

Description
Marla Quintell n'avait jamais prevu de travailler pour un homme comme Ives Mercer - le PDG notoirement froid de Mercer House, un conglomerat mediatique plus puissant que la plupart des gouvernements. Mais lorsque son emploi temporaire la mene accidentellement au poste d'assistante de direction aupres de lui, elle est entrainee dans un monde de reunions sous haute pression, d'agendas serres et d'un patron qui semble plus machine qu'homme. Ives n'aime ni les surprises, ni les interruptions, ni le refus de Marla de simplement obeir aux ordres. Elle, elle n'aime pas son silence, ses regles, ni la facon dont il voit a travers elle. Mais lorsqu'un manuscrit secret qu'il a ecrit en tant que negre sous pseudonyme devient viral, l'entreprise est plongee dans le chaos - et Ives a besoin de quelqu'un en qui il peut avoir confiance pour garder le controle. Cette personne, contre toute attente, c'est Marla. Propulsee dans des seances de strategie nocturnes, des apparitions mediatiques et une tempete de relations publiques en pleine escalade, elle n'est plus seulement son assistante - elle est aussi la solution ideale sur le papier : sa fausse fiancee. Alors que des etincelles jaillissent derriere les portes closes du bureau, tous deux doivent decider jusqu'ou ils sont prets a aller lorsque le travail devient personnel.
Chapitre 1
May 30, 2025
Point de vue de Marla
J’étais censée passer mon lundi à répondre au téléphone au douzième étage. Sourire, transférer les appels, peut-être simuler une toux d’ici vendredi et être payée pour faire le strict minimum. C’était le plan quand Dana, ma cousine, m’a proposé ce job d’intérim : de l’argent facile, zéro stress. À la place, j’avais dix minutes de retard, j’étais mal habillée, et à cinq secondes d’abandonner. Je n’étais pas censée me retrouver dans un ascenseur privé en route pour le trente-septième étage du Mercer House. L’étage des dirigeants. Et pourtant, j’y étais.
Je sors de l’ascenseur, mes talons résonnant bien trop fort pour mon confort. L’air, ici, est différent. Plus rare. Plus jugeant. Il n’y a pas de bureau d’accueil. Juste du silence, des murs en verre, et de l’anxiété. Un homme à un élégant bureau sur le côté lève les yeux et fronce aussitôt les sourcils. « Je peux vous aider ? »
« Oui, euh… Je fais de l’intérim aujourd’hui ? Dana Quintell des RH m’a envoyée. »
Il cligne des yeux. Saisit son oreillette. « Elle est là. »
Puis il se lève et me fait signe vers une énorme porte noire comme si j’étais un chat errant. « Passez par là. Il vous attend. »
J’hésite. « Vous êtes sûr ? » Il est déjà de retour à sa chaise et ne prend même pas la peine de répondre.
Bref, j’ai poussé la porte et c’est devenu la plus grosse erreur de ma vie. À l’intérieur, la pièce la plus froide que j’aie jamais traversée, et elle semble… vide. Il n’y avait pas de photos, aucun désordre. Juste un homme à un bureau, les doigts tapant sur un clavier.
Je l’ai reconnu aussitôt. Ives Mercer. Évidemment que je le connaissais, Dana ne cessait d’en parler. Chaque vendredi soir, un verre de vin à la main, elle râlait sur « ce robot émotionnellement handicapé de la salle de réunion » qui dirigeait le Mercer House, c’est-à-dire l’empire médiatique valant des milliards dont le PDG était probablement du genre à virer les gens dans l’ordre alphabétique. Elle l’appelait le Faucheur des PowerPoints. Il paraîtrait qu’il avait déjà coulé un projet entier d’un département parce que quelqu’un avait utilisé Comic Sans dans une présentation.
Comme Dana travaille aux RH, elle avait une vue de premier plan sur le chaos, les démissions paniquées, les gens qui pleuraient dans les ascenseurs, les stagiaires qui disparaissaient en pleine semaine. Selon elle, Mercer ne croyait pas aux compliments. Juste à la performance.
« Il licencierait sa propre ombre si elle traînait derrière, » disait-elle. Alors oui, je savais exactement qui je regardais. Il lève les yeux. Une seule fois.
« Vous êtes en retard, » dit-il, les yeux légèrement plissés. C’est tout. Pas de nom, pas de bienvenue.
« Je… euh, je crois qu’il y a une erreur, » dis-je en ajustant mon sac. « On m’a dit que je devais aider quelqu’un de l’équipe marketing ? »
« Asseyez-vous, » répond-il, désignant le bureau sur le côté, puis retourne à son écran. « Ne parlez pas. Ne touchez à rien. »
J’ai ouvert la bouche pour expliquer de nouveau, mais le regard qu’il m’a lancé m’a aussitôt coupé l’élan. Là-dessus, Dana n’avait pas menti. Alors je me suis assise… sur une chaise ridiculement chère. Et je n’ai rien touché… pendant les dix premières minutes. Jusqu’à ce que son téléphone sonne ; fort, strident, et résonnant dans tout le bureau. J’ai balayé la pièce du regard, il n’y avait personne d’autre. Il était déjà en ligne, alors j’ai décroché.
« Mercer House, ici… » Grésillement, puis une pause.
« Passez-moi Mercer, » exige la voix. « Ici le New York Times. Nous aimerions planifier une interview avec M. Mercer. »
J’ai commencé à paniquer. Une vraie panique qui serre la poitrine. Je leur ai demandé de patienter et j’ai regardé M. Mercer, toujours au téléphone, parlant d’un ton effroyablement calme. Je me suis levée de mon bureau et approchée de lui, puis j’ai gesticulé frénétiquement, pointant le combiné, articulant « New York Times », agitant les bras comme si j’étais en feu. Il n’a même pas interrompu sa conversation, m’a juste lancé un regard. Un seul, glacial, tranchant. Je suis aussitôt retournée à mon bureau, puis me suis affaissée sur ma chaise comme si on m’avait abattue.
J’ai pris une inspiration pour me calmer avant de reprendre la ligne. « Il est occupé pour le moment, puis-je prendre un message pour lui ? »
Mes yeux ont fouillé le bureau à la recherche d’un stylo et de papier, faisant tomber quelques objets dans ma précipitation alors que la voix à l’autre bout commençait à parler. J’ai griffonné frénétiquement, essayant de suivre, lorsqu’un dossier est arrivé sur le bureau devant moi, avec mon nom dessus. Je me suis figée, puis ai instinctivement posé le téléphone sans finir ma phrase.
« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je demandé, levant les yeux vers lui, la confusion me serrant la poitrine.
« Tu ne sais pas lire ? » dit-il d’un ton plat.
La honte m’est montée aux joues, brûlante et rapide. J’ai serré le dossier plus fort. « C’est une erreur. Je ne devrais pas être ici, vous vous trompez de fille. »
« Tu es fauchée. L’autre ne serait pas là à faire un job d’intérim. »
Ma respiration s’est coupée. Mes yeux se sont écarquillés. « Comment— »
Il s’est penché, me coupant la parole d’une voix trop calme pour être bienveillante. « Je sais que tu as besoin de l’argent indiqué dans ce contrat. »
J’ai feuilleté les pages, mon cœur ratant un battement devant le chiffre en gras au bas de la page. 200 000 $. En une seule fois.
Je l’ai regardé, stupéfaite. « Deux cent mille ? »
« Signe, » dit-il, la voix basse et ferme. « Et ils sont à toi. »
« Vous ne comprenez pas, » protestai-je, secouant la tête. « On m’a envoyée ici par erreur. »
Il m’a détaillée lentement, son regard s’attardant juste assez longtemps pour me faire frissonner. Je voyais bien ce qu’il voyait, ordinaire. Rien de sophistiqué ou d’impeccable, juste une intérimaire en talons usés et blazer emprunté.
« Tu as l’air… ordinaire, » finit-il par dire. « Quelqu’un dont la presse ne se souciera pas. Et que tu veuilles l’admettre ou pas, cet argent pourrait tout changer pour toi. »
J’ai dégluti avec difficulté. « Qu’est-ce que je dois faire ? »
Ses yeux se sont plantés dans les miens. « Tu dois être ma fausse fiancée. »

My Hot Boss is My Fiancé
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