Not His Bride par Tessa Kelwyn
Not His Bride
Description
Deux cents invites. Un marie disparu. Et une serie de photos qui fit d'Odette Marsden non plus une mariee, mais un fait divers en une. Elle l'a detruit avant meme que l'encre des invitations de mariage ait eu le temps de secher. Puis elle a disparu-nouvelle ville, nouveau nom, un pub sur le port, et un secret impossible a semer. Mais Liam Ashford n'est pas le genre d'homme a abandonner ses recherches. Et la soeur qui a serre la main d'Odette pendant la pire nuit de sa vie ? Elle continue d'appeler. Certaines mensonges ne survivent que tant que personne ne cherche la verite.
Chapitre 1
May 7, 2026
[Du point de vue d'Odette]
Il ne viendra pas. Liam ne viendra pas à son propre mariage. N'est-ce pas ?
Le quatuor à cordes en est à son troisième passage du Canon de Pachelbel, ce qui signifie soit que le violoniste a perdu le compte, soit que l'univers l'a fait. Deux cents visages se tournent vers le fond de l'église comme des tournesols attendant un soleil qui ne viendra pas.
Mon bouquet pèse à peu près le poids d'un petit chien. Je le serre tellement fort que mes jointures sont passées du blanc à une couleur que je ne savais pas que mes mains pouvaient prendre.
« Il est probablement juste coincé dans les embouteillages », chuchote ma tante Marianne depuis le troisième rang, et personne dans cette église ne croit aux embouteillages comme ils croient aux excuses.
Je continue de sourire, parce que sourire est le mur porteur de cette opération. Sept minutes, et derrière mon sternum une petite porte a commencé à trembler, et si elle s’ouvre dans cette église je ne survivrai pas.
« Odette, viens avec moi, juste une minute, s'il te plaît. » La main de Céline sur mon coude, ses yeux déjà humides, sa voix qui essaie très fort de ne pas paniquer.
Je la laisse me guider jusqu’à la suite nuptiale, mes pieds avancent même si le reste de moi renégocie son bail sur mon corps.
La porte claque, et le quatuor joue encore de l'autre côté, étouffé et poli. Céline tient toujours ma main, et sa main tremble, tout comme la mienne. D’habitude, j’adore notre réponse émotionnelle de sœurs à tout, c’est si naturel et mignon, même si elle est adoptée, mais pas maintenant.
« Assieds-toi, Odette, s'il te plaît assieds-toi. » Son visage a pris une sorte de blanc qui fait ressortir ses taches de rousseur comme si elles étaient dessinées à la main, et elle serre mes doigts comme si elle avait peur que je m’envole.
Je m’assieds. La robe s’étale autour de moi, et Céline tombe à genoux devant moi.
« J’ai reçu quelque chose il y a une heure, et j’espérais que c’était une blague. » Elle pleure maintenant, vraiment, sa paume pressée sur sa bouche. Son visage en pleurs m’a toujours bouleversée, mais en ce moment je suis trop figée et confuse pour réagir. « Odette, je suis tellement désolée. »
Elle me montre son téléphone, ses mains ne sont pas assez stables pour le tenir droit. La première photo montre une chambre d’hôtel, à en juger par la décoration chic et générique.
Il y a une lampe cygne sur la photo, et un costume froissé sur le sol—le bleu marine à doublure grise, celui qu’il portait hier soir en trinquant avec moi, me disant que j’étais la meilleure chose qui lui soit arrivée.
Et il y a Liam. L’épaule nue, le visage à demi enfoui dans un oreiller, la petite tache noire sur son deltoïde que j’ai embrassée tant de fois que je pourrais la dessiner les yeux fermés.
D’accord. D’accord. C’est flippant que quelqu’un l’ait pris en photo en train de dormir, et pourquoi est-il à moitié nu, et a-t-il dormi pendant notre mariage ? Ridicule, non ?
« Il y en a d’autres, je suis désolée », murmure Céline, et elle fait défiler pour moi parce que ma main ne sait plus comment faire. Une autre photo, le dos d’une femme, la courbe de sa colonne, ses cheveux dévalant vers l’avant si bien que son visage n’est qu’une rumeur.
Entre ses omoplates, minuscule au point que je dois plisser les yeux, il y a un tatouage. La pièce s’éloigne, le quatuor, la moquette et la lampe cygne s’effacent, un bourdonnement dans mes oreilles comme une bouilloire oubliée sur le feu.
Goût de métal. Pression dans ma poitrine qui a trouvé un interstice entre deux côtes et s’est installée là, et un son essaie de remonter dans ma gorge mais je le retiens derrière mes dents avant qu’il ne sorte.
« Odette, regarde-moi, s'il te plaît, je suis là », dit Céline, ses mains sur les miennes maintenant, ses larmes tombant brûlantes sur mes jointures. Si je la regarde vraiment, je vais m’effondrer, et il y a deux cents personnes de l’autre côté du mur.
Si je pleure maintenant je ne m’arrêterai pas, et si je ne m’arrête pas je mourrai dans cette église. Alors je fais le contraire—mon visage devient immobile, car l’immobilité est une forme que je peux tenir, et quelque chose derrière mes yeux devient froid comme le métal en hiver.
« Il y a combien de temps. » Ma voix n’est pas ma voix. C’est une femme qui commande un Uber un mardi après-midi, et c’est la seule voix qu’il me reste.
« Quoi ? » Céline me regarde, perdue, et je ne peux pas expliquer car expliquer demanderait un souffle que je n’ai pas.
« Tu as dit il y a une heure—appuie sur la photo, vérifie les métadonnées. » Mes mains ont commencé à trembler et je ne peux pas arrêter, alors je les mets sous mes cuisses et je m’assieds dessus.
Son pouce glisse sur l’écran. « Trois heures quatorze ce matin, Odette— », et elle ne termine pas, car il n’y a rien à dire au bout de la phrase.
J’étais dans notre lit à trois heures quatorze ce matin, en train de lui écrire un mot à trouver sur l’oreiller à son réveil. Toujours coincé sous une tasse, avec trois cœurs que j’ai dessinés au stylo violet parce qu’il aimait les stylos violets.
« Merci », dis-je, et cela sort plat, car tout ce qu’il y avait de chaud en moi s’est replié et est parti ailleurs. « Laisse-moi juste une minute. »
« Laisse-moi rester, s’il te plaît, laisse-moi— »
« Une minute, Cel. » Elle hoche la tête, dépose un baiser sur mon front comme notre mère le faisait, et s’en va, et la porte claque.
Je ne pleure pas. Quelque chose en moi s’effondre et autre chose se durcit dessus, et je ne peux pas dire si je me brise ou si je me fossilise, seulement que faire est le seul substitut qui me reste à ressentir.
Je sors mon téléphone, et Gemma décroche à la deuxième sonnerie avec : « Ode, tu n’es pas censée te marier là, tout de suite ? »
« J’ai une histoire pour toi—Liam Ashford, Archer and Cole, pris en flagrant délit d’infidélité quelques heures avant la cérémonie. » Ma voix vient de trois mètres en dehors de mon corps. « Photos, horodatage trois heures quatorze ce matin. »
« Jésus, Ode, ma belle, t’es où, est-ce que tu— »
« Son témoin était à l’enterrement de vie de garçon, Matt Reeve, analyste senior, cheveux châtain clair, vérifie avant quatre heures. » J’énonce chaque mot, pas pour Gemma, mais parce qu’elle est journaliste, et les journalistes apprécient la précision, et parce qu’autrement je m’effondrerais.
Un long silence, la salle de rédaction derrière elle, un clavier, un homme qui rit à propos du fantasy football. « Ode, tu es— sûre ? »
Je ne suis sûre de rien, sauf de la tache sur son deltoïde et de la forme de ses épaules quand il dort, et je ne peux pas le dire à voix haute. « Gemma. » C’est toute la phrase, et après une pause elle expire, d’accord, je m’en occupe, et la ligne coupe.
Je me lève, traverse la suite, sors par la petite porte sur le parking de gravier, et la lumière est obscène—blanche, chaude, ordinaire, comme si rien ne s’était passé.
Personne ne me voit. Deux cents personnes regardent du mauvais côté, attendant toujours une porte qui ne s’ouvrira pas, et ma voiture démarre du premier coup comme si elle n’avait aucune idée du genre de journée que c’est.
La circulation londonienne me laisse passer comme si elle avait compris la situation. Je ne me souviens pas du trajet, seulement de l’ascenseur, et de la clé dans la serrure de notre porte d’entrée, la façon particulière dont elle coince si on ne soulève pas d’abord la poignée.
Je soulève la poignée sans y penser, parce que la mémoire musculaire est la dernière chose à disparaître. L’appartement sent son après-rasage et le café qu’il a fait à sept heures ce matin, et c’est cela—pas les photos, pas la lampe, pas le tatouage—qui manque de m’anéantir.
Mes genoux lâchent. Je m’agrippe au bord du comptoir jusqu’à ce que mes ongles me fassent mal, et sur l’îlot il y a une tasse avec mon rouge à lèvres sur le bord et son empreinte digitale sur la anse. Je pousse un cri que je ne reconnais pas, bref, et j’avale le reste.
Un sac. Jeans, deux pulls, la brosse à dents, l’ordinateur portable, le carnet. Je ramasse le mot que je lui ai laissé hier soir—trois cœurs violets, mon écriture en boucles, love you —et pendant quatre secondes entières je ne parviens pas à le lâcher.
Je le lâche. Je claque la porte d’entrée, monte en voiture, tourne la clé. Dans la seconde avant que le moteur n’accroche—le dos de cette femme, la petite forme sombre entre ses omoplates—quelque chose en moi bascule.
J’ai déjà vu cette forme. Je ne sais pas où, mais je l’ai déjà vue, et j’ai la sensation que je n’aimerai pas la réponse si je m’en souviens.
Not His Bride
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