Rival Hearts par itsvlada
Rival Hearts
Description
Il y a onze ans, Soren a du faire un choix - soutenir son meilleur ami ou se proteger. Il a choisi de survivre. Il a ri lorsque les autres garcons ont decouvert la lettre d'amour de Nico. Il a regarde la seule personne qui l'ait jamais vraiment compris se faire dechirer. Et puis, il a passe la decennie suivante a faire semblant que tout cela n'avait aucune importance. Aujourd'hui, ils ont vingt-huit ans, ils sont lessives, coinces dans la meme ecurie de Formule 1 en declin - Soren, le golden boy que les cameras adorent, cachant son vide derriere un sourire capable de tout vendre sauf la verite ; et Nico, le rival glacial qui a fait son coming out selon ses propres termes et n'a jamais pardonne au garcon qui l'y a pousse. Ils peuvent a peine partager un garage sans en venir aux mains. Mais avec des ennemis qui, autrefois, etaient tout l'un pour l'autre ? La haine ne recouvre jamais completement ce qui se trouve dessous. Et une saison pieges cote a cote va bientot le prouver.
Chapitre 1
Apr 27, 2026
[Du point de vue de Nico]
*Il y a onze ans*
La lettre dans mon casier allait me tuer. Pas au sens figuré. Littéralement.
Mon cœur battait contre mes côtes comme s’il voulait s’enfuir, et chaque respiration semblait volée. Deux années de mots avalés, de nuits blanches et de silences précautionneux s’étaient cristallisées en trois pages de confession manuscrite, cachées derrière mes gants de rechange.
Et aujourd’hui, j’allais enfin remettre ma sentence de mort.
« Ton secteur deux était tragique, putain, » dit Soren en me bousculant assez fort pour me faire chanceler. Son rire était contagieux—ça avait toujours été le cas. C’était ça, le problème. « T’as pris cette chicane comme ma grand-mère conduit à l’église. »
« Au moins, je sais où sont mes points de freinage. Les tiens étaient quelque part à l’ère mésozoïque. »
Il laissa échapper un autre éclat de rire, et le son me frappa comme un coup physique. Mon dieu, j’étais tellement foutu. « Faut oser parler pour quelqu’un qui a failli finir dans le bac à gravier. »
On jouait à cette danse depuis cinq ans—la taquinerie facile, les gestes familiers, la façon dont il s’endormait sur mon épaule pendant les analyses vidéos comme si ça ne voulait rien dire. Comme si ça n’était pas en train de me détruire à petit feu.
Parce que Soren Lindqvist était beau de cette beauté qui abîme les gens. Pommettes acérées capables de couper du verre, yeux couleur tempête d’hiver, lèvres pleines à la perfection et un sourire qui me faisait oublier comment penser en lignes droites.
Pire que beau—il était à moi. Mon amigo, mon meilleur ami. Ma personne. Le seul à savoir que je m’entraînais à mes discours de victoire en portugais quand je n’arrivais pas à dormir.
Il n’avait aucune putain d’idée de ce qu’il me faisait.
On s’était rencontrés à douze ans, dans une académie junior de karting en Italie où ni l’un ni l’autre ne parlait assez la langue pour s’intégrer.
Soren m’avait appris des jurons suédois, prétendant que c’étaient des compliments. J’ai compris la supercherie la troisième fois que j’ai traité un instructeur d’« idiot de merde » en croyant féliciter sa technique.
Il joue la comédie pour tout le monde—plus fort, plus tranchant, toujours à chercher l’attention. Avec moi, il fait tomber le masque. Juste lui-même, agaçant et honnête, tellement authentique que quelque chose se serrait dans ma poitrine d’une façon que j’avais cessé d’essayer d’expliquer.
Deux ans. Deux ans depuis cette nuit sur le toit de l’académie de Formule 4 quand il avait dit, « T’es la seule personne qui me comprend vraiment, tu sais ça ? »
Deux ans à regarder Soren rire et sentir le sol vaciller. Deux ans à rejouer des gestes accidentels, à analyser les conversations pour y déceler un sens qui n’y était probablement pas, à me dire amanhã—demain je serais assez courageux.
Deux ans depuis que j’avais compris que ce que je ressentais n’était pas juste de l’amitié. C’était quelque chose de volcanique, quelque chose qui faisait brûler ma peau à chaque fois qu’il me touchait.
Ce soir, ça finirait. D’une façon ou d’une autre.
On a franchi les portes du vestiaire, et le chaos familier nous a frappés—quinze pilotes juniors à moitié déshabillés, l’air épais de sueur, de testostérone, et de cette cruauté particulière des adolescents qui flairent la faiblesse.
Mon casier était trois places après le sien. Assez près pour sentir son parfum—quelque chose de cher que son père envoyait de Suède. Assez près que lorsqu’il enlevait sa combinaison, je devais fixer le sol pour continuer à respirer.
« Les qualifs vont être brutales demain, » disait-il. « T’as vu comment Leclerc a pris le virage sept ? Ce gamin a de la glace dans les veines. »
J’ai hoché la tête, incapable de faire confiance à ma voix. La lettre me semblait irradier de la chaleur à travers la porte de métal.
Le plan était simple. Attendre qu’on soit seuls. Lui tendre l’enveloppe. Lui demander de la lire plus tard. Partir avant que mes mains ne se mettent à trembler.
Simple.
J’ai fait tourner la combinaison—mémoire musculaire, trois chiffres que je pouvais composer en dormant. La porte s’est ouverte, et j’ai vu mes gants de rechange exactement à leur place, mais la lettre avait disparu.
Un froid glacial a envahi mon système, du genre qui rend la vision blanche sur les bords. J’ai fouillé mon équipement avec une panique croissante. Combinaison, casque de rechange, barres énergétiques que ma mère avait envoyées du Brésil—
« Tu cherches quelque chose, Almeida ? »
La voix de Marco Drexler a déchiré le vacarme comme une lame. Il se tenait trois casiers plus loin, ma lettre pendant entre ses doigts comme une chose morte. Son sourire était digne des cauchemars, tout en dents et en joie malveillante.
La pièce est devenue silencieuse comme un cimetière—ce silence particulier qui annonce que le sang va couler, tandis que mon monde basculait.
« J’ai trouvé ce petit mot d’amour bien caché, » annonça Marco en dépliant la lettre avec une lenteur théâtrale. « Je me suis dit que vous aimeriez entendre ce que notre prince brésilien écrit pendant son temps libre. »
Il s'éclaircit la gorge et commença à lire d'une voix de fausset moqueuse.
« ‘Je ne sais pas comment dire ça autrement qu’en le disant simplement. Chaque fois que tu me touches — même par accident — j’ai l’impression de brûler. Quand on travaille ensemble sur les voitures et que ta main effleure la mienne, je n’arrive pas à respirer correctement pendant les cinq minutes qui suivent.’ »
Des rires éclatèrent, cruels et acérés, conçus pour arracher la peau des os.
Non. Non, non, non. Ces mots étaient privés. Sacrés. Les miens.
« ‘Je voulais te dire à ce moment-là que tu es la seule personne qui m’ait jamais fait ressentir ça. Comme si je perdais la tête. Comme si je n’arrivais plus à penser clairement quand tu es près de moi.’ »
Quelqu’un fit un bruit de haut-le-cœur. Un autre garçon siffla, graveleux et vulgaire.
Ma gorge se serra. Voilà comment j’allais mourir — pas dans une voiture de course à 200 kilomètres à l’heure, mais debout dans un vestiaire pendant que mes secrets étaient transformés en divertissement.
« ‘J’ai passé deux ans à essayer de me convaincre que ça finirait par passer,’ » poursuivit Marco, savourant chaque mot comme du vin. « ‘Mais ça n’a pas passé. Ça n’a fait qu’empirer, et je ne sais pas si tu ressens quelque chose de semblable. Peut-être pas. Peut-être que ça va tout gâcher entre nous.’ »
La pièce respirait comme un seul organisme à présent, quinze paires d’yeux braquées sur le carnage en cours.
« ‘Mais je ne peux plus faire semblant de ne pas vouloir t’embrasser. De ne pas rester éveillé à penser à ce que ça ferait si tu me voulais aussi.’ »
Le silence qui suivit fut assourdissant.
Puis quelqu’un éclata de rire — aigu, hystérique — et la pièce explosa. Un sifflement, des voix que je ne parvenais plus à distinguer à cause du vacarme dans mes oreilles, alors que d’autres se joignaient jusqu’à ce que le bruit me lacère la peau comme du fil barbelé.
Les yeux de Marco trouvèrent Soren dans la foule alors que mon meilleur ami restait figé, le visage aussi pâle que l’hiver. « Qui veut deviner à qui notre petit maricón rêve la nuit ? »
« Je parie que c’est un des instructeurs ! » lança quelqu’un.
« Pas possible — c’est Rossi, » cria James. « Il ne cesse de le fixer pendant les briefings. »
« C’est dégueulasse, » ricana Rossi.
« Ça pourrait être n’importe lequel d’entre nous, » ajouta Marcus. « Faites gaffe à vos lits ce soir ! »
Je restai parfaitement immobile, regardant ma vie imploser au ralenti. Il y a une discipline particulière à rester sans bouger pendant que ton monde brûle — j’aimerais dire que c’est un choix.
Mais la vérité, c’est que mon corps avait simplement cessé d’obéir aux ordres.
Le sourire de Marco devint carnassier. « Attrape, Lindqvist. Ta lettre d’amour. »
Les pages traversèrent l’air en un arc parfait. Soren les attrapa par réflexe, ses yeux se posant sur l’écriture qu’il aurait reconnue entre mille — on s’était passé des mots pendant cinq ans de cours.
Je le vis s’écarter légèrement du groupe pour lire, et le temps se cristallisa ; chaque seconde était assez acérée pour faire couler le sang.
C’était ça. Ça devait être ça.
C’est ici que Soren prouverait qu’il était bien celui que j’avais toujours cru qu’il était.
Il dirait à Marco d’aller se faire foutre. Il me regarderait avec de la confusion ou de la gêne ou même du rejet — n’importe quoi d’humain. N’importe quoi qui reconnaisse que la personne qui saignait sur ce carrelage était son meilleur ami.
Soren lut pendant ce qui me sembla des heures. Je vis ses épaules bouger, son visage se transformer en quelque chose que je n’avais jamais vu auparavant. Froid et distant. Un étranger portant des traits familiers et magnifiques.
Puis il rit — un vrai rire — et le son me traversa la poitrine comme une lance.
« Putain… » dit Soren, sa voix portant jusqu’au moindre recoin de la pièce soudain silencieuse. « Vous arrivez à imaginer ça, sérieusement ? » Il me jaugea de haut en bas comme si j’étais quelque chose qu’il venait de gratter sous sa chaussure. « Lui ? Comme si je pourrais jamais… » Il frissonna théâtralement. « C’est dégueulasse. »
La pièce explosa. Plus fort encore, plus vicieux, libérés par sa participation. Marco tapa sur l’épaule de Soren comme s’ils avaient toujours été amis.
« On aurait dû s’en douter, » cria quelqu’un. « On a toujours su qu’il y avait un truc bizarre chez lui. »
« Faites gaffe sous la douche, les gars ! »
« Il a probablement déjà fantasmé sur chacun de nous ! »
Soren froissa ma lettre — deux ans d’honnêteté désespérée — et la jeta vers la poubelle. Elle la rata, atterrissant sur les carreaux mouillés comme une carcasse au bord de la route.
Je vis mon meilleur ami partir avec la meute qui venait de me déchiqueter, et sentis quelque chose dans ma poitrine devenir très, très silencieux.
Pas brisé, car brisé voudrait dire que ça peut se réparer. C’était autre chose, quelque chose de définitif.
Então é assim. Voilà donc comment c’est.
Je lui avais tendu mon cœur, et il l’avait jeté aux loups.
Les rires me suivirent en dehors du vestiaire, dans le couloir, jusque dans la nuit où enfin, enfin, je pouvais arrêter de prétendre que je respirais encore.
Mais j’étais toujours là. Toujours debout.
Et jamais, jamais plus je ne ferai l’erreur de confier la vérité à quelqu’un.
Rival Hearts
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