

Description
Eva est une mecanicienne prodige qui cache sa veritable identite dans le monde impitoyable de la Formule 1. Determinee a faire ses preuves par ses propres moyens, elle travaille pour une equipe de course de premier plan sous un nom d'emprunt, loin de sa puissante dynastie familiale. Son univers est un melange explosif de disputes enflammees et de liaisons secretes avec le pilote vedette de son equipe, Charles Weinberg. Il a clairement fait comprendre qu'il n'y a rien entre eux et qu'il ne pourrait jamais y avoir quoi que ce soit-pourtant il n'a jamais cesse de la vouloir dans son lit. Mais tout change lorsqu'Elio Black, le pilote charmant et arrogant de l'equipe rivale, commence a la remarquer. Alors que leurs chemins se croisent et qu'une connexion s'etablit, les demonstrations publiques d'affection d'Elio declenchent une tempete de jalousie chez le habituellement froid Charles. Desormais, elle est prise dans un triangle amoureux a grande vitesse, dechiree entre deux hommes sur un champ de bataille bonde. L'un qui la desire en prive tout en la reniant en public, et l'autre qui la poursuit ouvertement, menacant d'exposer le monde fragile et secret qu'elle s'est construit.
Chapitre 1
Aug 7, 2025
POV Eva
Quatrième place.
Ces deux mots ont un goût d'acide dans ma bouche tandis que je regarde Charles traverser le garage en tempêtant.
Sa combinaison de course dézippée jusqu'à la taille, ses cheveux blonds plaqués sur son crâne par la sueur et la fureur. Le soleil espagnol a été brutal tout le week-end, mais rien comparé à la chaleur qui émane de lui en ce moment.
Je sais ce qui va suivre avant même qu'il n'ouvre la bouche.
La tension dans sa mâchoire, la façon dont ses mains se crispent et se décrispent... Il a besoin de quelqu'un à blâmer, et chance pour moi, je porte la cible aujourd'hui.
"L'équilibre des freins était mauvais." Son accent allemand s'épaissit quand il est en colère, transformant les mots en armes. "Je t'avais dit que j'avais besoin de plus de transfert avant dans le secteur deux !"
Le concierge, qui est juste là pour éponger les boissons énergisantes renversées et le désespoir existentiel, s'arrête en plein mouvement et nous regarde comme si Charles venait de parler en code morse.
Je ne le blâme pas.
Le transfert avant signifie déplacer plus de puissance de freinage vers les roues avant - ça aide à empêcher l'arrière de déraper dans les sections délicates. Comme le secteur deux. Je le sais.
J'aimerais pouvoir l'expliquer au pauvre homme.
Mais pour l'instant, je suis trop occupée à ne pas poignarder Charles avec mon stylet.
"J'ai calculé en fonction de tes retours aux essais-" je commence, mais Charles est déjà en mode attaque.
"Tes calculs étaient faux, Farnese. Encore."
Le garage est silencieux comme un cimetière.
Vingt paires d'yeux pivotent vers nous, les mécaniciens figés en pleine tâche comme s'ils regardaient un accident de voiture au ralenti. Ce qui, honnêtement, est un peu le cas.
"C'est le championnat, pas une séance amateur," continue Charles, sa voix montant avec chaque mot. "Une erreur comme celle-là pourrait nous coûter tout !"
Mon visage brûle assez pour faire fondre l'acier. Le pire ? Il n'a pas tort. Mais avoir raison ne lui donne pas le droit de m'éviscérer devant toute l'équipe.
Mon tempérament, le feu italien hérité de Papa avec son entêtement, s'enflamme.
"Je sais ce que je fais, Weinberg. Un petit ajustement ne fait pas de moi une incompétente."
"Alors prouve-le." Il s'approche, ses yeux gris froids comme la pluie d'hiver. "Parce que là, ton travail me coûte des points."
L'air entre nous crépite. Pas seulement de colère et d'irritation, mais avec cette même attraction qui me hante depuis plus d'un an.
La logique dit de fuir. Mais là, maintenant, la fureur l'emporte.
"Peut-être que si tu donnais des retours plus clairs au lieu d'attendre de moi que je lise dans tes pensées-"
"Peut-être que si tu étais vraiment qualifiée pour ce niveau-"
"Débriefing." La voix de Parker coupe notre joute verbale comme un drapeau à damier terminant une course. "Salle de conférence. Maintenant."
Notre chef d'équipe a l'air complètement peu impressionné par nous deux, et je sais que nous allons tous les deux en prendre pour notre grade plus tard.
Charles me lance un dernier regard assassin avant de partir à grands pas, me laissant là avec ma dignité professionnelle en lambeaux et ma résolution personnelle vacillante comme une ailette avant endommagée.
Six heures plus tard, le garage est une ville fantôme. Juste moi, mon ordinateur portable, et assez de haine de soi pour propulser une fusée jusqu'à Mars. J'ai refait les calculs douze fois, ajusté chaque paramètre, croisé avec les données historiques.
Les réglages de demain seront parfaits, même si ça doit me tuer.
Le bruit des pas me fait me tendre. Je connais cette démarche, mesurée et déterminée. Comme tout le reste chez Charles Weinberg.
Il a changé pour des vêtements civils : jean sombre et t-shirt noir qui lui colle au corps d'une façon qui devrait être illégale dans la plupart des pays.
"Tu es encore là."
Sa voix a perdu les angles tranchants de tout à l'heure, mais la tension vibre toujours en dessous.
Je ne lève pas les yeux de mon écran. Ne peux pas. Ne veux pas. "Je corrige mon travail apparemment amateur."
Il s'approche et m'étudie, et je déteste la façon dont mon corps réagit à sa proximité. Du conditionnement pavlovien dans toute sa splendeur.
"Eva."
Juste mon nom, mais la façon dont il le dit, bas et rauque sur les bords, me fait lever les yeux malgré moi.
Et le voilà : ce regard qui cause ma perte depuis treize mois.
La faim mêlée à la frustration mêlée à quelque chose que je refuse de nommer parce que le nommer le rendrait réel, et Charles ne fait pas dans le réel.
Il l'a rendu parfaitement clair il y a quelques mois quand j'ai été assez stupide pour demander ce que nous étions l'un pour l'autre.
"Rien. Il n'y a rien entre nous et il ne pourrait jamais y avoir quoi que ce soit."
Le souvenir pique comme une coupure de papier.
"J'étais frustré," dit-il doucement, se déplaçant derrière ma chaise. "L'équipe regardait..."
"Alors tu m'as humiliée à la place."
Les mots sortent plus stables que je ne me sens, mais ma colère est une chose compliquée maintenant. Emmêlée avec le désir et la douleur et l'espoir pathétique que peut-être cette fois sera différente.
Ses mains agrippent le dossier de ma chaise, les jointures blanches de retenue.
"Je ne m'excuse pas de vouloir gagner." Son souffle effleure mon oreille, envoyant des frissons involontaires le long de ma colonne vertébrale. "Mais je n'aurais pas dû m'en prendre à toi. Pas devant tout le monde. Je suis désolé."
Je fais pivoter ma chaise, soudainement piégée entre lui et le bureau, nos visages à quelques centimètres l'un de l'autre.
"Ça ne change rien," je murmure, même si mon pouls s'emballe comme en NASCAR.
"Ça ne change jamais rien," acquiesce-t-il, la voix rauque comme du gravier.
L'espace entre nous semble électrique, comme ce moment avant que la foudre ne frappe quand tous les poils de tes bras se dressent et que tu sais que tu es complètement foutue.
Ses yeux tombent sur ma bouche, et je jure que je peux sentir ce regard comme un contact physique.
Quand il se rapproche, je ne recule pas. Sa main se lève, son pouce trace ma lèvre inférieure, et nous savons tous les deux que ça fait des choses absolument dévastatrices à mes capacités de décision.
Je relève le menton, assez proche maintenant pour sentir son souffle sur ma peau, et puis nous nous embrassons comme si le monde allait finir.
Sa bouche est chaude et avide sur la mienne. Je griffe son t-shirt, désespérée de sentir sa peau, et il a ses mains emmêlées dans mes cheveux, tirant juste assez fort pour me faire haleter.
Il me soulève sur l'établi comme une poupée de chiffon, les outils tombant au sol dans un fracas, et je m'en fous complètement du bruit.
"On ne devrait pas," je halète contre sa bouche, ma voix tremblante parce que mon corps crie déjà 'oui'.
"On ne devrait jamais," grogne-t-il en retour, ses dents mordillant mon cou. "Mais on le fait toujours."
Avant que je ne puisse protester, il me soulève comme si je ne pesais rien, me portant à travers les couloirs faiblement éclairés, et mes jambes s'enroulent autour de lui instinctivement.
Je sais où nous allons - l'annexe de stockage entre l'ingénierie et la simulation, une salle d'utilité verrouillée. Le verrou clique derrière nous et Charles me plaque contre le mur avec assez de force pour me couper le souffle.
Sa bouche s'écrase à nouveau sur la mienne, et cette fois il n'y a pas d'hésitation. Il m'embrasse comme s'il essayait de me posséder, et je le laisse faire.
Mes mains arrachent déjà ses vêtements, remontant son t-shirt, mes ongles s'enfonçant dans sa poitrine. Ses doigts sont sur ma taille, glissant sous la ceinture de mon pantalon, et je me cambre contre lui parce que j'ai besoin de plus, maintenant.
"Charles..." je halète, ma voix.
"Oui ?" dit-il, ses lèvres effleurant mon oreille. "Dis-moi ce que tu veux."
Je ne réponds pas avec des mots. Je saisis sa main et la pousse entre mes jambes, le suppliant pratiquement de me toucher.
Il n'a pas besoin qu'on le lui dise deux fois - ses doigts glissent sous ma culotte, me trouvant trempée, et je mords son épaule pour étouffer le gémissement prêt à s'échapper de moi.
"Putain..." grogne-t-il, ses doigts appuyant plus fort, tournant exactement là où j'en ai besoin.
Mes hanches se pressent contre sa main, en voulant plus, et il me le donne.
Ses doigts glissent en moi, me baisant avec un rythme si parfait - je ne peux plus penser clairement. Son pouce cercle l'endroit le plus sensible, et je tremble déjà, mes jambes vacillant tandis que je m'accroche à lui.
"Charles," je gémis, ma voix à peine audible. "Ne t'arrête pas..."
"Jamais," promet-il, son souffle chaud contre mon cou. "Pas avant que tu ne cries mon nom."
Et je sais que je le ferai.
Parce que quand il s'agit de Charles Weinberg, je n'ai jamais pu dire non.

Love Track For Three
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