

Description
Serafina a epouse la dynastie Verrelli comme un pion calcule - belle, obeissante, jetable. Pendant trois ans, elle a joue le role de l'epouse parfaite. Puis son mari a ramene une autre femme a la maison. << Voici Anastasia >>, dit Matteo en tirant une chaise. << Elle sera ma seconde epouse. >> Ils lui ont dit de le partager. De ceder son lit. De sourire lors des diners de famille pendant que sa remplacante couchait avec son mari a l'etage. << Tu resteras dans la chambre bleue >>, lui ont-ils dit. << Anastasia a desormais besoin de la suite principale. >> Mais ce qu'ils ne savaient pas ? Serafina est enceinte. Et elle n'est pas celle qu'ils croient. Elle est Serafina Dorian - heritiere d'un empire criminel, elevee dans le secret et formee pour survivre. Ils la voulaient docile et brisee. Au lieu de cela, ils ont reveille quelque chose de sauvage. Maintenant, la femme qu'ils ont releguee dans la chambre d'amis est sur le point de devenir leur pire cauchemar. << Tu lui as donne ma bague, ma maison, mon mari. Tres bien. Maintenant je vais tout te prendre - a commencer par ton nom. >>
Chapitre 1
Mar 21, 2026
Serafina
« Matteo, s’il te plaît. » Ma voix se brise, comme si j’étais une adolescente désespérée au lieu d’une femme adulte en robe de créateur. « Regarde-moi. Regarde-moi vraiment. »
Il ne lève même pas les yeux, trop occupé à ajuster ses boutons de manchette en platine—ceux que je lui ai offerts pour notre premier anniversaire. Ses cheveux noirs sont parfaitement coiffés, pas une mèche de travers, parce que Dieu préserve Matteo Verrelli d’être quoi que ce soit de moins qu’impeccable. Mâchoire ciselée, ces yeux gris froids qui me faisaient autrefois tourner la tête me donnent aujourd’hui la nausée. Il n’est que angles vifs et costumes hors de prix, comme s’il avait été sculpté dans le marbre par un artiste tordu qui aurait oublié d’y mettre une âme.
« Je suis occupé, Serafina. » Sa voix est plate, expéditive. Comme si j’étais la bonne venue réclamer une augmentation.
« Quand n’es-tu pas occupé ? » Je me tiens dans notre chambre—correction, sa chambre dans laquelle il m’arrive de dormir—vêtue de cette ridicule robe en soie émeraude qui coûte plus cher que la voiture de la plupart des gens. La couleur fait ressortir mes yeux foncés, illumine ma peau olive. Enfin, c’est ce que je croyais autrefois. Maintenant, j’ai l’impression de jouer à la poupée dans la vie de quelqu’un d’autre.
« Je t’aime. » Les mots tombent comme une confession, désespérés et pathétiques. « Je sais que ce mariage a commencé comme… une affaire, mais je t’aime. Je t’aime depuis deux ans, et j’ai juste besoin de savoir s’il y a une part de toi qui pourrait— »
« Non. »
Un mot. Deux lettres. Une destruction totale.
« Non. » Il redresse sa cravate, consulte sa Rolex. « Nous avons un arrangement, Serafina. Ne le complique pas avec… des sentiments. »
Des sentiments. Comme si l’amour était un effet secondaire gênant que j’aurais attrapé en buvant la mauvaise eau.
Le dîner de famille, ce soir-là, est une véritable masterclass en guerre psychologique. Viviana trône au bout de la table telle une reine présidant une exécution, sa chevelure argent parfaitement coiffée captant la lumière des bougies. Elle aiguise ses griffes sur moi depuis trois ans, et ce soir elle vise la gorge.
Viviana Verrelli—née Viviana Rossi, fille d’un petit baron du tabac—a grimpé dans cette famille il y a quarante ans en étant plus belle et plus impitoyable que quiconque. Elle a passé des décennies à perfectionner l’art de détruire les autres femmes tout en préservant une façade de sainte. Elle a commencé avec la première femme du père de Matteo, qui a mystérieusement développé un « problème d’alcool » avant de mourir dans un accident de voiture. Puis, elle a méthodiquement éliminé toutes les femmes qui menaçaient sa place au sommet. Je ne suis que la dernière d’une longue lignée de victimes.
« Serafina, cara, » commence-t-elle, sa voix dégoulinant de fausse douceur, « tu devrais peut-être revoir le Dr Martinelli. Pour tes… soucis de fertilité. »
Les mots frappent comme une gifle. « Je n’ai pas de soucis de fertilité. »
« Alors pourquoi, » intervient Bianca, en faisant tournoyer ses pâtes comme si elle commentait la météo, « ne nous as-tu pas donné d’héritier ? Trois ans, c’est largement suffisant, tu ne crois pas ? »
Bianca Verrelli—vingt-huit ans, la sœur cadette de Matteo, et la preuve vivante que le privilège peut engendrer des monstres. Elle a tout reçu sur un plateau d’argent, mais il lui faut encore détruire les autres pour s’amuser. On dirait qu’elle sort tout droit d’un défilé milanais—pommettes saillantes, grâce prédatrice, cheveux sombres relevés en chignon parfait. Elle se déplace comme si chaque pièce lui appartenait, ce qui, techniquement, est vrai puisque Papa possède la moitié du nord de l’Italie.
Sa spécialité, c’est la guerre psychologique déguisée en sollicitude fraternelle. C’est elle qui a « accidentellement » invité l’ex-petite amie de Matteo à notre dîner d’anniversaire de mariage. Celle qui a « oublié » de me prévenir du dress code lors des événements familiaux, me laissant sous-habillée et humiliée. Celle qui répand des rumeurs sur ma « fragilité » à qui veut bien l’entendre.
« Peut-être qu’elle ne fait pas assez d’efforts, » marmonne Bianca depuis sa chaise, sans même lever les yeux de son verre de vin. « Dans notre famille, les épouses ont toujours compris leurs devoirs. »
Mes joues brûlent. « Je comprends parfaitement mes devoirs. »
« Vraiment ? » Le sourire de Viviana pourrait glacer l’enfer. « Parce que de là où je suis, tu es plutôt une déception. Pas d’enfants, pas de connexions utiles, aucun talent à part être jolie lors des soirées. »
« J’ai obtenu mon diplôme summa cum laude de— »
« D’une université publique, » coupe Bianca en riant. « Comme c’est… charmant. »
Matteo ne dit rien. Il découpe son veau comme si nous discutions de la pluie et du beau temps, et non de ma valeur en tant qu’être humain.
« Peut-être, » poursuit Viviana, « qu’il est temps de reconsidérer cet arrangement. La fille Costello de Naples est ravissante, et son père possède— »
« Ça suffit. » La voix de Matteo tranche dans la tension. « Serafina et moi réglerons notre mariage en privé. »
Mon cœur fait un battement d’espoir absurde. Peut-être qu’il tient à moi. Peut-être—
« En fait, » continue-t-il en posant son couteau, « j’aimerais dîner avec toi demain soir. Juste nous deux. Nous devons parler. »
Je passe toute la journée suivante dans un état d’espoir pathétique. Peut-être que c’est le moment. Peut-être qu’il va enfin se battre pour nous. Je vais chez le coiffeur, j’achète une nouvelle robe—en soie rouge, moulante à souhait—et je me laisse vraiment croire que ces trois ans de mariage veulent dire quelque chose.
Le restaurant est parfait. Intime. À la lumière des chandelles. Le genre d’endroit où l’on fait des demandes en mariage et sauve des couples.
« Tu es magnifique, » dit Matteo quand j’arrive, et pendant un instant, je revois l’homme dont je suis tombée amoureuse.
« Merci. » Je m’installe dans la banquette, le cœur battant. « C’est agréable. Ça fait tellement longtemps que nous n’avons pas— »
« Serafina, il y a quelqu’un que je veux te présenter. »
Les mots me glacent le sang. « Quoi ? »
C’est là qu’elle apparaît. Grande, blonde, absolument sublime, d’une élégance naturelle qui crie à l’aristocratie russe. Elle porte une simple robe noire qui doit coûter plus cher que ma voiture, et elle se déplace comme si le monde lui appartenait.
« Voici Anastasia Ruffo, » dit Matteo, se levant pour embrasser sa joue. « Anastasia, ma femme, Serafina. »
Ma femme. Il le dit comme s’il s’agissait d’un poste qu’il s’apprête à supprimer.
« Enchantée, » ronronne Anastasia dans un anglais à l’accent marqué, tendant une main parfaitement manucurée. « Matteo m’a tant parlé de vous. »
Je fixe sa main comme si c’était un serpent. « Vraiment ? »
« Je vous en prie, asseyez-vous. » Matteo désigne la chaise en face de moi. « Nous avons beaucoup à discuter. »
« Je croyais que c’était un dîner en tête-à-tête, » j’arrive à dire.
« Ça l’est, » dit-il. « Pour deux personnes qui comptent. »
La cruauté de la chose me coupe le souffle.
« Serafina, » dit Anastasia en s’installant comme si elle était à sa place, « je veux que vous sachiez que j’ai le plus grand respect pour ce que vous avez fait pour la famille Verrelli. »
« Ce que j’ai fait ? »
« Votre service, » poursuit-elle d’un ton parfaitement lisse. « Trois ans de loyauté. C’est admirable. »
Service. Comme si j’étais la fichue domestique.
« Mais maintenant, » dit Matteo, tendant la main à Anastasia par-dessus la table, « il est temps que la famille avance. Anastasia apporte les liens dont nous avons besoin. Pouvoir politique. Soutien financier. »
« Que veux-tu dire ? » Mais je le sais. Mon Dieu, je le sais déjà.
« Je dis que notre arrangement a rempli sa fonction. » Sa voix est factuelle, comme s’il parlait d’une fusion d’entreprise. « Les papiers sont déjà prêts. Tu seras bien indemnisée, évidemment. »
« Indemnisée ? » Le mot me sort dans un souffle étranglé.
« Je vais me marier, Serafina. Avec quelqu’un qui peut vraiment aider cette famille à prospérer. »
Le restaurant tourne autour de moi. « Mais je suis ta femme. »
Son regard se durcit. « Tu l’es toujours. Et maintenant, Anastasia le sera aussi. »

My Husband Asked For A Second Wife
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