

Description
Desesperee de sauver sa mere malade, Floris Middleton, une jeune femme timide aux valeurs traditionnelles, accepte un poste d'assistante aupres d'Eric Brighton, un magnat cynique de la haute couture. Ce qui commence comme un arrangement professionnel se transforme rapidement en un contrat BDSM moralement ambigu et sulfureux, forcant Floris a confronter ses limites et ses desirs inattendus. Alors que leur dynamique intense s'approfondit au milieu de sabotages corporatifs et de trahisons cachees, Floris et Eric doivent naviguer dans un monde de pouvoir, de plaisir et de vulnerabilites surprenantes pour determiner si leur connexion releve du veritable amour ou n'est qu'un dangereux jeu de domination et de soumission.
Chapitre 1
Apr 5, 2026
PDV Floris
Un connard en imperméable m'a bousculé à Schiphol sans même un "désolé", et franchement ? Une putain de métaphore parfaite de comment cette aventure à Amsterdam se dessinait.
"Ouais, pas de souci", ai-je marmonné, en extirpant ma valise vindicative d'une fissure du carrelage pendant que les passagers me contournaient comme si j'étais un meuble. "J'adore me faire écraser par des inconnus. Ça met vraiment dans l'ambiance pour les opportunités de carrière internationale."
L'aéroport était le chaos sous forme corporate - surfaces étincelantes et gens prétendant que leur vie ne partait pas en vrille.
Pendant ce temps, je me tenais là, ressemblant à une réfugiée de la ligne du chômage de la Silicon Valley : manteau périmé depuis trois saisons, bottes ayant survécu à une véritable inondation, cheveux tenus ensemble par la rancœur et des épingles à cheveux.
Un mètre cinquante de pur sarcasme enveloppé de désespoir, des yeux ambrés qui avaient vu trop de conneries dans l'industrie tech, une bouche qui ne pouvait pas s'empêcher d'en parler.
Ouais, c'est moi - Floris Middleton, diplômée du MIT devenue persona non grata, assez désespérée pour fuir vers une ville où les gens font du vélo en costume comme si c'était normal et où tout le monde parle mieux anglais que la moitié de l'Amérique.
Aussi, apparemment, le seul foutu endroit restant qui embaucherait une analyste en cybersécurité blacklistée avec un historique de mise en colère de Personnes Très Importantes.
"Floris Middleton ?" J'ai pivoté et j'ai failli m'étaler sur mes bagages.
Barbie Clone Corporate se tenait là - imperméable noir, zéro expression, clipboard militarisé. Badge : Juno, Recruteuse : Lynx Solutions.
"Euh, ouais. C'est moi."
"Vous êtes en retard."
"Je ne le suis littéralement pas." Les mots sont sortis avant que je puisse les filtrer. "Mon téléphone indique 10h47, le vol est arrivé à l'heure-"
"Vous êtes en retard," a-t-elle répété, comme si elle pouvait plier l'espace-temps par la mesquinerie administrative. "Suivez-moi."
Super. Vingt secondes à Amsterdam et déjà en échec existentiel.
La voiture de ville était stupidement chère - sièges en cuir valant plus que toute mon éducation. Je me suis pressée contre la vitre, regardant Amsterdam défiler en gris et bruns coûteux et néons suspects qui ressemblaient à du vice légalisé faisant sa pub.
"À propos de ce placement-" ai-je commencé.
"Il y a eu un changement," interrompit Juno, sans lever les yeux de sa tablette. "Le poste initial a été pourvu ce matin."
Mon estomac s'est effondré. "Quoi ? Mais le poste d'analyste de données chez TechFlow - on avait un accord signé-"
"Un poste reste. Brighton Systems. Assistante de direction."
J'ai cligné fort des yeux. "Vous essayez de faire de moi une secrétaire pour un magnat de la surveillance ?"
"Assistante de direction," a-t-elle corrigé avec une précision suggérant qu'elle avait déjà eu cette conversation. "Excellent salaire. Avantages complets. Logement fourni."
"J'ai un master en cybersécurité du MIT. J'ai conçu des protocoles de cryptage que la NSA ne peut toujours pas craquer. Je ne suis pas l'assistante de quelqu'un qui va chercher du café et gérer des agendas."
Juno m'a finalement regardée, expression aussi chaleureuse qu'un contrôle fiscal. "Comme je sais, la dette médicale de votre frère. 84 000 dollars. Le traitement expérimental dont il a besoin ? 5 000 dollars mensuels. Pas de couverture d'assurance."
De l'eau glacée dans le système nerveux. Je me suis tue.
"Brighton Systems offre une assurance santé complète pour la famille immédiate des employés. Couverture rétroactive, conditions préexistantes. Pas de plafonds, pas de limitations."
Ma résolution s'est fissurée comme du placo bon marché. "Quel est le piège ?"
"Pas de piège. Signez un accord préliminaire, complétez le processus d'entretien, le traitement de votre frère commence immédiatement."
Elle m'a tendu une tablette. Contrat chargé, curseur clignotant comme un battement de cœur numérique.
"Ne le Googlez pas," a-t-elle ajouté, presque désinvolte.
Dès que Juno m'a laissée dans leur hall minimaliste psychotique, j'ai sorti mon téléphone et j'ai Googlé la merde sur Eric Brighton.
Allégations d'espionnage industriel. Procès de lanceurs d'alerte. Ex-employés avec des accords de confidentialité plus épais que des manuels. Un titre charmant : "L'Homme de Glace arrive : Pourquoi les employés d'Eric Brighton ne durent pas six mois."
Mes mains tremblaient en faisant défiler les histoires d'horreur numériques.
C'était un suicide professionnel. Exactement le cauchemar corporate toxique que j'avais passé trois ans à fuir après que le scandale de dénonciation chez Nexus Tech m'avait rendue inemployable, blacklistée et émotionnellement détruite.
Mais le visage de Jake a traversé mon esprit. Mon petit frère, combattant la leucémie comme son travail à plein temps. Qui s'était débrouillé à l'université communautaire pendant que je vivais ma meilleure vie académique au MIT, ne demandant jamais d'aide.
N'a jamais rien demandé, ne s'est jamais plaint, m'a appelée en pleurant le mois dernier parce que l'assurance avait refusé la greffe de moelle osseuse qui pourrait littéralement lui sauver la vie.
Quand Juno est revenue avec un contrat finalisé, j'ai signé sans lire un mot.
Parce que parfois, on ne choisit pas entre de bonnes et de mauvaises options. Parfois, on choisit quelle version de l'enfer on peut survivre.
Brighton Systems occupait douze étages d'intimidation architecturale dans le quartier financier d'Amsterdam. Le bâtiment ressemblait à de l'obsidienne liquide—verre noir et angles vifs conçus pour faire sentir aux visiteurs qu'ils étaient jetables.
La réceptionniste n'avait pas de sourcils et portait du latex comme une tenue business décontractée. Elle n'a pas parlé, a juste scanné ma rétine avec quelque chose qui semblait chirurgical.
Bip. Accès autorisé.
L'étage de direction était un mélange de privation sensorielle et de repaire maléfique. Pas de meubles, pas d'art, aucun signe d'habitation humaine. Juste des écrans de surveillance montrant des flux mondiaux en temps réel—trafic londonien, métros de Tokyo, peut-être une transaction de drogue à São Paulo.
Debout devant tout cela comme un empereur numérique : Eric Brighton.
Pas de chaussures. Costume anthracite valant plus que ma voiture. Cheveux sombres parfaitement décoiffés comme s'il y avait passé la main une fois.
Il ne s'est pas retourné quand je suis entrée.
"Mademoiselle Middleton. Vous êtes en retard."
"En fait—" Il s'est retourné et j'ai oublié comment former des mots.
Les photos ne m'avaient pas préparée. Une structure osseuse digne d'un musée, peau pâle, pommettes saillantes, bouche qui n'avait jamais souri. Yeux gris acier comme l'eau arctique.
Cet homme avait l'air de commander des morts entre les repas.
"Je ne suis pas en retard," ai-je réussi à dire.
"Alors votre téléphone ment." Il s'est approché—cologne coûteuse mêlée de danger. "Qu'est-ce que vous pensiez exactement postuler ?"
"Assistante de direction. Support administratif, planification—"
"Faux." Il m'a encerclée comme un prédateur. "Vous êtes ici parce que vous avez des compétences spécifiques dont j'ai besoin. Parce que vous avez prouvé que vous sacrifierez tout pour ce que vous croyez juste. Et parce que votre frère est mourant."
Mon souffle s'est bloqué. "Comment—?"
"Je sais tout, Floris. MIT summa cum laude. Cryptage Phantom Protocol à vingt-quatre ans. Exposition de la surveillance illégale des juges fédéraux par Nexus Tech, vous vous êtes fait blacklister de toutes les grandes entreprises technologiques."
Il s'est arrêté devant moi. "Maintenant vous êtes assez désespérée pour travailler pour quelqu'un comme moi."
"Quelqu'un comme vous ?"
"Quelqu'un que vous avez cherché sur Google malgré des instructions explicites. Quelqu'un dont la réputation vous terrifie. Quelqu'un que vous croyez capable de choses terribles." Son sourire pouvait couper du verre. "Vous n'avez pas tort."
Il est allé à son bureau. "Votre vrai travail n'est pas d'être assistante. C'est une analyse de sécurité. Prévention d'espionnage industriel. Trouver les failles dans mon système avant que les ennemis ne le fassent."
"Et si je refuse ?"
"Le traitement de votre frère s'arrête. Sa dette est vendue à des agences de recouvrement dirigées par des gens créatifs. Vous êtes expulsée, inemployable à vie."
La pièce s'est rétrécie. "Vous me faites chanter."
"Je vous offre un choix. Travaillez pour moi, protégez mes intérêts, votre frère vit. Refusez, et vous apprendrez tous les deux ce que signifie le désespoir."
"Pourquoi moi ? Des centaines d'analystes en sécurité n'ont pas mes bagages."
"Les bagages créent la loyauté. Les gens désespérés travaillent plus dur. Vous avez prouvé que vous détruiriez votre vie pour exposer la vérité." Il s'est appuyé contre son bureau. "Je respecte ça. Je peux utiliser ça."
"Que se passe-t-il quand vous aurez fini de m'utiliser ?"
"Ça dépend de votre utilité."
Les écrans ont scintillé. Chambre d'hôpital. Mon cœur s'est arrêté.
Jake. Endormi, connecté aux machines, mais paisible. Pour la première fois depuis des mois, il avait l'air paisible.
"Il a l'air bien," a observé Eric. "Le nouveau traitement fonctionne. Le nombre de globules blancs s'est considérablement amélioré."
"Vous avez déjà commencé à le traiter ?"
"L'assurance a autorisé ce matin. C'est drôle comme les choses se traitent rapidement quand on connaît les bonnes personnes." Le soulagement et la rage se sont emmêlés dans ma poitrine. "Avons-nous une entente ?"
J'ai regardé le visage de Jake, puis l'homme qui tenait nos vies. "Quelle est ma première mission ?"
Son sourire était hivernal. "Mettez-vous à genoux."
Je me suis figée. "Pardon ?"
"Règle numéro un : tout le monde commence en bas. Tout le monde apprend d'abord l'humilité." Il a fait un geste vers le sol. "À genoux."
"Je ne suis pas— Ce n'est pas—"
"Le prochain traitement de votre frère est vendredi. Ce serait malheureux s'il y avait des complications d'autorisation."
Mes jambes sont devenues comme de l'eau. C'était insensé, dégradant, exactement le genre de trip de pouvoir que j'avais juré de ne plus jamais tolérer. Chaque instinct féministe en moi me hurlait de partir, de dire à ce psychopathe exactement où il pouvait se mettre son offre d'emploi.
Mais le visage de Jake était sur cet écran, paisible pour la première fois depuis des mois. Et parfois, survivre signifie avaler sa fierté en même temps que tout ce qu'on pensait savoir sur soi-même.
Je me suis agenouillée sur le marbre froid.
"Bonne fille," a dit doucement Eric. "Maintenant nous pouvons commencer. Vous ferez tout ce que je dis. Parce que je suis le seul à maintenir votre frère en vie."

Spark Me Tenderly
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