Pretend You Love Me par itsvlada
Pretend You Love Me
Description
Harley a survecu deux ans a l'Academie Wentworth grace a des notes parfaites et a une bonne dose de rancoeur. Eleve boursiere. Soeur d'un membre de gang, avec un pere en prison. La fille qui n'a pas sa place. Tate Mercer incarne tout ce qu'elle meprise. Le fils dore du gouverneur. Le garcon qui l'a humiliee en premiere annee et l'a transformee en cible depuis ce jour. L'ennemi qu'elle a appris a detester avec precision. Puis Harley decouvre un secret qui pourrait detruire toute sa famille. Elle ne veut pas de son argent. Elle veut mieux-Tate en laisse, jouant le petit ami devoue, la protegeant des harceleurs et l'aidant a gagner l'election du conseil des eleves. En echange, elle garde le silence.
Chapitre 1
Feb 19, 2026
Point de vue de Harley
Le latte glacé me frappe la poitrine comme une déclaration de guerre.
Le froid s’infiltre à travers le coton fin de mon chemisier—le même chemisier que j’ai passé deux heures à réparer hier soir, recousant soigneusement une déchirure cachée pour que personne ne devine qu’il venait du bac de seconde main chez Goodwill.
Maintenant il est fichu, le liquide brun s’étalant sur le tissu blanc comme une tache que je n’effacerai jamais.
« Oh mon Dieu, je suis tellement désolée ! » La voix de Sloane dégouline d’une fausse sollicitude, sa main manucurée pressée contre sa clavicule dans une horreur feinte. « Je t’avais même pas vue là. Tu te fonds tellement dans le décor, pas vrai ? »
Une foule se forme, comme toujours à l’Académie Wentworth—téléphones levés, avides de contenu, prêts à voir la boursière se faire remettre à sa place.
« Déchet du Southside », marmonne quelqu’un. Les mots résonnent contre les murs de marbre et un éclat de rire parcourt la foule.
Mes mains tremblent. Pas de peur—jamais de peur. De l’effort de les garder le long du corps au lieu de les refermer autour de la gorge halée de Sloane.
Je pourrais en finir. Un coup de fil à Mateo, une menace murmurée sur ce qui arrive aux filles riches qui s’en prennent à la petite sœur de Mateo, et Sloane Whitmore ne croiserait plus jamais mon chemin.
Les Loups du Southside ont une réputation, ce n’est pas pour rien.
Mais c’est exactement ce qu’ils attendent, n’est-ce pas ? La sœur de membre de gang, la fille du criminel, prouvant chaque stéréotype qu’ils ont déjà tatoué sur mon front.
Alors à la place, je souris—froidement, comme une lame.
Je fais un pas vers Sloane, observant sa confiance vaciller. Mes yeux balayent lentement sa silhouette—les extensions évidentes, le sac couvert de logos, l’autobronzant qui s’arrête en une ligne orange à son poignet.
« Tu sais ce que j’adore chez toi, Sloane ? » Ma voix reste légère, presque amicale, alors que je réduis la distance entre nous. Son sourire vacille. J’incline la tête, laissant mon regard s’attarder sur ses racines avant de croiser à nouveau ses yeux. « Tu fais tant d’efforts pour qu’on se souvienne de toi. »
Un autre pas. Elle ne recule pas, mais je la vois déglutir.
« Les extensions. » Je fais un geste paresseux vers sa tête et quelques rires fusent dans la foule. « Les sacs de luxe. » Je baisse les yeux vers le cuir monogrammé qui pend à son épaule. « La carte de crédit de papa qui paie tout ça. »
Je suis assez proche à présent pour sentir son parfum—quelque chose de cher et de trop sucré. Je me penche légèrement, baissant tout juste la voix pour que les téléphones aient à tendre l’oreille pour l’entendre.
« Tant d’efforts, tant d’argent, et qu’est-ce que tu as à montrer ? » Je marque une pause, laissant le silence s’installer. « Juste une autre copie carbone de toutes les blondes platine de cette école. Tu n’es pas inoubliable, Sloane. Tu es une contrefaçon. »
Les rires cessent et le visage parfaitement maquillé de Sloane pâlit sous son bronzer.
« Au fait, j’ai entendu dire que l’entreprise de ton père est sous enquête pour fraude fiscale, » j’ajoute, inclinant la tête comme si je partageais un potin entre copines. « Ça doit être stressant. C’est pour ça que tu fais ta crise ? Tu veux parler de tes sentiments à quelqu’un ? »
Sa bouche s’ouvre, se referme, s’ouvre à nouveau.
Je n’attends pas la pauvre réplique qu’elle s’efforce de trouver. Je pivote sur mes talons et m’éloigne, la colonne droite, le menton haut, le café imbibant ma peau à chaque pas. La foule s’écarte devant moi comme si c’était moi, la fille aux vêtements de marque.
Les toilettes sont vides quand j’y entre. Dieu merci.
Je m’enferme dans une cabine et appuie mon front contre la porte froide en métal, me laissant ressentir—l’épuisement, l’isolement, le poids écrasant de livrer le même combat chaque jour.
Mes yeux me brûlent, mais je ne pleure pas. J’ai appris il y a longtemps que les larmes sont un luxe que je ne peux pas me permettre.
Au lavabo, je frotte la tache avec des serviettes en papier mouillées, regardant l’eau brune disparaître dans le siphon. Le chemisier est fichu. Une chose de plus à réparer, remplacer ou justifier.
Mon reflet me fixe—même peau brune chaleureuse, mêmes cheveux noirs tirés en une queue de cheval pratique, mêmes yeux bruns foncés et épuisés. La fine chaîne en or autour de mon cou capte la lumière fluorescente.
Le cadeau de mon père, offert la veille du jour où la police l’a emmené.
Rends-moi fier, mija.
Sa voix résonne dans ma tête, sûre et stable comme toujours lors de nos appels mensuels à travers la vitre épaisse de la prison.
Il n’est au courant ni des histoires de café, ni des insultes habituelles, ni de ma façon de manger seule à la bibliothèque parce que la cafétéria ressemble à un champ de bataille. Il croit que je m’épanouis dans un lycée privé prestigieux—je le laisse y croire.
Et je le rendrai fier.
Je sors mon agenda de mon sac et je tourne jusqu’aux pages de la stratégie de campagne. Présidente du conseil des élèves. L’élection est dans six semaines, et j’ai besoin de cette victoire plus que de l’air.
Ce n’est pas pour le titre—c’est pour prouver que j’ai ma place ici, que je l’ai méritée, qu’aucun latte renversé ou insulte ne pourra me chasser ni me couper de mon avenir.
Je pense toujours aux mains de ma mère, crevassées et à vif à force d’eau de Javel, de doubles shifts à l’épicerie de quartier et à l’usine d’emballage. Elle s’épuise au travail pour que je puisse marcher dans ces couloirs de marbre et prétendre que je suis des leurs.
Je ne laisserai pas ce sacrifice être vain.
La salle du conseil des élèves est au deuxième étage, et j’y suis presque quand je m’arrête net. M. Patterson, notre conseiller pédagogique, se tient près de l’entrée, accompagné de quelqu’un.
Des cheveux blond sable tombant négligemment sur son front, une mâchoire familière, anguleuse, et des yeux bleus qui l’ont toujours sorti de toutes les situations.
Tate, putain, Mercer.
Ses mains reposent nonchalamment dans les poches de son uniforme, sa posture irradie l’arrogance désinvolte de quelqu’un à qui on n’a jamais dit non. Le monde s’organise autour de garçons comme lui—ça a toujours été le cas, et ça le sera toujours.
« Ah, Mademoiselle Valdez, » dit M. Patterson en consultant sa montre. « Parfait timing, j’ai une annonce importante à faire au conseil des élèves. Entrons. »
Il disparaît derrière la porte, me laissant seule dans le couloir avec mon pire cauchemar, arborant un sourire en coin. Dès que Patterson s’éclipse, je sens la main de Tate avant même de comprendre ce qui se passe.
Des doigts qui s’accrochent sous l’ourlet de ma jupe, la soulevant par derrière.
Me dévoilant.
« La culotte la plus ennuyeuse que j’aie jamais vue, » dit-il d’une voix basse et amusée. « Honnêtement, je m’attendais à autre chose. Une fille du quartier comme toi, avec un cul pareil ? Je t’aurais imaginée en léopard. Un string vulgaire, peut-être. Quelle déception, Valdez. Vraiment. »
Je me retourne si vite que ma vision se brouille, repoussant sa main d’un coup assez violent pour lui laisser la paume douloureuse un bon moment. « T’avises pas de me retoucher, Mercer, ou tu perdras ta main. Je connais des gens qui se feraient un plaisir de t’aider. »
Son sourire ne vacille pas. Au contraire, il s’élargit.
« Voilà ton problème. Une fille du Southside comme toi ne devrait pas faire de vagues. Ta parole contre la mienne, et on sait tous les deux laquelle a du poids ici. Alors, réfléchis bien avant de menacer le fils du gouverneur, d’accord ? Ça ne te va pas du tout. »
« Pas plus que harceler sexuellement des boursières, mais ça ne semble pas te gêner. Ton père est au courant de la façon dont tu passes ton temps ? Ou bien être un prédateur, c’est de famille ? »
Quelque chose vacille dans son regard, puis disparaît, avant que son expression ne retrouve une froideur amusée. « Chérie, même pour une belle somme, je ne coucherais pas avec toi. Certains d’entre nous ont des standards. »
Les mots atteignent leur cible, et je ressens leur impact, chaud et humiliant, en pleine poitrine.
Avant que je puisse me reprendre, la voix de M. Patterson retentit depuis la salle du conseil. « Mademoiselle Valdez ? Monsieur Mercer ? Nous sommes prêts à commencer. »
Tate m’indique la porte d’un geste faussement galant, son sourire insupportable toujours accroché aux lèvres. « Après toi, Valdez. On ne voudrait pas faire attendre tout le monde. »
Je force mes jambes à avancer, franchissant la porte le dos raide, le visage parfaitement impassible.
Les autres membres du conseil sont déjà rassemblés autour de la longue table, leurs regards curieux allant de moi au golden boy qui me suit.
Les chuchotements commencent aussitôt—je capte des bribes, des questions confuses sur la raison de la présence soudaine de Tate Mercer parmi nous.
Il ne s’assied pas à la table comme tout le monde. Il contourne les chaises vides et s’installe dans celle tout au bout, la confortable, habituellement réservée au corps enseignant, s’y affalant comme s’il était chez lui.
Jambes allongées, bras posés nonchalamment sur les accoudoirs. Ce sourire en coin toujours présent, alors qu’il scrute le conseil comme si nous étions là pour le divertir.
M. Patterson s’éclaircit la gorge. « Comme certains d’entre vous le savent, il y a eu un incident lors d’un récent rassemblement sur le terrain de l’école. En conséquence, M. Mercer a été assigné à des heures de service correctif, qu’il effectuera sous la supervision du conseil des élèves. »
Il fait une pause, me regardant droit dans les yeux, et je n’aime pas ça.
« Mademoiselle Valdez, vu votre dossier exemplaire, vous superviserez ses missions. »
La pièce se fige tandis que les yeux de Tate croisent les miens à travers la table, bleus, étincelants d’une sombre amusement.
Son sourire s’aiguise, presque impatient. « On dirait que t’es coincée avec moi, Valdez. »
Pretend You Love Me
30 Chapitres
30
Contenu
Enregistrer
Passion Exclusives
My Passion
Genre
À Propos de Nous
Pour les auteurs
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101