My Lovely Headmaster par Tessa Kelwyn
My Lovely Headmaster
Description
Lorsque le monde de Jasmine Johnson s'effondre apres une seule nuit de chagrin, elle se retrouve avec un secret qui bouleverse tout. Des annees plus tard, le destin la conduit a la Blackwood Academy-un lieu d'ombres, de pouvoir, et l'homme dont le parfum hante encore ses reves. Tandis que des verites interdites refont surface et que l'amour se heurte a l'heritage, Jasmine doit se battre non seulement pour son coeur, mais aussi pour l'avenir du fils qui en est le porteur. Dans un univers ou la passion peut tout detruire et la redemption tout sauver, le courage d'une femme mettra a l'epreuve les limites de l'amour face au poids du destin.
Chapitre 1
Nov 27, 2025
La maison Kappa vibre de basses qui résonnent dans ma cage thoracique—chaque battement se synchronise avec la vodka qui pulse dans mes veines.
Putain, je suis déjà trop saoule pour ça. L’air a le goût de bière bon marché et du parfum de créateur de quelqu’un—probablement celui d’Ashley. Elle s’asperge toujours de cette merde comme si elle essayait de masquer l’odeur du désespoir. Des gobelets rouges en plastique jonchent toutes les surfaces comme des prières abandonnées aux dieux.
« Putain, cette musique va littéralement me faire couler le cerveau par les oreilles, » annonce Jessica, examinant sa manucure sous la lumière fluorescente vacillante de la cuisine qui nous fait tous ressembler à de beaux cadavres. « Je te jure que si Brad passe encore un remix, je vais l’étrangler avec son propre câble aux. »
Je ris, mais ça sonne faux—trop aigu, trop désespéré. « Tu as vu Nathan ? Il a dit qu’il serait là maintenant, et je lui ai déjà envoyé genre cinq messages. » Je déteste l’air besoin que j’ai, déteste la manière dont les sourcils parfaitement dessinés de Jessica se haussent, signalant qu’elle range bien ce moment pour s’en servir plus tard comme munition.
« Oh la la, Jas, tu es littéralement obsédée, » dit-elle, mais il y a quelque chose d’un peu compatissant dans sa voix qui me donne envie de disparaître. « Il est sûrement à l’étage en train de faire son truc d’intellectuel torturé. Tu sais, lire Nietzsche pendant que tout le monde s’amuse vraiment. » Elle lève les yeux au ciel. « Marcus est là, au fait. Il cite toujours des poètes morts comme si quelqu’un en avait quelque chose à foutre. »
« Nathan n’est pas comme ça, » j’insiste, même s’il l’est totalement. Même si c’est justement pour ça que je l’aime—l’aimais ? Je l’aime. Présent. Nous sommes au présent.
« Dis-toi ce que tu veux, ma belle. » Jessica se détourne déjà, son attention happée par Marcus qui gesticule, sûrement en train d’expliquer pourquoi l’existence n’a aucun sens ou une autre connerie prétentieuse du genre. « Il est probablement dans la chambre de Tyler. Troisième porte à gauche. Essaie de ne pas avoir l’air trop désespérée quand tu le trouveras. »
Je lui fais un doigt d’honneur, mais elle est déjà partie, absorbée dans la foule de corps qui sentent la sueur, la possibilité et la jeunesse en train de pourrir sur les bords. Je me fraye un chemin à travers le salon, passant devant des couples qui se frottent l’un contre l’autre comme s’ils voulaient fusionner en une seule personne, devant un groupe qui fait des shots sur le ventre de quelqu’un.
Ma tête tourne—à quel moment suis-je devenue la fille qui court après les garçons dans les soirées ? À quel moment suis-je devenue aussi pathétique ?
L’escalier se dresse devant moi, et je m’agrippe à la rampe poisseuse de je-ne-sais-quoi. Chaque marche me semble monumentale, comme si je gravissais vers quelque chose d’inévitable. Le couloir du deuxième étage s’étire, les portes entrouvertes comme des bouches prêtes à avouer des secrets. La musique martèle le sol, assourdie mais insistante, calquée sur le rythme de mon cœur soudain trop rapide et trop bruyant.
Troisième porte à gauche. J’entends la voix de mon prof de littérature de la Renaissance dans ma tête : « L’enfer de Dante a neuf cercles, mais le vrai enfer, c’est la répétition. » Voilà, j’y suis, prête à répéter le même schéma stupide—chercher Nathan, toujours chercher Nathan, comme s’il était la réponse à une question que je ne sais même pas formuler.
La porte est entrouverte, la lumière de la lampe se répand dans le couloir comme du miel. Je la pousse, et mon monde entier se fissure en deux.
Nathan est affalé sur le lit défait de Tyler, ses cheveux noirs—ceux dans lesquels j’ai passé mes doigts hier encore pendant qu’il me lisait des passages de The Secret History —étalés sur l’oreiller. Sa chemise est relevée, dévoilant ces os de hanches que j’ai suivis du doigt comme on lit du braille hier, essayant de comprendre la langue de son corps.
Une blonde que je n’ai jamais vue chevauche Nathan, ses mains posées sur son torse là où étaient les miennes il y a douze heures. Sa tête est rejetée en arrière dans une extase apparente, poussant de petits gémissements qui me donnent envie de vomir.
La pièce sent la sueur, le sexe et la trahison, ce cocktail particulier qui brûle à l’aller comme au retour. Ses yeux sont fermés, perdus en elle, dans cet instant qui détruit tout ce qu’on avait construit avec de jolis mots et de plus jolis mensonges.
Je n’arrive plus à respirer. Plus à penser. Plus à exister dans cette réalité où Nathan—mon Nathan, celui qui m’appelait sa Béatrice, sa muse, son putain de tout—est sous une autre comme si je n’avais jamais existé.
Ma vision se fracture comme un miroir lâché. Les larmes jaillissent, brûlantes et immédiates, transformant la scène en une peinture impressionniste de chair et d’ombre. Je regarde encore une seconde—une seconde de torture, de confirmation que oui, c’est réel, c’est en train d’arriver—puis je recule, la main sur la bouche pour m’empêcher de crier, de vomir, de faire le moindre bruit qui lui révélerait que je l’ai vu. Que j’ai vu qui il est vraiment.
Je recule en titubant, mon talon accroché sur le seuil. Puis je cours.
T’es tellement stupide, putain, tellement stupide. Bien sûr qu’il se lasserait de toi. T’es pas assez intelligente, pas assez jolie, pas assez, jamais assez. Tous ces jolis mots qu’il disait, toutes ces citations de poètes morts, que des mensonges. Tu n’étais qu’une autre fille à conquérir, juste une encoche de plus sur son tableau de chasse intellectuel.
Le couloir défile dans un brouillard de sons et d’humiliation. Je les vois encore derrière mes paupières—son dos cambré, ses mains sur ses hanches, la façon dont ils bougeaient ensemble comme s’ils avaient déjà fait ça. Peut-être que oui. Peut-être que pendant que j’écrivais de stupides poèmes d’amour sur ses yeux verts, il la baisait dans chaque pièce de chaque maison à chaque fête.
Les escaliers se brouillent sous mes pieds. Je rate la première marche, mon corps basculant en avant dans le vide, et pendant un instant, je pense : Bien, laisse-moi tomber, laisse-moi me casser quelque chose qui fasse plus mal que ça.
Mais des bras forts me rattrapent, me ramènent contre un torse solide. À travers mes larmes, je ne vois pas son visage, seulement des ombres et l’odeur envahissante d’une eau de Cologne—quelque chose de cher et sombre, comme des nuits d’automne et du papier brûlé, comme des bibliothèques après minuit.
"Whoa, doucement," sa voix est grave, inconnue, inquiète. "Ça va ?"
Je ne réfléchis plus. Je ne suis que douleur dans une robe, que vodka et rage sous forme humaine. Sans réfléchir, poussée par la souffrance, l’alcool et le besoin de ressentir autre chose que cette agonie, je serre son t-shirt dans mes mains et écrase ma bouche contre la sienne.
Il se fige—surpris—puis répond, ses lèvres bougeant contre les miennes avec une tendresse inattendue qui se transforme en faim. Je le tire vers le haut, loin des escaliers, j’ai besoin de cette ancre pour ne pas me noyer. Je ne sais pas qui il est et je m’en fous. Ce n’est pas Nathan. C’est tout ce qui compte.
"Tu es sûre—" commence-t-il contre ma bouche.
"Ne parle pas," je halète, le tirant plus fort. "S’il te plaît, ne parle pas."
Mon dos trouve le mur, puis un chambranle, puis l’obscurité d’une pièce vide qui sent la lessive et rien du tout comme la prétentieuse Cologne de Nathan. Nous tombons sur des draps frais, et je me laisse dissoudre dans la sensation : ses mains révérentes et désespérées, son poids comme une absolution, l’obscurité qui cache qui nous sommes vraiment.
Nous bougeons ensemble dans l’obscurité, deux inconnus créant leur propre univers temporaire où la trahison n’existe pas, où les corps ne peuvent pas mentir, où je peux faire semblant, juste quelques minutes, de ne pas être en train de me briser de l’intérieur. Je ferme les yeux et j’essaie d’oublier le visage de Nathan, d’oublier tout sauf cet instant, cet oubli, cette belle erreur.
L’aube filtre à travers des rideaux inconnus comme la honte incarnée. Je me réveille seule, le corps endolori d’une façon à la fois familière et étrangère. L’inconnu est parti—évidemment. Je ramasse mes vêtements d’une main tremblante et je fuis comme le cliché que je suis devenue.
Notre chambre universitaire tangue quand j’entre. Jessica bouge, mascara étalé sous les yeux comme une peinture de guerre vestige de la bataille de la veille. "Putain de merde, t’étais où ? Nathan t’a cherchée partout. Il avait l’air vraiment inquiet pour une fois dans sa vie de prétentieux."
Le rire qui m’échappe est amer comme du café brûlé. "Je l’ai vu avec une autre," je dis, la voix creuse comme un arbre mort. "Hier soir. Il était… ils étaient…" Je ne peux pas finir. "J’ai couché avec quelqu’un."
Jessica se redresse d’un coup, soudain totalement sobre. "Attends, quoi ? Qui ? Jasmine, c’est quoi ce bordel ? T’as jamais même—tu as utilisé une capote ?"
Le silence s’étire entre nous comme un souffle retenu. Je touche mes lèvres, encore gonflées, qui portent toujours le goût de la Cologne et de la catastrophe. Ma mémoire est vide là où son visage devrait être.
"Jasmine, réponds-moi. Tu as mis une putain de capote ?"
Je ne peux pas répondre. Je suis littéralement incapable de m’en souvenir. Le silence se dote de dents, de griffes, devient quelque chose de monstrueux entre nous.
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