I Slept With a Wrong Boss par itsvlada
I Slept With a Wrong Boss
Description
Une nuit d'absence totale. Un inconnu que je n'ai jamais vraiment vu. Une paire de sous-vetements que je ne reverrai sans doute jamais. Je me suis trainee hors du lit d'un inconnu, a travers la ville, jusqu'a l'entretien d'embauche qui etait cense reparer le desastre qu'etait devenue ma vie. J'ai ete engagee. Je croyais que le pire etait derriere moi. Puis j'ai sorti un stylo de mon sac - cher, lourd, pas a moi - et j'ai vu l'expression de mon nouveau patron se figer. Maintenant, je travaille pour un homme qui pourrait tres bien savoir exactement a quoi je ressemble nue, et je ne peux ni poser de questions, ni demissionner, ni empecher les souvenirs de refaire surface aux pires moments. Reidfield Global etait cense etre mon nouveau depart. Ca commence a ressembler a la scene d'un crime.
Chapitre 1
May 21, 2026
[Point de vue de Hailee]
Avec qui ai-je couché la nuit dernière ?
Ce plafond n'est pas le mien—plâtre blanc, une fissure vers une fenêtre que je n'ai jamais vue, une chambre qui sent la bergamote et l'eau de Cologne de quelqu'un d'autre.
Ce n'est pas l'appartement de Ryan—je connais chaque tache d'eau sur le plafond de Ryan, parce que j'ai passé trois ans à me réveiller sous elles. C'est la chambre d'un inconnu, et je suis nue dedans.
Ma tête est un chantier, mais le reste de mon corps, c'est pire. Un bleu à l'intérieur de la cuisse, une sensibilité qui raconte une histoire que mon cerveau refuse encore de livrer, et les draps empestent la sueur et une nuit que je ne peux pas reconstituer.
L'oreiller à côté du mien est encore chaud. Un verre d'eau à portée de main, comme un cadeau d'adieu. Celui qui a laissé ces marques sur ma peau est déjà parti.
Pas de visage. Pas de nom. Juste de la chaleur et de la peau et un vide dans la mémoire assez large pour y faire passer toutes les mauvaises décisions du monde.
Ma robe est froissée près de la porte. Mon soutien-gorge pend sur une chaise, comme s'il avait été retiré par quelqu'un qui n'était pas pressé. Ma culotte a disparu—draps, sol, des deux côtés du lit. Envolée.
Soit le mystérieux il les a gardées, soit elles ont pris vie, soit elles sont dans une dimension à laquelle je n'ai pas accès.
Mon téléphone affiche 8h47. Entretien à 9h30, à l'autre bout de la ville—celui qui est censé prouver que je peux encore fonctionner après avoir donné trois ans à un homme qui me les a rendus sous forme de monologue.
J'enfile la robe d'hier, je me recoiffe dans le miroir de la salle de bain d'un inconnu, et je sors à cru sous une jupe crayon. Les professionnelles égarent parfois leurs sous-vêtements sur les scènes de crime.
Quand je monte dans le train, il est bondé. Mon reflet me regarde depuis la vitre—mascara bavé, eyeliner de la veille—et le tunnel avale la vitre et je suis ailleurs.
Mardi dernier. Ryan dans l’embrasure de la cuisine, mains dans les poches, arborant cette expression qu’il prend quand il s’apprête à délivrer une tirade répétée.
« Je crois qu’on s’est éloignés, Hailee. » Il n’osait même pas me regarder. « Je crois qu’on veut des choses différentes maintenant. »
« Des choses différentes. » Je tenais encore sa tasse à café, dans sa cuisine, dans son appartement. « Tu veux dire toi, tu veux des choses différentes. J’ai mis ma carrière en suspens pour ton internat, Ryan. »
« Ce n’est pas— »
« Trois ans à faire du surplace pour que tu puisses avancer. Et maintenant tu m’as dépassée. Dis-le, c’est tout. »
Il a eu un sursaut. Tant mieux. Puis il a été assez clément pour me laisser continuer à dormir chez lui pendant que je cherche un endroit. Un putain de chevalier en armure brillante.
Ce soir-là. Dani sur le canapé, me tirant par les deux poignets, talons dans une main, zéro patience.
« Lève-toi. » Elle m’a jeté ma veste à la figure. « Tu sors, tu vas te bourrer la gueule, et tu ne passes pas une seconde de plus à respirer l’air de ses coussins. »
« Je veux juste rester là et me décomposer tranquillement. » J’ai tiré la couverture sur ma tête. Elle l’a arrachée aussitôt.
« Je ne demande pas. » Marcy était déjà dans l’embrasure, les clés qui tintent, manteau sur le dos, moteur sûrement déjà allumé. « Chaussures. On y va. »
Le club, c’était des basses, des corps et trop de vodka-sodas dont j’ai arrêté le compte après quatre. Puis lui—de l’autre côté de la piste, me fixant avec une immobilité qui a fait disparaître tous les autres bruits.
Il n’a pas demandé. Il s’est juste approché de moi, une main sur ma hanche, et m’a tirée contre son torse comme s’il avait déjà décidé.
« On aurait dit que tu essayais de disparaître. » Sa bouche à mon oreille, assez bas pour contourner complètement mon cerveau. « Je me suis dit que je pourrais te donner une raison de rester. »
Ses hanches lentes contre les miennes, sa main glissant sur mon ventre, me serrant plus fort. De longs doigts, une chevalière froide sur ma peau nue où mon haut avait remonté. Je me suis pressée contre lui et sa prise s’est resserrée.
« Voilà. » Un demi-gémissement, demi-rire contre mon cou, comme si je l’avais surpris. Je me suis cambrée, me frottant contre lui, et ses dents ont effleuré le creux sous mon oreille.
« Tu es un problème. » Sa voix était déjà rauque et nous étions encore debout. J’ai penché la tête en arrière contre son épaule, lui offrant ma gorge, et son souffle s’est suspendu.
« Alors pars. » Je ne reconnaissais pas ma propre voix—plus basse, téméraire, quelqu’un que je n’avais pas été depuis trois ans.
« Même pas en rêve. » Sa bouche a trouvé la courbe de mon cou, ouverte et brûlante. « Je préfère te démonter que partir », et mes jambes ont flanché. Son bras m’a rattrapée—plus fort, plus près, son corps comme un mur derrière moi.
Je me suis retournée et j’ai levé les yeux—grand, large, une mâchoire que j’ai suivie du pouce. Il a attrapé ma main et pressé sa bouche dans ma paume. Son visage ne revient pas, peu importe à quel point je cherche.
Une voiture. Sa main haut sur ma cuisse, glissant sous ma robe. « Dis-moi d’arrêter. » Je l’ai attiré à moi. Un seuil—ses dents sur ma gorge, mes jambes autour de sa taille. Puis plus rien.
Le train tressaute. Mes ongles ont creusé des croissants dans mes paumes. Qui qu’il ait été, c’est un problème pour moi plus tard. Moi-présente a dix-neuf minutes pour jouer à l’employée modèle.
Le hall de Reidfield Global, c’est du verre, du marbre et le genre de silence qui coûte très cher. Ascenseur jusqu’au quatorzième. Lèvres sèches. J’ai survécu à pire.
Creig Thompson m’accueille à la porte avec un de ces visages—ouvert, vif, fait pour le genre de sourire qui te donne l’impression d’être déjà complice de la blague.
« Hailee Cross. » Il ouvre un dossier, y jette à peine un œil. « Parcours en finance, trois ans chez Whitmore and Breck, puis un trou. Parle-moi. »
« J’ai pris du temps pour réévaluer ma direction. » Ma voix sort plus assurée que je ne le mérite à cet instant.
« Réévaluer. » Son sourire s’élargit. « Beau mot. Très corporate. Mais ça veut dire quoi, concrètement, Hailee ? »
« Ça veut dire que j’ai passé trois ans à faire fonctionner la vie de quelqu’un d’autre et que maintenant, j’aimerais bien essayer la mienne. »
Trop brut pour un entretien. Mon ventre se tord et je me prépare à la relance polie, au sourire merci-d’être-venue.
Mais le visage de Creig change—pas de la sympathie, que je détesterais. De la reconnaissance. « Je peux faire avec ça. Dis-moi ce que tu sais vraiment faire. »
« Mettre de l’ordre dans le chaos des autres. » Je soutiens son regard. « Rapidement, discrètement, et sans avoir besoin d’applaudissements. »
« Je n’applaudis pas. » Il tape deux fois sur le bureau. « Le poste est à toi—assistanat exécutif, direction, début lundi. »
« Vous êtes— » Mes mains s’immobilisent sur mes genoux parce qu’il faut qu’elles arrêtent de trembler. « Comme ça ? »
« Tu es arrivée ici la gueule de bois—ne crois pas que je ne l’ai pas vu—et tu as donné de meilleures réponses que les quatre derniers réunis. » Il hausse les épaules. « Je recrute vite quand je le sens. »
« Quand vous sentez quoi, exactement ? » Je me penche, l’instinct de l’entretien reprenant le dessus sur la gueule de bois.
« Quelqu’un qu’il n’y a pas besoin de manager. » Il fait glisser des papiers sur le bureau. « NDA, avantages, les habituelles lettres d’amour bureaucratiques. Un stylo ? »
« J’en avais sûrement un. » Je fouille dans mon sac et mes doigts tombent sur quelque chose de bizarre—trop lourd, trop froid, un poids délibéré qui n’a rien à faire à côté d’un reçu de taxi froissé.
Corps noir mat. Bague dorée au capuchon. Le genre de stylo qui vaut plus que mes courses du mois. Je n’ai jamais possédé un stylo avec autant de suffisance.
Les yeux de Creig se posent dessus et toute chaleur quitte son visage. Il me le prend des mains, le fait tourner entre ses doigts comme s’il lisait une inscription invisible pour moi.
« Tu l’as eu où ? » Toujours décontracté, presque. Mais en dessous, il y a des crocs. « Le stylo, je veux dire. »
Ma bouche s’ouvre. Rien d’utile n’en sort. Le calcul se fait tout seul—son stylo, mon sac, une nuit dont je ne me souviens pas, un lit que j’ai quitté il y a une heure.
Mes doigts blanchissent sur l’accoudoir de la chaise. Chaque fragment de la nuit dernière se réarrange autour de l’homme assis à un mètre de moi, tenant encore ce stylo comme une preuve.
Je crois que je viens de signer un contrat de travail avec l’homme dans les draps duquel je me suis réveillée ce matin.
I Slept With a Wrong Boss
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