Mounting cowboy brothers par Yan Stellar
Mounting cowboy brothers
Description
Fuyant des fiancailles arrangees et un pere autoritaire, Raven Lockwood s'echappe vers un ranch isole a la recherche de liberte. Mais ce qu'elle y trouve, c'est la tentation-prise entre deux freres cow-boys, l'un bourru et ferme, l'autre charmant et devoue. Une nuit d'imprudence bouleverse tout. Lorsque Raven decouvre qu'elle est enceinte de jumeaux sans savoir lequel des freres est le pere, les secrets, le desir et des choix impossibles s'entrechoquent. Desormais, elle doit se battre pour sa liberte, son avenir et la famille qu'elle n'a jamais envisage de creer.
Chapitre 1
Dec 24, 2025
Du point de vue de Raven
La salle à manger des Lockwood pourrait rendre Versailles inadéquat. Des lustres en cristal diffusent la lumière sur des papiers peints peints à la main, l’argenterie ancienne brille sur le linge blanc immaculé, et tout paraît aussi mis en scène que ça l’est.
Tout comme moi.
Je pousse un morceau de saumon sur mon assiette pendant que mon père discute de mon prochain calendrier de tournage avec Margaret, notre attachée de presse familiale. Troisième projet cette année, rythme de tournage épuisant, encore un rôle que je n’ai pas choisi.
Ma fourchette racle la porcelaine selon un rythme que j’ai perfectionné en vingt et un ans de ces dîners.
« La tournée promotionnelle devra commencer en mars, » dit Margaret en tapotant sa tablette. « Nous nous coordonnerons avec le studio pour les éléments de langage. »
« Assurez-vous qu’ils mettent l’accent sur l’aspect familial, » répond mon père sans me regarder. « L’Amérique adore une dynastie. »
Je prends une longue gorgée d’eau et j’imagine que c’est de la vodka.
Ce n’en est pas, car la fille de Jonathan Lockwood ne boit pas lors des dîners en famille. Elle s’assied bien droite, sourit joliment, et joue le rôle de l’enfant reconnaissante avec une précision digne d’un Oscar.
Puis mon père s’éclaircit la gorge.
Pas un raclement de gorge anodin. Le raclement de gorge délibéré, qui attire l’attention, celui qui a précédé chaque grande annonce de ma vie.
Mon estomac se noue avant même qu’il ait ouvert la bouche.
« Margaret, ce sera tout pour ce soir. » Il la congédie d’un geste, avec l’assurance désinvolte d’un homme à qui on n’a jamais dit non. « Raven et moi avons des affaires de famille à discuter. »
Margaret ramasse ses affaires et disparaît. Le déclic de la porte derrière elle résonne de façon indécemment forte.
« J’ai finalisé les arrangements avec la famille Brooks, » dit mon père, faisant tournoyer son Bordeaux avec une élégance étudiée. « Toi et leur fils Richard annoncerez vos fiançailles au gala de charité le mois prochain. La couverture médiatique sera extraordinaire pour les deux familles. »
Les mots atteignent mes oreilles mais refusent de s’ordonner en un sens.
Fiançailles. Arrangées. Finalisées. Richard Brooks, que j’ai rencontré exactement deux fois et qui, les deux fois, n’a fait que fixer ma poitrine.
Ma fourchette tombe dans mon assiette. « Tu ne peux pas être sérieux. »
« Je suis toujours sérieux en affaires. » Il ne cille même pas. « La famille Brooks possède la plus grande agence de talents de la côte Ouest. Leurs connexions avec les plateformes de streaming t’assureraient des rôles principaux pour la prochaine décennie. Combinés à mon portefeuille de réalisateur et à ton ascension, nous contrôlerions les projets de la conception à la première. »
« Donc, il s’agit de parts de marché ? » Ma voix monte dans les aigus. « Tu m’échanges contre des accords de distribution ? »
« J’assure ton avenir. » Il pose son verre avec un bruit sec et définitif. « Hollywood se consolide. Les noms indépendants sont avalés ou oubliés. Une fusion Lockwood-Brooks nous rend intouchables : studios, agences, talents, tous sous des intérêts alignés. Ce n’est pas une discussion, Raven. C’est décidé. »
Quelque chose se fissure dans ma poitrine. Vingt et un ans de ressentiment réprimé déferlent par la brèche, brûlants et corrosifs.
J’ai passé ma vie entière à sourire sur des tapis rouges où je n’ai jamais voulu marcher. À réciter des répliques de personnages que je n’ai jamais voulu incarner. À être le produit parfait de l’ambition de Jonathan Lockwood.
« Tu n’as pas le droit de me vendre, » dis-je, la voix tremblante d’un danger nouveau. « Je ne suis pas l’une de tes actrices que tu peux distribuer dans le rôle qui sert ton agenda. »
Son expression se durcit en l’avertissement habituel. Celui qui dit que je dépasse les bornes, que je me ridiculise, que je suis difficile.
« Baisse d’un ton, jeune fille. »
« Non. » Le mot a un goût étranger dans ma bouche. Grisant. « Tu as tout contrôlé. Ma carrière, mon image, mon existence entière. Mais tu ne choisiras pas avec qui je me marie. »
« Je t’ai tout donné. » Son ton pourrait geler du champagne. « La carrière, la célébrité, le style de vie. Chaque opportunité que tu as eue, c’est grâce à moi. »
« Tu m’as donné une cage ! » Je repousse la chaise, faisant trembler les verres en cristal. « Une jolie cage dorée où je fais des tours pour tes investisseurs, où je souris pour tes caméras et où je fais semblant de ne pas étouffer chaque jour. »
Il se lève lentement, boutonnant sa veste avec un calme exaspérant. « Tu es dramatique. C’est indigne. »
« Je voulais être musicienne. » L’aveu m’échappe, brut et sanglant. « Je voulais écrire des chansons, jouer du piano, avoir une vie qui m’appartienne vraiment. Mais tu as décidé que les actrices faisaient de meilleurs trophées. »
« Les musiciens, il y en a à la pelle. » Il balaye vingt et un ans de rêves volés d’un simple geste. « Je t’ai rendue exceptionnelle. »
« Tu m’as rendue malheureuse ! »
« Je t’ai rendue pertinente. » Il s’approche, son ombre m’engloutit toute entière. « Sans ce nom de famille, sans mes contacts, sans tout ce que j’ai bâti—tu n’es rien, Raven. Rien. »
Le mot explose dans mon ventre.
J’attrape ma pochette sur le buffet et fonce vers la porte. Mes talons claquent sur le marbre, résonnant dans le vaste foyer.
« Si tu franchis cette porte, tu abandonnes tout, » crie-t-il derrière moi. « Pas d’argent. Pas de contacts. Pas de filet de sécurité. »
Je la claque assez fort pour faire vibrer les fenêtres dans leur cadre.
Le trajet jusqu’aux abords de la ville prend quarante minutes. Quarante minutes à serrer le volant à m’en faire blanchir les jointures, à ravaler mes cris, à voir le mascara couler sur mes joues.
Je trouve un bar miteux, enseigne au néon vacillante et pas de voiturier, le genre d’endroit où personne ne reconnaîtrait mon visage, même s’il regardait les infos people.
Le whisky brûle en descendant, mais j’en commande un autre.
« Dure soirée ? » demande le barman en me servant un troisième verre.
« On peut dire ça. »
Je bois jusqu’à ce que tout devienne flou. Jusqu’à ce que les lustres, les contrats et le mot « fiançailles » disparaissent dans une brume ambrée.
Peut-être que si je reste ici assez longtemps, le monde arrêtera de tourner.
Peut-être que je me réveillerai et que tout cela ne sera qu’un cauchemar.
Mon téléphone vibre sur le comptoir collant. Un texto de mon père. Évidemment. Parce que Jonathan Lockwood a toujours le dernier mot.
Père : Nous préparons les fiançailles. Que ça te plaise ou non.
Eau glacée et essence. Mon sang n’est plus que contradiction et combustion.
Il s’en fiche. Il ne s’est jamais soucié de moi.
Chaque sourire forcé, chaque protestation avalée, chaque morceau de moi que j’ai enterré pour être sa fille parfaite—rien de tout cela n’a compté. Je ne suis qu’une affaire de plus à conclure.
L’alcool transforme ma terreur en quelque chose de plus sauvage. Quelque chose de téméraire.
Je jette des billets sur le bar et je sors en titubant. L’air froid frappe mon visage, vif, me rendant à moitié lucide, mais mon esprit s’est déjà éteint.
Je ne réfléchis pas. Je ne planifie rien. Mes talons glissent sur le gravier alors que je cours à moitié vers la route vide, loin de ma voiture, loin de tout ce qui rattache à la vie que je laisse derrière moi.
Des phares apparaissent au loin. Deux yeux jaunes déchirant l’obscurité.
Je me jette sur la chaussée sans hésiter. Mes bras agitent frénétiquement, désespérément, le signal universel de la femme qui se désagrège. La voiture freine, crisse, s’arrête à moins d’un mètre de mon corps tremblant.
Une femme plus âgée baisse la vitre. Cheveux gris, regard bienveillant, sourcils haussés d’inquiétude.
« Je vous en supplie, » haletai-je, la voix brisée en deux. « J’ai besoin d’un tour. N’importe où. Juste loin d’ici. »
Elle m’observe longuement. Elle note le maquillage ravagé par les larmes, la robe de créateur, les mains tremblantes qui ne vont pas avec la pochette griffée.
Je dois avoir l’air folle. Je me sens folle.
Puis elle déverrouille la portière passager. « Monte, ma belle. »
Je grimpe et claque la porte derrière moi. La voiture démarre, et je regarde les lumières de la ville rapetisser dans le rétroviseur, de plus en plus minuscules jusqu’à disparaître complètement.
Je ne sais pas où je vais. Je m’en fiche.
Tout ce qui compte, c’est que je fuis enfin. Et à partir de maintenant, je vais vivre une vie qui m’appartient.
Mounting cowboy brothers
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