Submission 101: Sold To My Professor par Yan Stellar

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Submission 101: Sold To My Professor
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Submission 101: Sold To My Professor

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Description

Ava Moreau n'aurait jamais imagine se retrouver sur une scene d'encheres privee, debout dans une robe blanche pendant que des milliardaires encherissaient pour sa virginite. Mais avec la vie de sa soeur en jeu et vingt mille dollars necessaires avant la fin de la semaine, elle a fait le seul choix possible. Ce qu'elle n'avait pas prevu, c'etait que l'encherisseur gagnant soit le Professeur Gabriel Thorne-son impitoyable et captivant professeur de litterature. L'homme qui la faisait se sentir insignifiante en classe possede maintenant son corps pour la nuit. Sauf qu'il ne la veut pas pour une seule nuit. Gabriel veut le controle. L'exclusivite. Elle. << Il a encheri sur moi. Mon professeur. Et le pire ? J'ai envie de dire oui. >> Ava entre dans son monde de richesse, d'obscurite et de regles qu'elle ne comprend pas totalement. Le contrat est contraignant. Les regles sont claires. Son corps lui appartient peut-etre, mais son coeur reste le sien-jusqu'a ce qu'il ne le soit plus. << Il n'y a plus que lui et moi maintenant. Moi, exposee. Lui, aux commandes. >>

Romance campus
BDSM
Proximité forcée
Suspense Romantique
Triangle Amoureux
L'écart d'âge

Chapitre 1

Jul 24, 2025

POINT DE VUE D'AVA

L'amphithéâtre ressemblait à une arène de gladiateurs, et le Professeur Gabriel Thorne était l'empereur qui décidait qui vivait ou mourait. De ma place au milieu des rangées, je l'observais tourner autour de Marcus, un étudiant de deuxième année qui avait commis l'erreur d'essayer de répondre à sa question sur la littérature victorienne.

"Donc vous pensez," dit le Professeur Thorne, sa voix tranchant le silence comme une lame, "que Dickens écrivait simplement pour divertir ?" Ses yeux sombres fixaient l'étudiant tremblant. "Que son commentaire social était... comment l'avez-vous appelé... 'juste un bruit de fond' ?"

Le visage de Marcus était devenu complètement blanc. Ses mains tremblaient en agrippant son cahier. "Je veux dire, je pensais—"

"Vous pensiez." Le rire du Professeur Thorne était froid et cinglant. "Comme c'est rafraîchissant. Bien que manifestement pas très efficacement." Il se détourna de Marcus avec un mépris brutal. "Peut-être que la prochaine fois vous lirez le texte réel au lieu de survoler SparkNotes."

La classe entière semblait retenir son souffle. Marcus avait l'air sur le point de vomir ou de pleurer, peut-être les deux. J'étais malade de voir ça, mais je ne pouvais pas détourner le regard. Il y avait quelque chose d'hypnotique dans la façon dont le Professeur Thorne dominait la salle, dans la façon dont son costume parfaitement taillé bougeait alors qu'il rôdait entre les rangées de bureaux comme un prédateur.

Il était beau de la manière la plus dangereuse qui soit. Des cheveux noirs qui semblaient avoir été ébouriffés par ses doigts, des pommettes saillantes à couper le verre, et ces yeux qui semblaient voir à travers vous. Mais c'était sa voix qui m'atteignait vraiment – douce et riche, même quand il détruisait la confiance de quelqu'un.

"Mademoiselle Moreau." Son regard se posa sur moi comme un projecteur, et mon estomac se noua. "Puisque M. Patterson semble incapable d'une analyse littéraire basique, peut-être pourrez-vous nous éclairer sur le véritable objectif de Dickens dans Les Temps difficiles."

Ma bouche devint complètement sèche. Tous les yeux de l'amphithéâtre se tournèrent vers moi, mais je ne pouvais me concentrer que sur le regard intense du Professeur Thorne. Je sentais mes joues brûler tandis que j'essayais d'organiser mes pensées.

"Je pense," commençai-je, ma voix sortant plus faible que je ne le voulais, "que Dickens essayait de montrer comment l'industrialisation écrasait l'esprit des gens. La façon dont il décrit Coketown, c'est comme un endroit gris et sans vie où—"

"Vous pensez." Il s'approcha, et je captai une note de son parfum – quelque chose de cher et de masculin qui court-circuita mon cerveau. "Mademoiselle Moreau, je ne vous apprends pas à penser. Je vous apprends à analyser, à disséquer, à comprendre." Sa voix devint plus basse, plus intime d'une certaine façon, ce qui la rendait encore plus terrifiante. "Votre observation superficielle sur Coketown ignore complètement les implications philosophiques plus profondes de la doctrine utilitariste face à la nature humaine."

J'avais l'impression de me rétrécir sur ma chaise. "Mais le symbolisme de la fumée d'usine—"

"Le symbolisme." Il prononça le mot comme s'il avait mauvais goût. "Comme c'est ordinaire. Vous grattez la peinture alors que vous devriez examiner la toile elle-même." Il s'éloigna de moi, mais je pouvais encore sentir le poids de son jugement. "Venez me voir après le cours, Mademoiselle Moreau. Peut-être pourrons-nous discuter de la façon d'élever votre réflexion au-delà du niveau lycée."

Le reste du cours passa dans un brouillard. J'entendis à peine ce qu'il dit sur les cadres métaphoriques ou la critique socio-économique. Je ne pouvais penser qu'à la façon dont il m'avait fait me sentir petite, exposée et stupide.

Mais sous cette humiliation, il y avait autre chose, quelque chose qui me mettait encore plus mal à l'aise – un frisson d'excitation à l'idée d'être seule avec lui.

Quand le cours se termina enfin, les étudiants se précipitèrent dehors comme s'ils fuyaient un incendie. Je rangeai mes affaires lentement, redoutant la conversation à venir. Sophie, ma meilleure amie et colocataire, s'attarda près de mon bureau.

"Putain, Ava," chuchota-t-elle, regardant autour d'elle pour s'assurer que le Professeur Thorne ne pouvait pas entendre. "Il t'a complètement détruite."

"Merci de me le rappeler," marmonnai-je en fourrant mon ordinateur portable dans mon sac.

"Mais tu as vu comment il te regardait ?" Les yeux de Sophie étaient écarquillés d'excitation. "Genre, il était vraiment concentré sur toi. Ce n'est pas normal pour lui."

Je regardai le Professeur Thorne, qui rassemblait ses papiers au pupitre. Même en faisant quelque chose d'aussi simple qu'organiser des documents, il avait l'air d'appartenir à la couverture d'un magazine. "Il se concentre sur tous ceux qu'il s'apprête à humilier."

"Non, c'était différent." Sophie attrapa mon bras. "Mon Dieu, il est tellement effrayant mais tellement sexy. Genre, je sais qu'il me ferait probablement pleurer, mais une partie de moi aimerait ça, tu vois ?"

Je voyais, et c'était là le problème. Il y avait quelque chose chez le Professeur Thorne qui me déstabilisait complètement.

Quand il me regardait, je me sentais à la fois invisible et exposée – comme s'il pouvait voir à travers moi mais ne pensait pas que je valais la peine d'être vraiment vue.

"Je dois lui parler," dis-je, l'estomac noué.

"Bonne chance. Essaie de ne pas le laisser détruire complètement ton âme." Sophie serra mon épaule et se dirigea vers la porte.

Je m'approchai de son bureau comme si je marchais vers mon exécution. Il ne leva pas les yeux de ses papiers, dit simplement, "Les heures de bureau sont terminées, Mademoiselle Moreau. Prenez rendez-vous."

"Mais vous avez dit—"

"J'ai dit beaucoup de choses aujourd'hui. La plupart semblent vous avoir échappé." Finalement, il leva les yeux, et ces yeux sombres retinrent les miens un moment de trop. "Ne perdez pas mon temps avec de la médiocrité, Mademoiselle Moreau. J'attends mieux de mes étudiants."

Sans un mot de plus, il partit, me laissant là, comme si j'avais été percutée par un camion.

En retournant à ma chambre, les paroles du Professeur Thorne continuaient de résonner dans ma tête, ainsi que le souvenir de la façon dont il m'avait regardée.

Je m'installais tout juste dans mon lit quand mon téléphone vibra avec un message vocal. L'identifiant de l'appelant me glaça le sang : Elise. Ma petite sœur n'appelait jamais si tard.

J'appuyai sur lecture, et sa voix remplit ma chambre sombre – tremblante, effrayée, à peine plus qu'un murmure.

"Ava, je suis désolée d'appeler si tard, mais je ne savais pas à qui d'autre parler. Je suis dans le pétrin. Un vrai pétrin." Il y eut une pause, et je pouvais l'entendre respirer lourdement. "Je dois de l'argent à des gens pas recommandables, et ce ne sont pas le genre de personnes qui oublient simplement."

Mon cœur commença à battre la chamade. Elise n'avait que dix-neuf ans, encore en première année d'université. Pour quoi pouvait-elle bien devoir de l'argent ?

"J'ai fait des choix stupides, et maintenant je suis dans la merde. Ils m'appellent, ils se présentent à mon appartement. J'ai peur, Ava. J'ai vraiment peur." Sa voix se brisa, et je pouvais dire qu'elle pleurait. "Si je ne les rembourse pas cette semaine, ils ont dit qu'ils viendraient me chercher."

Mon cœur se glaça.

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