Teach Me to Feel par Tessa Kelwyn
Teach Me to Feel
Description
Lottie Webb a un probleme. Apres que son petit ami l'a quittee - la traitant de froide, brisee, incapable de ressentir quoi que ce soit - elle est forcee d'affronter une verite inconfortable : elle n'a jamais eu d'orgasme. Ni avec lui. Ni avec personne. Elle commence a croire qu'elle est tout simplement faite differemment. Sa meilleure amie Gemma a une solution : un ancien gigolo nomme Oliver, specialise dans l'aide aux femmes comme elle. Une rencontre. Aucune attente. Qu'est-ce qui pourrait mal tourner ? Pendant ce temps, la mere de Lottie lache une bombe : elle va se marier dans une semaine avec Richard Crawford, un vieil ami de la famille. Lottie se souvient de Richard lors de visites d'enfance - et elle se souvient de son fils. Un garcon cruel qui la tourmentait, cachait ses jouets et l'enfermait dans des placards en riant de ses larmes. Elle ne les a pas vus depuis quinze ans. Un rendez-vous avec un inconnu qui lui fait ressentir des choses qu'elle croyait impossibles. Une semaine avec une famille qu'elle redoute. Lottie est sur le point de decouvrir que l'univers a un sacre sens de l'humour - et que certaines complications ne peuvent pas etre defaites.
Chapitre 1
Apr 17, 2026
[Point de vue de Lottie]
Alex est au-dessus de moi, et je pense à des tableurs.
Pas d’une manière sexy. Pas d’une manière qui pourrait être interprétée, de près ou de loin, comme de l’excitation. Je suis littéralement en train de refaire mentalement le rapprochement du compte Henderson pendant que mon petit ami, depuis deux ans, exécute ce que je ne peux décrire que comme des cercles de hanches agressifs.
Il change d’angle. Tente quelque chose de nouveau—et par nouveau, j’entends qu’il est passé de la position du missionnaire à celle du chien, ce qu’il considère comme le summum de l’innovation sexuelle. Son visage est un masque de concentration, comme un homme qui désamorce une bombe ou assemble un meuble IKEA sans la notice.
Je ne ressens absolument rien.
Enfin, ce n’est pas tout à fait exact. Je ressens le poids de son corps qui m’écrase. Le frottement de sa barbe contre mon épaule. Un léger inconfort à la hanche gauche à cause de l’angle. Mais cette sensation électrique dont tout le monde parle ? Ce plaisir montant ? Silence radio complet de la part de mon système nerveux.
Mon esprit dérive vers le travail. Ai-je envoyé ce mail à Patterson ? Les rapports trimestriels doivent être reformatés. J’ai clairement oublié d’acheter du lait ce matin. Le plafond au-dessus de moi aurait bien besoin d’une nouvelle couche de peinture—est-ce qu’une tache d’eau est en train de se former ?
Alex repasse en missionnaire, apparemment à court d’idées. Il martèle depuis environ quatre minutes maintenant, ce qu’il considère probablement comme généreux. Deux ans comme ça, et je suis devenue experte dans l’art de simuler l’enthousiasme tout en réorganisant mentalement mon tiroir à chaussettes.
Je pousse un petit bruit encourageant. Il prend ça comme une validation et redouble d’efforts.
La table de nuit vibre. Mon téléphone s’allume avec une notification—probablement le groupe de discussion du bureau qui s’emballe pour une broutille. Ma main se dirige vers lui avant même que mon cerveau ne réalise ce que je fais.
Alex s’arrête. Complètement.
« Tu viens de— » Sa voix est étranglée. « Tu es sérieusement en train de regarder ton téléphone là, maintenant ? »
Je retire ma main comme si la table de nuit était en feu. « Non. Je veux dire, je n’allais pas vraiment le regarder. C’était juste... réflexe. »
Il se retire de moi. L’absence soudaine de poids ressemble à un soulagement, et cela en dit probablement long sur cette relation.
« Réflexe. » Il s’assied, la mâchoire crispée dans la lumière tamisée de la lampe. « Ton réflexe, pendant le sexe, c’est de vérifier tes notifications. »
« Alex, s’il te plaît— »
« Tu as la moindre idée de ce que ça fait ? Tu te rends compte de ce que c’est d’être avec quelqu’un qui préfère faire défiler ses mails de boulot plutôt que d’être présent avec toi ? »
Il est debout maintenant, arpentant la petite chambre comme une bête en cage. J’essaie de ne pas baisser les yeux sur son corps. Je me redresse et tire le drap autour de moi, même si la pudeur semble ridicule à ce stade.
« Je suis désolée. C’était irréfléchi de ma part. »
« Irréfléchi. » Il rit sans joie. « C’est l’euphémisme du siècle, Lottie. Deux ans. Deux foutues années que j’essaie de me connecter à toi, de te faire ressentir quelque chose, n’importe quoi. »
La liste commence. Je savais qu’elle arrivait—il accumule cette explosion depuis des mois.
« J’ai essayé différentes positions. J’ai tenté d’innover. J’ai acheté ce vibromasseur— »
Le vibromasseur qu’il m’a offert pour mon anniversaire l’an dernier. Celui qu’il a utilisé sur moi pendant à peine quatre-vingt-dix secondes avant de décider que « ça prenait trop de temps » et de le mettre de côté. Celui qui prend la poussière dans ma table de nuit parce que, apparemment, mon plaisir a une date de péremption.
« J’ai mis des bougies, Lottie. Des bougies romantiques. »
Une bougie. Une seule fois. Une bougie parfumée à la vanille, achetée à la station-service, qu’il a allumée dix minutes avant de se plaindre que l’odeur lui donnait mal à la tête.
« J’ai même regardé cette vidéo que tu m’as envoyée. Celle sur ce que les femmes veulent vraiment. »
La vidéo durait quarante-cinq minutes. Il en a regardé trois, m’a dit que « c’était une leçon » et a proposé qu’on « trouve ça naturellement ». On ne l’a jamais trouvé.
« Et toi, tu restes là, Charlotte. À chaque fois, tu restes allongée comme si tu attendais la fin d’un rendez-vous chez le dentiste. »
« Ce n’est pas juste— »
« Ça l’est. » Sa voix se brise. « C’est parfaitement juste. Tu es froide. Complètement insensible. Il y a quelque chose de cassé en toi, quelque chose fondamentalement défectueux. »
Le mot frappe différemment des autres. Cassée. Il s’incruste dans ma poitrine et y trouve une demeure permanente, juste à côté de tous les soupçons sombres que j’ai jamais eus sur moi-même.
Parce que voilà : je sais que sa liste est pathétique. Je sais que deux positions et un vibromasseur abandonné, ce n’est pas « tout essayer ». Je sais que quand je lui ai montré exactement où me toucher, il l’a fait trente secondes avant de s’ennuyer et de revenir à ce qui lui convenait.
Mais trois petits amis, maintenant. Trois hommes qui ont commencé pleins d’enthousiasme et ont fini avec la même conclusion. À un moment, le dénominateur commun cesse d’être une coïncidence.
« Peut-être qu’on n’est juste pas compatibles— » je commence, mais il a déjà repéré mon téléphone sur la table de nuit, l’écran encore allumé.
Il s’en empare avant que je puisse réagir. Pendant une seconde atroce, je crois qu’il va lire mes messages, mettre à jour une affaire imaginaire qui expliquerait mon détachement.
Il le lance. Fort.
Le téléphone frappe le mur dans un craquement qui me fait sursauter. Il tombe au sol, face contre terre, et je sais déjà, sans regarder, qu’il est détruit.
« Deux ans, » dit-il maintenant, d’une voix basse—ce qui est pire que les cris. « Deux ans, et tu préfères toucher ce truc plutôt que moi. »
Je n’ai pas de réponse. Le pire, c’est que, sous son numéro de martyr, il y a un noyau de vérité auquel je n’échappe pas : je ne ressens vraiment rien. Ni avec lui. Ni avec personne.
« Tu es frigide. » Il enfile son jean, gestes brusques. « Une salope frigide incapable de ressentir quoi que ce soit. Bonne chance pour trouver quelqu’un prêt à supporter ça. Bonne chance pour trouver quelqu’un qui voudra passer sa vie à essayer de réchauffer un cadavre. »
La porte de la chambre claque si fort que les tableaux tremblent. Un instant plus tard, la porte d’entrée suit. Puis le silence, et je suis entièrement seule.
Je fixe mon téléphone par terre. L’écran est une toile d’araignée de fissures, la lumière de la notification clignote encore faiblement. Ce mail de Patterson, sans doute.
Froide. Insensible. Cassée. Frigide.
Je ramène mes genoux contre ma poitrine et y appuie mon front. La pièce sent encore sa cologne. Les draps sont emmêlés par ses efforts—même si « efforts » est un mot généreux. Cinq minutes des deux mêmes positions, zéro attention à ce qui pourrait vraiment me convenir.
Mais c’est peut-être le problème. Peut-être que je suis tellement cassée que même un partenaire vraiment attentionné ne changerait rien. Alex est paresseux et égoïste au lit—je l’ai toujours su—mais David, avant lui, a vraiment essayé. Il posait des questions. Il s’adaptait. Il voulait que ce soit bien pour moi.
Et je n’ai toujours rien ressenti.
Alors peut-être qu’Alex a raison. Peut-être que le problème, ce n’est pas sa technique ou sa définition risible de « tout essayer ». Peut-être que le problème, c’est moi.
Le téléphone fissuré clignote encore. Je devrais ressentir quelque chose—de la colère pour la casse, du chagrin pour une relation de deux ans qui s’achève.
Mais il n’y a que le calme. Le même calme qui vit en moi pendant le sexe, pendant les disputes, pendant les moments qui devraient susciter une émotion véritable.
Je traverse la pièce et ramasse le téléphone brisé. L’écran fonctionne encore, à peine lisible à travers les fêlures. À travers le verre fissuré, je vois qu’il ne s’agissait que d’un rappel du calendrier.
Rendez-vous chez le dentiste. Demain à dix heures.
J’ai presque envie de rire. Presque.
À la place, je m’assieds sur le sol froid et je me demande si tous les hommes qui m’ont traitée de froide avaient raison. S’il y a vraiment quelque chose de fondamentalement déréglé dans mon cerveau. Si je suis destinée à traverser les relations comme un fantôme, présente physiquement mais absente de toutes les façons qui comptent.
Le silence n’a pas de réponses. Il n’en a jamais.
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