Pretend You Love Me par itsvlada
Pretend You Love Me
Description
Harley a survecu deux annees a l'academie Wentworth grace a des notes parfaites et a une pure obstination. Eleve boursiere. Soeur d'un membre de gang, avec un pere en prison. La fille qui n'a pas sa place. Tate Mercer incarne tout ce qu'elle meprise. Le fils dore du gouverneur. Le garcon qui l'a humiliee en premiere annee et l'a transformee en cible depuis. L'ennemi qu'elle a appris a hair avec precision. Puis Harley tombe sur un secret qui pourrait detruire toute sa famille. Elle ne veut pas de son argent. Elle veut mieux-Tate tenu en laisse, jouant le petit ami devoue, la protegeant des harceleurs et l'aidant a remporter l'election du conseil des eleves. En echange, elle garde le silence.
Chapitre 1
Jul 9, 2026
Point de vue de Harley
Le latte glacé me frappe la poitrine comme une déclaration de guerre.
Le froid s’infiltre à travers le coton fin de mon chemisier—le même chemisier que j’ai passé deux heures à réparer la nuit dernière, recousant soigneusement une déchirure cachée pour que personne ne remarque qu’il venait du bac de vêtements d’occasion chez Goodwill.
Maintenant, il est ruiné, le liquide brun s’étendant sur le tissu blanc comme une tache que je n’arriverai jamais à faire partir.
« Oh mon Dieu, je suis tellement désolée ! » La voix de Sloane dégouline de fausse sollicitude, sa main manucurée posée sur sa clavicule dans une imitation d’horreur. « Je ne t’avais même pas vue. Tu te fonds tellement dans le décor, pas vrai ? »
Une foule se matérialise, comme toujours à l’Académie Wentworth—téléphones levés, avides de contenu, prêts à regarder la fille boursière remise à sa place.
« Déchet du Southside, » marmonne quelqu’un. Les mots résonnent contre les murs de marbre, et un éclat de rire se propage.
Mes mains tremblent. Pas de peur—jamais de peur. De l’effort qu’il me faut pour les garder le long de mon corps au lieu de les refermer autour de la gorge bronzée de Sloane.
Je pourrais mettre fin à tout ça. Un seul appel à Mateo, une menace chuchotée à propos de ce qui arrive aux filles riches qui s’en prennent à la petite sœur de Mateo, et Sloane Whitmore ne me jetterait plus jamais le moindre regard.
Les Wolves du Southside ont une réputation, et ce n’est pas pour rien.
Mais c’est exactement ce qu’ils attendent, n’est-ce pas ? La sœur du membre d’un gang, la fille du criminel, confirmant chaque stéréotype déjà inscrit sur mon front.
Alors à la place, je souris—froide comme la glace, tranchante comme une lame.
Je fais un pas vers Sloane, observant sa confiance vaciller. Mes yeux la détaillent délibérément—les extensions évidentes, le sac couvert de logos, l’autobronzant qui s’arrête en une ligne orange à son poignet.
« Tu sais ce que j’adore chez toi, Sloane ? » Ma voix reste légère, presque amicale, tandis que je réduis la distance. Son sourire faiblit. J’incline la tête, laissant mon regard s’attarder sur ses racines avant de croiser à nouveau ses yeux. « Tu t’efforces tellement d’être inoubliable. »
Un pas de plus. Elle ne recule pas, mais je la vois déglutir.
« Les extensions. » Je fais un geste paresseux vers sa tête, et quelques personnes dans la foule ricanent. « Les sacs de créateur. » Mes yeux tombent sur le cuir monogrammé pendu à son épaule. « La carte de crédit de papa qui paye tout ça. »
Je suis assez proche maintenant pour sentir son parfum—quelque chose de coûteux et entêtant. Je me penche légèrement, baissant juste assez la voix pour que les téléphones doivent forcer pour l’enregistrer.
« Tout cet effort, tout cet argent, et qu’est-ce que tu as à montrer ? » Je marque une pause, laissant le silence s’installer. « Juste une copie conforme de toutes les blondes décolorées de cette école. Tu n’es pas inoubliable, Sloane. Tu es une contrefaçon. »
Les rires s’éteignent et le visage parfaitement maquillé de Sloane pâlit sous le bronzer.
« J’ai entendu dire que l’entreprise de ton père fait l’objet d’une enquête pour fraude fiscale, au fait, » j’ajoute, penchant la tête comme si je partageais un ragot entre amies. « Ça doit être stressant. C’est pour ça que tu fais ta crise ? Tu as besoin de parler de tes sentiments ? »
Sa bouche s’ouvre, se referme, s’ouvre à nouveau.
Je n’attends pas la pauvre réplique qu’elle essaie de composer. Je pivote sur mes talons et m’éloigne, la colonne droite, le menton haut, le café s’infiltrant jusqu’à ma peau à chaque pas. La foule s’écarte devant moi comme si c’était moi qui portais des marques de luxe.
Les toilettes sont vides quand j’y arrive. Dieu merci.
Je m’enferme dans une cabine et appuie mon front contre la porte métallique froide, m’autorisant à ressentir—l’épuisement, l’isolement, le poids écrasant de devoir mener le même combat chaque jour.
Mes yeux brûlent, mais je ne pleure pas. J’ai appris il y a longtemps que les larmes sont un luxe que je ne peux pas me permettre.
Au lavabo, je frotte la tache avec des serviettes en papier mouillées, regardant l’eau brune tourbillonner dans la bonde. Le chemisier est foutu. Encore quelque chose à réparer, remplacer ou expliquer.
Mon reflet me fixe—la même peau brune et chaude, les mêmes cheveux noirs tirés en queue de cheval pratique, les mêmes yeux marron foncé, épuisés. La fine chaîne en or autour de mon cou accroche la lumière des néons.
Le cadeau de mon père, offert la veille du jour où la police l’a emmené.
Rends-moi fier, mija.
Sa voix résonne dans ma tête, ferme et assurée, comme toujours lors de nos appels mensuels à la prison à travers l’épaisse vitre en plastique.
Il ne sait rien des histoires de café, ni des insultes habituelles, ni de la façon dont je déjeune seule à la bibliothèque parce que la cafétéria ressemble à un territoire ennemi. Il pense que je m’épanouis dans un lycée privé prestigieux—je le laisse le croire.
Et je le rendrai fier.
Je sors mon agenda de mon sac et je l’ouvre à la section sur la stratégie de campagne. Présidente du conseil des élèves. L’élection est dans six semaines, et j’ai besoin de cette victoire plus que de respirer.
Ce n’est pas une question de titre—c’est une question de prouver que j’ai ma place ici, que j’ai mérité ma position, qu’aucun café renversé ni aucune insulte ne pourra me chasser ou me priver de mon avenir.
Je pense toujours aux mains de ma mère, crevassées et abîmées par l’eau de Javel, les doubles shifts à l’épicerie et à l’usine d’emballage. Elle s’épuise pour que je puisse marcher dans ces couloirs de marbre et prétendre que je suis l’une des leurs.
Je ne laisserai pas ce sacrifice être vain.
La salle du conseil des élèves est au deuxième étage, et j’y suis presque lorsque je m’arrête net. M. Patterson, notre référent pédagogique, se tient près de l’entrée, accompagné de quelqu’un.
Des cheveux blond sable retombent négligemment sur son front, une mâchoire familière et acérée, et des yeux bleus qui l’ont tiré d’affaire à chaque fois qu’il aurait dû subir des conséquences.
Tate putain de Mercer.
Ses mains reposent paresseusement dans les poches de son uniforme, sa posture dégageant l’arrogance nonchalante de quelqu’un à qui on n’a jamais dit non. Le monde s’organise autour de garçons comme lui—c’est comme ça depuis toujours, ce sera toujours comme ça.
« Ah, Mademoiselle Valdez », dit M. Patterson en regardant sa montre. « Parfait, j’ai une annonce importante à faire au conseil des élèves. Entrons. »
Il disparaît derrière la porte, me laissant seule dans le couloir avec mon pire cauchemar, un sourire en coin aux lèvres. Dès que Patterson s’éloigne, je sens la main de Tate avant de comprendre ce qui se passe.
Ses doigts s’accrochent sous l’ourlet de ma jupe, la soulevant par derrière.
Me dévoilant .
« La culotte la plus ennuyeuse que j’aie jamais vue, » dit-il, la voix basse et amusée. « Je m’attendais à autre chose, franchement. Une fille du quartier avec un cul comme le tien ? J’aurais parié sur du léopard. Un string vulgaire, peut-être. Quelle déception, Valdez. Vraiment. »
Je me retourne si vite que ma vision se brouille, repoussant sa main d’un coup assez fort pour lui faire mal à la paume pendant un moment. « Touche-moi encore, Mercer, et tu perdras cette main. Je connais des gens qui verraient ça comme un service. »
Son sourire ne vacille pas. S’il change, c’est pour s’élargir.
« Tu vois, c’est ça ton problème. Une fille du Southside comme toi ne devrait pas faire de vagues. C’est ta parole contre la mienne, et on sait tous les deux laquelle compte ici. Alors réfléchis à deux fois avant de menacer le fils du gouverneur, d’accord ? Ça ne te va pas. »
« Pas plus que de harceler sexuellement les boursiers, mais ça n’a pas l’air de t’arrêter. Ton père sait que tu passes ton temps comme ça ? Ou être un prédateur, c’est de famille ? »
Quelque chose passe dans ses yeux, puis disparaît, avant que son expression ne reprenne son amusement glacé. « Chérie , je ne te baiserais même pas pour une jolie somme. Certains d’entre nous ont des standards. »
Les mots frappent exactement là où il veut, et je sens l’impact dans ma poitrine, brûlant, humiliant.
Avant que je puisse me ressaisir, la voix de M. Patterson retentit depuis la salle du conseil. « Mademoiselle Valdez ? Monsieur Mercer ? Nous sommes prêts à commencer. »
Tate m’indique la porte avec une fausse galanterie, ce sourire exaspérant toujours accroché aux lèvres. « Après toi, Valdez. On ne voudrait pas faire attendre tout le monde. »
Je me force à avancer, franchissant le seuil la colonne vertébrale raide et le visage fermé.
Les autres membres du conseil sont déjà rassemblés autour de la longue table, leurs regards curieux oscillant entre moi et le golden boy qui me suit.
Les murmures commencent aussitôt—je saisis des bribes, des questions confuses sur la raison de la présence soudaine de Tate Mercer parmi nous.
Il ne s’assied pas à la table comme une personne normale. Il contourne les chaises libres et s’affale dans celle tout au bout, la confortable, d’habitude réservée au personnel, s’y installant comme s’il possédait la pièce.
Jambes allongées, bras nonchalamment posés de chaque côté. Ce sourire toujours là alors qu’il parcourt le conseil du regard, comme si nous étions là pour le divertir.
M. Patterson s’éclaircit la gorge. « Comme certains d’entre vous l’ont peut-être entendu, il y a eu un incident lors d’un récent rassemblement sur le terrain de l’école. À cause de cela, M. Mercer a été assigné à des heures de travaux d’intérêt général, qu’il effectuera sous la supervision du conseil des élèves. »
Il s’arrête, me regarde droit dans les yeux, et je n’aime pas ça.
« Mademoiselle Valdez, étant donné votre dossier exemplaire, c’est vous qui superviserez ses missions. »
La pièce se fait silencieuse alors que les yeux de Tate croisent les miens à travers la table, bleus et brillants d’un amusement sombre.
Son sourire se fait plus tranchant, presque anticipatif. « On dirait que tu es coincée avec moi, Valdez. »
Pretend You Love Me
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