

Description
Une etoile dechue et un talent montant sont forces d'entrer dans l'orbite l'un de l'autre, lies par un passe commun, des verites enfouies et le poids de tout ce qu'ils n'ont pas le droit de desirer. Lui se bat pour une seconde chance ; elle essaie de trouver sa propre voix dans un monde qui persiste a parler a sa place. Pris entre loyaute et desir ardent, heritage et passion, ils devront decider si ce qui existe entre eux vaut la peine de tout risquer-y compris leurs reputations, leurs avenirs et la seule famille qu'ils aient jamais connue.
Chapitre 1
Aug 13, 2025
POV Marina
« Garde ton fichu poignet levé, Marina ! »
La voix de mon père claqua sur le court comme un fouet, résonnant plus fort que les acclamations de la foule.
Je venais de marquer le point décisif, envoyant la balle filer le long de la ligne de fond avec une précision chirurgicale, terminant le quart de finale en deux sets. Le stade rugissait. Les appareils photo crépitaient. Mon adversaire se traînait vers le filet, les épaules affaissées.
Mais Vincent Chen n'applaudissait pas, ne souriait pas, ne hochait même pas la tête. Il se tenait rigidement derrière la barrière, les bras croisés et le regard froid. Il n'était pas seulement mon père - il était mon entraîneur. Grand et rigide dans son survêtement parfaitement repassé, avec ses cheveux noirs brillants et son visage qui semblait taillé dans la pierre, il irradiait le silence. Pour lui, chaque match était une liste de contrôle, et chaque erreur était une marque sur un registre qui ne pardonnait jamais.
« Tu as perdu le timing de ton revers au troisième jeu », dit-il alors que je quittais le court, la sueur coulant le long de ma colonne vertébrale.
« Papa, j'ai gagné », dis-je, essoufflée.
Il ne cilla même pas. « Et tu as quand même failli tout gâcher avec deux fautes directes dans le deuxième set. »
Je continuai à marcher. Mes jambes tremblaient, pas d'épuisement, mais à cause de la façon dont sa voix s'enroulait dans ma tête, se resserrant à chaque pas. Reste concentrée. Ne célèbre pas. Ce n'est pas fini jusqu'au dernier point. Les mots n'avaient plus besoin d'être prononcés à voix haute ; ils vivaient en moi maintenant, aussi automatiques que la respiration.
En coulisses, sous le bourdonnement brutal des lumières de la presse et le scintillement des flashs, je devenais celle que j'avais été formée à être, impeccable, composée. Parfaite. Je l'étais toujours.
« Marina, vous jouez le meilleur tennis de votre vie », lança un journaliste, la voix brillante d'éloges. « Est-ce votre année ? »
Je souris, même si ma peau semblait trop serrée, comme si j'avais été cousue dans une version de moi-même dont je ne pouvais pas m'échapper. « Je me concentre juste sur un point à la fois », dis-je, de manière fluide et étudiée.
Un rire au fond de la salle, bas, amusé, piquant. « Certains critiques disent que vous êtes robotique. Qu'en pensez-vous ? »
Je relevai le menton, laissai le sourire s'aiguiser jusqu'à ce qu'il semble pouvoir couper du verre. « Les robots ne craquent pas sous la pression. »
Ils rirent, griffonnèrent des notes, prirent plus de photos. Mais aucun d'eux ne vit le tremblement de mes doigts, juste hors champ. Aucun d'eux n'entendit son silence dans mes oreilles, plus fort que les applaudissements.
Je quittai la salle de presse trente-deux minutes plus tard, chaque mot parfaitement prononcé, chaque muscle encore crispé. Dix minutes après, j'étais sur le carrelage froid de la salle de bain de mon hôtel, serrant mes genoux contre moi.
Ma poitrine ne voulait pas s'ouvrir. Ma gorge se fermait, comme si j'avais avalé quelque chose de trop gros pour respirer autour.
Je tirai brusquement le tiroir et sortis le petit flacon bleu caché derrière ma brosse à dents. Huile de lavande. J'en tamponnai sur mes poignets, sous ma clavicule, derrière mes oreilles.
« Respire », murmurai-je, pressant mon dos contre la baignoire.
« Inspire... un, deux, trois. Expire... un, deux... »
Mais les tremblements ne s'arrêtaient pas. Lavande. Respirations profondes. Un verre d'eau. Serviette froide sur le visage.
Je me traînai dans mon lit, la sueur collant mes cheveux à mon front. Les huiles aidaient. Assez pour m'assommer. Assez pour simuler la paix.
Ça avait commencé à treize ans, juste après mon premier titre national. C'était l'année où mon père avait arrêté de me faire des câlins après les matchs. Commencé à filmer chaque entraînement. Commencé à m'appeler « projet ».
Il ne croyait pas à la thérapie. « La faiblesse mentale est un luxe », m'avait-il dit une fois. « Si tu veux être moyenne, va pleurer chez un conseiller. »
Alors j'ai appris à le cacher. Comme tout le reste.
Quand je me suis réveillée, la pièce était sombre. Le mal de tête était toujours là. Et la sensation n'était pas partie. Ce vide qui raclait dans ma poitrine comme s'il me manquait quelque chose de vital.
Je tendis la main vers mon téléphone, les doigts encore instables. Le monde extérieur bourdonnait d'éloges et de bruit, mais à l'intérieur, tout s'était rétréci en une douleur aiguë et pulsante que je ne pouvais pas nommer.
Il n'y avait qu'une personne à qui je pouvais envoyer un message - quelqu'un qui ne poserait pas de questions, ne suggérerait pas d'applications de méditation, ou ne me dirait pas d'« ouvrir un dialogue » avec mon père comme si c'était un drame d'après-midi. Il n'offrirait pas de conseils. Il offrirait une échappatoire.
J'ouvris notre conversation et tapai un seul mot :
Viens.
Trois points apparurent presque instantanément. Puis :
Dix minutes. Sois nue.
C'était Dominic Rivera. Une distraction d'un mètre quatre-vingt-treize avec une peau caramel, des biceps tatoués, et des yeux qui disaient qu'il ne se souciait de rien d'autre que de l'instant présent. Il jouait au basket, dans une équipe de seconde division, rien de sérieux, mais il bougeait comme un m'as-tu-vu. Comme s'il savait que les filles le regardaient marcher.
Un souffle se bloqua dans ma gorge. Mi-rire, mi-expiration. Du soulagement, peut-être. J'avais juste besoin d'être ailleurs. Quelqu'un d'autre. Ne serait-ce que pour un moment.
Nous nous étions rencontrés quand j'avais seize ans. Mon père m'avait emmenée à un truc caritatif de golf. Le père de Dominic jouait dans le même quatuor du dimanche. Je restais assise dans la voiturette avec un livre, sirotant de la limonade. Dominic était plus âgé, plus arrogant, me lançant toujours des tees de golf et me demandant si je voulais m'éclipser. Je n'avais jamais dit oui.
Jusqu'à l'année dernière. Maintenant, il était un secret. Une soupape de décompression.
Quand les coups frappèrent à la porte, je n'hésitai pas. J'ouvris.
Dominic se tenait là en jogging et t-shirt noir moulant, ses cheveux encore mouillés, les boucles tombant dans ses yeux.
Il sourit d'un air narquois. « Pas de bonjour ? »
« Enlève tes vêtements », dis-je sèchement.
Il cligna des yeux, puis sourit. « Putain. T'es toujours aussi romantique ? »
« Dominic. »
« D'accord, d'accord », dit-il en me dépassant. « Mais tu pourrais au moins me dire où jeter ma chemise. »
Je ne répondis pas. Je le tirais déjà par la ceinture vers le lit.
« Attends », rit-il, essoufflé. « Je devrais peut-être m'étirer d'abord ? »
« Tais-toi. »
Nous ne parlâmes plus après ça. Il ferma la porte d'un coup de pied derrière lui, laissa tomber sa chemise dans le couloir comme s'il connaissait les règles de ce jeu par cœur, et peut-être qu'il les connaissait. Peut-être que je lui avais trop bien appris.
« Mon Dieu, tu es tendue », murmura Dominic, sa voix basse tandis que ses mains glissaient sous l'ourlet de mon sweat. « C'est comme ça que tu célèbres toujours une victoire ? »
« Tais-toi », soufflai-je, attrapant sa mâchoire et l'attirant dans un baiser avant qu'il ne puisse dire quelque chose de stupide à nouveau. Sa bouche avait un goût de chewing-gum à la cannelle et de quelque chose de téméraire.
Plus tard, la chambre était silencieuse.
Les draps étaient emmêlés au pied du lit. Dominic était allongé à côté de moi, torse nu, feuilletant son téléphone. Je fixais le plafond, laissant le bourdonnement sous ma peau s'apaiser.
Mon corps avait cessé de trembler. Mon cœur avait cessé de s'emballer. Mais ce n'était pas la paix. Juste une pause.
Puis Dominic ricana doucement.
« Putain », marmonna-t-il. « Devine qui est de retour dans ton arène. »
Ça attira mon attention.
Je tournai la tête vers lui. « De quoi tu parles ? »
Il tourna le téléphone vers moi. Un titre clignotait en haut de l'écran.
Flash Info : L'Ancien Prodige Eli Santiago Rejoint le Bloc d'Entraînement de Madrid via une Wild Card.
Je fixai l'écran. Le nom me fit l'effet d'une gifle. Je ne l'avais pas entendu depuis des années.
La mâchoire de Dominic se crispa. « De tous les has-been qu'ils auraient pu choisir... »
Mon estomac se retourna. Je saisis le téléphone, relus.
Disgracié. Wild card. Eli Santiago.
Un nom qui venait avec une histoire.
« Ça va ? » demanda Dominic, fronçant les sourcils.
Je ne répondis pas. Je restai juste là, enveloppée dans ses bras, le regard dur. De toutes les personnes possibles. Eli Santiago.

Serve Me Chaos
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