Please Harder, Professor par itsvlada

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Please Harder, Professor
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Description

La vie de Sophie Hale relevait de la gestion du chaos par code couleur, jusqu'a ce que la technique tragiquement missionnaire-exclusive de son petit ami la brise definitivement. Une nuit en boite change tout : un homme mysterieux masque qui sait exactement comment lui faire oublier son propre nom, juste avant qu'elle ne soit obligee de disparaitre avant qu'il ne puisse la rattraper. A present, elle a deux problemes. Probleme Un : << Room Service Prive >> - l'expediteur anonyme du club qui reprogramme systematiquement son cerveau avec une guerre psychologique deguisee en preliminaires. Il veut sa reddition totale, et elle decouvre qu'elle pourrait bien avoir envie de la lui offrir. Probleme Deux : le professeur Adrian Lewis - la devastation litteraire dans un costume parfaitement ajuste, qui fait pleurer les etudiants rien que par sa presence. Le genre de predateur academique capable de voir au travers de chaque defense que Sophie a passee vingt-deux ans a eriger. Et elle ne peut s'empecher de fantasmer sur ce que ces mains pourraient lui faire s'il arretait un jour de corriger des copies pour commencer a la corriger elle. Ce qui commence par des sextos nocturnes et des reveries interdites devient un jeu dangereux ou l'enjeu depasse largement l'orgasme. Certaines addictions sont trop tordues pour etre nourries. Certains fantasmes sont trop dangereux pour etre poursuivis. Et certains secrets explosent inevitablement votre monde soigneusement controle.

Romance campus
Romance
BDSM
Secret
Suspense Romantique
L'écart d'âge

Chapitre 1

Apr 21, 2026

[POV Sophie]

« Ahh… » Le son s’échappe de ma bouche avant même que je puisse le retenir. Un gémissement. Doux. Chronométré. Mesuré. Presque comme un réflexe.

Pas parce que je ressens quoi que ce soit. Pas parce que j’en ai envie. Mais parce que je suis censée le faire.

Le poids d’Ethan m’écrase, sa poitrine humide contre la mienne, ses va-et-vient mécaniques comme un corps en pilote automatique. Il commence toujours lentement, comme s’il pensait que ça mènerait à quelque chose—ça n’arrive jamais.

La chambre est sombre, mais je garde les yeux ouverts, fixés sur le ventilateur de plafond au-dessus de nous qui grince en tournant lentement. J’essaie de compter les rotations. N’importe quoi pour m’ancrer dans le réel.

Je ne pense pas à Ethan. Je pense à mon vibromasseur—celui en forme de rose, caché dans mon tiroir à chaussettes. Je pense à ce que je ressens, quand c’est moi qui le fais.

Quand je suis aux commandes. Quand personne ne halète au-dessus de moi comme s’il pointait à l’usine.

Ethan grogne, rauque et fatigué, et se repositionne. Missionnaire. Toujours missionnaire. Il n’essaie même jamais autre chose. Je connais ce rythme par cœur. Rythme de quarterback. Prévisible. Tout en force, sans aucune finesse.

Avant, il était le golden boy de notre lycée—blouson de sportif, fossette au menton, parents fiers dans les gradins. Et moi, j’étais sans doute la fille intelligente, assez jolie à son bras.

On sort ensemble depuis la première. À l’époque, ça suffisait. Être désirée. Être choisie. Mais maintenant ?

Maintenant, je reste immobile, le regard vide, pendant qu’il fait sa petite affaire, sachant déjà que je n’atteindrai pas l’orgasme. Encore.

Ça fait des années que ça dure.

J’ai envie de rompre avec lui depuis un moment, mais il est tellement… familier. Sa voix, ses mains, même l’odeur de son eau de toilette—un truc Axe, toujours un peu trop fort.

Je déteste le changement. J’ai toujours détesté ça.

Mais ce soir, j’essaie. Je lui caresse la mâchoire, sentant la sueur s’y accumuler. « Bébé, tu pourrais… y aller un peu plus fort ? » je murmure.

Il ne répond pas. Il continue juste, comme un foutu métronome.

« Et si on… » Je me tortille sous lui, cambre les hanches, essaie de le guider. « Essayait par derrière ? »

Il s’arrête. Juste une seconde. Puis, avec un petit reniflement, « Non. Pourquoi changer ce qui marche ? »

Mon estomac se noue. Ça marche pour qui ? Je me mords la lèvre, tentant de ne pas soupirer. « Oui. D’accord. »

J’essaie de faire taire la voix dans ma tête. Celle qui le compare sans cesse aux hommes dans les livres que je lis en cachette sous la couette. Des livres où la fille se fait plaquer contre le mur, jouit encore et encore, haletant son prénom.

Où le contrôle est une arme et l’abandon se mérite.

Je me dis d’arrêter de lire ces conneries. Ces dark romances, c’est du fantasme. De la fiction. Dangereux, même. Mais bon sang, au moins, elles me font ressentir quelque chose.

Je presse ma main contre sa poitrine, pour le stabiliser. Il grogne, agacé. « Quoi encore ? »

J’hésite, puis finis par dire : « Et si tu… m’étranglais ? » Il s’arrête. Net. « Doucement, pas fort, » j’ajoute vite, la voix minuscule. « Juste un peu. C’est… c’est un truc que les gens font, parfois… »

Silence. Puis son visage se tord de dégoût.

« C’est quoi ton putain de problème ? » lâche-t-il sèchement, se retirant de moi dans un bruit humide, puis roulant hors de mon corps comme si j’étais contagieuse.

Je le regarde, abasourdie. Mes mains cherchent les draps pour couvrir ma poitrine, alors qu’on a fait ça cent fois. « Ethan— »

« Tu viens de flinguer l’ambiance, sérieux, » dit-il en attrapant son téléphone sur la table de nuit. « Tu veux être maltraitée au lit maintenant ? Putain, Soph. »

« J’ai jamais dit ‘maltraitée’, » je marmonne. « C’est… c’est juste un kink, tu sais. C’est pas comme si— »

« Ah, donc maintenant t’es branchée sur des trucs de tarée ? » il me coupe, se levant. « Quoi, tu veux que je te gifle aussi ? Cracher dans ta bouche ? Je devrais t’appeler sale pute tant que j’y suis ? »

Imaginer Ethan me faire ça vient de m’exciter. Merde.

« C’est pas ce que je voulais dire, » je souffle, en me repliant sur moi-même. Mes joues brûlent.

« Putain, c’est pour ça que je regarde pas de porno avec toi, » coupe-t-il, se mettant à faire les cent pas. « Tu te mets des idées chelou dans la tête à cause de TikTok ou de bouquins crades que tu crois que je sais pas que tu lis et soudain je suis censé quoi—te dominer ? »

« Je… » Je serre encore plus le drap. « J’ai rarement joui ces derniers temps, Ethan. Je me suis dit que peut-être— »

« Waouh. » Il se retourne vers moi. « Donc maintenant c’est de ma faute ? »

« Non ! Je voulais pas— »

« T’as des problèmes, » crache-t-il. « Tu devrais te demander pourquoi t’es attirée par ces conneries. »

Ses mots me claquent comme une douche glacée. Je reste là, nue et vulnérable, à le regarder ramasser son boxer par terre. Il me tourne le dos, épaules raides et fierté blessée.

« Je suis attirée par rien, » je souffle à peine. « J’essaie juste de comprendre pourquoi je ressens rien. »

Il se fige, la voix soudain glaciale. « Rien ? »

Je devrais revenir en arrière. M’excuser. Faire comme d’habitude, arranger les choses. Mais quelque chose se brise.

« Rien, » je répète, plus fort cette fois. « Trois ans, Ethan. Trois putains d’années à faire semblant parce que tu t’es jamais demandé si j’y prenais du plaisir. »

Il se retourne lentement. Son visage est une tempête. « Donc t’as menti tout ce temps ? »

« Et toi, tu t’es pas menti à toi-même ? » je rétorque, nous surprenant tous les deux. « Tu croyais vraiment que mes petits gémissements théâtraux étaient vrais ? Que j’orgasmais à chaque fois en deux minutes chrono ? »

Sa mâchoire se contracte. « T’es une salope. »

« Non, je suis honnête. Enfin. » Je me lève, toujours drapée. « Tu sais à quoi je pense quand on fait l’amour ? »

Il ne répond pas.

« À ma liste de courses. À mon devoir de socio pour lundi. À si j’ai bien éteint le lisseur. » Ma voix prend de l’assurance. « À littéralement tout sauf à toi ! »

« Va te faire foutre, Sophie. »

« Tu viens de le faire. Mal, comme d’habitude. »

Le silence s’étire entre nous, béant. Il me regarde comme si j’avais deux têtes. Comme si la fille conciliante et douce qu’il connaissait depuis des années venait de sortir les crocs.

« Tu sais quoi ? » dit-il en enfilant son jean. « T’as raison. C’est n’importe quoi. Nous, on est n’importe quoi. »

« Enfin un truc sur lequel on est d’accord. »

Il attrape ses clés sur ma commode, gestes secs et furieux. « M’appelle pas. »

« C’était pas prévu. »

La porte claque si fort que mes cadres photo tremblent.

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