Love at First Login par Tessa Kelwyn
Love at First Login
Description
Dans le jeu, elle peut etre n'importe qui. Dans la vraie vie, elle est prisonniere d'etre quelqu'un d'autre. Nora Wilson, vingt-et-un ans, est la fille parfaite, la petite amie ideale, l'etudiante exemplaire du North Side. Elle sourit quand il faut. Elle joue son role quand on l'attend d'elle. Et chaque nuit, elle s'evade dans Echo - un monde virtuel immersif ou elle devient Siren, la version d'elle-meme qu'elle ne laisse exister que dans l'obscurite. Depuis un an, elle partage tout avec Ghost. Des secrets qu'elle n'a jamais prononces a voix haute. Des peurs qu'elle n'a jamais avouees. Un lien si intense qu'il est devenu la seule chose reelle dans sa vie. Ils ne se sont jamais rencontres. Jamais echange leurs noms. Mais il la connait mieux que quiconque ne l'a jamais fait. Et puis il y a Danny Vega. Etudiant du West Side. Membre d'un club de motards. Langue aceree, sarcastique, tout ce qu'on lui a appris a detester dans son monde. Il la trouble d'une maniere qu'elle ne sait expliquer - l'exasperant une seconde, faisant battre son coeur la suivante. Quand la vie soigneusement construite de Nora commence a s'effondrer, elle se retrouve prise entre deux hommes. L'un connait son ame mais pas son visage. L'autre voit a travers son armure sans connaitre son coeur. Plus elle s'abandonne, plus les frontieres s'estompent. Et plus elle s'approche d'une verite qui pourrait reduire en cendres tout ce qu'elle croyait savoir.
Chapitre 1
May 1, 2026
Point de vue de Nora
Tristan parle encore de lui.
Je regarde sa bouche bouger, former des mots que j’ai cessé d’entendre il y a dix minutes. La société d’investissement de son père. Une fusion. Les projets d’été dans la maison des Hamptons dont nos parents discutent déjà sans nous consulter.
« Et ma mère a de nouveau parlé du calendrier des fiançailles, » dit-il en faisant tournoyer son vin. « Le printemps prochain. Après la remise des diplômes. Ton père est d’accord. »
« C’est bien, » je réponds.
Il ne perçoit pas la platitude de ma voix. Il ne la remarque jamais.
Tristan tend la main par-dessus la nappe blanche et prend la mienne. Sa poigne est ferme, possessive — le toucher d’un homme qui a déjà calculé exactement ce que je lui rapporte.
« Tu as l’air distraite, » il fronce les sourcils.
« Juste fatiguée. Semaine longue. »
« Tu devrais mieux t’occuper de toi. J’ai besoin que tu sois resplendissante pour le gala de charité du mois prochain. » Il serre ma main une fois, puis la relâche pour vérifier son téléphone. « Maman a déjà choisi ta robe. »
J’acquiesce et souris, jouant le rôle que j’ai perfectionné au fil des années. Il ne me demande pas comment s’est passée ma semaine ni pourquoi je suis fatiguée — il ne s’est jamais soucié de cela. Je suis un atout dans son portefeuille, une case cochée sur son plan de vie.
Et je reste. Parce que c’est tout ce que je connais. Parce que mes parents m’ont appris que l’amour est une transaction et que je devrais être reconnaissante que quelqu’un veuille bien payer.
Il paie et me raccompagne jusqu’à ma voiture. Son baiser d’adieu est bref, mécanique — toute la passion d’une poignée de main. Ses mains restent à ma taille parce qu’il sait que je me figerai si elles descendent plus bas, alors, avec le temps, il a arrêté d’essayer.
« Envoie-moi un message demain, » dit-il, et ce n’est pas une question — c’est un ordre.
Je rentre chez moi, les fenêtres ouvertes, laissant l’air froid me mordre les joues. Le silence de mon appartement m’enveloppe, et pour la première fois de la soirée, je respire.
Je me défais du masque morceau par morceau. Les talons près de la porte, la robe sur le sol de la salle de bain, le maquillage essuyé jusqu’à ce que mon visage redevienne le mien. Vieux survêtements, chignon désordonné, et le casque VR qui m’attend sur la table de chevet.
Mes doigts se referment dessus, et mon pouls s’accélère. C’est le seul moment de la journée qui m’appartient vraiment.
« Echo » se charge par couches quand je mets le casque et m’immerge dans une autre réalité. Le son d’abord — forêt ambiante, eau lointaine. Puis la lumière, peignant arbres, sentiers de pierre et un ciel rempli d’étoiles qui n’existent nulle part ailleurs que là.
La zone forestière se matérialise autour de moi, et mes épaules s’abaissent pour la première fois de la soirée.
Je suis Siren maintenant — cheveux argentés, mâchoire acérée, vêtue de noir de minuit avec des accents violets lumineux qui palpitent à chacun de mes mouvements. Rien à voir avec Nora, ses tons neutres et ses perles. Siren porte sa confiance comme une armure, marche comme si chaque pixel sous ses pieds lui appartenait. C’est la version de moi que je n’autorise à exister que dans l’ombre — la vraie, l’honnête.
Ghost m’attend déjà près du vieux pont de pierre. Un an de cela. Un an de sa voix à mon oreille, de sa présence à mes côtés, du rythme facile que nous avons construit dans un monde où aucun de nous n’est obligé d’être réel.
« Tu es en retard, » dit-il. Sa voix est chaude, taquine, familière d’une façon qui détend quelque chose dans ma poitrine.
« Embouteillage. »
« Dans un jeu vidéo ? »
« La ferme. »
Il rit, et je me surprends à sourire — sourire vraiment. Pas le sourire de façade, pas celui que j’ai porté tout au long du dîner pendant que Tristan planifiait mon avenir sans me demander mon avis. Nous nous mettons en marche ensemble, avançant vers le repère de quête brillant au loin.
« Pièges à pointes ce soir, » dit Ghost en affichant le briefing de la mission. « Tu prends la gauche, je prends la droite ? »
« Ça n’a jamais marché. »
« L’optimisme est une vertu, Siren. »
« L’optimisme est un mécanisme de défense pour ceux qui n’ont pas encore compris. »
Nous naviguons les pièges ensemble, nos gestes synchronisés après des mois d’entraînement. Il annonce les schémas ; j’ajuste ma trajectoire. J’aperçois une dalle piégée ; il saute par-dessus. Le jeu n’est que secondaire. Ça l’a toujours été.
Les conversations sont la vraie raison.
Nous arrivons à une porte qui nécessite deux clés, et l’écran de chargement nous piège dans une petite clairière pendant que la prochaine section se génère. L’avatar de Ghost s’assoit sur un tronc d’arbre tombé et je m’installe à côté de lui, assez près pour que nos épaules se frôlent presque.
« De quoi tu fuis ce soir ? » demande-t-il.
Direct, sans filtre — comme personne ne l’a jamais fait dans ma vraie vie. « Qu’est-ce qui te fait croire que je fuis ? »
« Tu es plus silencieuse que d’habitude. Et tu n’as même pas critiqué ma stratégie de combat une seule fois. »
Ma poitrine se serre. « J’ai passé deux heures à être planifiée comme un dîner mondain. Calendriers de fiançailles. Galas de charité. Quelle robe je porterai pour impressionner sa mère. Et personne n’a demandé ce que je voulais. »
Ghost se tait tandis que la forêt bourdonne autour de nous.
« Et qu’est-ce que tu veux ? » demande-t-il enfin, doux et simple.
Personne ne m’a jamais posé la question — ni mes parents, ni Tristan. Ma gorge se serre.
« Je ne sais pas. Je crois que je n’ai pas le droit de vouloir des choses. »
« C’est la chose la plus triste que j’aie jamais entendue. »
« C’est comme ça. »
« Ça n’est pas obligé de l’être. »
Une notification clignote. Nouveau niveau en duo débloqué, accessible uniquement aux joueurs Siren et Ghost. Je la fixe, et mon cœur fait un truc bizarre.
« Pas de pression, » dit Ghost. « Mais je ne vais nulle part. »
J’appuie sur ‘oui’ et le monde bascule. La forêt se dissout, remplacée par quelque chose de nouveau — une ville virtuelle tentaculaire que je n’ai jamais vue auparavant, toute de néons, de gratte-ciel et de rues vibrantes de possibilités.
L’avatar de Ghost se tient à mes côtés alors que nous découvrons ce nouveau paysage.
« Waouh, » je souffle. « C’est ça, le niveau en duo ? »
« On dirait que ça débloque toute une nouvelle zone. »
Il commence à marcher, et je le suis, nos avatars déambulant dans des rues pleines d’autres joueurs, de boutiques, de repères de quête. Puis je le remarque — un bâtiment au bout d’une rue, son entrée floue, pulsant d’une douce lueur rose.
Je m’en approche et une fenêtre s’affiche devant mes yeux : « Vérification d’âge requise. Veuillez confirmer que vous avez 18 ans ou plus pour accéder à cette zone. »
« C’est quoi, ça ? » je demande.
« La Love Room. » Le ton de Ghost devient taquin. « Espace intime. Très populaire et très… adulte. Genre PornHub, vraiment. »
Mes joues chauffent sous le casque. « Oh… »
« On peut y jeter un œil si tu veux. » Pause, volontairement appuyée. « À des fins de recherche, évidemment. »
« Même pas en rêve. »
« Toutes les nuits, Siren. »
Je bouscule son avatar, il rit — un rire chaleureux, simple, dont le son m’enveloppe d’une façon qui me retourne l’estomac. On passe à la véritable quête, mais la porte floue reste dans un coin de mon esprit.
Je la range dans la catégorie des choses que je ne ferai jamais et j’essaie de l’oublier.
Nous arrivons à une place, au centre de la ville, et l’avatar de Ghost se tourne vers le mien. Même si je ne peux pas voir son visage, même si tout cela n’est pas réel, la proximité me coupe le souffle.
« Je suis content que tu sois restée, » murmure-t-il.
Quelque chose se passe dans mon corps. Sa voix descend d’un ton, intime, comme si sa bouche était posée contre mon oreille. Une vague de chaleur se propage, coulant bas dans mon ventre — puis encore plus bas. Mes cuisses se serrent instinctivement.
« Siren, » murmure-t-il. « Je pense à toi. Même quand on ne joue pas. »
Ma respiration se bloque et la chaleur envahit soudainement mon entrejambe — brutale, indéniable. Je n’ai jamais ressenti ça avec Tristan, pas une seule fois. Mais la voix de Ghost me fait mal dans des endroits que j’avais oubliés. Ma main descend sur mon ventre sans réfléchir, hésitante, pleine de désir.
« Ghost— » je commence, mais mon téléphone brise tout.
Le nom de Tristan qui s’affiche à l’écran.
J’arrache le casque, haletante. La peau brûlante, la culotte humide, les mains tremblantes.
Je réponds à la quatrième sonnerie, forçant ma voix à rester stable. « Allô. »
« Viens. Je suis encore debout. » Sa voix est plate, attendue. « La nuit n’est pas encore finie. »
Je ferme les yeux, le murmure de Ghost vibrant encore sous ma peau. « Je suis fatiguée, Tristan. Peut-être demain. »
Un silence. Expiration sèche. « Très bien. Demain alors. Tu me dois ça. »
Il raccroche avant que je puisse répondre.
Je m’allonge, la voix de Ghost me brûlant encore, la froideur de Tristan résonnant dans mes oreilles. Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?
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