Spark Me Tenderly: Before Him par itsvlada
Spark Me Tenderly: Before Him
Description
Floris Blossom sait que son nom ressemble a une experience botanique qui a mal tourne, et oui, ses parents ont beaucoup a se faire pardonner. Mais armee d'un optimisme a toute epreuve et d'un sourire inebranlable, elle a decroche le travail de ses reves : hotesse de l'air sur le jet prive du milliardaire Maverick Finley. Il n'y a qu'un seul probleme : son nouveau patron ne communique que par monosyllabes, la traite comme une fenetre sur pattes, et change de fiancees plus vite que la plupart des gens changent de commande de cafe. Il est froid, incroyablement grand, et la regarde comme si elle l'avait personnellement offense rien qu'en existant. Elle devrait le detester. Elle ne devrait certainement pas remarquer la facon dont sa machoire se contracte quand il est agace, ni se demander ce qu'il faudrait pour que ses yeux verts la voient vraiment. Lorsque Floris assiste a l'echec d'une autre fiancee parfaite choisie sur catalogue, incapable de fissurer son armure, elle ne peut s'empecher de se demander : quel genre d'homme passe ainsi d'une femme a l'autre comme s'il s'agissait d'accessoires jetables ? Et pourquoi une part temeraire d'elle-meme veut-elle tant le decouvrir ?
Chapitre 1
Mar 19, 2026
[Point de vue de Floris]
Mes mains ne cessent de trembler alors que j’ajuste mon uniforme devant le miroir exigu de la salle de bain. Le blazer bleu marine me va parfaitement—je m’en suis assurée, l’ayant essayé six fois avant mon service—mais mes doigts s’embrouillent encore avec les boutons comme s’ils ne m’appartenaient pas.
J’attrape mon reflet et force un sourire. Faire semblant jusqu’à y croire, n’est-ce pas ?
Un instant, les néons clignotent, et je suis transportée ailleurs.
L’odeur d’antiseptique d’hôpital me brûle les narines. Des machines bipent avec une régularité stérile. La main de ma mère serre la mienne si fort que ça fait mal, sa voix se brise tandis qu’elle murmure : Nous sommes en sécurité maintenant, ma chérie. Nous sommes en sécurité.
Je chasse ces souvenirs. C’était il y a trop longtemps, et aujourd’hui ne concerne que le futur, pas les ruines derrière moi.
Mon téléphone vibre, et je m’empresse de prendre un selfie—uniforme impeccable, sourire éclatant, anxiété soigneusement dissimulée sous le mascara et la détermination—et je l’envoie à Gemma avec la légende suivante.
Moi : *photo jointe* Premier jour en mode chic <3
Sa réponse est immédiate, ponctuée d’une série d’emojis billets, suivie de :
Gem : RAMÈNE-MOI LES POTINS SUR LE MILLIARDAIRE OU NE RENTRE PAS À LA MAISON.
Moi : Et s’il est ennuyeux ?
Gem : IMPOSSIBLE. Les riches ne sont jamais ennuyeux. Ils sont soit canons, soit diaboliques, soit les deux. INVESTISSE ET RENDS COMPTE IMMÉDIATEMENT !
Je souris encore à mon téléphone en montant à bord du jet privé Finley, puis j’oublie carrément comment respirer.
La cabine semble sortie d’un magazine—des sièges en cuir crème hors de prix et des boiseries d’acajou polies à briller comme un miroir. Une sorte de luxe discret qui murmure « J’ai plus d’argent que tu n’en verras de toute ta vie ».
Je passe les doigts sur l’accoudoir du siège le plus proche et je les retire aussitôt, terrifiée à l’idée d’avoir laissé une trace sur un objet inestimable.
« Tu dois être la petite nouvelle. »
La voix vient de derrière moi, sèche et froide, et je me retourne pour découvrir une femme en uniforme identique. Ses cheveux noirs sont tirés si serré que ça semble douloureux, et son badge indique « Marina ».
Son expression, quant à elle, dit clairement « J’ai déjà décidé que je ne t’apprécie pas ».
« C’est bien moi, » dis-je, tendant la main avec ce que j’espère être un sourire irrésistible. « Floris Blossom. Je sais, je sais—mes parents étaient soit des hippies, soit des sadiques. Le débat reste ouvert, honnêtement. »
Marina n’attrape pas ma main. Elle la regarde comme si je lui avais offert un poisson mort, puis arque un sourcil parfaitement dessiné. « La cuisine est par là. Le stock est déjà fait. Ne touche à rien si tu ne sais pas ce que tu fais. »
« Compris. Ne pas toucher. Conseil très utile, merci beaucoup. D’autres astuces ? En-cas préférés ? Talents cachés ? Je suis une pro des brise-glaces si ça te tente— »
« M. Finley embarque dans dix minutes. » Marina me coupe avec l’efficacité de quelqu’un qui sait mettre fin aux conversations indésirables. « Il préfère le silence—pas de conversation inutile, pas de rôdage. Sers quand on te le demande, disparais le reste du temps. »
« Silence. Disparaître. Mes deux plus grands talents, » je mens avec entrain.
La bouche de Marina tressaute—ce n’est pas tout à fait un sourire, plutôt comme si elle réprimait l’envie de me pousser hors de la sortie de secours à dix mille mètres d’altitude. « On verra ça. »
Elle disparaît dans la cuisine, et je reste seule dans la cabine, le cœur battant contre mes côtes comme s’il voulait s’échapper.
Dix minutes. Je peux absolument ne pas me ridiculiser en dix minutes. Probablement. Peut-être. Les chances ne sont pas folles, mais, comme toujours, je choisis l’optimisme.
James Webb monte le premier—l’assistant de direction de M. Finley dont on m’a parlé durant l’entretien, et lorsqu’il me salue, il m’adresse un signe de tête poli. Mais quand Maverick Finley embarque… Je comprends immédiatement pourquoi les tabloïds ne parlent que de lui.
Saints poils !
C’est comme rencontrer en vrai le petit-ami de tous les romans d’amour. Une expérience quasi religieuse.
Il est grand—et pas seulement grand, mais imposant. Ses épaules larges tendent le tissu d’un costume anthracite qui a sûrement coûté plus cher que ma voiture, et quand il se tourne pour donner son manteau, j’aperçois la manière dont le tissu épouse son dos, la suggestion de muscles sous toute cette élégance sur-mesure.
Mâchoire acérée, perpétuellement tendue comme s’il serrait les dents contre quelque chose qu’il ne dira pas. Cheveux noirs soigneusement coiffés, pas une mèche de travers. Et ses yeux… Mon Dieu, ses yeux.
La couleur du verre de mer en hiver, vert pâle et tout aussi froid.
Il se déplace comme s’il possédait non seulement cet avion mais aussi le ciel qui l’entoure, et honnêtement, c’est probablement le cas. L’air semble plus léger quand il entre, comme si sa présence aspirait l’oxygène de la pièce sans jamais s’en excuser.
J’oublie comment avaler. Ce qui est ridicule. J’ai déjà vu des hommes séduisants. Mais il y a quelque chose chez Maverick Finley qui fait trébucher mon pouls d’une manière qui ressemble moins à de l’attirance qu’à un avertissement.
Danger, murmure mon cerveau reptilien. Fuis.
Au lieu de ça, je cours vers lui. Métaphoriquement.
« Monsieur Finley, » dis-je, avançant avec mon sourire le plus éclatant. « Je suis Floris Blossom, votre nouvelle hôtesse de l’air. C’est un plaisir de vous rencontrer. Comment s’est passée votre matinée ? Nous avons un temps magnifique aujourd’hui. Enfin, du moins en bas. Quoique, une fois en vol on peut voir, mais— »
Il me regarde, ou plutôt me traverse du regard. Comme si j’étais une fenêtre et qu’il cherchait à voir quelque chose de plus intéressant de l’autre côté.
« De l’eau », dit-il.
Un seul mot. Puis il s’installe dans son siège, ouvre son ordinateur portable et devient une statue faite de tissu coûteux et d’indifférence absolue.
« De l’eau. Parfait. Ça arrive tout de suite. Pétillante ou plate ? Nous avons les deux. En fait, nous avons genre six sortes d’eau, ce qui paraît excessif, mais vous êtes le patron, alors ce que vous préférez— »
« Plate. » Il ne lève pas les yeux.
Je me retire vers la cuisine, la dignité en lambeaux, les mains tremblantes pour une raison tout à fait différente de ce matin. Marina m’attend, bras croisés, son sourire froid assez aiguisé pour couper du verre.
« Un conseil ? » dit-elle, appuyée contre le comptoir avec la cruauté désinvolte de quelqu’un qui aime regarder les nouveaux échouer. « Laisse tomber. Il ne remarque pas le personnel. Il ne remarque à peine qui que ce soit, en fait. »
« Qu’est-ce que tu veux dire ? » je demande, m’occupant avec l’eau.
Parce que j’ai désespérément besoin d’occuper mes mains à autre chose que de les tordre ensemble. Marina jette un coup d’œil vers la cabine, baissant la voix avec plaisir.
« Tu vois la femme qui s’apprête à monter ? C’est la fiancée numéro… quoi, quatre ? Cinq ? J’ai perdu le compte à ce stade. Ça ne dure jamais. »
Je jette un œil à travers la vitre du galley juste au moment où une femme monte à bord du jet.
Elle est superbe—vêtue de créateurs, des cheveux qui semblent coiffés par des professionnels pour avoir l’air décoiffés, cette élégance qu’on ne peut atteindre qu’avec une fortune héritée. Elle avance comme si elle savait exactement à quel point elle est belle.
Ce qui rend la chose encore pire quand Maverick ne se lève pas pour l’accueillir. Il ne sourit pas. Il ne reconnaît à peine sa présence, se contentant d’un bref hochement de tête qui pourrait signifier « bonjour » ou « tu bloques la lumière ».
Le maintien parfait de la femme vacille, juste un instant—une fissure dans la porcelaine—avant qu’elle ne s’installe en face de lui et se lance dans une conversation.
J’entends des bribes de son monologue flotter jusqu’à moi : quelque chose à propos d’un vernissage, des connaissances communes, un gala de charité qu’elle organise.
Il ne lève jamais les yeux de son ordinateur. Pas une seule fois.
Marina se rengorge à côté de moi, évidemment satisfaite, puis retourne travailler, me laissant contempler la scène devant moi.
La belle fiancée fait tant d’efforts, se penchant en avant, riant de blagues qu’il ne fait pas. Le milliardaire qui traite sa présence comme un bruit de fond. La tension qui remplit la cabine comme de la fumée, si épaisse que je peux presque la goûter.
Quel genre d’homme passe ses fiancées comme des accessoires jetables ?
Soudain, le regard de M. Finley se relève et ses yeux croisent les miens à travers la vitre du galley. Une seconde glacée, ces yeux verts me clouent sur place—tranchants, scrutateurs, voyant quelque chose que je ne voulais pas montrer.
Ma respiration se suspend, tout comme mon cœur fait quelque chose de stupide et d’imprudent. Puis il détourne le regard, m’ignorant totalement, et retourne à son ordinateur comme si je n’avais jamais existé.
Je presse mon dos contre le mur du galley, la main sur la poitrine, et je sens quelque chose de dangereux naître derrière mes côtes. Quelque chose qui ressemble beaucoup à… la curiosité. Quelque chose qui ressemble même encore plus à des ennuis.
Ce travail risque d’être plus compliqué que je ne le pensais.
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