My Husband Asked For A Second Wife par Yan Stellar
My Husband Asked For A Second Wife
Description
Serafina a epouse le clan Verrelli comme un pion calcule - belle, obeissante, sacrifiable. Pendant trois ans, elle a joue le role de l'epouse parfaite. Puis son mari a ramene une autre femme a la maison. << Voici Sofia >>, dit Matteo en tirant une chaise. << Elle sera ma seconde epouse. >> On lui a dit de le partager. De ceder son lit. De sourire aux diners de famille tandis que sa remplacante dormait avec son mari a l'etage. << Tu resteras dans la chambre bleue >>, ont-ils dit. << Sofia a besoin de la suite parentale maintenant. >> Mais ce qu'ils ignorent ? Serafina est enceinte. Et elle n'est pas celle qu'ils croient. Elle est Serafina Dorian - heritiere d'un empire criminel, elevee dans le secret, et entrainee a survivre. Ils la voulaient docile et brisee. Au lieu de cela, ils ont reveille quelque chose de sauvage. A present, la femme qu'ils ont releguee dans la chambre d'amis est sur le point de devenir leur pire cauchemar. << Vous lui avez donne ma bague, ma maison, mon mari. Tres bien. Maintenant, je vais prendre tout ce que vous possedez - a commencer par votre nom. >>
Chapitre 1
Jul 16, 2026
Serafina
— Matteo, s’il te plaît. — Ma voix se brise, comme si j’étais une adolescente en détresse au lieu d’une femme adulte en robe de créateur. — Regarde-moi. Vraiment, regarde-moi.
Il ne lève même pas les yeux, occupé à ajuster ses boutons de manchette en platine — ceux que je lui ai offerts pour notre premier anniversaire. Ses cheveux noirs sont parfaitement coiffés, pas une mèche de travers, parce que Dieu préserve que Matteo Verrelli paraisse moins qu’impeccable. Mâchoire ciselée, ces yeux gris froids qui me donnaient autrefois des papillons, aujourd’hui, ils ne font que me donner la nausée. Il n’est que lignes dures et costumes hors de prix, comme s’il avait été sculpté dans le marbre par un artiste tordu qui aurait oublié de lui donner une âme.
— Je suis occupé, Serafina. — Sa voix est plate, expéditive. Comme si j’étais une employée réclamant une augmentation.
— Quand ne l’es-tu pas ? — Je me tiens dans notre chambre — correction, sa chambre, où il m’arrive de dormir — en portant cette ridicule robe en soie émeraude qui a coûté plus cher que la voiture de la plupart des gens. La couleur fait ressortir mes yeux sombres, illumine ma peau olive. Du moins, c’est ce que je croyais. À présent, j’ai l’impression de me déguiser dans la vie de quelqu’un d’autre.
— Je t’aime. — Les mots jaillissent comme une confession, désespérés et pathétiques. — Je sais que ce mariage a commencé comme… une affaire, mais je t’aime. Depuis deux ans maintenant, et j’ai besoin de savoir s’il y a une part de toi qui pourrait—
— Non.
Un mot. Deux lettres. Une annihilation complète.
— Non. — Il redresse sa cravate, vérifie sa Rolex. — Nous avons un arrangement, Serafina. Ne complique pas les choses avec… des sentiments.
Des sentiments. Comme si l’amour était un effet secondaire gênant que j’aurais attrapé en buvant la mauvaise eau.
Le dîner de famille, ce soir-là, est un véritable cours magistral de guerre psychologique. Viviana siège en bout de table, telle une reine présidant une exécution, ses cheveux d’argent parfaitement coiffés captant la lumière des bougies. Elle aiguise ses griffes sur moi depuis trois ans, et ce soir, elle vise la gorge.
Viviana Verrelli — née Viviana Rossi, fille d’un petit baron du tabac — s’est hissée dans cette famille il y a quarante ans, plus jolie et plus impitoyable que toutes les autres. Elle a passé des décennies à parfaire l’art de détruire les femmes tout en préservant son image de sainte. Elle a commencé avec la première épouse du père de Matteo, qui a mystérieusement développé un « problème d’alcool » et est morte dans un accident de voiture. Puis elle s’est employée à éliminer systématiquement toute menace féminine à sa position. Je ne suis que la dernière d’une longue liste de victimes.
— Serafina, cara, — commence-t-elle, la voix dégoulinante de fausse douceur, — tu devrais peut-être revoir le Dr Martinelli. Pour tes… problèmes de fertilité.
Les mots claquent comme une gifle. — Je n’ai pas de problèmes de fertilité.
— Alors pourquoi, — intervient Bianca, en enroulant ses pâtes comme si elle parlait du temps, — ne nous as-tu pas donné d’héritier ? Trois ans, c’est largement suffisant, tu ne crois pas ?
Bianca Verrelli — vingt-huit ans, la sœur cadette de Matteo, et la preuve vivante que le privilège engendre des monstres. Elle a tout reçu sur un plateau d’argent, mais il lui faut toujours détruire les autres pour s’amuser. On dirait qu’elle sort tout droit d’un défilé à Milan — pommettes acérées, grâce prédatrice, cheveux noirs relevés en un chignon parfait. Elle se déplace comme si elle possédait chaque pièce où elle entre, ce qui est techniquement le cas puisque Papa possède la moitié du nord de l’Italie.
Sa spécialité : la guerre psychologique déguisée en sollicitude fraternelle. C’est elle qui a « par accident » invité l’ex-petite amie de Matteo à notre dîner d’anniversaire de mariage. Celle qui a « oublié » de me prévenir du code vestimentaire lors des événements familiaux, me laissant sous-habillée et humiliée. Celle qui propage des rumeurs sur ma « fragilité » à qui veut l’entendre.
— Peut-être qu’elle n’essaie pas assez, — marmonne Bianca sans quitter son vin des yeux. — Chez nous, les épouses ont toujours compris leurs devoirs.
Mon visage s’enflamme. — Je comprends parfaitement mes devoirs.
— Vraiment ? — Le sourire de Viviana pourrait geler l’enfer. — Car d’où je suis assise, tu es une vraie déception. Pas d’enfants, pas de connexions de valeur, aucun talent à part être jolie en société.
— J’ai été diplômée summa cum laude de—
— D’une université publique, — ricane Bianca. — Comme c’est… charmant.
Matteo ne dit rien. Il découpe son veau comme si on parlait du temps, et non pas de ma valeur en tant qu’être humain.
— Peut-être, — reprend Viviana, — serait-il temps de reconsidérer cet arrangement. La fille Costello de Naples est ravissante, et son père possède—
— Assez. — La voix de Matteo tranche la tension. — Serafina et moi réglerons notre mariage en privé.
Mon cœur fait ce petit saut stupide d’espoir. Peut-être qu’il tient à moi. Peut-être—
— En fait, — poursuit-il en posant son couteau, — j’aimerais dîner avec toi demain soir. Juste nous deux. Nous avons besoin de parler.
Je passe toute la journée du lendemain dans un état pathétique d’espoir. Peut-être que c’est le moment. Peut-être qu’il va enfin se battre pour nous. J’ai les cheveux faits, j’achète une nouvelle robe — de la soie rouge qui épouse toutes mes courbes — et je me laisse réellement croire que ces trois années de mariage pourraient signifier quelque chose.
Le restaurant est parfait. Intime. À la lumière des bougies. Le genre d’endroit où l’on fait des demandes en mariage et où l’on sauve des couples.
— Tu es magnifique, — dit Matteo quand j’arrive, et l’espace d’un instant, je revois l’homme dont je suis tombée amoureuse.
— Merci. — Je glisse sur la banquette, le cœur battant à tout rompre. — C’est agréable. Ça fait si longtemps que nous n’avons pas—
— Serafina, il y a quelqu’un que je veux te présenter.
Ses mots me frappent comme une douche glacée. — Quoi ?
C’est là qu’elle apparaît. Grande, blonde, absolument sublime dans cette aisance naturelle qui crie l’aristocratie russe. Elle porte une simple robe noire qui coûte sans doute plus que ma voiture, et se déplace comme si le monde lui appartenait.
— Voici Anastasia Ruffo, — dit Matteo, se levant pour lui embrasser la joue. — Anastasia, ma femme, Serafina.
Femme. Il le dit comme un poste qu’il s’apprête à supprimer.
— Enchantée, — ronronne Anastasia d’une voix anglaise à l’accent marqué, tendant une main parfaitement manucurée. — Matteo m’a tant parlé de vous.
Je regarde sa main comme si c’était un serpent. — Vraiment ?
— Je vous en prie, asseyez-vous, — indique Matteo la chaise en face de moi. — Nous avons beaucoup à discuter.
— Je croyais que c’était un dîner en tête à tête, — réussis-je à dire.
— Ça l’est, — répond-il. — Pour deux personnes qui comptent.
La cruauté de ses mots me coupe le souffle.
— Serafina, — dit Anastasia en s’installant sur sa chaise comme si sa place était là, — je veux que vous sachiez que j’ai le plus grand respect pour ce que vous avez fait pour la famille Verrelli.
— Ce que j’ai fait ?
— Votre service, — poursuit-elle sans se troubler. — Trois ans de loyauté. C’est admirable.
Service. Comme si j’étais la fichue bonne.
— Mais maintenant, — dit Matteo en prenant la main d’Anastasia par-dessus la table, — il est temps pour la famille d’avancer. Anastasia apporte les connexions dont nous avons besoin. Le pouvoir politique. Le soutien financier.
— Que veux-tu dire ? — Mais je sais. Dieu m’aide, je le sais déjà.
— Je veux dire que notre arrangement a rempli sa fonction. — Sa voix est factuelle, comme s’il évoquait une fusion d’entreprise. — Les papiers sont déjà prêts. Tu seras bien indemnisée, bien sûr.
— Indemnisée ? — Le mot m’étrangle presque.
— Je vais me marier, Serafina. Avec quelqu’un qui pourra vraiment aider cette famille à grandir.
Le restaurant se met à tourner autour de moi. — Mais je suis ta femme.
Son regard se fait plus dur. — Tu l’es toujours. Et maintenant, Anastasia le sera aussi.
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