Spark Me Tenderly: Eric's POV par itsvlada
Spark Me Tenderly: Eric's POV
Description
Eric Brighton a bati un empire sur le controle. En tant que PDG de la plus puissante entreprise de surveillance d'Europe, il manipule les vies comme des pieces d'echecs, et il n'a jamais rencontre quelqu'un qu'il ne pouvait pas briser. Jusqu'a Floris Middleton. Pendant des mois, il a orchestre sa chute, detruisant sa carriere et fabriquant sa detresse pour la forcer a entrer dans sa toile. Elle est censee n'etre qu'une assistante de plus, jetable, un jouet de plus a utiliser puis a jeter. Mais, au moment ou elle s'agenouille dans son bureau, tout bascule. Eric s'attendait a posseder son corps. Il ne s'attendait pas a ce qu'elle possede son esprit. Entre jeux de pouvoir en salle de conseil et soumission en prive, entre cruaute calculee et tendresse inattendue, il decouvre que le chasseur peut devenir la proie.
Chapitre 1
Apr 11, 2026
[POV Eric]
J’avais observé Floris Middleton pendant trois mois avant même qu’elle ne sache qu’Amsterdam existait autrement que comme un point sur sa carte du chômage.
La surveillance numérique bat la filature à tous les coups—plus propre, plus efficace, zéro risque de rencontres gênantes au supermarché.
Je connaissais sa commande minable dans ce café de Boston (latte au lait d’avoine, dose supplémentaire, parce qu’apparemment l’addiction à la caféine court chez les surdoués).
Le dossier médical de son frère ressemblait au pire chapitre d’un manuel de médecine. Prêts étudiants dignes de financer un petit coup d’État militaire. Et ces négociations salariales pathétiques avec des entreprises qui la ghostaient plus vite qu’un mauvais rendez-vous Tinder.
Parce que j’avais veillé à ce qu’elles le fassent.
Le poste chez TechFlow sur lequel elle comptait ? J’ai racheté la boîte deux semaines avant son entretien. Cette start-up berlinoise intéressée par son profil ? Un simple coup de fil stratégique évoquant son passé de lanceuse d’alerte, et l’opportunité était morte et enterrée, plus encore que le disco.
Les gens désespérés font les meilleurs employés. C’est la base de l’économie psychologique.
Depuis mon bureau, j’observais les flux de sécurité tandis qu’elle luttait avec une valise manifestement dotée d’une rancune personnelle. Un mètre cinquante de chaos concentré, en bottes bas de gamme et un manteau qui avait connu de meilleurs jours—voire décennies.
Yeux ambrés acérés, cheveux foncés allergiques à l’engagement, visage plus captivant qu’un cliché Instagram.
Absolument putain de parfaite.
« Elle est là », dis-je à Juno dans mon oreillette, observant Floris naviguer Schiphol comme si elle désamorçait une bombe au lieu de simplement chercher un taxi. « Je la fais monter. »
Chaque seconde de cette rencontre était chorégraphiée.
Retards d’avion, changements de job, même la formulation précise sur la dette médicale de son frère—j’avais calculé exactement quels leviers émotionnels la feraient bouger.
Floris croyait être désespérée. Elle n’avait aucune idée à quel point j’avais fabriqué ce désespoir de toutes pièces.
Les caméras de sécurité capturaient son rituel téléphonique dès que Juno disparaissait. Prévisible comme l’aube. Dites à quelqu’un de ne pas vous googler, il le fera avant même que vous ayez terminé votre phrase.
« Idiote », murmurai-je, mais quelque chose d’à peine tendre s’insinua dans ma voix.
Son visage passa de la curiosité à l’horreur, puis à la terreur authentique, au fil de son défilement. La photo du yacht provoquait toujours cette réaction. Accords à l’amiable pour harcèlement. Taux de rotation du personnel dignes de statistiques génocidaires.
Fictions soigneusement élaborées pour produire exactement cette réponse.
Voici ce qu’elle ignorait : chaque « scandale » était du contenu planté. Photo du yacht ? Image de banque, jeux d’ombres à l’appui.
Poursuites pour harcèlement ? Acteurs payés avec des NDA plus épais qu’une Bible. Histoires d’horreur d’anciens employés ? Exercices de style du même service de communication qui gère mon image de marque.
Je suis manipulateur, contrôlant, probablement apte à cocher plusieurs cases sur des listes de diagnostics psychologiques. Prédateur sexuel ? Faut pas pousser. Cette légende existe pour maintenir les gens à la distance idéale.
Tous, sauf elle.
Elle explorait maintenant les contenus élaborés : articles sur la manipulation psychologique, spéculations sur le sort d’anciens employés. Tout du pipeau destiné à lui faire croire qu’elle entrait dans son pire cauchemar personnel.
La réalité était infiniment plus dangereuse : un piège conçu spécifiquement pour quelqu’un doté de son ADN psychologique exact.
Brillante mais négligée. Prête à se sacrifier pour sa famille jusqu’à l’autodestruction. Trop fière pour supplier, assez désespérée pour sacrifier sa dignité par amour.
J’avais découvert son CV six mois plus tôt, en cherchant des talents en cybersécurité que mes concurrents pourraient convoiter. Floris Middleton, diplômée du MIT, créatrice de protocoles de chiffrement qui avaient donné des maux de tête légitimes à la NSA.
Aussi : lanceuse d’alerte blacklistée, frère mourant, dettes étudiantes à financer une petite nation.
Il m’a fallu trois jours pour comprendre que je ne m’intéressais pas qu’à ses compétences professionnelles.
Elle resta figée dans le hall, téléphone abandonné, fixant le vide. Elle évaluait les probabilités. Calculait si travailler pour un psychopathe présumé valait mieux que voir son frère mourir à petit feu.
Ma porte sonna. Rideau.
Je me positionnai face aux moniteurs—dos tourné, surveillant mon empire numérique tel une divinité d’entreprise. La mise en scène comptait. Les premières impressions sont la base de la manipulation psychologique.
L’ascenseur s’ouvrit. Son inspiration vive alors qu’elle découvrait ma cathédrale de surveillance. Des centaines d’écrans diffusant des flux mondiaux. Représentation visuelle de mon pouvoir, de mon influence, de mon mépris total pour la vie privée.
Ce n’était pas du cinéma, au passage.
« Mademoiselle Middleton », dis-je sans me retourner. « Vous êtes en retard. »
Cue argument prévisible. Consultation du téléphone, confusion, tout le script. La laisser bafouiller une demi-phrase avant de la couper.
« Vous êtes en retard. » La répétition assoit l’autorité.
Puis je me retournai et la vis court-circuiter mentalement. Toujours mon moment préféré.
Réaliser que la légende du monde des affaires était plus jeune qu’on ne l’avait imaginée, plus séduisante que ne le laissaient croire les photos de mauvaise qualité, absolument rien à voir avec ce que leur imagination avait construit.
Floris Middleton avait l’air d’avoir été percutée par un camion… très onéreux.
« Je ne suis pas en retard », parvint-elle à dire, la voix soudain plus ténue. « Mon téléphone affiche 10h58. »
« Alors, votre téléphone ment. »
S’approcher, noter sa lutte contre l’instinct du recul. Courageuse. Stupide, mais courageuse.
« Dites-moi, Mademoiselle Middleton, à quoi pensiez-vous postuler exactement ? »
La pure comédie s’ensuivit. Je connaissais son passé, ses motivations, ses points de rupture mieux qu’elle-même. Mais elle devait croire qu’il s’agissait d’une négociation, alors qu’en réalité, ce n’était que la révélation élaborée d’une cage.
« Un poste d’assistante de direction. Soutien administratif, organisation, correspondance... »
« Faux. » Il était temps de tourner autour comme le prédateur que j’étais. « Vous êtes ici parce que vous possédez des compétences bien précises dont j’ai besoin. Vous êtes ici parce que vous avez déjà prouvé que vous êtes prête à tout sacrifier pour ce que vous estimez juste. Et parce que votre frère est en train de mourir. »
Sa respiration se coupa. Parfait.
« Comment savez-vous… ? »
« Je sais tout de vous, Floris. Diplômée du MIT, summa cum laude. Vous avez conçu le système de chiffrement Phantom Protocol à vingt-quatre ans. Dévoilé la surveillance illégale des juges fédéraux par Nexus Tech, ce qui vous a valu d’être mise sur liste noire dans toutes les grandes entreprises technologiques d’Amérique du Nord. »
Je m’arrêtai juste devant elle. « Et maintenant, vous êtes assez désespérée pour travailler pour quelqu’un comme moi. »
« Quelqu’un comme vous ? »
« Quelqu’un que vous avez googlé malgré l’interdiction explicite de le faire. Quelqu’un dont la réputation vous terrifie. Quelqu’un que vous croyez capable d’atrocités. » Un sourire assez tranchant pour opérer à vif. « Et vous n’avez pas tort. »
Elle déglutit difficilement. « Que voulez-vous de moi ? »
« Honnêteté. Loyauté. Obéissance absolue. » Je me dirigeai vers mon bureau, saisis la tablette qui faisait office de prétexte. « Votre véritable travail n’est pas de l’assistanat. C’est de l’analyse de sécurité. De la prévention d’espionnage industriel. Trouver les failles dans mon système avant mes ennemis. »
« Et si je refuse ? »
« Le traitement de votre frère s’arrête. Sa dette médicale est cédée à une agence de recouvrement tenue par des gens très créatifs. Et vous êtes expulsée vers les États-Unis, où votre réputation vous condamne à l’inemployabilité à vie. »
La pièce se refermait autour d’elle. Magnifique. « Vous me faites du chantage. »
« Je vous offre un choix. Travaillez pour moi, mettez votre immense talent à mon service, et votre frère vivra. Refusez, et vous découvrirez tous les deux ce que le désespoir signifie vraiment. »
Elle me fixa—cet homme de glace qu’elle ne comprendrait jamais. « Pourquoi moi ? Il doit bien y avoir des centaines d’analystes en sécurité sans mon... passif. »
« Parce que le passif crée la loyauté. Parce que les désespérés travaillent plus dur. Et parce que vous avez déjà prouvé que vous êtes prête à ruiner votre vie pour révéler la vérité. » M’adossant à mon bureau, yeux gris morts scrutant. « Je respecte cela. Je peux m’en servir. »
« Et que se passera-t-il quand vous aurez fini de vous servir de moi ? »
« Cela dépendra entièrement de votre utilité. »
Les écrans passèrent au flux de l’hôpital que j’avais préparé. Son frère, paisible sur son lit, relié à des machines vitales.
« Il a l’air paisible », observai-je, regardant son visage s’effondrer sous le soulagement, la gratitude, et la terrible compréhension d’avoir été complètement dépassée. « Le nouveau traitement fonctionne bien. Sa formule leucocytaire s’est améliorée de façon spectaculaire en une semaine. »
« Vous avez déjà commencé à le soigner ? »
« L’autorisation d’assurance est tombée ce matin. Étonnant comme les choses peuvent aller vite lorsqu’on connaît les bonnes personnes. »
Des larmes brûlaient derrière ses yeux. Soulagement, colère, gratitude enchevêtrés dans sa poitrine.
« Alors, » repris-je, « sommes-nous entendus ? »
Elle regarda l’image de son frère sur l’écran, puis de nouveau l’homme tenant leurs deux vies entre ses mains.
« Quelle est ma première mission ? »
J’ai failli sourire alors. « Mettez-vous à genoux. »
Des mots suspendus, comme une épreuve. Non sexuelle—malgré les légendes d’internet à mon sujet. C’était une pure dynamique de pouvoir. Une hiérarchie à établir.
Elle lutta. Résista. Tenta de garder sa dignité. Mais j’ai vu l’instant précis où elle a cédé—quand la vie de son frère a pesé plus que sa fierté.
Elle s’agenouilla sur le marbre froid, et je ressentis quelque chose d’inédit. Pas de la satisfaction. Pas le frisson habituel de la manipulation.
Autre chose. Quelque chose qui me serrait la poitrine, me faisait trembler les mains.
Baissant les yeux sur elle—cette femme brillante, à la langue acérée, qui avait tout sacrifié pour sa famille, qui était entrée les yeux grands ouverts dans mon piège parce que l’amour l’avait rendue vulnérable—je compris que j’avais commis une erreur de calcul majeure.
Je m’attendais à la briser. Je ne m’attendais pas à vouloir la garder.
« Bien », dis-je doucement, voix impassible malgré le chaos dans ma tête. « Nous pouvons commencer. Tu feras tout ce que je te dirai. Parce que je suis le seul à maintenir ton frère en vie. »
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