Please Harder, Professor par itsvlada
Please Harder, Professor
Description
La vie de Sophie Hale relevait de la gestion du chaos par code couleur, jusqu'a ce que la technique tragiquement missionnaire-exclusive de son petit ami la brise definitivement. Une nuit en boite change tout : un homme mysterieux masque qui sait exactement comment lui faire oublier son propre nom, juste avant qu'elle ne soit obligee de disparaitre avant qu'il ne puisse la rattraper. A present, elle a deux problemes. Probleme Un : << Room Service Prive >> - l'expediteur anonyme du club qui reprogramme systematiquement son cerveau avec une guerre psychologique deguisee en preliminaires. Il veut sa reddition totale, et elle decouvre qu'elle pourrait bien avoir envie de la lui offrir. Probleme Deux : le professeur Adrian Lewis - la devastation litteraire dans un costume parfaitement ajuste, qui fait pleurer les etudiants rien que par sa presence. Le genre de predateur academique capable de voir au travers de chaque defense que Sophie a passee vingt-deux ans a eriger. Et elle ne peut s'empecher de fantasmer sur ce que ces mains pourraient lui faire s'il arretait un jour de corriger des copies pour commencer a la corriger elle. Ce qui commence par des sextos nocturnes et des reveries interdites devient un jeu dangereux ou l'enjeu depasse largement l'orgasme. Certaines addictions sont trop tordues pour etre nourries. Certains fantasmes sont trop dangereux pour etre poursuivis. Et certains secrets explosent inevitablement votre monde soigneusement controle.
Chapitre 1
Jun 9, 2026
[Point de vue de Sophie]
« Ahh… » Le son s’échappe de ma bouche avant même que je puisse le retenir. Un gémissement. Doux. Calé. Mesuré. Presque comme un réflexe.
Pas parce que je ressens quoi que ce soit. Pas parce que j’en ai envie. Mais parce que je suis censée le faire.
Le poids d’Ethan m’écrase, sa poitrine moite contre la mienne, ses mouvements mécaniques comme un corps en pilote automatique. Il commence toujours lentement, comme s’il pensait que ça allait mener à quelque chose—ça n’arrive jamais.
La pièce est sombre, mais je garde les yeux ouverts, fixés sur le ventilateur de plafond au-dessus de nous qui grince lentement. J’essaie de compter les tours. N’importe quoi pour m’ancrer dans le réel.
Je ne pense pas à Ethan. Je pense à mon vibromasseur—celui en forme de rose que je cache dans mon tiroir à chaussettes. Je pense à ce que ça fait quand c’est moi qui le fais.
Quand je suis aux commandes. Quand il n’y a personne au-dessus de moi, haletant comme s’il pointait sa carte de présence.
Ethan grogne, bas et fatigué, et déplace son poids. Missionnaire. Toujours missionnaire. Il n’essaie même jamais autre chose. Je connais ce rythme par cœur. Un rythme de quarterback. Prévisible. Que de la force, aucune finesse.
Il était le golden boy de notre lycée—blouson d’équipe, fossette au menton, parents fiers dans les gradins. Et j’imagine que j’étais la fille intelligente qui faisait bonne figure à son bras.
On sort ensemble depuis la terminale. À l’époque, c’était suffisant. Être désirée. Être choisie. Mais maintenant ?
Maintenant, je reste immobile, le regard vide alors qu’il fait son truc, sachant déjà que je ne jouirai pas. Encore.
Ça fait des années que ça dure.
Ça fait un moment que je veux rompre avec lui, mais il est tellement… familier. Sa voix, ses mains, même l’odeur de son eau de Cologne—Axe quelque chose, toujours un peu trop forte.
Je déteste le changement. J’ai toujours détesté ça.
Mais ce soir, j’essaie. Je lui prends la mâchoire, sentant la sueur s’y accumuler. « Bébé, tu peux… y aller un peu plus fort ? » je murmure.
Il ne répond pas. Il continue, comme un foutu métronome.
« Et si on… » Je me tortille sous lui, incline mes hanches, essaie de le guider. « Essayait par derrière ? »
Il s’arrête. Juste une seconde. Puis, avec un petit reniflement, « Non. Pourquoi changer ce qui marche ? »
Mon estomac se noue. Ça marche pour qui ? Je me mords la lèvre, essayant de ne pas soupirer. « D’accord. Ouais. »
J’essaie de faire taire la voix dans ma tête. Celle qui le compare constamment aux hommes dans les livres que je lis en cachette sous la couette. Ces livres où la fille est plaquée contre un mur, où elle jouit de façon incontrôlable encore et encore, haletant son nom.
Où le contrôle est une arme et l’abandon se mérite.
Je me dis d’arrêter de lire ces conneries. Ces romances sombres sont des fantasmes. De la fiction. Dangereuses, même. Mais mon Dieu, au moins elles me font ressentir quelque chose.
Je pose ma main sur sa poitrine pour le stabiliser. Il grogne, agacé. « Quoi encore ? »
J’hésite, puis finis par dire : « Et si tu… m’étranglais ? » Il s’arrête. Net. « Genre, pas fort, » j’ajoute vite, d’une toute petite voix. « Juste un peu. Ça se fait. Les gens le font, parfois… »
Silence. Puis son visage se tord de dégoût.
« Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? » dit-il sèchement, se retirant de moi dans un bruit humide et roulant hors de mon corps comme si j’étais contagieuse.
Je le regarde, choquée. Mes mains cherchent les draps, couvrant ma poitrine alors qu’on a fait ça des centaines de fois. « Ethan— »
« Tu viens de ruiner l’ambiance, sérieux, » dit-il en attrapant son téléphone sur la table de nuit. « Tu veux être maltraitée pendant le sexe maintenant ? Putain, Soph. »
« Je n’ai pas dit ‘maltraitée’, » je marmonne. « C’est… c’est juste un délire, tu sais. C’est pas comme si— »
« Oh, donc maintenant t’aimes les trucs de tarés ? » il me coupe, se levant. « Quoi, tu veux que je te gifle aussi ? Que je te crache dans la bouche ? Je devrais t’appeler sale pute aussi pendant qu’on y est ? »
Imaginer Ethan faire ça, à l’instant, m’a mouillée. Merde.
« C’est pas ce que je voulais dire, » je murmure, me ratatinant. Mes joues brûlent.
« Putain, c’est pour ça que je regarde pas de porno avec toi, » dit-il, commençant à faire les cent pas. « Tu te mets des idées en tête à cause de TikTok ou d’un de tes bouquins crados que tu crois que je sais pas que tu lis et tout à coup je suis censé quoi— te dominer ? »
« Je voulais juste… » Je serre plus fort le drap. « J’ai rarement joui ces derniers temps, Ethan. Je pensais que peut-être— »
« Waouh. » Il se tourne vers moi d’un coup. « Donc maintenant c’est de ma faute ? »
« Non ! Je voulais pas— »
« T’as des problèmes, » lâche-t-il. « Tu devrais peut-être te demander pourquoi t’es attirée par ces conneries. »
Ses mots tombent comme de l’eau glacée. Je reste là, nue et exposée, le regardant ramasser son boxer par terre. Il me tourne le dos, épaules raides, orgueil blessé.
« Je ne suis attirée par rien, » dis-je d’une voix à peine audible. « J’essaie juste de comprendre pourquoi je ne ressens rien. »
Il s’immobilise et sa voix devient dangereuse. « Rien ? »
Je devrais faire marche arrière. M’excuser. Tout arranger comme toujours. Mais quelque chose casse.
« Rien, » je répète, plus fort cette fois. « Trois ans, Ethan. Trois putains d’années à faire semblant parce que t’as jamais demandé si je prenais du plaisir. »
Il se retourne lentement. Son visage est un orage. « Donc tu m’as menti tout ce temps ? »
« Et toi, tu t’es pas menti à toi-même ? » je rétorque, nous surprenant tous les deux. « Tu croyais vraiment que ces petits gémissements théâtraux étaient réels ? Que je jouissais à chaque fois, pile en deux minutes comme une horloge ? »
Sa mâchoire se crispe. « T’es vraiment une garce. »
« Non, je suis honnête. Enfin. » Je me lève, tenant toujours le drap. « Tu sais à quoi je pense pendant qu’on fait l’amour ? »
Il ne répond pas.
« À ma liste de courses. À mon devoir de socio à rendre lundi. À si j’ai bien éteint mon lisseur. » Ma voix prend de l’assurance. « À littéralement tout sauf à toi ! »
« Va te faire foutre, Sophie. »
« Tu viens de le faire. Mal, comme d’habitude. »
Le silence s’étire entre nous comme un gouffre. Il me regarde comme si j’avais deux têtes. Comme si la fille docile et gentille depuis des années venait de sortir les crocs.
« Tu sais quoi ? » dit-il en enfilant son jean. « T’as raison. C’est n’importe quoi. On est n’importe quoi. »
« Enfin, un truc sur lequel on est d’accord. »
Il prend ses clés sur ma commode, gestes brusques et furieux. « M’appelle pas. »
« J’en avais pas l’intention. »
La porte claque si fort que mes cadres photo tremblent.
Please Harder, Professor
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