My Rival Co-CEOS par Yan Stellar
My Rival Co-CEOS
Description
As-tu deja aime quelqu'un si discretement, si completement, que tu aurais accepte d'etre choisi(e) en dernier-juste pour rester pres de lui ? Wren Callahan a construit sa vie autour de Theo Bracken : le PDG controle, intouchable, qui lui confie tout, sauf son coeur. Lorsqu'un patriarche mourant lie un heritage d'un milliard de dollars a un mariage, Theo lui demande de devenir sa petite amie-publiquement, de facon convaincante, temporairement. Ce n'est qu'une strategie. Un arrangement mutuellement avantageux. Un mensonge poli jusqu'a ce qu'il ressemble a de la devotion. Mais dans un monde ou le pouvoir est monnaie d'echange et l'affection un levier, faire semblant d'etre amoureux devient plus dangereux que la verite. Puis Julian Bracken arrive, arborant le visage de Theo mais aucune de sa retenue. Le frere jumeau qui a quitte l'empire. Le playboy qui a une rancune. L'homme qui voit a travers la mise en scene et prend plaisir a la demonter morceau par morceau. La ou Theo incarne la composure bougonne et la distance calculee, Julian est une chaleur temeraire et une honnetete brutale. L'un la touche comme si elle faisait partie d'un accord. L'autre la regarde comme si elle etait un secret qu'il compte bien devoiler. Et quelque part entre diners de famille, proximite forcee et baisers destines a convaincre un public, Wren commence a se demander quel desir est reel-et lequel a ete forge de toutes pieces.
Chapitre 1
Feb 19, 2026
Point de vue de Wren
Il y a exactement deux types de jeudi soir dans ma vie : ceux où Piper me force à regarder de la télé-réalité sur MON canapé, et ceux où elle me force à regarder de la télé-réalité sur SON canapé.
Ce soir, c’est chez moi, ce qui veut dire que j’ai fait le pop-corn et qu’elle a apporté le vin et ses opinions non sollicitées sur ma vie amoureuse.
« Tu as besoin d’une bonne partie de jambes en l’air, » annonce Piper, comme si elle lisait les cours de la Bourse.
Elle replie ses jambes sous elle sur mon canapé de seconde main, ses boucles d’oreilles en argent attrapant la lumière de la lampe.
Trois ans d’amitié—liées par un mauvais café d’orientation et une haine commune du parking de Bracken Enterprises—et elle commence toujours chaque jeudi par le même diagnostic.
« Je vais très bien, » je dis.
« Tu as réorganisé ton étagère à épices le week-end dernier. Par ordre alphabétique. » Elle pointe un morceau de pop-corn vers moi. « Ce n’est pas aller bien. C’est un appel à l’aide. »
J’ouvre la bouche pour défendre les mérites d’une cuisine organisée quand mon téléphone vibre sur la table basse. L’écran s’allume avec un nom qui réarrange tout mon système nerveux.
Theo Bracken : Dîner demain après le travail ? Faut que je te parle de quelque chose. Je t’enverrai les détails du resto demain matin.
Mon cœur fait ce qu’il fait toujours quand son nom apparaît—il cogne fort, puis encore plus fort, comme s’il essayait de percer mes côtes pour ramper jusqu’à lui.
Six ans de ça.
Six ans depuis qu’il est entré dans mon cours de stratégie d’entreprise en tant qu’intervenant, vingt-trois ans et déjà le poids d’un héritage à un milliard de dollars sur des épaules qui, d’une manière ou d’une autre, ne se courbaient jamais.
Je l’avais aidé à réviser pour un cours de philo ce semestre-là. Il m’avait ouvert des portes vers des stages dont je n’aurais jamais osé rêver.
Et quelque part entre l’impératif catégorique de Kant et son rire discret à la bibliothèque à minuit, je suis tombée si complètement amoureuse que j’ai construit toute ma vie d’adulte autour de l’idée de rester près de lui.
Trois ans en tant qu’assistante de direction. Trois ans de professionnalisme irréprochable.
Trois ans à prétendre que la proximité suffisait.
Piper attrape le téléphone avant que je puisse réagir.
« Encore en train de faire des heures sup avec le PDG canon ? » Elle parcourt le texto, un sourcil arqué jusqu’à sa racine blonde. « Wren, cet homme t’a en laisse et il ne s’en rend même pas compte. »
« C’est un dîner de travail. » Je récupère le téléphone. « Il veut sûrement reparler du calendrier de l’acquisition de Singapour. »
« Dans un restaurant ? Un vendredi soir ? » Elle secoue lentement la tête. « Tu as besoin d’une vie en dehors de ce bureau. Une vraie vie, vivante, loin des bilans financiers. Avec des hommes qui ne signent pas tes chèques de paie. »
« Techniquement, ce n’est pas lui qui les signe. C’est la paie. »
« Adorable esquive. Notée et ignorée. » Elle se ressert un verre de vin. « Promets-moi juste que tu ne porteras pas ce chemisier beige. Celui qui te donne l’air d’une agente de recensement. »
Je mets mon chemisier bleu marine à la place. Celui qui affine ma taille et fait ressortir la chaleur de mes yeux bruns. Ou du moins, c’est ce que la vendeuse m’a dit quand j’ai passé quarante-cinq minutes en cabine à me convaincre que cet achat était raisonnable.
Tout mon vendredi se brouille entre mails mal lus et tableurs à recommencer. Ma concentration vole en éclats chaque fois que je regarde l’horloge.
À six heures, j’ai vérifié mon reflet dans le miroir des toilettes trois fois et remis du gloss deux fois, ce qui fait deux fois de trop pour n’importe quelle situation professionnelle.
À sept heures, je franchis la porte du restaurant. Des baies vitrées encadrent la skyline dorée et ambrée de la ville. Le genre d’endroit où le menu ne mentionne pas les prix : si tu dois demander, tu n’as déjà rien à faire ici.
Je n’ai rien à faire ici.
Puis je le vois, et cette pensée s’efface. Theo se tient près de la fenêtre, veste ôtée, manches roulées jusqu’aux avant-bras. La ville s’illumine derrière lui comme si elle existait juste pour souligner sa silhouette.
Ses cheveux bruns sont impeccablement coiffés, mais il y a une certaine mollesse dans sa mâchoire, une lourdeur sous ses yeux bruns profonds que je n’ai jamais vus pendant les heures de bureau.
Il a l’air fatigué, vulnérable même.
Il ressemble à un homme qui porte un poids dont il n’a encore parlé à personne.
Théo sourit en m’apercevant—ce sourire lent et discret qui commence dans ses yeux avant de gagner sa bouche. Le sourire qui possède mon cœur depuis que j’ai vingt et un ans.
« Wren. » Il tire ma chaise. « Merci d’être venue. »
« Tu es mon patron. J’étais censée refuser ? » Je garde la voix légère, taquine, ce ton que j’ai perfectionné en trois ans à tout cacher derrière l’humour.
Mais il ne rit pas, il s’assoit en face de moi et croise les mains sur la nappe blanche, et la façon minutieuse dont il arrange ses doigts me dit que ce n’est pas pour l’acquisition de Singapour.
« Mon grand-père est en train de mourir, » dit-il.
Dans le taxi, j’avais passé en revue toutes les raisons possibles pour ce dîner. Une promotion, un projet nécessitant mon expertise. Même ce fantasme insensé où il aurait tendu la main par-dessus la table pour m’avouer qu’il avait enfin remarqué ce qui se trouvait devant lui depuis six ans.
Celle-ci n’était sur aucune version de cette liste.
Je repose le menu que je faisais semblant de lire. « Théo, je suis vraiment désolée. Depuis combien de temps… »
« Quelques mois, peut-être. Les médecins ne sont pas optimistes. » Il s’interrompt, et je le vois choisir ses mots. « Avant que le diagnostic ne devienne public, il a fait une annonce à la famille. Il lègue les actions majoritaires de Bracken Enterprises au petit-fils qui se mariera le premier. »
Je le regarde, stupéfaite. « C’est— »
« Manipulateur. Archaïque. Parfaitement dans le style de Victor Bracken. » Un fantôme d’ironie sèche passe sur son visage, puis s’efface.
Il passe une main dans ses cheveux—un geste que j’ai répertorié après des années à le décrypter. Ce qu’il s’apprête à dire est la vraie raison de ma présence ici.
« J’ai besoin de ton aide, Wren. J’ai besoin que tu sois ma petite amie. Publiquement. Convaincante. Peut-être même… » Il s’arrête. Reprend. « Peut-être même ma fiancée, si cela devait aller jusque-là. »
L’air quitte mes poumons en un seul souffle, discret.
« Donc, je serais quoi ? Une épouse temporaire le temps de sécuriser l’héritage ? » dis-je, et ma voix sort plus assurée que je ne le mérite.
« Tu es la personne en qui j’ai le plus confiance au monde. » Ses yeux accrochent les miens, et je vois qu’il le pense—totalement, sincèrement, sans la moindre trace de ce que j’espérais y déceler depuis six ans. « Je ne demanderais ça à personne d’autre. »
Celle en qui il a le plus confiance.
Je l’ai entendu me dire que j’étais indispensable, irremplaçable, sa main droite. Toutes les versions de ‘ J’ai besoin de toi ’ qui ne signifient pas ‘ Je te veux .’
« Qu’est-ce que ça impliquerait ? » je demande, parce que poser des questions pratiques est plus facile que de ressentir la douleur qui s’étend dans ma poitrine.
Il expose les choses—apparitions publiques, dîners de famille, un calendrier conçu pour convaincre un milliardaire mourant que son petit-fils d’or a trouvé l’amour.
Il parle avec soin, de façon logique, comme lorsqu’il présente les rapports trimestriels.
« Mon frère Julian a quitté la société il y a cinq ans. »
Quelque chose se crispe dans son regard à la mention du nom—comme une porte qui se ferme de l’intérieur.
« Il s’est éloigné de toute responsabilité, de toute obligation, et n’a jamais regardé en arrière. S’il hérite des actions majoritaires, il démembrera l’entreprise ou la vendra morceau par morceau. Je ne peux pas laisser faire… Cette société, c’est toute la vie de mon grand-père. La protéger n’est pas mon ambition, Wren. C’est mon devoir. »
Il s’arrête, et quand il reprend, sa voix change—plus grave, plus posée, ce ton qu’il réserve aux propositions qu’il juge généreuses.
« Si ça fonctionne, si j’obtiens les parts et le contrôle total… Je veux que tu sois PDG. Tu connais cette entreprise mieux que la moitié du conseil. Tu l’as mérité. »
PDG.
Le mot scintille devant moi comme un diamant posé sur la table à côté d’un contrat. Il m’offre la carrière d’une vie en échange d’une histoire d’amour qu’il ne sait pas que j’écrirais gratuitement.
Je suis une stratégie. Une variable dans une équation.
Je devrais dire non. Je devrais protéger ce qu’il reste de mon cœur que je lui ai donné par morceaux pendant six ans.
« D’accord, » je m’entends répondre. « Je le ferai. »
Ses épaules s’affaissent de soulagement. Il tend la main par-dessus la table et serre la mienne—bref, reconnaissant, dévastateur. « Tu n’as pas idée de ce que ça représente pour moi. »
Oh que si.
Cela signifie que je serai à ses côtés à jouer la femme qu’il aura choisie, et qu’il ne saura jamais que j’aurais été cette femme pour de vrai sans qu’on me le demande.
Mais sous la douleur, tranquille et obstinée, une pensée s’enracine, que je n’arrive pas à arracher : peut-être qu’en faisant semblant, il apprendra ce que la vérité n’a jamais su lui faire comprendre.
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