My Sweet Stalker par Tessa Kelwyn
My Sweet Stalker
Description
Elle attrape des hommes comme lui pour gagner sa vie. Il l'observe depuis neuf mois. La detective de la brigade des homicides, Audrey Wilson, decue par les hommes, a un faible secret pour son gentil voisin Charlie. Il rougit lorsqu'elle le salue. Il l'aide pour tout sans qu'elle ait a demander. C'est le premier homme depuis des annees pour lequel elle ose croire qu'il pourrait vraiment etre honnete. Et a l'instant meme ou elle se permet de croire qu'un homme bien comme ca existe, un harceleur entre dans sa vie avec des bouquets, des courses et la marque de menottes tiree de son historique de navigation - enumerant chaque fantasme sombre et inavouable pour lequel elle prefererait mourir plutot que de l'avouer a voix haute.
Chapitre 1
Jul 14, 2026
Point de vue d’Audrey
Aujourd’hui, c’est le dixième anniversaire de notre petite fille, Ruby. Aujourd’hui devrait être une bonne journée. Aujourd’hui, c’est aussi la première fois que le comportement de mon mari m’a paru extrêmement étrange dès le début.
Le gâteau. Je devais me rappeler du gâteau. Kyle était censé aller chercher le gâteau.
Mais Kyle n’avait toujours pas répondu à propos du gâteau. Et je lui avais demandé deux fois. Deux fois.
Ce qui me semblait être le strict minimum de demandes raisonnables à faire à un mari quand on fait une demi-garde à la brigade des homicides et qu’on essaie d’être rentrée à temps pour accrocher les guirlandes avant que sa fille n’arrive, ruisselante de sueur après l’entraînement de foot.
Respire, Audrey. Juste respire, pas besoin de paniquer.
J’ai vérifié mon téléphone devant le miroir des toilettes du commissariat. Toujours rien. Juste la photo d’écran verrouillé de Ruby en plein éclat de rire sur un terrain de foot, édentée et objectivement sauvage, dans le meilleur sens du terme.
MOI : Kyle. Le gâteau. S’il te plaît.
J’ai envoyé le troisième texto pendant que l’eau du robinet coulait, et je me suis regardée le faire dans le miroir. J’avais l’air fatiguée. J’étais toujours fatiguée. Mais aujourd’hui tout irait bien — j’en avais décidé ainsi — parce que j’étais douée pour compartimenter.
Le travail dans une boîte, les guirlandes d’anniversaire de Ruby dans une autre.
Je me suis séché les mains et j’ai regagné le bourdonnement fluorescent du deuxième étage de la police de Halford. Sandy m’attendait avec du café et sa tête des mauvais jours.
« Dis-moi que c’est rapide », ai-je dit, contournant Sandy vers la cafetière.
« Ça dépend. » Elle m’a suivie. « Alerté par VICAP ce matin sur l’affaire du Strangler. On a un suspect en salle deux, mais… »
Une heure, ai-je pensé. Le faire craquer en une heure, à la maison à seize heures, les guirlandes accrochées à dix-sept heures.
« Donne-moi le dossier. » Sandy parlait encore et je n’ai saisi que des bribes — ‘ça pourrait être plus difficile cette fois… tu devrais savoir avant d’entrer… Audrey, attends..! — alors que j’épluchais déjà le dossier, élaborant déjà mon approche.
J’avais ma méthode. Je n’avais pas besoin de commentaires.
« Audrey ! »
« Je gère, » ai-je dit d’un ton neutre, poussant la porte.
J’ai ouvert le dossier et me suis assise. Mais au moment où j’ai levé les yeux du dossier, le monde s’est figé. Complètement arrêté et réagencé autour de moi, tandis qu’une horrible compréhension me submergeait.
L’homme menotté assis en face de moi, c’était Kyle.
Mon mari bien-aimé. Le père de mon enfant.
Il a exactement l’air qu’il a toujours. Calme. Familier. Légèrement soucieux, à sa façon discrète et attachante. Rien, dans son visage, ne laisse entendre que quelque chose cloche.
Et pourtant, il avait tué quatre femmes.
De ses propres mains. De ces mains qui recoiffaient les cheveux de ma fille avant qu’elle aille se coucher. De ces mains qui connaissent mon corps mieux que quiconque.
C’est ça qui me glace de l’intérieur. À quel point il ressemble à mon mari, parce qu’il est mon mari. Assis dans ma salle d’interrogatoire, me regardant comme il me regarde au petit-déjeuner.
Je regarde la reconnaissance passer sur son visage puis disparaître. Il ajuste son expression, la rend prudente, comme si elle attendait déjà.
Les quarante minutes suivantes sont le travail le plus précis que j’aie jamais accompli. Je suis chaque fil qu’il déroule. Je note chaque pause qu’il fabrique. Vers la vingt-deuxième minute, il s’est légèrement penché en avant, et sa voix a pris cette intonation. Celle du dimanche matin, le ‘reste au lit’. Plus douce.
« Tu n’es pas obligée de faire ça… »
Ça me tue. Ça me tord les entrailles d’entendre ce même ton doux. Celui qu’il utilisait quand Ruby était nouveau-née et que je n’avais pas dormi depuis quatre jours, et qu’il s’asseyait par terre dans la salle de bain à côté de moi et disait « Je m’en occupe. Va dormir, chérie. »
Mais je me force à rester impassible. Même si cela me coûte plus que je ne pourrai jamais le dire.
« Kyle. » ai-je dit, nette et précise. « Connaissais-tu Sarah Ellerton ? »
« Audrey. » Mon prénom dans sa bouche, comme toujours. Ses yeux parcourent mon visage avec une expression tellement empreinte d’inquiétude qu’elle mériterait un Emmy. « Tu as l’air épuisée, ma chérie. »
Celle-là. C’est cette phrase qui s’est ancrée en moi.
Pas l’aveu à moitié formulé à la trente-quatrième minute. Pas la façon dont il m’a regardée quand ils l’ont emmené — juste ça. Tendre. Époux attentionné. La plus intime des cruautés, déguisée en sollicitude.
Tu as l'air épuisée, ma chérie.
Dit comme un mari le dirait. Dit par un homme qui pensait pouvoir encore m’atteindre. Par un homme qui…
BIP-BIP-BIP-BIP.
L’alarme ne me réveille pas. Elle me prend en embuscade.
6 h 42 transperce l’obscurité et je suis déjà debout, déjà en mouvement, les excuses s’échappant avant même que j’aie retrouvé mes pieds. « Ruby, bébé, je sais ! Quatre minutes, donne-moi juste quatre minutes, je suis désolée, je sais que tu as… »
Qu’est-ce qu’elle a ? Qu’est-ce qu’elle a aujourd’hui ?
Le récital… Non, c’était en mars. Le dentiste ? Non, c’est jeudi.
Je fais défiler le calendrier dans ma tête. Lundi. Elle a… quelque chose. Quelque chose que j’ai noté sur le tableau blanc puis effacé parce que j’avais besoin de place pour la chronologie d’une affaire. Quelque chose d’important.
Je suis déjà dans le couloir avant même d’être pleinement consciente, une autre excuse déjà prête, et je m’arrête en atteignant la porte de la chambre de Ruby. Son lit est fait, ses crampons ont disparu, la lampe est éteinte.
C’est vrai. Elle est chez ma mère. Depuis vendredi.
Le tournoi était samedi, quand j’ai travaillé. J’ai envoyé un message vocal qui commençait avec assurance puis a dérapé, et ma mère a répondu par texto « elle comprend, Audrey » sur le ton d’une femme qui, clairement, ne le pensait pas.
Je reste là pendant que mon rythme cardiaque achève son trajet de retour depuis la panique.
Aucun enfant n’est en train d’être négligé par une mère surmenée et épuisée à cet instant précis. Et en général, dans le contexte plus large des promesses faites, des tournois manqués et des dîners sortis d’un sac parce que je suis rentrée à neuf heures et ne pouvais pas faire mieux… c’est une petite victoire. Même si c’en est une d’un autre genre.
Mais c’est un problème dont je n’ai pas le temps de m’occuper un lundi avec un dossier plein à craquer et un rêve récurrent qui rejoue le pire jour de ma vie depuis trois ans.
Je vais prendre une douche et l’eau chaude fait ce que fait l’eau chaude — elle détend le nœud derrière mes omoplates, apaise le fond de rêve, me ramène à quelque chose qui ressemble à peu près à une personne.
Je sors à six heures quarante, une serviette à peine accrochée et les cheveux dégoulinant dans mon dos, et je m’arrête net dans l’embrasure de la salle de bain.
Il y a des fleurs sur mon lit.
Une douzaine de roses blanches enveloppées dans du papier kraft, ce qui, vu ma profession, est soit profondément ironique, soit profondément troublant. J’hésite entre les deux.
Quelqu’un est entré dans mon appartement.
J’ai un admirateur secret qui laisse des fleurs à ma porte d’entrée. Cela dure depuis plusieurs mois. Tulipes au début, comme s’il testait le terrain. Puis des pivoines, parce qu’apparemment on progressait. Des renoncules la semaine dernière — que j’ai dû chercher sur Google parce que, franchement, qui envoie des renoncules ? Et la carte qui disait toujours la même chose : « Je pense à toi. »
Mignon. Anodin. Le genre de chose qui te fait te demander si ce n’est pas le timide informaticien du quatrième qui finit par se lancer. Romantique, non ?
Sauf que ce matin, il passe à la vitesse supérieure avec effraction. Et ces fleurs restaient à la porte, là où elles doivent être. Celles-ci sont sur mon lit, là où il n’y a que moi qui devrais être.
Je me penche et ramasse la carte du bout des doigts. Aujourd’hui, c’était différent.
« Je sais ce que tu gardes dans le tiroir du bas, vilaine fille. La prochaine fois que tu l’ouvriras — pense à moi. »
Mon estomac chute comme un ascenseur dont on a coupé les câbles.
Le tiroir près de mon lit est… J’ai besoin d’un moment avant de le regarder. Le tiroir du bas n’existe dans aucune version de ma vie que je partage avec d’autres.
Il contient mon vibromasseur préféré, un second jouet acheté après un mois de février particulièrement morose, et un petit flacon du bon lubrifiant. Tout acheté sous un nom d’emprunt que j’utilise pour un seul site internet et rien d’autre.
C’est le mètre carré le plus privé que je possède. La dernière pièce de ma vie qui m’appartient entièrement — pas de dossiers, pas d’emploi du temps de Ruby, pas de fantôme de Kyle. Rien que ce que je veux, quand je le veux.
Je repose la note lentement et remarque enfin un sac en papier sur ma table de nuit qui n’était pas là hier soir. Je l’ouvre et trouve des élastiques à cheveux. Ceux que Ruby affirme introuvables dans un rayon de trente kilomètres depuis septembre. Le cahier qu’il lui faut pour l’école et que j’ai oublié de commander quatre fois de suite. Un paquet des stylos qu’elle aime.
Et une autre note.
« Ne t’inquiète pas pour elle. Je m’en occupe. »
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