je ne savais pas, c’est que tu deviendrais ton père dès que la bague serait à mon doigt. »
Ses yeux brillent. Enfin, quelque chose perce ce masque d’homme d’affaires.
« Fais attention. »
« Ou quoi ? Tu m’ignoreras encore plus fort ? Tu rentreras à trois heures du matin en prétendant que tu étais au bureau ? »
Il pose son téléphone face contre table et croise les mains, m’accordant pour la première fois depuis des semaines toute son attention. C’est, d’une certaine façon, encore pire.
« J’étais avec des clients. »
« Quels clients ? Parce que j’ai appelé ton assistante à minuit. Elle a dit que tu étais parti à huit heures. »
Il se lève lentement, et la lumière des bougies rend ses traits durs, cruels.
« Tu m’accuses de quelque chose ? »
Il n’attend pas de réponse.
« Parce que de mon point de vue, tu as tout. Le penthouse, les cartes, le style de vie pour lequel la plupart des femmes tueraient. Et pourtant, tu es là à me dire qu’il manque quelque chose. »
« Je ne parle pas de choses, Caspian. Je parle de connexion. D’intimité. D’être vraiment présents l’un pour l’autre. »
« Je suis présent. » Sa voix est parfaitement posée, parfaitement raisonnable. La voix de l’homme qui explique des mathématiques à un enfant lent. « C’est toi qui sembles déterminée à chercher des problèmes là où il n’y en a pas. »
« Tu es sérieux là ? Tu crois que j’invente cette distance entre nous ? »
« Je pense que tu as tendance à dramatiser. »
Le mot claque comme une gifle.
« Tes mots que tu cachais dans mes livres me manquent. Ces petits bouts de papier pliés où tu écrivais des choses absurdes. Les virées en voiture à deux heures du matin juste parce que tu disais que la ville était différente la nuit. La façon dont tu me regardais, Caspian, ça me manque. »
Il repose son verre sans boire.
« C’était il y a longtemps. »
« C’était il y a trois ans. » Les larmes montent, brûlantes et indésirables. « On s’est mariés il y a trois ans. Tu m’as demandé en mariage sur ce toit, avec le champagne atroce et les guirlandes de Noël, et tu m’as promis de me montrer chaque jour que j’étais aimée. Tu t’en souviens ? »
« Je m’en souviens. »
« Alors qu’est-ce qui s’est passé ? »
Je pose mes paumes à plat sur la table pour me donner contenance.
« Parce que chaque nuit, j’attends que tu me regardes à nouveau comme ça. J’attends que tu rentres avant minuit, que tu me demandes comment s’est passée ma journée, que tu me touches comme si tu en avais vraiment envie. J’ai l’impression d’être un fantôme chez moi, Caspian. Je traverse ces pièces et je me demande si tu me vois encore. »
Le silence est épais, étouffant.
Quand il parle enfin, sa voix est basse. Contrôlée. Celle qu’il utilise en salle de réunion, juste avant d’anéantir la carrière de quelqu’un.
« Tu veux la version de moi qui existait avant— »
« Avant la fausse couche. » Le mot tombe de mes lèvres comme une pierre. « Tu peux le dire. Avant que j’aie perdu notre bébé. »
Sa mâchoire se tend. Cette fois, il me regarde vraiment, et quelque chose de glacé nage dans tout ce bleu.
« Ce n’est pas ce que j’ai dit. »
« Mais c’est ce que tu pensais. »
Je pleure à présent, à visage découvert, et je déteste ça. Je déteste qu’il puisse encore me faire ça, me mettre à nu avec quelques mots et un visage impénétrable.
« Tu me rends responsable. Tu penses que si tu avais épousé une femme que tes parents approuvaient, quelqu’un de ton monde, tu aurais déjà ton héritier. »
« Ne continue pas. »
« Ne pas quoi ? Ne pas dire la vérité ? » Je repousse ma chaise, le bruit du bois grince sur le marbre. « Tu ne m’as pas touchée depuis des mois, et tu veux me faire croire que ça n’a rien à voir avec ce qui s’est passé ? »
Il se lève aussi, et pendant un instant je crois qu’il va vraiment franchir la distance entre nous. Qu’il va me tendre la main comme avant, lorsque le réconfort était un geste partagé, pas refusé.
Mais il boutonne sa veste.
« Il y a quelqu’un d’autre ? »
La question m’échappe, brute, désespérée, pathétique.
Soudain, il rit. Un son creux, amer, qui me retourne l’estomac.
« Tu veux savoir ce que je pense vraiment ? Je pense que tu cherches un prétexte pour jouer la victime depuis le jour de notre mariage. Pauvre Elara, piégée dans un penthouse. Pauvre Elara, avec sa carte noire et son mari qui bosse quatre-vingts heures par semaine pour qu’elle reste en soie. »
« Je ne veux pas de la soie. Je te veux, toi. L’homme qui existait avant que tu décides que les sentiments étaient un handicap. »
« Peut-être que cet homme n’existe plus. »
« Alors peut-être que je veux divorcer. »
Le mot explose entre nous.
Caspian se fige. Quelque chose passe sur son visage. Disparaît avant que je puisse le nommer.
« Ces mots, » dit-il tout bas. « Ces virées, ces grandes déclarations. C’était pour une femme capable de porter mon enfant. »
L’air quitte mes poumons.
« J’ai des réunions tôt demain. »
Il ne me regarde pas en se dirigeant vers la porte.
La porte claque, et je reste seule dans la lumière mourante des bougies, les larmes coulant sur mes joues, jusqu’à ce que les flammes s’éteignent d’elles-mêmes.
***
Le matin arrive, gris et indifférent.
Les draps à côté de moi sont froids quand je les cherche de la main, intacts.
Si rien ne change d’ici la fin du mois, j’appelle un avocat.
La pensée a un goût de menace et de soulagement à la fois, et je la savoure jusqu’à ce que la sonnette retentisse à neuf heures.
Je n’ai même pas envie de répondre.
Probablement une autre livraison pour Caspian, une acquisition, un contrat, ou un rappel que son empire grandit alors que notre mariage dépérit.
Mais quelque chose me pousse à ouvrir la porte.
Un coursier se tient dans le couloir, vêtu tout de noir, des gants blancs impeccables sur les anses d’un vase en cristal.
Deux douzaines de roses blanches, pleines et parfaites, leur parfum flottant jusqu’à moi.
« Madame Voss ? » Il tend une enveloppe noire, papier épais, cachetée de cire dorée. « Pour vous. »
Je la prends, les doigts engourdis.
À l’intérieur, une seule carte dorée accroche la lumière.
Samedi. Minuit. Porte le masque que j’ai laissé dans ton placard. Viens me trouver.
Aucune signature. Aucun nom. Mais je sais.
Il m’a enfin entendue.

I Left the Masquerade Pregnant
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