Like Father, Like Son par Tessa Kelwyn
Like Father, Like Son
Description
Elle a ete echangee pour regler une dette. Il est le seul homme qu'elle ne doit jamais desirer. Lucia Santoro sait ce que signifie survivre-travailler jusqu'a l'epuisement pour maintenir sa famille brisee a flot, jusqu'a ce qu'une erreur irreflechie la lie a une puissante dynastie qui ne pardonne pas, n'oublie pas, et ne lache jamais prise. Propulsee dans un mariage qu'elle n'a jamais choisi, Lucia comprend rapidement que la richesse peut etre une autre forme de prison... et que le desir est bien plus dangereux que la peur. Salvatore Caruso regne sur son univers avec discipline, controle, et une poigne de fer sur ses emotions. Veuf hante par le passe, il a enfoui le desir aussi profondement que les corps sous son empire. Mais lorsque Lucia entre dans sa vie, tout ce qu'il a jure de proteger-son heritage, son autorite, sa retenue-commence a se fissurer. Leur connexion est instantanee, illicite, et impossible a ignorer... et chaque regard vole risque d'allumer une guerre dont aucun d'eux ne ressortira indemne. Alors que la tension monte et que les frontieres s'estompent, Lucia et Salvatore sont attires vers une verite qui pourrait les detruire tous les deux. Sombre, sensuelle et chargee d'emotions, voici une histoire d'amour interdite ou le desir est dangereux, les choix sont couteux, et vouloir la mauvaise personne pourrait bien etre le risque le plus devastateur de tous.
Chapitre 1
Feb 19, 2026
PDV Lucia
« Tu ressembles à la mort en personne, Lucia. » La voix d’Enzo s’élève derrière le comptoir des ordonnances, où il prétend trier des pilules depuis une heure.
En réalité, il m’observe avec ces yeux bruns inquiets qui me rappellent trop mon grand-père.
Les lumières au-dessus de moi clignotent, comme pour se moquer de ma quatorzième heure passée sur ce lino fendu. Mes chevilles lancent à chaque pas alors que j’étends le bras pour réapprovisionner les bouteilles d’aspirine sur l’étagère du haut.
L’ironie ne m’échappe pas — entourée d’antalgiques que je n’ai pas les moyens d’acheter.
« Merci pour le coup de pouce, M. Bianchi. »
J’aligne une autre rangée de bouteilles, m’assurant que chaque étiquette fait face. Alignement parfait, contrôle parfait — le seul qu’il me reste dans la vie.
« Ton père ne mérite pas cette souffrance, cara. » Ses mots tombent en douceur mais avec intention. « Toute la ville sait ce qui est arrivé à la famille Santoro. Tu n’as pas besoin de te tuer à réparer ce qu’il a brisé. »
Toute la ville sait. Bien sûr qu’ils savent. Ici, où la vie de chacun devient le plat principal des conversations du dîner, notre chute reste un sujet du dimanche soir.
Je redresse les épaules et me tourne vers lui.
« Je vous remercie de vous inquiéter, vraiment. » Le sourire que je lui adresse ne me coûte rien — je suis passée maître en la matière. « Justement, je me demandais si je pouvais prendre des heures supplémentaires la semaine prochaine ? Carla m’a dit qu’elle avait besoin de quelqu’un pendant l’opération de sa mère. »
Le soupir d’Enzo pourrait gonfler une montgolfière. Ses mains burinées tambourinent sur le comptoir tandis qu’il me scrute, ce vieil homme de soixante-dix ans qui m’a offert mon premier travail quand personne ne voulait embaucher une Santoro.
« Tu travailles déjà soixante heures, Lucia. »
« Et je pourrais en faire soixante-dix. » Je passe à l’étagère suivante. Chaque bouteille, chaque boîte, chaque minute qui passe, c’est un dollar de plus contre une dette qui grossit plus vite que je ne peux la réduire. « S’il vous plaît, M. Bianchi. Vous savez que je suis fiable. »
« Madonna mia, tu es trop jeune pour être déjà si vieille. » Il secoue la tête mais sort le carnet des plannings. « Bon. Mardi à jeudi, fermeture. Mais si je te vois dormir debout, je te renvoie chez toi. »
« Marché conclu. » Un autre sourire bien rôdé. Une petite victoire de plus dans une guerre que je perds.
Les heures se fondent les unes dans les autres après ça. Quand l’horloge sonne onze heures, le magasin est aussi silencieux qu’un tombeau. Je recompte la caisse — 1847,62 dollars, comme au premier comptage.
Les présentoirs se ferment un à un, les clés tintant comme de petites cloches annonçant la fin d’une autre journée que j’ai survécue. Mon reflet dans la porte vitrée montre une jeune femme de vingt-trois ans qui en paraît trente, des cernes sous des yeux encore plus sombres.
Je tends la main vers l’interrupteur quand j’entends le ronronnement grave d’un moteur. Une Mercedes noire attend le long du trottoir, ses vitres teintées reflétant la lumière néon de la pharmacie.
Le moteur s’arrête et trois hommes descendent les premiers. Costumes sombres, taillés avec une telle précision qu’ils ne viennent pas du prêt-à-porter, regards qui scrutent la vitrine, la rue, les ombres.
Ils vérifient qu’il n’y a pas de danger.
Puis un homme sort.
Il est plus âgé, la cinquantaine bien entamée, des fils d’argent dans des cheveux sombres plaqués en arrière sur un visage digne d’une pièce antique. Son costume gris anthracite, parfaitement ajusté, est taché de sang.
Mon cœur cogne contre mes côtes. Une puissance émane de lui comme la chaleur d’une flamme. Il pénètre dans la boutique comme s’il en était le propriétaire.
« J’ai besoin d’eau propre, de bandages et d’antalgiques. »
Sa voix est du velours enrobant de l’acier, calme et posée. Ses yeux sombres — bruns ou noirs, difficile à dire dans cette lumière — se plantent dans les miens avec une intensité qui rend la respiration difficile.
Je jette un regard au sang. « Vous devriez aller à l’hôpital. Ça a l’air sérieux. »
Son expression ne change pas. « Pas d’hôpital. »
Deux mots. C’est tout.
Je n’ai pas le droit de rediscuter.
Je bouge sans réfléchir, rassemblant le nécessaire avec des mains plus assurées qu’elles ne devraient l’être. De l’eau en bouteille du frigo, de la gaze derrière le comptoir, un antiseptique qui va piquer atrocement.
« Laissez-moi voir la blessure. » Les mots me surprennent autant qu’eux. « Vous saignez à travers votre chemise. Si vous refusez l’hôpital, laissez-moi au moins nettoyer ça correctement. »
Ses hommes se tendent, mais il lève légèrement la main et tout s’arrête.
« Tu as une formation médicale ? »
« Deux ans d’école d’infirmière. Assez pour savoir que cette blessure a besoin d’attention avant l’infection. »
Il me jauge un instant, puis retire sa veste et déboutonne sa chemise, révélant une entaille le long des côtes. Ses hommes semblent mal à l’aise.
Mes mains s’activent avec une précision retrouvée alors que je nettoie la plaie à l’antiseptique. Sa peau est chaude sous mes doigts, ses yeux ne quittent pas mon visage. C’est insensé — je joue à l’infirmière avec un homme qui a probablement tué quelqu’un ce soir.
« Tenez ça. » Je guide sa main sur la gaze, nos doigts se frôlent. Le contact envoie une chaleur le long de mon bras. « Maintenez la pression pendant que je fixe. »
« Petite autoritaire, non ? » Il y a une lueur d’amusement dans sa voix, et quand je lève les yeux, sa bouche s’incurve dans ce qui pourrait être un sourire. Cela transforme son visage de dangereux à dévastateur.
« Quand il s’agit de blessures mortelles, oui. » Je fixe le pansement avec du sparadrap, chaque bande méticuleusement posée. « Il faudrait des points de suture. Sans ça, ça va mal cicatriser. »
« J’ai déjà pas mal de cicatrices. » Il reboutonne sa chemise avec aisance, et je me sens étrangement dépossédée en voyant sa peau disparaître. « Une de plus n’y changera rien. »
La finalité de son ton me dit que notre étrange échange touche à sa fin. Il va franchir cette porte et je ne le reverrai jamais. Cette pensée m’apporte un soulagement inattendu mêlé à… de la déception ? C’est l’adrénaline qui parle. Rien de plus.
« Ton nom, » dit-il, bien que ce ne soit pas vraiment une question.
« Lucia Santoro. » Inutile de mentir. Dans une ville aussi petite, il le saurait en cinq minutes.
« Lucia. » Il goûte mon prénom comme un whisky rare. « Merci pour les soins. »
Il sort son portefeuille de sa veste. Les billets qu’il pose sont tous des centaines, de quoi payer mon loyer deux fois.
« C’est trop pour quelques pansements. »
« Ce n’est pas pour les pansements. » Son regard accroche le mien, insondable. « C’est pour ta discrétion. Tu n’as rien vu ce soir, Lucia Santoro. Compris ? »
La menace est douce comme du velours, mais ça reste une menace. Je hoche la tête, vive et sûre.
« Bonne fille. »
Le compliment ne devrait pas me nouer l’estomac, mais c’est le cas. Il remet sa veste, chaque geste contrôlé malgré la blessure. Ses hommes reprennent leur formation alors qu’il se dirige vers la sortie.
Puis il disparaît. La Mercedes les engloutit et s’éloigne dans la nuit. Je reste seule sous la lumière crue, enveloppée du parfum persistant de sa cologne et du fantôme de son contact sur ma peau.
Je saisis du papier absorbant et nettoie le sang au sol, sur le comptoir, effaçant toute trace de ce qui s’est passé ici. Les billets de cent rejoignent ma poche où ils brûlent contre ma hanche.
De l’argent sale, au sens propre.
Quand mon téléphone hurle, brisant le silence oppressant, le nom de Papa s’affiche à l’écran. Je sais déjà ce qui m’attend avant de décrocher.
« Lucia, Dieu merci. » Sa voix est tendue comme un fil. « Écoute, ma chérie, j’ai besoin d’un peu de cash pour ce soir. Ta réserve d’urgence est toujours derrière la farine ? »
C’est mon argent pour le loyer. La seule chose qui nous sépare de l’expulsion.
« Papa, non. Ne touche pas à cet argent. »
Je l’entends bouger dans l’appartement, la chaise de la cuisine raclant sur le lino. Il a déjà pris sa décision.
« Juste un prêt, ma puce. Je te le triple ce soir, je te le jure. Cette partie est gagnée d’avance. »
Il n’y a jamais rien eu de sûr dans la vie de Franco Santoro, à part la déception. Mes doigts serrent le téléphone à en fendre l’écran.
« Papa, j’arrive. Ne touche à rien. »
Mais la ligne est déjà coupée. Je verrouille la porte et cours.
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