I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father par itsvlada
I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father
Description
"Stay away from him," Gianni growled, blood still fresh on his knuckles. "You're mine now." Catarina didn't plan to fall for her best friend's father. But one violent night, one stolen kiss, and one locked door changed everything. Now she's trapped in his mansion, caught between the man who bruised her and the man who broke every rule to protect her. But Gianni has secrets-and she's not the only one he's hiding. Love wasn't supposed to feel like this. Dangerous. Addictive. Unforgivable.
Chapitre 1
Apr 23, 2026
Caterina
« Laisse-moi être sûre d’avoir bien compris, » dit Tatiana, se penchant par-dessus la console centrale, son coude grinçant sur le cuir tandis qu’elle tente de stabiliser une flûte de champagne.
Elle rejette ses cheveux blonds hors de son visage, les yeux brillants de tous les toasts auxquels elle a insisté pour que nous assistions. « Tu viens d’être diplômée, et ton petit ami depuis cinq ans n’est pas venu à la cérémonie… et il n’a pas passé la nuit avec toi après ? »
Je serre les dents, un sourire qui n’en est pas un. Sa franchise tombe toujours comme une gifle — précise, cinglante, impossible à ignorer. Après cinq fêtes, j’ai l’impression d’avoir applaudi la vie éclatante des autres tandis que la mienne restait en retrait, terne et pas vraiment à moi.
« Il devait se lever tôt pour le travail, » dis-je, répétant la phrase que Luciano me sert quand il veut être irréprochable. « Il essaie d’être responsable. »
« Un adulte demande une journée de congé pour quelque chose d’important, » réplique-t-elle en haussant les épaules. « Il connaissait ta date depuis des mois. J’y crois pas, Caterina. »
Il n’y a aucune réponse qui la satisfera ou apaisera la douleur que j’ai déjà ressassée en privé. Je ne sais pas pourquoi je reste. La peur du vide si je lâche prise ? L’habitude déguisée en loyauté ? Un espoir mince comme un fil ?
« Hé, » dis-je, bifurquant parce que je ne supporte pas le miroir qu’elle me tend. « Son absence veut dire que je t’ai pour moi toute la nuit. Et… ton copain ne nous rejoint pas non plus. »
Son sourire vacille. « Ouais. On n’a pas de chance toutes les deux. » Une pause. « Il avait d’autres choses à faire. »
Elle n’en dit pas plus. Peut-être que lui non plus.
Roger tourne le volant, nous guidant sur la longue route menant au domaine Rossetti. Mon estomac se serre comme à chaque fois que nous approchons de cet endroit — comme si l’air changeait de densité. Le mur de pierre surgit de l’obscurité ; un garde soulève la grille d’un signe de tête. De l’autre côté, le monde est soigné et attentif. Il y a tant de terrain que même les gardes du corps vivent dans de petites maisons, comme des pions d’échecs alignés le long de la propriété.
C’est ma scène préférée pour un fantasme que je ne dis jamais à voix haute.
Gianni Rossetti. Dangereux d’une manière qui rend les hommes prudents et les femmes droites sans s’en rendre compte. Mon père — Détective, avec un D majuscule — l’appelle un mal de tête, avec un sourire qui n’atteint jamais ses yeux. Il dit que Rossetti Explosifs est le costume propre drapé sur un tas de liens mafieux. Il me met en garde. Il me met toujours en garde. Et pourtant, la pensée de la voix de Gianni, rauque et basse, vit sous ma peau depuis l’adolescence, depuis que j’ai compris que le pouvoir n’est pas qu’un mot, c’est une température.
Tatiana finit son verre et cligne des yeux vers moi. « On parlait de quoi ? » Elle se tape le menton. « Ah oui. Luke, ce crétin. »
« Ce n’est pas un crétin, » dis-je par réflexe.
Peut-être qu’en le répétant assez, ce sera vrai. Peut-être que les mots peuvent polir les arêtes.
« Si, » insiste-t-elle. « C’est le jour de ta remise de diplôme, un jour unique dans ta vie. Il savait que ton père l’avait invité à dîner. Il n’a pas pu se libérer une seule soirée ? »
« Il devait assurer un service, » dis-je, plus doucement. « La salle de sport, c’est un gros investissement. S’il veut la reprendre, il doit être sérieux. »
« Les gens sérieux viennent quand même pour ceux qu’ils aiment. » Elle rote, mortifiée, puis éclate de rire. « Désolée. Je déteste juste te voir souffrir. »
« Je ne souffre pas, » je mens, car la douleur est étrange — sourde là où elle devrait être vive. Que signifie le fait que la personne avec qui tu as construit un avenir ne parvienne même plus à te transpercer ? Qu’est-ce que ça dit de l’avenir ?
Le chauffeur se gare devant l’entrée principale comme si nous arrivions dans un hôtel tranquille. Il est déjà dehors, ouvre la porte en effectuant une petite révérence que Tatiana prétend toujours détester. Je saisis mon sac de nuit et me pousse pour qu’elle puisse sortir sans offrir un spectacle au monde. Elle vacille.
Nous glissons dans le calme frais de la maison. La paix vit ici — sols polis, sobriété onéreuse, le bourdonnement des machines coûteuses derrière les murs. Chez mon père, la maison est petite, chaleureuse et remplie de questions. Celle-ci retient son souffle.
« J’aurais dû manger, » marmonne Tatiana, s’appuyant plus lourdement.
« Tu as mangé la moitié d’un sandwich. » Je la pose sur un tabouret de cuisine, attrape une barre de céréales et de l’eau, et lui mets dans les mains. « Sers-toi avant que ton estomac ne porte plainte. »
Puis nous montons le couloir, nos pas résonnant. « Ton père est là ? » je demande, en essayant de ne pas avoir l’air de parler du temps et en même temps de l’orage.
« Il travaille », murmure-t-elle. « Toujours. »
Il a dit qu’après le déjeuner, il serait en retard. Il est toujours en retard. Pas d’une façon négligente—en retard comme s’il appartenait à mille faims et que cette maison n’était qu’une d’entre elles.
Rossetti Explosifs a l’air légal sur le papier. Le papier repose en piles bien rangées pendant que des hommes armés vivent sur la propriété. La bouche de mon père se durcit chaque fois qu’il prononce ce nom. Il veut des menottes. Il obtient des communiqués de presse.
Dans la salle de bain, j’assois Tatiana sur le couvercle des toilettes fermées et je passe un coton sur sa paupière. Elle soupire, les yeux mi-clos. « Je ne te mérite pas, C. »
« Ne commence pas. » Je souris et je garde ma main douce. « On prend soin l’une de l’autre à tour de rôle. C’est comme ça, l’amitié. »
« Pas de malaise ce soir, » promet-elle, essayant de plaisanter. La phrase tombe fragile et douce.
Je l’aide à enfiler son pyjama, puis à se mettre au lit. Quand j’ai fini de me laver le visage et de brosser mes cheveux, la pièce est argentée de clair de lune. Je me glisse dans mon côté du lit. Le matelas s’enfonce ; Tatiana se tourne vers moi.
« C’est juste moi, » je chuchote.
« Je sais, » répond-elle avec un petit sourire endormi. « Désolée. »
« Désolée de quoi ? »
« De t’avoir pris la tête au sujet de Luciano. Tu as raison. Christopher n’est pas un prix non plus. » Sa voix s’amincit. « Parfois, je crois même qu’il ne m’aime pas. »
Cela me surprend. L’armure de Tatiana est tape-à-l’œil, mais ça reste une armure.
« Je suis sûre que si, » je dis, en remettant une mèche de cheveux derrière son oreille. « Qu’est-ce qu’il n’y aurait pas à aimer ? »
« Tu vois ce que je veux dire. Il est chaud et froid. Une minute je suis la seule personne dans la pièce. La suivante je ne suis… que du bruit. » Elle regarde au-delà de moi. « C’est déconcertant. »
« Depuis combien de temps c’est comme ça ? » je demande, parce que s’il la rabaisse, je veux la liste et le plan.
« Pas longtemps. » Une pause. « J’ai peur qu’il y ait quelqu’un d’autre. »
« Quelqu’un d’autre ? » Je cligne des yeux. « Il serait idiot. S’il y a quelqu’un, autant le savoir. »
« J’espère que la France nous réparera, » murmure-t-elle, les yeux se fermant. « Un mois ensemble. »
« Je l’espère aussi, » je souffle, même si un mois peut amplifier tout ce qui existe déjà. S’il lui fait du mal dans un autre pays, il n’y aura pas assez d’air dans le monde.
Sa respiration s’apaise. Je reste éveillée, le pouls encore fort de la journée. Je l’ai fait—j’ai eu mon diplôme. Papa était incandescent. « Tu as de la chance d’avoir déjà un travail, » a-t-il dit, la fierté serrant sa voix.
Chanceuse. Le mot sonne étrange. L’économie semblait sûre. Travail sûr. Petit ami sûr. Avenir sûr. Sûr, c’est une pièce où rien ne casse—et rien ne s’enflamme. Dernièrement, je me demande qui a décidé que je n’aurais pas droit aux flammes.
C’est comme si je jouais une pièce écrite par quelqu’un d’autre. Je peux marcher plus vite ou plus lentement, mais les décors ne bougent pas. La sortie est peinte.
Ça suffit. Un encas, un peu de thé, une inspiration dans l’obscurité.
Je me glisse hors du lit sans réveiller Tatiana et je vais à pas feutrés dans le couloir. J’essaie de ne pas penser à Gianni, mais c’est trop tard—les syllabes sont une clé que je garde cachée sous ma langue. Il a une présence qui remet les pièces en ordre. Il sourit rarement avec la bouche, mais parfois les rides à côté de ses yeux s’adoucissent comme un secret qu’il est le seul à entendre. Des tatouages sous ses poignets. Une cicatrice le long de la jointure. Sa façon de regarder le monde, comme s’il connaissait déjà la fin. J’ai imaginé être assez près pour ressentir sa chaleur et ce que ce serait d’être choisie par un homme qui n’a jamais besoin de s’expliquer.
Il ne saura jamais. C’est le père de ma meilleure amie, beaucoup plus âgé, un homme que mon propre père arrêterait s’il le pouvait. Ce béguin est une religion privée—sans assemblée, sans confession.
La cuisine est sombre, les lumières du patio au-delà des portes coulissantes projetant une faible lueur sur le marbre. J’ouvre le réfrigérateur. Tout est symétrique et frais. J’hésite pour du thé, puis j’opte pour un smoothie au yaourt, comme si je choisissais la facilité plutôt que le rituel. Je dévisse le bouchon et m’assieds à l’îlot, traçant le grain du bois du bout du doigt.
« Sûre », j’articule, et le mot ressemble à une petite boîte verrouillée.
Puis je l’entends.
Ce n’est pas une voix. Un son qui efface tout le reste—bas, haletant, sans équivoque. Un gémissement. Un autre suit, plus long. Les poils de ma nuque se dressent. Je tiens la bouteille à mi-chemin de mes lèvres et j’oublie de respirer.
Quelque part dans cette maison tranquille et bien organisée, quelqu’un ne joue pas la sécurité du tout.
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