

Description
Sur les terrasses baignees de soleil au-dessus de Genes, l'heritiere milliardaire Isabella Moretti a toujours vecu sous cloche-bonne fille, coeur preserve, un presque-baiser avec le fils du jardinier, qui lui appartient depuis l'enfance. Puis vient Rome : le Dr Luca Ferraro, l'ancien therapeute de confiance de son pere-deux fois l'age de Bella, dangereusement magnetique-lui propose un << coaching prive >> qui a des airs de destin. Le mentorat devient intime, les lettres s'enflamment, et les frontieres s'estompent. De retour chez elle, la proximite forcee se resserre : le professeur devient un invite frequent, le domaine un labyrinthe de regards voles et de portes verrouillees, et le monde de Bella se reduit a des seances secretes qu'elle ne saurait nommer et a un premier amour qu'elle ne peut oublier. Entre le garcon rassurant qui l'attend dans les vignes et l'homme qui sait exactement comment la troubler, Bella n'est qu'a un battement de coeur du choix qui changera tout.
Chapitre 1
Oct 16, 2025
J'étais appuyée sur le rebord de la fenêtre de ma chambre, « vérifiant la météo », ce qui, en langue Bella, signifie fixer Matteo comme une parfaite idiote. Les vignes se dessinaient en lignes vertes soignées jusqu’à la colline, scintillant dans la lumière tardive. Matteo était là-bas, en chemise de travail, les manches relevées, les cheveux attachés ; quand il les repoussait, son profil devenait tranchant et—boum—mon estomac faisait une embardée.
Il a levé les yeux et m’a vue. Je suis devenue rouge tomate. Il a souri et fait un signe de la main, le genre de signe qui dit, Je te connais. J’ai détalé. Le temps d’atteindre l’allée de pierre, mon pouls était presque redevenu « humain ».
« Tu rougis, » a-t-il fait remarquer.
« Le soleil brille fort. »
« C’est le soir, Bella. »
J’ai donné un coup d’épaule. « Que fais-tu, professeur de terre ? »
« Je taille. » Il a levé une canne. « Trop de bourgeons, et tu as des feuilles qui se donnent en spectacle et des raisins qui oublient d’avoir du goût. Deux bourgeons, grappes heureuses. » Il a effleuré une boucle minuscule. « Vrille. Elle s’accroche quand la vigne cherche du soutien. Les plantes te disent ce qu’elles veulent si tu arrêtes d’essayer d’être le chef. »
« Tu es très autoritaire pour quelqu’un qui écoute les vignes. »
Il a détaché un brin et me l’a tendu. « Pour la chance. »
Je l’ai fait tournoyer. « Pour le courage. »
« Ça aussi, » a-t-il murmuré, tombant dans mon pas vers le figuier. Il sentait le soleil et les feuilles écrasées ; si je pouvais l’enfermer dans une bouteille, je prendrais ma retraite.
« Il t’en faudra les deux à Rome, » a-t-il ajouté.
« Si Papa me laisse, » ai-je dit, pas du tout détachée. « Il n’a pas répondu. »
« Il le fera, » a dit Matteo, de cette façon qui écoute d’abord. « C’est ton rêve. Tu te souviens quand tu disais que tu allais me laisser coincé ici pour toujours ? »
« J’avais douze ans. Je portais aussi des leggings fluo. Mon sens du jugement… était en développement. »
« Tu dévalais ce chemin, » dit-il, « et je menaçais de te pousser dans la fontaine. »
« Pédagogie efficace. »
« Course ! »
« Dans tes rêves, » ai-je répliqué—et je me suis élancée. Nous avons fait le tour du figuier, riant comme si nous étions encore des enfants. Il m’a attrapée—mains précautionneuses, corps tout proche—me plaquant contre l’écorce tiède.
« Je t’ai eue, » a-t-il soufflé.
Ses cheveux sont tombés en avant ; ses yeux ont glissé vers ma bouche ; l’air s’est mis à crépiter. « Certaines lignes n’ont pas besoin d’être franchies pour être réelles, » a-t-il murmuré, la voix rauque comme s’il avait gardé cette phrase enfermée.
Matteo s’est penché et j’ai levé la main à la dernière seconde—barrière, provocation, je ne sais pas. Sa bouche a effleuré mes doigts. Douce, prudente, dévastatrice.
« Signorina Bella ! » a crié quelqu’un depuis la terrasse. « Votre père vous attend ! »
Matteo a souri, un peu crispé. « Vas-y. À demain. »
Le dîner, c’était Papa, la longue table en chêne, les portraits d’ancêtres sévères et trois verres de vin que je suis « assez grande pour sentir, trop jeune pour abuser ».
« Tu fais chanter la vaisselle, » a dit Papa.
« Soirée opéra. »
Il m’a étudiée—inquiet, décidé. « Ta mère voulait des salles de classe, pas des caméras, » a-t-il dit, la vieille histoire. « Tu iras à Rome, » a-t-il finalement ajouté en prenant ma main. « Un mois. Avec Luisa. Va voir le campus. Décide avec tes propres yeux. »
J’ai poussé un cri de joie, fait le tour de la table, embrassé son crâne chauve. « Merci, Papa ! »
« À des conditions, » a-t-il dit en agitant un doigt. « Logement approuvé. Appel chaque soir. Pas de scooters. »
« Je marcherai comme une nonne. »
« Le monde a pris ta mère, » a-t-il dit doucement. « Je ne veux pas te perdre. »
« Tu ne me perdras pas, » ai-je promis, le pensant vraiment et, en même temps, voulant courir jusqu’à ce que l’horizon s’élargisse.
J’ai couru à l’étage pour prévenir Matteo—mais le jardin était vide, alors j’ai appelé Luisa à la place.
« On y va ! » ai-je lâché.
Elle a poussé un cri strident et, à en juger par le bruit, a ouvert un tableur. « Liste de bagages. Fiches de révision. Chaussures raisonnables. »
« Ennuyeux. »
« Juste, » a-t-elle dit, et on a planifié jusqu’à minuit parce que les filles contiennent des multitudes.
Rome est arrivée comme une nouvelle playlist—trop forte, trop rapide, parfaite. On a jeté les valises dans le dortoir approuvé (ça sentait le savon et les chagrins à venir), attrapé la visite du campus, et suivi la Professoressa Conti avec son énergie amicale-mais-rapide.
On a croisé des groupes d’étudiants ; j’observais les visages comme des vagues. À la bibliothèque, je me suis égarée vers une pile de manuels. Un gros tome sur les cas de traumatismes m’a fait picoter les doigts. J’ai tourné une page, faisant semblant de comprendre la moitié. (J’y arriverai. Je le voulais.)
« Un choix ambitieux, » a dit une voix, lisse comme de l’eau fraîche.
J’ai levé les yeux. Il était à côté de moi—fin trentaine, peut-être début quarantaine, cheveux foncés juste grisonnants, pull anthracite, montre impeccable. On le remarquait. Deux étudiants se sont redressés ; quelqu’un a lancé « Buona sera, dottore » ; il a serré une main avec ce sourire maîtrisé, précis.
Il n’était pas comme les hommes que je connaissais. Il était—oui—abouti. Beau au point de brouiller le cerveau.
« Je… regarde, » ai-je dit, sans serrer le livre comme une bouée de sauvetage (mensonge).
« Ouvrage de master, » a-t-il dit. Son regard a balayé ma robe, mes cheveux, mon visage—puis ailleurs, comme pour vérifier des constantes vitales. « La plupart des premières années évitent ça. »
« Je ne suis pas encore inscrite. Je visite pour un mois. »
« Ah. » Il m’a classée : passagère. « Ferraro, » a-t-il dit. « Luca. J’enseigne la pratique clinique. »
J’ai serré sa main. (Chaleureuse. Ferme. J’avais treize ans à nouveau.) « Isabella Moretti. Bella. »
« Moretti, » a-t-il répété, m’alphabétisant. Il n’a pas traîné ; je l’ai ressenti quand même. Les hommes voient mon visage en premier ; il l’a vu et rangé. Irritant de professionnalisme.
« Je veux étudier la psychologie, » ai-je lâché. « Je me prépare. »
« Hmm. » Il a jeté un œil au livre. « Les étudiants confondent souvent difficulté et profondeur, » agréable et tranchant à la fois. « La rigueur, c’est choisir le bon outil, pas le plus lourd. »
« Donc c’est un non poli, » ai-je répliqué, refusant d’être intimidée gratuitement.
Un coin de sa bouche a frémi. « C’est un avertissement. » Il a regardé derrière moi vers les étagères, déjà passé à autre chose. « Restez avec la visite de Conti. Elle est compétente. »
Il s’est éloigné. Deux étudiants l’ont intercepté—« Professore ! »—poignées de main, salutations. Il circulait parmi eux comme un courant. Le moment a eu l’effet d’une porte automatique qui se referme. Non. Pas aujourd’hui.
« Professeur Ferraro ? » ai-je appelé, courant derrière lui ; Luisa a sifflé, « Bella ! » comme une alarme incendie. Il s’est tourné à moitié, patient, déjà ailleurs.
« Je suis sérieuse, » ai-je dit, légèrement essoufflée (courir en sandales, c’est du sport). « Pour les examens. Je ne veux pas perdre votre temps—ni le mien. Si jamais vous envisagez du tutorat, » j’ai avalé ma salive, « considérez-moi. »
Il m’a vraiment regardée cette fois. Pas en s’attardant—il ne le ferait pas ; pas avec douceur—il ne l’est pas ; à fond. Il a vu mon empressement. Quelque chose a vacillé—intérêt ? méfiance ?—et s’est figé.
« Je prends rarement des premières années, » a-t-il dit. « C’est source… de confusion. »
« Je ne suis pas confuse, » ai-je dit. « Je sais ce que je veux. » (À moitié vrai, mais ça sonnait bien.)
Le professeur Ferraro a presque souri. « La plupart des jeunes de dix-neuf ans le pensent. » Il a glissé la main dans sa poche, sorti un élégant étui à cartes, hésité. Il ne brise pas ses propres règles. Il aime le contrôle. Il connaît son effet. Il sait aussi que je le poursuivrai s’il prêche puis s’en va. Ferraro a choisi une carte, puis ne l’a pas donnée. « Les heures de bureau sont publiques. »
Il a marqué une pause. « Si vous lisez le programme d’intro—correctement—et pouvez m’expliquer pourquoi votre manuel sur les traumatismes ne vous aidera pas à répondre à la question six de l’examen de développement, vous pouvez écrire à cette adresse. Une seule fois. »
J’ai pris la carte avant qu’il ne change d’avis. Le regard du professeur a glissé une dernière fois sur mon visage, évaluant. « Mademoiselle Moretti, » a-t-il dit, se fondant dans le flux, « ne confondez pas l’attention avec la sélection. »
« Je ne le ferai pas, » ai-je répondu, le cœur en cabriole.
Il a hoché la tête, déjà en mouvement, les poignées de main fleurissant autour de lui comme de petites fleurs formelles. Luisa m’a éventée avec la brochure.
« Tu veux mourir d’exposition à la charisme ? » a-t-elle dit. « Parce que cet homme rayonne… l’académie. »
« Snob, » ai-je dit, fixant la carte comme si elle risquait de s’évaporer. « Snob sexy. »

Taboo Sessions with My Dad’s Therapist
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