

Description
Les fiancailles d'Esther sont brisees par une trahison devastatrice, la poussant dans les bras d'un inconnu mysterieux et sombre. Leur passion intense et imprudente n'est qu'une echappee ephemere, et leurs chemins se separent lorsque son propre pere la vend dans un nouveau contrat terrifiant. Esther est contrainte de devenir l'epouse de Cassian Greyhaven, le plus redoute et puissant chef de la mafia du monde souterrain. Prisonniere d'un mariage non desire, Esther doit naviguer un univers de violence, de possessivite et de suspicion constante, surtout lorsqu'un ex assoiffe de vengeance et les propres demons profondement enfouis de Cassian menacent de detruire le lien fragile qui commence a se tisser entre eux.
Chapitre 1
Nov 20, 2025
POV Esther
Ses mains sont partout à la fois. Elles revendiquent des territoires sur ma peau que personne n’a jamais osé toucher.
Le marbre du comptoir de la salle de bain est froid contre mon dos—un contraste délicieux avec la chaleur de son corps alors qu’il se presse entre mes cuisses. Ses mains brûlent ma peau, une possession qui fait chanter tout mon corps, chaque terminaison nerveuse en éveil, avide de plus encore.
« Ma princesse… » grogne-t-il contre ma gorge, la vibration envoyant une décharge électrique droit dans mon ventre. « Tu as été faite pour moi. Pour moi seul. »
La possessivité dans ses paroles devrait m’effrayer, mais au lieu de cela, elle libère quelque chose de sauvage en moi. Je me cambre sous lui, sans honte dans mon désir, mes ongles griffant le long de son dos tatoué alors que je l’attire plus près, désespérée d’abolir tout espace entre nous.
Sa bouche longe ma mâchoire, ses dents effleurant mon pouls, et je me noie dans la sensation. Son odeur—cuir, whisky et quelque chose de plus sombre—remplit mes poumons. C’est mal, interdit, tout ce qu’on m’a appris à refuser.
Et pourtant, cela me paraît plus juste que tout ce que j’ai construit dans ma vie si soigneusement ordonnée.
« Marque-moi, » je supplie, me cambrant contre lui comme si je voulais me glisser sous sa peau. « Fais-moi tienne. Qu’ils sachent tous que j’appartiens à— »
« Mademoiselle Esther ! » La voix de Hannah fait tout éclater.
Je sursaute, éveillée dans ma chambre, mon corps encore brûlant, les draps de soie tordus autour de ma peau moite. Mon cœur bat si fort contre mes côtes qu’il pourrait laisser un bleu.
Un instant désorientant, je ne me souviens plus où je suis ni pourquoi la lumière froide du matin me trahit autant.
« Mademoiselle Esther, vous allez être en retard pour les préparatifs finaux ! » Ma femme de chambre s’agite dans la pièce, écartant les rideaux avec une violence joyeuse. « Les fleuristes sont déjà là, et votre belle-mère fait une crise à propos de la livraison du champagne ! »
Ah oui. Le mariage. Mon mariage.
J’enfouis mes paumes contre mes yeux, tentant de retenir le rêve, mais son visage s’estompe déjà comme de la fumée sous la lumière du matin. Il ne reste que le fantôme de son toucher et le goût du bourbon et du désir sur mes lèvres.
« Votre fête de fiançailles, » poursuit Hannah, inconsciente de ma crise intérieure, « c’est l’événement de la décennie ! Plus de trois cents invités confirmés, des représentants de toutes les grandes familles. Les Moretti, les Salvatore, même les Greyhaven envoient quelqu’un. »
La culpabilité me submerge par vagues. Je touche le diamant de trois carats qu’Aaron m’a offert pour mes dix-huit ans, son poids aussi familier que ma respiration.
Quatre ans à le porter. Quatre ans à être à lui.
« Je descends dans vingt minutes, » réussi-je à dire, la voix rauque de sommeil et de honte.
Hannah s’arrête à la porte. « Votre père vous veut dans la salle de bal avant midi. »
Je me traîne hors du lit, la peau encore hypersensible, chaque frottement de tissu contre mon corps résonnant comme un écho de mains oniriques plus réelles que tout ce que je vis éveillée.
La douche n’aide pas. L’eau chaude me fait penser à son souffle sur ma nuque, la buée me rappelle la chaleur entre nous. Ces rêves me hantent depuis des mois, de plus en plus intenses, de plus en plus réels.
Quelle sorte de femme rêve à un autre homme le jour de sa fête de fiançailles ?
Le genre dont le fiancé est à Miami depuis trois mois pour des affaires familiales, me souffle mon esprit traître. Le genre dont le dernier baiser fut un simple effleurement à l’aéroport.
J’enfile une robe crème signée Roland Mouret, assez professionnelle pour superviser les préparatifs, assez élégante pour l’arrivée d’Aaron. Mes mains tremblent légèrement en appliquant du rouge à lèvres. Le Scarlet Rouge de Tom Ford—le préféré d’Aaron.
La salle de bal du manoir Castellano est un chaos organisé.
Des tables de six mètres ploient sous le poids des orchidées blanches et des roses, les lustres de cristal ont été polis jusqu’à pouvoir rendre aveugle, et l’orchestre de douze musiciens répète Vivaldi pour la centième fois.
« Les flûtes Baccarat vont uniquement sur le bar principal, » j’indique au chef traiteur, mon œil perfectionniste repérant chaque détail déplacé. « Le service Waterford est pour les bars secondaires. »
« Oui, Mademoiselle Castellano. »
Je traverse la pièce telle un général inspectant ses troupes, ajustant les centres de table, goûtant les canapés, veillant à ce que tout soit parfait. C’est ce que je sais faire—contrôle, précision, rendre les choses belles.
C’est plus facile que de penser à pourquoi je me réveille en feu pour un homme dont je ne me souviens même pas du visage.
« Les sculptures de glace fondent de façon inégale, » dis-je à l’équipe de livraison. « Le cygne de gauche ressemble à un AVC. »
Ma belle-mère Patricia apparaît à mon coude, son Botox l’empêchant de montrer toute marque de mécontentement. « Faut-il vraiment être aussi vulgaire, Esther ? Les dames ne parlent pas d’AVC. »
« Les dames ne servent pas non plus du champagne tiède, et pourtant nous y sommes. »
Elle pince les lèvres—ou essaie. « Ton père veut revoir le plan de table. La famille Torrisi a un différend avec les Moretti qui remonte à trois générations. »
« Ils auraient dû y penser avant de confirmer. » Je me dirige déjà vers la prochaine crise, une histoire de mauvaise nuance d’ivoire pour les serviettes.
L’après-midi se dissout dans un tourbillon de décisions et d’exigences.
Je me perds dans le travail, dans la bénédiction anesthésiante de la logistique. Ce n’est que lorsque la sécurité annonce l’arrivée d’Aaron que mon estomac se contracte. Je laisse tout tomber et file vers l’entrée, mes Louboutin claquant sur le marbre.
Trois mois. Trois mois d’appels vidéo et de textos et de me répéter que la distance est normale dans notre monde, que les affaires passent avant tout.
Il se tient dans le vestibule quand je tourne le coin, et mon souffle se bloque.
Aaron est ravageur dans son costume Brioni sur-mesure, tout angles aigus et regards sombres. L’espace d’un instant, quand il me voit, son visage s’adoucit en quelque chose qui me rappelle pourquoi je suis tombée amoureuse de lui à quinze ans.
« Bunny, » souffle-t-il, utilisant mon surnom, et je suis déjà dans ses bras. Il me soulève du sol dans une étreinte tournoyante, enfouissant son visage dans mon cou. « Putain, tu m’as tellement manqué. »
Son parfum est différent—quelque chose de plus vif, plus agressif que son habituel Creed. Mais ses bras sont si familiers, si forts, si sûrs.
C’est la réalité, me dis-je. Pas les rêves, ceci.
Quand il me repose, ses mains restent sur ma taille. « Tu es magnifique. »
« Tu as l’air fatigué. » Je touche les cernes sous ses yeux. « Le vol a été— »
Mais son regard a déjà changé de direction, suivant quelque chose derrière moi. Je me retourne et vois ma sœur Kaia descendre l’escalier, et mon estomac se serre.
Elle porte une robe Versace bleu cobalt assortie à la cravate d’Aaron. La robe épouse chaque courbe, le décolleté plongeant presque jusqu’à son nombril. Ses cheveux tombent en vagues auburn parfaites, et elle bouge avec la grâce calculée d’un prédateur ayant repéré sa proie.
« Bienvenue à la maison, futur beau-frère, » ronronne-t-elle en s’avançant vers nous.
La main d’Aaron lâche la mienne. C’est subtil, à peine perceptible, mais je ressens la perte de contact comme une gifle. Tout son langage corporel change, les épaules se redressent, la poitrine se gonfle, le menton se lève.
Chacune de ses cellules s’oriente vers elle comme une boussole trouvant le nord.
« Kaia. » Sa voix descend d’une demi-octave. « Tu es… cette robe est… »
Elle rit, un éclat cristallin résonnant dans le vestibule. « Ça, ce vieux truc ? Je l’ai juste attrapé au vol. »
Menteuse. Cette robe coûte plus cher que sa voiture et elle a sûrement passé des heures sur son maquillage. Je regarde Aaron suivre du regard la ligne de sa gorge, la courbe de sa clavicule, et quelque chose de glacé se loge dans ma poitrine.
« On devrait revoir le déroulé, » dis-je, la voix plus tranchante que prévu. « Les invités arrivent à partir de sept heures. »
« Oui. La fête. » Aaron cligne des yeux, semble se rappeler que j’existe. « Notre fête de fiançailles. »
Mais quand Kaia glisse son bras sous le sien, proposant de lui montrer les préparatifs, il ne la repousse pas.
Et lorsqu’ils marchent ensemble vers la salle de bal, je reste seule debout dans le vestibule.

Taming the Mafia Beast
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