My Viking Son’s Two Fathers par Tessa Kelwyn
My Viking Son’s Two Fathers
Description
Il y a dix ans, Hild fut droguee, abandonnee et livree a la merci de deux etrangers qu'elle prit pour des dieux. Cette nuit-la lui donna trois fils-et un secret qui pourrait tous les detruire. Aujourd'hui agee de vingt-huit ans, Hild s'est forgee pour devenir la plus redoutee des skjaldmos du Nord. Elle sert de conseillere liee par le sang a un jarl vieillissant, elevant ses garcons dans la securite de ses terres reculees, loin de quiconque pourrait reconnaitre la verite inscrite sur leurs visages. Puis le jarl meurt. Son territoire tombe sous une nouvelle domination. Les rois jumeaux arrivent a l'aube-Ragnar le Lie-de-Glace et Leif la Flamme Rieuse. Conquerants. Legendes. Les hommes les plus puissants du royaume. Les memes hommes qui l'avaient prise cette nuit-la, il y a dix ans. Hild a passe une decennie a fuir cet instant. A present, elle doit s'agenouiller devant les peres de ses enfants, jurer son epee a leur service, et prier pour qu'ils ne decouvrent jamais ce qu'elle cache. Mais certains secrets refusent de rester enfouis. Et certains hommes refusent d'abandonner ce qui leur appartient.
Chapitre 1
Dec 30, 2025
* Il y a dix hivers *
Le verrou glisse en place dans un bruit sourd, et je me retrouve en cage.
Au-delà des murs de la grange, le festin rugit comme une créature vivante—rire et chant, le choc des cornes à boire levées pour honorer les fils du konung.
À travers les interstices du bois brut, la lumière des torches vacille comme des étoiles lointaines que je ne peux toucher.
La chaleur de la grande salle, l’odeur de la viande rôtie et de l’hydromel miellé, la musique qui fait danser les pieds—tout cela existe dans un monde séparé du mien par des planches de bois et un verrou de fer.
Ma seule compagnie respire dans l’obscurité qui m’entoure.
Les grognements humides des cochons fouillant leur paille. Le bêlement doux de la chèvre à qui les yeux jaunes me scrutent depuis son coin, patiente et sans exigence.
Je sors une carotte fripée de la poche de mon tablier et la lui tends. « Toi seule me comprends, Saga. »
La chèvre la prend délicatement, sa langue râpeuse raclant ma paume. Elle ne juge pas. Elle ne ricane pas. Elle ne me regarde pas comme si j’étais faite de fumée et de déception.
Dans cette grange pleine d’animaux, je ne suis qu’une créature de plus à la recherche de chaleur.
« Au moins, toi, tu me regardes, » je murmure, la gratouillant derrière les oreilles. « C’est plus que la plupart ne prennent la peine de faire. »
J’ai dix-huit hivers, grande et maigre d’un labeur sans fin, et invisible aux yeux de tous ceux qui comptent. L’amère vérité de mon existence m’enveloppe comme l’odeur de fumier de porc et de vieux foin.
Ma mère voulait un fils—un enfant qui aurait pu l’élever du rang de concubine du Jarl à celui de femme honorée, lui donner un levier dans les délicates intrigues de la maison de mon père.
À la place, elle m’a eue.
Une fille là où un garçon aurait dû naître. Un rappel vivant d’attentes déçues, de prières sans réponse, d’un pari perdu dès que la sage-femme a annoncé ce qu’il y avait entre mes jambes.
Mon père n’a rien voulu de la fille qui est venue. Il a d’autres enfants, des enfants légitimes, des enfants dorés qui portent son nom avec fierté.
À quoi bon s’occuper de la bâtarde née d’une femme gardée pour la chaleur et la commodité ? Je suis une ombre dans sa salle, remarquée seulement quand il faut frotter, porter ou nettoyer.
Alors je porte l’eau jusqu’à ce que mes épaules brûlent. Je frotte les marmites jusqu’à ce que mes mains se fendent et saignent. Je nettoie les écuries pendant que la maisonnée festoie, et je fais tout cela sans me plaindre, car la plainte ne change rien.
Pendant ce temps, ma demi-sœur Astrid est assise près du feu, drapée de soie importée. Ses cheveux tressés de fils d’argent et ses doigts doux, blancs, sans aucune marque de labeur.
Nous partageons le sang du même père et rien d’autre—aucune affection, aucune loyauté, aucun lien au-delà de l’accident de son œil vagabond.
Depuis l’enfance, elle a fait de ma vie une étude soigneuse de la cruauté.
Cacher ma nourriture pour que je souffre de la faim. Déchirer mes vêtements pour que je subisse la colère de ma mère. Chuchoter des mensonges aux serviteurs jusqu’à ce qu’ils me regardent avec suspicion et mépris.
Elle porte sa malveillance comme un bijou précieux, poli et orgueilleux, et je suis sa cible favorite.
Le verrou grince de nouveau, et ma colonne se raidit contre la paroi de bois.
Astrid entre, flanquée de deux amies gloussantes, les joues rougies par l’hydromel et la méchanceté.
La lumière des torches se répand derrière elles, révélant les fines broderies de sa robe—fleurs et lianes cousues au fil. L’argent brille à son poignet tel la lumière d’une étoile capturée.
Elle est belle comme le sont les choses acérées.
Et j’ai les cicatrices pour prouver à quel point elle coupe profondément.
« Pauvre petite fille-cochon, » minaude-t-elle, sa voix dégoulinant de fausse douceur alors qu’elle contemple ma prison avec une pitié théâtrale. « Enfermée avec le bétail pendant que nous autres célébrons les fils du konung. Tu dois être absolument affamée, n’est-ce pas ? »
Je ne dis rien. J’ai appris que le silence est la seule armure que je possède contre sa cruauté.
« Le sanglier rôti était magnifique ce soir, » poursuit-elle, échangeant des regards avec ses compagnes qui piaillent comme des pies. « Et l’hydromel coule à flots dans la salle. Mais je suppose que tu ne sais rien de tels plaisirs, n’est-ce pas ? »
Elle tend une épaisse tranche de tourte à la viande miellée, la vapeur s’élevant encore de la croûte dorée. L’odeur me frappe comme un coup—riche, sucrée, terriblement tentante après une journée de labeur et une soirée de rien.
Mon estomac se tord de faim et de suspicion à parts égales.
Astrid ne m’a jamais rien donné sans qu’une lame y soit cachée. Chaque gentillesse de ses lèvres a toujours dissimulé un piège.
« Pourquoi me donnerais-tu quoi que ce soit ? » je demande doucement.
« Pourquoi ? » Elle rit, légère, musicale, parfaitement fausse. « Parce que même les filles-cochon méritent des restes, chère sœur. Peut-être que je me sens généreuse ce soir. Prends. J’insiste. »
Mais la faim ronge ma résolution. Lorsqu’elle me tend la tourte avec ce joli sourire empoisonné, la faim l’emporte.
Je prends. Je mords. Je mâche.
La douceur inonde ma bouche, et l’espace d’un instant traître, je me permets la gratitude. La pâte est feuilletée et riche, la viande tendre et parfaitement assaisonnée.
Peut-être l’ai-je mal jugée. Peut-être que ce geste de générosité est sincère—
Le sourire d’Astrid s’aiguise en quelque chose de cruel, de triomphant, qui fait que la tourte se change en cendres sur ma langue.
« Tu as vraiment tout mangé, » rit-elle, et ses compagnes hurlent de joie à une plaisanterie privée que je ne comprends pas encore. « Jusqu’à la dernière miette, comme la petite bête affamée que tu es. Oh, sœur, c’est encore mieux que ce que j’imaginais. »
L’arrière-goût remonte—terre et pourriture sous la douceur, quelque chose d’anormal fleurissant sur ma langue. Ma vue se brouille. Les murs de la grange semblent respirer, se gonflant et se contractant comme les poumons d’une grande bête.
Ses mots d’adieu résonnent à travers la folie qui s’empare déjà de mon esprit : « Profite de ta rencontre avec les dieux ce soir, sale bâtarde. »
La porte claque. Le verrou s’enfonce comme un clou dans un cercueil.
« Saga, » je murmure, cherchant la chèvre, mais mes mains ne rencontrent que de l’air et de l’ombre. « Saga, aide-moi… »
Alors l’obscurité descend, traversée de lueurs et d’hallucinations.
Je ne me souviens pas exactement d’avoir trouvé la brèche dans le mur de la grange. Je ne me souviens pas de m’être glissée à travers le bois éclaté dans la nuit.
Je sais seulement que je titube dans un monde recréé par la folie.
My Viking Son’s Two Fathers
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